Eine Partie Monopolygamie (German Edition)
Author: Menning, Kolja
Date: 2021-02-05
Publisher: neobooks

Kapitel 0
Erster Teil:
Kapitel 1
Kapitel 2
Kapitel 3
Kapitel 4
Kapitel 5
Kapitel 6
Zweiter Teil:
Kapitel 7
Kapitel 8
Kapitel 9
Kapitel 10
Kapitel 11
Kapitel 12
Kapitel 13
Kapitel 14
Kapitel 15
Kapitel 16
Kapitel 17
Kapitel 18
Dritter Teil:
Kapitel 19
Kapitel 20
Kapitel 21
Kapitel 22
Kapitel 23
Kapitel 24
Kapitel 25
Kapitel 26
Kapitel 27
Kapitel 28
Kapitel 29
Kapitel 30
Kapitel 31
Kapitel 32
Kapitel 33
Kapitel 34
Kapitel 35
Vierter Teil:
Kapitel 36
Kapitel 37
Kapitel 38
Kapitel 39
Kapitel 40
Kapitel 41
Kapitel 42
Kapitel 43
Kapitel 44
Kapitel 45
Fünfter Teil:
Kapitel 46
Kapitel 47
Kapitel 48
Epilog
Impressum neobooks

Eine Partie Monopolygamie
Die Geschichte einer wahren Heldin
Roman
Kolja Menning

Hinweis:

Alle Namen in diesem Buch sind frei erfunden. Das gilt sowohl für Personen als auch für Unternehmen.

3. Auflage, 2020
© 2020 Kolja Menning
Alle Rechte vorbehalten.
Covergestaltung: May Phan
Besuchen Sie den Autor auf:
www.koljamenning.de

Inhalt
Erster Teil: Das Leben anderer
Zweiter Teil: Die andere Seite
Dritter Teil: Ein anderes Leben
Vierter Teil: Die andere Seite anders
Fünfter Teil: Eine andere Welt
Epilog

»Mehr als nur ein Buch.«

Dieses Buch soll natürlich in erster Linie ausgezeichnet unterhalten. Wie jedes gute Buch.

Darüber hinaus ist dieses Buch jedoch mehr, denn für jedes verkaufte Exemplar verpflichtet sich der Autor, 1€ für einen guten Zweck zu spenden.

Vielen Dank für den Kauf dieses Buches!

Und jetzt: Gute Unterhaltung!

Kapitel 0

»Was hat Sie motiviert, sich für die Stelle als Executive Assistant in unserem Marketing-Team zu bewerben?«

Dass ich drei Kinder versorgen muss und diese Stelle mit Sicherheit besser bezahlt und komfortabler ist, als die Wohnungen anderer Leute zu putzen , denke ich.

Keine gute Antwort.

»Nun«, beginne ich, und meine Stimme zittert leicht, »mir ist der Gedanke der Nachhaltigkeit, den Fair^Made verfolgt, sehr wichtig. Ich möchte, dass auch meine Kinder noch in einer lebenswerten Welt leben können. Da sich heutzutage selbst das beste Produkt nicht ohne Marketing durchsetzen könnte, zieht mich die Marketingabteilung besonders an. Und was die Stelle angeht – ich gehe davon aus, dass ich als Ihre Assistentin viel mitbekommen und lernen könnte. Außerdem glaube ich, über die in der Stellenausschreibung erwähnten Fähigkeiten zu verfügen.«

Ich schweige, lege die Hände im Schoß zusammen und blicke die junge Frau mir gegenüber an. Sie ist attraktiv, gut gekleidet und achtet eindeutig auf ihr Äußeres. Sie nickt mehr zu sich als zu mir.

»Sehr gut. Und wieso Fair^Made? Wieso nachhaltige Mode ? Unternehmen, die Wert auf Nachhaltigkeit legen, gibt es doch auch in anderen Branchen.«

Ihr Blick ist erwartungsvoll. Ich zögere.

»Viele Menschen mögen das anders sehen, aber ich sehe Mode als ein menschliches Grundbedürfnis, ohne das ich mir die Welt nicht vorstellen kann«, sage ich etwas, das ich nicht denke. Kleidung – ja. Mode – nein. Aber ich darf nicht vergessen, wo ich hier bin. »Wie Wasser, Essen oder Energie. Ich weiß nicht, ob wir in zwanzig Jahren noch Auto fahren werden. Ich habe keine Ahnung, ob es noch Smartphones geben wird. Aber ich bin mir ziemlich sicher, dass wir trotz des Klimawandels nicht alle nackt herumlaufen werden.«

Ich lächle schüchtern und hoffe, dass das gerade nicht unangemessen war. Viktoria König, die Frau mir gegenüber, mag rund zehn Jahre jünger sein als ich, doch sie ist die Marketingchefin eines Unternehmens mit rund vierhundert Mitarbeitern. Als ich erkenne, dass sie ein Grinsen kaum unterdrücken kann, schöpfe ich Mut und fahre fort: »Das ist ein Grund. Es gibt noch zwei weitere. Ich bin keine Expertin, doch im Bereich der Mode sehe ich einen starken Trend zu Fast Fashion . Billig produziert, vermutlich weder mit den besten Materialien noch unter den besten Arbeitsbedingungen, gut für eine Saison und dann werden die Sachen weggeworfen. Davon halte ich nicht viel, zumal ich gelesen habe, dass die Modeindustrie für acht Prozent der weltweiten CO2 -Emissionen verantwortlich ist. Wenn ich bei Fair^Made einen kleinen Beitrag dazu leisten könnte, einen gegensätzlichen Trend zu promoten, würde mich das glücklich machen.«

Promoten . Dieses Wort gehörte bis vor ein paar Tagen nicht zu meinem Wortschatz. Beim stundenlangen Stöbern auf den Websites junger Berliner Unternehmen, um mich auf dieses Interview vorzubereiten, ist mir jedoch klar geworden, dass solche Anglizismen zum Standard gehören. Ich passe kaum hierher. Ich bin zu alt und lebe in einer anderen Welt ein anderes Leben als die Leute hier. Da will ich zumindest sprachlich nicht aus dem Muster fallen.

Ich sehe Viktoria , wie sie von mir genannt werden möchte, an, dass ich ihr aus dem Herzen gesprochen habe. Im Geiste mache ich eine Notiz, meiner Freundin Melanie dafür zu danken, dass sie mich so gut vorbereitet hat. Ohne sie hätte ich niemals die gesamte Website von Fair^Made durchgelesen und all die Dokus über billige Mode aus Fernost auf YouTube angesehen.

»Und der dritte Grund?«, werde ich aus meinen Gedanken gerissen.

Ich zögere. Es ist wichtig, authentisch zu wirken, stand in dem Interviewratgeber. Also fasse ich mir ein Herz.

»Ein rein pragmatischer Grund. Fair^Made ist in Berlin. Ich lebe hier und kann mir im Moment auch nicht vorstellen wegzuziehen.«

Wie auch? Mit drei Kindern? Allein der Umzug würde mich umbringen.

»Das kann ich gut verstehen«, antwortet sie. »Mir gefällt Berlin auch sehr. Nur die Winter sind etwas lang – aber man kann eben nicht alles haben.«

Letzterem kann ich nur zustimmen. Davon kann ich nicht einmal träumen.

»Gut«, sagt sie und wirft einen Blick auf das Blatt in ihrer Hand. »Ich habe ein paar Fragen zu Ihrem Lebenslauf. Mich interessiert besonders, warum Sie etwas getan haben. Fangen wir mit ihrem Studium an. Ich finde, die Wahl des Studienfachs ist die erste große Entscheidung im Leben. Warum haben Sie sich für Publizistik- und Kommunikationswissenschaft mit Nebenfach Geschichte entschieden?«

Dass es auch Menschen gibt, die diese Entscheidung nie treffen, weil sie gar nicht die Möglichkeit haben zu studieren, scheint sie gar nicht zu berücksichtigen. Diese Arroganz – oder ist es Ignoranz? – ärgert mich.

Auf die Frage bin ich jedoch vorbereitet.

»Daran sind zwei große Männer schuld, die inzwischen tot sind«, beginne ich.

Sie blickt überrascht auf. Ich habe ihre Aufmerksamkeit.

»Mein Großvater – und Helmut Kohl. ›Wer auf die Zukunft vorbereitet sein will, muss die Vergangenheit verstehen!‹, sagte mein Großvater immer. Das mag nicht gerade Rocket Science sein. Aber als ich ein Kind war, war mein Großvater der beeindruckendste Mann, den ich kannte. Er war der Bürgermeister unseres brandenburgischen Dorfes. Was der sagte, musste einfach unendlich weise sein.«

Viktoria lächelt erneut.

»Und Helmut Kohl?«

»Helmut Kohl ist der Name, den ich mit der deutschen Wiedervereinigung assoziiere«, antworte ich. »Ich war elf, als die Berliner Mauer fiel. Helmut Kohl einigte kurz darauf das geteilte Deutschland, und mein Großvater zeigte mir die mit einem Mal unendlichen Möglichkeiten auf. Meinungsfreiheit. Pressefreiheit. Eine internationale Perspektive. Ich träumte davon, die Welt zu verbessern – so wie Sie bei Fair^Made – und von einer Karriere als Journalistin, vielleicht sogar beim Auswärtigen Amt.«

Wenn ich ihre Reaktion richtig deute, gefällt ihr meine auswendig gelernte Antwort. Vielleicht war ich tatsächlich einmal eine Idealistin. Als Jugendliche. Ein Gefühl sagt mir, dass es wichtig ist, dass Viktoria dieses Image von mir hat. Dass ich mir eine solche Einstellung längst nicht mehr leisten kann, werde ich ihr nicht auf die Nase binden.

»Und was ist passiert? Wieso ist es nicht zur Karriere beim Auswärtigen Amt gekommen?«, will sie nun wissen.

»Ich habe den Test nicht bestanden«, antworte ich mit einem etwas mulmigen Gefühl. Erneut eine Lüge – aber eine plausible.

Viktoria scheint das jedoch nicht zu durchschauen. Sie scheint meine vermeintliche Ehrlichkeit, einen Misserfolg einzuräumen, sogar zu schätzen, denn sie nickt und lächelt.

»Sie haben eine Zeit lang als Journalistin gearbeitet«, fährt sie fort, »doch in den letzten fünf Jahren hatten Sie keine feste Anstellung mehr, sondern waren selbstständig tätig, ist das richtig?«

So steht es zumindest in meinem Lebenslauf. Ich nehme meine Brille ab und nicke. Ich war tatsächlich als Journalistin tätig. Und ich habe all mein journalistisches Talent aufgebracht, um dies im Lebenslauf nach möglichst viel aussehen zu lassen. Um das so stehenzulassen, gehe ich auf den zweiten Teil ihrer Frage ein:

»Mein Sohn ist fünf«, beginne ich, die Brille wieder aufsetzend. Mein jüngster Sohn. Die zwei älteren Kinder werde ich nur erwähnen, wenn es sein muss. Je weniger ihr klar wird, wie anders mein Leben von dem ist, was sie vermutlich kennt, desto besser. »Nach seiner Geburt war ich zwölf Monate in Elternzeit. Ich wollte die Zeit mit dem Kleinen genießen. Sicher verstehen Sie das.«

Sie nickt. Natürlich hat sie keine Ahnung. Vielleicht denkt sie darüber nach, irgendwann mal ein oder zwei Kinder zu haben. Wenn überhaupt.

Meine Antwort ist übrigens eine Lüge. Der Vater meiner Kinder hat uns verlassen, als ich mit Emil schwanger war. Das Ende der Schwangerschaft und die Monate danach waren die härteste Zeit meines Lebens. Von Genießen kann da nicht die Rede sein. Ich weiß nicht, wie ich das ohne Elternzeit und -geld überstanden hätte.

»Als ich wieder anfangen wollte zu arbeiten, habe ich lange überlegt und schließlich entschieden, mir einen Traum zu erfüllen«, fahre ich fort. »Mich als Yogalehrerin selbstständig machen. Mir war klar, dass das finanziell schwierig werden konnte. Ich wusste aber auch, dass ich es mein Leben lang bereuen würde, wenn ich es nicht zumindest probierte.«

Dies ist die größte Lüge, die ich Viktoria bisher aufgetischt habe. Die Sache war aus der Not geboren. Eine Anstellung als Journalistin war einfach nicht zu bekommen. Und da ich seit einer Ewigkeit Yoga machte, versuchte ich, das zu nutzen. Dass ich in den letzten Jahren mehr als Putzfrau als als Yogalehrerin verdient habe, steht nicht in meinem Lebenslauf. Viktoria scheint das nicht zu durchschauen.

»Das ist sehr mutig«, sagt sie. »Ich bewundere Menschen, die ihren Träumen nachjagen und bereit sind, dafür Opfer zu bringen.«

Dazu fällt mir nichts weiter ein. Also schweige ich.

»Kommen wir zu Ihren Fähigkeiten«, wechselt Viktoria erneut das Thema. »In Ihrem Lebenslauf steht, Sie sprechen fließend Englisch?«

Ich nicke.

»So do you mind if we switch to English?«

»Not at all«, antworte ich.

Dass ich mich im Englischen so wohlfühle, habe ich dem Vater meiner Kinder zu verdanken. Wer hätte gedacht, dass sich die Zeit mit diesem Arsch noch mal als nützlich herausstellen würde.

»You know, we have many colleagues from all over the world«, erklärt sie mir. »Not all of them speak German. So English is essential. We write all business documents in English and most emails as well.«

»That shouldn’t be a problem«, antworte ich. »On the contrary, it’s something I’m really excited about. There is so much more you can learn in an international working environment!«

Es klingt erneut ein bisschen wie auswendig gelernt – was nicht verwunderlich ist. Es klingt auch wie jemand, der nicht vierzig, sondern fünfundzwanzig ist. Und damit genau richtig.

»I agree«, sagt sie, und ich habe zunehmend den Eindruck, dass das Interview unerwartet gut läuft.

Erneut machen sich die Ratschläge meiner Freundin Melanie bezahlt. »Du musst denen zeigen, dass du jede Gelegenheit, etwas zu lernen, wahrnehmen willst!«, waren ihre Worte. »Darauf stehen diese jungen Leute der Generation Y!«

»And how come your English is so good? I mean, everybody speaks some English these days, but you really do seem very comfortable. Just school? Your CV doesn’t mention any time abroad.«

»I had a French boyfriend for a couple of years«, erkläre ich. Boyfriend! Guillaume ist der Vater meiner Kinder. »Boyfriend« passt aber vermutlich besser zu dem Vokabular, das Viktoria gewohnt ist. »When we started dating, he didn’t speak German and I didn’t speak French. So we communicated in English.«

»I see«, sagt Viktoria mit einem Lächeln. »Love is a good teacher.«

Ich zwinge mich ebenfalls zu einem Lächeln.

»So you also speak French?«, fährt sie fort.

Ich nicke. Das Ironische ist, dass, obwohl wir in Berlin gelebt haben, ich deutlich besser Französisch gelernt habe als Guillaume Deutsch.

»It’s not critical for the job ... but just out of curiosity: How good is your French?«

»It’s ... OK«, sage ich bescheiden. Irgendwo habe ich gelesen, dass Bescheidenheit in diesen jungen Berliner Unternehmen als Tugend angesehen wird.

»Ausgezeichnet«, sagt sie, wieder ins Deutsche wechselnd. »Ich denke, ich bin jetzt durch mit meinen Fragen. Haben Sie noch welche?«

»Die Stellenbeschreibung war sehr klar, was die Pflichten und Anforderungen angeht«, beginne ich. »Trotzdem wüsste ich gern: Was sind Ihre Erwartungen an mich, ich meine, falls Sie sich für mich entscheiden?«

»Ausgezeichnete Frage. Um in dieser Rolle erfolgreich zu sein, ist Vertrauen das Allerwichtigste. Sie werden nicht nur meine Meetings organisieren, sondern auch Zugriff auf meinen Kalender, meine E-Mails und eine Vielzahl vertraulicher Dokumente haben. Ich muss Ihnen vertrauen können, dass Sie damit gewissenhaft umgehen.«

Ich nicke. Das ergibt Sinn.

»Zweitens: Zuverlässigkeit. Wenn ich Sie um etwas bitte, erwarte ich, dass das erledigt wird oder Sie mir mitteilen, wieso das nicht möglich ist. Ich habe kein Problem damit, dass etwas nicht gemacht wird, ich muss es nur wissen und verstehen. Drittens: Sie müssen lösungsorientiert handeln. Ich würde Sie als ausgezeichnete Executive Assistentin sehen, wenn Sie mir das Leben erleichtern, damit ich mich auf meine Kernaufgaben konzentrieren kann. Ich will jemanden, der einen echten Wert für unser Team generiert. Meinen Kaffee mache ich selbst.«

»Das ... hört sich gut an«, entgegne ich. Und obwohl ich eigentlich längst entschieden habe, dass ich Viktoria nicht mag, nötigt mir ihre Leidenschaft und auch, was sie gesagt hat, Respekt ab. Ich beginne zu ahnen, warum sie ein Team von mehr als fünfzig Leuten leitet.

»Darf ich noch eine Frage stellen?« Wer keine Fragen hat, zeigt, dass er eigentlich kein Interesse hat, stand in dem Interviewratgeber.

»Selbstverständlich.«

»Was bedeutet das Fair^Made-Logo?« Die Frage ist mir während meiner Vorbereitung auf das Interview gekommen, und ich habe nirgends eine Erklärung gefunden.

»Eine ausgezeichnete Frage«, findet Viktoria und lächelt. »Es ist eine vereinfachte Darstellung der Erde. Blau für das Wasser, grün für das Land. Sehen Sie!«

Sie zückt ihr iPhone, auf dessen Rückseite ein Aufkleber mit dem Fair^Made-Logo klebt. Sie zeigt auf den blauen Teil.

»Dabei hat das Meer die Form des Buchstaben F. Wie in ›fair‹. Und das hier« – sie zeigt auf den grünen Teil – »ist das Land in Form eines Ms wie in ›made‹. Nur um neunzig Grad gegen den Uhrzeigersinn gedreht, damit es in das zackige F passt.«

»Und die pyramidenförmige Aussparung unten?«

»Soll symbolisieren, dass unser Planet auf der Kippe steht. Im Prinzip liegt die Erde in dem Logo ja auf der Spitze dessen, was Sie Pyramide genannt haben, als wäre es eine Waage. Das Gleichgewicht muss unbedingt erhalten bleiben – und die Fair^Made-Mission ist es, dazu beizutragen.«

»Ich verstehe«, sage ich. »Und der gelbe Blitz, der Wasser und Land trennt? Doch kein Strand?«

Viktoria schüttelt den Kopf. »Das ist kein Blitz, sondern ein S für Sustainability . Oder sustainable . Unsere Produkte sind fair and sustainable . Oder fairly and sustainably made. «

»Da hat sich jemand wirklich Gedanken gemacht«, stelle ich fest. Und plötzlich geht mir ein Licht auf. »Ist deswegen in ›Fair^Made‹ dieser Akzent, dieser accent circonflexe zwischen ›Fair‹ und ›Made‹? Der Akzent steht für das S, richtig?«

Das würde auch erklären, warum die E-Mail-Adresse, von der ich für dieses Interview eingeladen worden bin, auf »@fair-s-made.com« endet, obwohl es »fairmade« ausgesprochen wird.

»Ich sehe, Sie kennen sich mit der französischen Sprache wirklich aus«, antwortet Viktoria anerkennend.

Naja. Nur weil ich weiß, dass im Französischen ein accent circonflexe auf einem Vokal darauf hindeutet, dass wie zum Beispiel in dem französischen Wort »Hôpital« hinter dem Vokal früher mal ein S war, kenne ich mich noch lange nicht mit der französischen Sprache aus, doch ich lasse das so stehen. Darum geht es auch nicht.

»Wirklich clever«, sage ich mehr zu mir selbst. »Fairly and sustainably made – oder auch Fair-S-Made – das klänge nicht gut. Außerdem ist es bestimmt viel einfacher, mit einem Namen wie Fair^Made eine Marke aufzubauen. Es ist einfach, eingängig und passend – und dank dieses einen kleinen Zeichens, des Akzents, ist es tiefgründiger als einfach nur FairMade ohne Akzent.«

Ich blicke Viktoria an.

»Bitte entschuldigen Sie«, sage ich schnell. »Ich habe nur laut gedacht. Ich hätte das für mich behalten sollen.«

»Nein, nein, überhaupt nicht! Das war recht beeindruckend«, beeilt sie sich zu antworten. »Haben Sie noch weitere Fragen?«

Ich zögere einen Moment.

»Wie sieht der weitere Prozess aus? Wann werden Sie sich entscheiden?«, frage ich schließlich.

»Geben Sie uns eine Woche«, erwidert Viktoria. »Heute ist Freitag. Bis spätestens nächsten Freitag sollten Sie von uns gehört haben. Ich will ganz offen mit Ihnen sein: Wir haben noch ein paar Interviews in der kommenden Woche. Die will ich unbedingt abwarten. Wie Sie wissen, haben wir bei Fair^Made eine sehr ehrgeizige Vision: die Welt ein kleines bisschen besser machen. Deswegen wollen wir auch nur die Besten.«

Ich spüre, wie sich ein Kloß in meinem Hals formt. Die Besten – dazu gehöre ich eindeutig nicht. Mir ist klar, was das für meine Erfolgsaussichten bedeutet. Ich hasse, dass ich ihr eigentlich gar keinen Vorwurf machen kann. Sie will wirklich ein guter Mensch sein. Will die Welt verbessern. Und wahrscheinlich tut sie das sogar.

Aber nicht meine Welt.

Wenn du die Welt verbessern willst, dann solltest du nicht nur die Besten einstellen, will ich ihr ins Gesicht schreien. Stell Leute wie mich ein! Gib uns, die wir nicht zu den Besten gehören, die Chance, die uns sonst niemand gibt! Damit kannst du die Gesellschaft gerechter – und damit die Welt besser – machen!

Doch natürlich sage ich das nicht. Obwohl wir in derselben Stadt wohnen, lebt sie in einer anderen Welt. Sie lebt in der Welt, in der man sich erlauben kann, idealistisch zu denken und mit Zuversicht in die Zukunft zu schauen. Ich stehe auf der anderen Seite. Sie kennt diese Seite nicht und kann mich, so wie ich wirklich bin, gar nicht sehen. Also sage ich: »Genau deshalb möchte ich gern Teil des Teams werden.«

Hört sie, wie meine Stimme, die im Laufe des Interviews an Zuversicht gewonnen hatte, wieder zittert?

»Ausgezeichnet«, sagt sie und lächelt. »Weitere Fragen?«

Ich schüttle den Kopf.

»Dann habe ich nur noch ein paar Formalitäten. Falls wir uns entscheiden, Ihnen ein Angebot zu machen. Arbeitszeit sind vierzig Stunden pro Woche. Bei Fair^Made haben wir das Prinzip der Vertrauensarbeitszeit – das heißt, Stunden werden nirgends festgehalten. Es gibt dreißig Tage bezahlten Urlaub. Das Gehalt für diese Rolle ist fünfzigtausend Euro brutto pro Jahr. Anders als es in anderen Unternehmen sein mag, ist das nicht verhandelbar. Es gibt ein paar weitere Benefits: Wir haben eine Partnerschaft mit einem Fitness-Studio. Fair^Made übernimmt die Hälfte des Mitgliedsbeitrags, falls Sie das interessiert. Im Büro gibt es kostenlos Kaffee, Tee, Mineralwasser, Bio-Milch und Bio-Obst.«

Ihre letzten Punkte registriere ich kaum noch. Fünfzigtausend Euro pro Jahr??? Ich kann meinen Ohren kaum trauen. Mit der Hälfte wäre ich glücklich gewesen. Unzählige Gedanken schießen mir durch den Kopf. Wie können vierzig Stunden pro Woche meiner Zeit fünfzigtausend Euro wert sein? Was würde mein Einkommensteuersatz sein? Was würde ich mit so viel Geld machen? Bis mir noch etwas klar wird: Ich habe ganz offensichtlich unterschätzt, was eine Executive Assistentin ist. »Deswegen wollen wir auch nur die Besten«, hat Viktoria gesagt. Jetzt verstehe ich. Und ich erkenne, dass ich mich eine halbe Stunde lang dazu habe verführen lassen, von einem Leben auf der anderen Seite zu träumen.

Als Viktoria sich erhebt und mir die Hand reicht, folge ich mechanisch ihrem Beispiel. Ich glaube, ich bringe ein Lächeln zustande. Sie geleitet mich sogar persönlich zum Ausgang, wo sie mir erneut die Hand reicht und mir ein schönes Wochenende wünscht. Ich schaue ihr nach, als sie sich umdreht und wieder im Gebäude verschwindet. Intelligent, erfolgreich, idealistisch, privilegiert und voller natürlicher Eleganz. Ich wende mich meinerseits ab, bevor der Neid die Oberhand gewinnen kann. Fast bin ich erleichtert, dass ich sie wohl nie wieder sehen werde.

Erster Teil:
Das Leben anderer

Der 2006 erschienene Film »Das Leben der Anderen« ist für mich einer der schönsten deutschen Filme überhaupt. Dabei braucht man heutzutage dank Internet und sozialer Netzwerke gar kein Agent der Stasi mehr zu sein, um intime Einblicke in das Leben anderer zu erhalten. Eigentlich lässt es sich kaum vermeiden. Man müsste schon mit geschlossenen Augen und Ohren durch die Welt gehen.

Ich habe eine ganz gute Vorstellung von dem Leben von Leuten wie Viktoria König, auch wenn es für mich unerreichbar ist und ich es nur als neidische Beobachterin wahrnehme. Doch auch mein Alltag erlaubt es mir, Einblicke in die Leben anderer zu bekommen. Das ist nicht immer glamourös. Dennoch weckt es regelmäßig Sehnsüchte in mir. Sehnsüchte nach einem Leben, das ich nicht habe. Gleichzeitig habe ich oft den Eindruck, dass ich der einzige Mensch auf der Welt bin, dessen Leben niemanden interessiert. Dessen Leben niemand führen wollen würde. Und dann frage ich mich, ob es nur mir so geht.

Kapitel 1

Ich stehe noch eine Weile vor dem Fair^Made-Bürogebäude. Keine Ahnung, woran ich denke. Ich starre auf das Logo über dem Eingang: ein unvollständiger Kreis, der von einem gelben Blitz – der, wie ich jetzt weiß, kein Blitz, sondern ein S ist – in zwei Teile geteilt wird; die eine Seite ist blau, die andere grün. Unten ist der Kreis offen. Unser aus Wasser und Land bestehender Planet, der auf der Kippe steht. Immerhin habe ich das heute gelernt.

Schließlich gebe ich mir einen Ruck. Es ist höchste Zeit, dass ich in meine Welt zurückkehre. Es ist kurz nach elf, und eigentlich sollte ich schon seit zehn bei den Grafs putzen. Glücklicherweise ist es nicht weit. Als ich um die erste Straßenecke gebogen bin, ersetze ich die Schuhe mit dem Absatz durch ein paar billige Laufschuhe von Decathlon und marschiere los.

Die Wohnung der Grafs ist wie immer verlassen. Die fünfzig Euro für die vier Stunden, die ich hier putzen soll, liegen wie immer auf der kleinen Kommode im Flur. Nachdem ich meine Schuhe ausgezogen habe, laufe ich kurz durch die Wohnung, um mir ein Bild von der Situation zu machen. Erleichtert stelle ich fest, dass die übliche Ordnung herrscht. Wenn ich mich ranhalte, schaffe ich es vielleicht in drei Stunden. Länger kann ich nicht bleiben, denn heute Nachmittag gebe ich einen meiner wenigen Yogakurse.

Gut kenne ich die Grafs nicht. Oder den Grafen und die Gräfin, wie ich sie nenne. Als sie mich vor drei Jahren eingestellt haben, um bei ihnen einmal pro Woche zu putzen, habe ich die Gräfin kennengelernt. Ich vermute, dass sie ungefähr in meinem Alter ist. Der Graf ist mir ein paar mal über den Weg gelaufen, weil er etwas zu Hause vergessen hatte. Ich schätze ihn auf Mitte vierzig. Ich habe keine Ahnung, was genau sie tun; sie haben jedoch keine Kinder, und ich bin mir recht sicher, dass sie beide leitende Angestellte in irgendwelchen Unternehmen sind. Die Kommunikation mit ihnen läuft fast ausschließlich per WhatsApp, sie zahlen verlässlich, und ihre Wohnung ist nie übermäßig schmutzig. Sie ist groß, vielleicht hundertfünfzig Quadratmeter, verfügt über zwei Schlafzimmer, zwei Badezimmer und ein großes Wohnzimmer mit eleganter offener Küche und natürlich einem großen Balkon. Über die Jahre habe ich mir ein Bild von den Grafs gemacht. Ich bin mir sicher, dass sie beide deutlich mehr verdienen als die fünfzigtausend Euro, die Fair^Made einer Executive Assistentin im Marketing bezahlt. Sie können sich alles leisten, was sie wollen, davon zeugt ihre Wohnung, doch richtig reich sind sie nicht. Am Schlüsselbrett hängt ein Schlüssel zu einem BMW. Ein recht neuer 5er, wie ich von einem Abstecher in ihre Garage vor ein paar Monaten weiß. Manchmal frage ich mich, in welcher Lebenssituation die Grafs sind. Ob sie wie Viktoria König voll und ganz in ihrer Arbeit aufgehen? Genießen sie ihren relativen Wohlstand? Sind sie glücklich miteinander? Oder befinden sie sich in einer Midlife-Crisis? Wenn ich Veränderungen in ihrer Wohnung entdecke, frage ich mich manchmal, was diese wohl bedeuten. Vor gut einem Jahr hat der Graf sich ein Paar neue Laufschuhe der Marke Asics zugelegt, etwa zeitgleich tauchte im Gästezimmer ein Hometrainer auf. Vielleicht haben die Grafs den Beschluss gefasst, mehr Sport zu treiben. Oder hatte die Gräfin den Grafen darauf hingewiesen, dass er etwas zu viel Bauch bekam? Oder trainierte der Graf für einen Marathon? Letzteres hat sich als unwahrscheinlich herausgestellt, denn die Laufschuhe werden nur selten genutzt. Einmal habe ich sogar die Schnürsenkel der beiden Schuhe aneinandergebunden – und nach vier Wochen hatte sich das nicht geändert. Ein andermal habe ich einen ziemlich großen Dildo in einem Karton unter dem Ehebett gefunden, der eine Woche zuvor mit Sicherheit noch nicht dort gewesen war. Hatte der Graf ihn der Gräfin geschenkt? Ich gestattete mir einen einminütigen imaginären Abstecher in das Leben der Grafs. Mehr nicht. Meine letzte sexuelle Beziehung war die mit Guillaume. Als wir Emil vor sechs Jahren gezeugt haben, hatten wir das letzte Mal Sex. Dass Emil dabei passieren würde, war nicht geplant. Als sich die Schwangerschaft kurz darauf offenbarte, riss Guillaume aus.

»Trois, c’est trop!«, schrie er. »J’en peux plus!« Und dann war er weg. Ich glaube nicht, dass es viel geändert hat. Die Ankündigung, dass Emil auf dem Weg war, mag die Dinge beschleunigt haben. Doch auch mit Gwenael und Désirée war Guillaume bereits überfordert. Es war ihm nie gelungen, eine väterliche Beziehung zu ihnen aufzubauen. Er hatte es auch nie wirklich versucht. Ob drei für mich allein nicht möglicherweise auch zu viel sein könnte, hat ihn nie interessiert.

Nach knapp drei Stunden ist die Wohnung der Grafs sauber. OK, die Schlafzimmerfenster habe ich nicht mehr geschafft.

Als ich vor der Kommode im Flur stehe, zögere ich einen Moment. Eigentlich stehen mir die fünfzig Euro nicht zu. Fünfzig Euro für vier Stunden. Das ist die Vereinbarung, an die ich mich auch fast immer halte. Ich frage mich, was Viktoria König tun würde. Würde sie den Schein nehmen, dann aber zwölf Euro fünfzig als Wechselgeld hinlegen? Mit einer entschuldigenden Notiz? Oder würde sie beim nächsten Mal eine Stunde früher kommen? Ja, ich bin mir ziemlich sicher, dass sie eine dieser Optionen wählen würde. Andererseits würde Viktoria König nie die Wohnung anderer Leute putzen. Und ich bin nicht sie. Ich bin ich. Ich kann mir diese Ehrlichkeit nicht leisten. Also stecke ich das Geld ein und eile los.

Der Yogakurs, den ich freitagnachmittags gebe, dauert neunzig Minuten und findet jede Woche statt. Ich unterrichte drei Mütter Mitte vierzig mit ihren Töchtern, die zwischen zwölf und vierzehn sind. Die drei Frauen gehören zu jenen Müttern, die sehr viel für ihre Kinder geopfert haben. Eine der drei arbeitet halbtags, eine andere freiberuflich als Übersetzerin, die Dritte arbeitet nicht. Alle drei sind für ihren Lebensstil auf die Gehälter ihrer Ehemänner angewiesen. Sie achten auf ihre Ernährung, kaufen fast ausschließlich Bio und machen Yoga mit ihren Töchtern, weil sie fest davon überzeugt sind, dass dies gut für die Mädchen ist. Wahrscheinlich haben sie recht. Sie nehmen das Training ernst, sind immer pünktlich und zahlen sechzig Euro für neunzig Minuten. Brutto. Denn von meiner Tätigkeit als Yogalehrerin weiß das Finanzamt, während es sich mit dem Putzen etwas anders verhält. Da die Stimmung mit den sechs Mädels , wie ich sie gern anspreche, immer gut ist, ist es mein Lieblingskurs. Hier kann sogar ich mich entspannen.

Der Kurs mit ihnen ist vor gut einem Jahr zustande gekommen, was ich meinem älteren Sohn Gwenael zu verdanken habe. Gwenael ist zehn, und einer seiner Klassenkameraden ist der Sohn einer der drei Frauen – und entsprechend der kleine Bruder eines der Mädchen.

Meist treffen wir uns bei einer der Familien zu Hause, wo sich ein riesiges Wohnzimmer ideal für Yoga eignet. Doch heute ist gutes Wetter, daher treffen wir uns im Volkspark Friedrichshain auf einer großen Wiese.

Nach dem Kurs bleiben die sechs Mädels im Park. Sie haben ein kleines Picknick vorbereitet, mit dem sie sich für ihre sportliche Leistung belohnen wollen. Sie laden mich ein, bei ihnen zu bleiben, doch ich lehne dankend ab. Wenn ich nicht spätestens in vierzig Minuten bei Emils Kita bin, wird er traurig. Normalerweise fahre ich mit dem Fahrrad. Doch heute bin ich wegen des Interviews bei Fair^Made mit öffentlichen Verkehrsmitteln gefahren. Also haste ich zur nächsten Tram-Haltestelle und begebe mich auf den Weg quer durch Berlin.

Als ich bei der Kita ankomme, empfängt Emil mich mit vorwurfsvollem Blick.

»Du bist zu spät«, sagt er trotzig.

Ich gucke auf eine große Wanduhr. Er hat recht. Ich bin zehn Minuten später da als üblich. Eigentlich gibt es keine festen Abholzeiten, doch ab dem Moment, wo sein Freund Andy abgeholt wird, sitzt er vor der Uhr und zählt die Minuten. Andy wird von seinem Vater immer pünktlich um halb fünf abgeholt. Fünfzehn Minuten später darf ich kommen. Darauf haben Emil und ich uns geeinigt. Ich habe ihm erklärt, warum ich es früher nicht immer schaffen kann, und er hat das eingesehen. Aber fünfundzwanzig Minuten sind nicht OK.

»Es tut mir leid«, sage ich. Er ist in einer Phase, in der er sehr auf Vereinbarungen achtet. Deswegen versuche ich weder, mich herauszureden, noch weise ich darauf hin, dass ich ihn gestern eine halbe Stunde vor Andy abgeholt habe, was nur möglich war, weil die Eichners mir kurzfristig mitgeteilt hatten, dass ich diese Woche nicht zu putzen bräuchte, wodurch ich fünfzig Euro weniger im Portemonnaie habe.

Vor der Kita sieht er sich um.

»Wo ist denn dein Fahrrad?«, fragt er.

»Ich bin heute nicht mit dem Fahrrad gekommen«, antworte ich, und seine Miene verfinstert sich.

»Ich will nicht laufen«, erklärt Emil. »Ich will in den Kindersitz.«

»Es ist doch nicht weit«, versuche ich es mit Geduld. »Nur zehn Minuten.«

»Zehn Minuten ist nicht nur . Zehn Minuten ist viel. Du bist zehn Minuten zu spät gekommen, und ich hab’ gewartet. Jetzt bin ich müde.«

Ich blicke ihm in die Augen.

»Und was schlägst du vor?«, frage ich ihn und warte.

Er überlegt.

»Du läufst nach Hause und holst dein Fahrrad«, sagt er dann. »Ich warte hier.«

»Oder ich laufe nach Hause und bleibe da«, sage ich. »Du kannst gern hier warten, bis die Kita morgen wieder aufmacht.«

»Morgen ist keine Kita, morgen ist Wochenende«, entgegnet er. »Außerdem darfst du das nicht.«

»Und wieso nicht?«

»Weil du meine Mama bist und du auf mich aufpassen musst«, erklärt er.

Wenn er so was sagt, erweicht es mir immer das Herz. Ich strecke meine Hand aus.

»Komm!«, sage ich sanft.

Er blickt einen Moment lang auf meine Hand. Schließlich ergreift er sie und stapft ohne ein weiteres Wort los.

Als wir nach Hause kommen, sind Gwenael und Désirée bereits da.

»Mama!«, ruft Désirée freudig, als sie die Wohnungstür hört, und kommt auf mich zugestürmt.

»Hallo, mein Schatz«, sage ich und schließe sie in die Arme. »Wie war’s in der Schule?«

»Frau Bauer hat gesagt, du musst das Geld für die Klassenkasse noch bezahlen.«

Ach, ja. »Mach’ ich.«

»Aber heute.«

»Versprochen.«

»Wo ist denn dein Bruder?«, frage ich sie, nachdem ich meine Schuhe ausgezogen und meine Tasche abgelegt habe.

»In seinem Sessel.« Désirée hüpft fröhlich von einem Bein aufs andere.

»Er liest«, fügt sie hinzu und rollt mit den Augen, als wäre unverständlich, wie jemand freiwillig so etwas tun könnte.

Wie die Grafs haben auch wir eine Wohnküche. Kleiner. Älter. Weniger aufgeräumt und vor allen Dingen mit deutlich weniger hochwertigem Mobiliar ausgestattet. Das neueste Möbelstück in unserer bunten Sammlung ist ein ziemlich siffiger Sessel, den Gwenael und Désirée vor ein paar Wochen auf dem Schulweg auf der Straße aufgegabelt haben. Er ist nicht nur siffig, sondern auch hässlich, was Gwenael nicht stört, denn er ist bequem.

»Alles klar?«, frage ich ihn, die Wohnküche betretend.

»Ja«, sagt er, ohne von seinem Buch aufzublicken.

»Gwen hat in Mathe eine Sechs«, verkündet Désirée.

»Was?!«, rufe ich aus. »Das kann nicht sein. Wirklich, Gwenael?«

Er reagiert nicht, sondern starrt nur auf sein Buch.

»Gwenael? Stimmt das?«

Langsam wendet er den Kopf mir zu.

»Was?«, fragt er, obwohl er genau weiß, worum es geht.

»Stimmt es, dass du in Mathe eine Sechs bekommen hast?«

Er zuckt nur mit den Schultern.

»Ich war nicht so gut drauf«, sagt er gleichgültig.

»Nicht so gut drauf??«, bricht es aus mir heraus, bevor ich mich kontrollieren kann, »und dann schreibst du eine SECHS???«

Er zuckt etwas zusammen, und im selben Moment tut mir mein Ausbruch leid. Aber ich habe schon zu viele Sorgen. Gwenaels Mathenoten gehörten bis vor zwei Minuten nicht dazu.

»Das war die letzte Klassenarbeit des Schuljahres, Gwenael. Wie konnte das passieren?«

»Weiß nicht«, erwidert er defensiv.

»Kann ich das mal sehen?«

Er weiß, dass das keine wirkliche Frage ist. Langsam erhebt er sich aus seinem Sessel, schlurft zu seinem Schulranzen und kommt schließlich mit einem Heft zu mir. Ich schlage es auf und starre auf das, was da in roter Tinte unter der letzten Klassenarbeit steht:

2 von 52 Punkten. Ungenügend. Note: 6.

Und dann die Unterschrift des Lehrers.

Ich sehe ein paar der Rechnungen an. Schriftliche Division und Multiplikation. Ein paar Textaufgaben, bei denen ich auch überlegen muss. Rechnen mit Distanzen in Metern und Kilometern und mit Zeiten. Gwenael hat überall in sehr sauberer Handschrift Ergebnisse hingeschrieben. Und sie sind tatsächlich bis auf die zwei ersten Aufgaben, die recht einfach sind, alle falsch.

»Du musst das unterschreiben«, sagt Gwenael.

So was unterschreibe ich nicht!, will ich ihn anbrüllen. Dann atme ich tief durch und halte meine Hand auf. Wortlos reicht er mir einen Stift, und widerstrebend setze ich meine Unterschrift unter die Klassenarbeit.

»Wie war’s sonst so in der Schule?«, frage ich ihn und bemühe mich um einen versöhnlichen Tonfall.

»Frau Wagner will, dass du Montagmittag in die Schule kommst«, antwortet Gwenael.

»Du meinst, Herr Stein.« Der ist nämlich der Mathelehrer. Frau Wagner ist Gwenaels Klassenlehrerin.

»Nein, Frau Wagner. Hier.« Er reicht mir einen Zettel. Darauf steht:

Sehr geehrte Frau Nussbaum,

Gwenael gibt mir in letzter Zeit Grund zur Sorge. Ich möchte das gern mit Ihnen besprechen und bitte Sie, mich am Montag um 12.30 Uhr in der Schule zu treffen.

Mit freundlichem Gruß

Elisabeth Wagner

Ich blicke von dem Blatt zu Gwenael und dann wieder auf das Blatt. Am Montag um 12.30 Uhr kann ich nicht. Da putze ich bei den Kramers.

»Gwenael, kannst du mir bitte sagen, was das bedeutet?«, frage ich.

»Ich weiß es nicht«, sagt er.

Ich weiß, dass das nicht stimmt. Er weiß genau, worum es geht. Und er weiß, dass ich das weiß. Dass er sich trotzdem dumm stellt, muss einen Grund haben. Da ich spüre, wie auch Emil und selbst Désirée mich etwas eingeschüchtert ansehen, lasse ich die Sache vorerst auf sich beruhen.

»Habt ihr Hausaufgaben auf?«, wechsele ich das Thema.

»Schon gemacht«, antwortet Gwenael.

»Und du, Désirée?«

»Ich nicht«, singt sie. Sie ist schon wieder fröhlich.

»Du hast keine auf oder du hast sie noch nicht gemacht?«

»Hab’ sie nicht gemacht«, sagt sie sorglos, während sie einen Kopfstand auf Gwenaels nun freiem Sessel probiert.

»Und wieso nicht?«, frage ich.

»Weil morgen Wochenende ist!«, antwortet sie, jedes Wort betonend, mit dem Kopf nach unten, sodass ihr Gesicht rot anläuft. Sie ist dabei so unverschämt fröhlich, dass ich lachen muss. Désirée ist unser Sonnenschein.

Später mache ich Spaghetti mit einer einfachen Tomatensoße aus dem Glas. Das Lieblingsgericht aller drei Kinder. Alle sind wieder frohen Mutes; Emil scheint seine angebliche Müdigkeit vergessen zu haben und Gwenael seine Sechs in Mathe auch.

»Wer liest heute Abend die Geschichte vor?«, frage ich, als wir den Tisch gemeinsam abgeräumt haben.

»Du!«, rufen alle drei wie aus einem Munde.

»Na gut«, erwidere ich, »aber ich suche das Buch aus.«

»OK, aber nich’ wieder das mit den komischen Namen«, sagt Emil.

»Ja, genau, nicht die griechische Melodie«, stimmt Désirée zu.

»Griechische Mythologie «, korrigiert Gwenael indigniert. »Ich würde sie gern hören. Ich mag Hermes und Apollon.«

»Ich mag Aphrodite«, flötet Désirée und grinst, als verstünde sie mit ihren sieben Jahren genau, wofür die Göttin der Liebe steht.

»Und ich, ich mag Cristiano Ronaldo«, verkündet Emil.

Gwenael und ich sehen uns an und rollen gleichzeitig mit den Augen.

»Wisst ihr was? Heute erzähle ich euch eine Geschichte vom Zauberer Fridolin«, entscheide ich, und drei Augenpaare beginnen zu leuchten.

Da wir außer der Wohnküche nur zwei Zimmer haben, schlafen die Kinder gemeinsam in einem Zimmer und ich in dem anderen. Hin und wieder will Emil bei mir schlafen. Und manchmal kommt Désirée mich nachts besuchen. Freitags jedoch schlafen wir immer zusammen im Zimmer der Kinder. Ihre Betten sind zwei alte Doppelmatratzen, die wir schon vor Jahren in den Straßen Berlins gefunden haben. Tagsüber legen wir sie übereinander, sodass mehr Platz ist, für die Nächte legen wir sie auf den alten Holzdielen nebeneinander.

Als die drei später schlafen, Emil zu meiner Rechten, Désirée und Gwenael zu meiner Linken, und ich noch im Dunkeln sitze und an das Interview heute Morgen denke, klingelt mein Handy. Es gelingt mir, es zu ergreifen, ohne aufzustehen.

Melanie Lange, kündigt das Display an.

»Hallo Mel«, melde ich mich.

»Was bist du denn für eine Freundin?«, sind ihre ersten Worte. »Rufst mich noch nicht mal an, um mir zu sagen, wie’s gelaufen ist! Wie war das Interview?«

Ich seufze.

»Ich weiß nicht«, sage ich zögernd. »Es war ganz OK, aber ich glaube, das wird nichts.«

»Clara, könntest du bitte etwas konkreter werden?«

»Ich pass’ bei denen gar nicht rein«, sage ich.

»Clara, du redest in Rätseln. Erzähl doch einfach, wie es war! Wie war sie, diese Viktoria König, Chief Marketing Officer of Fair^Made ?«

Ich muss lachen bei dem Tonfall, den Melanie annimmt, als sie Viktorias Titel ausspricht.

»Sie ist vermutlich um die dreißig, sehr gut aussehend, nett, intelligent und ein guter Mensch.«

»Genau wie du!«, ruft Melanie aus.

»Sie ist das genaue Gegenteil von mir«, widerspreche ich. »Ich bin vierzig!«

Und ein guter Mensch bin ich auch nicht, füge ich in Gedanken hinzu und denke an die fünfzig Euro, die ich bei den Grafs genommen habe, obwohl mir nur siebenunddreißig Euro fünfzig zustanden. Die Welt verbessern will ich auch nicht – einfach nur über die Runden kommen.

»Aber trotz deiner drei Kinder siehst du mit deinem Yogakörper aus wie dreißig«, insistiert Melanie. »Höchstens fünfunddreißig. Dein Alter spielt auch keine Rolle! Du bist gebildet und intelligent – und siehst mit deiner Brille auch so aus. Sexy und intelligent. Du hast studiert und liest deinen Kindern griechische Sagen vor.«

»Und ich putze die Wohnungen anderer Leute.«

»Weißt du, was ich an dir mag, Clara Magdalena Nussbaum?«, fragt Melanie. »Deinen unbändigen Optimismus. Der ist schon wirklich erfrischend.«

Wir schweigen einen Moment. Dann nimmt Melanie das Gespräch wieder auf.

»Und wie war das tatsächliche Interview?«

»Eigentlich nicht schlecht«, gebe ich zu. »Du hast mich wirklich gut vorbereitet.«

Ich erzähle ihr von dem Gespräch.

»Das hört sich doch super an«, findet Melanie. »Und wieso meinst du dann, dass das nichts wird?«

»Die wollen nur die Besten«, wiederhole ich Viktorias Worte. »Die Besten – da gehöre ich einfach nicht dazu.«

»Woher willst du das wissen?«, fragt Melanie.

In diesem Moment bewegt sich etwas zu meiner Linken.

»Du bist die beste Mama«, sagt Gwenael im Schlaf, wälzt sich auf den Bauch und legt sein Bein quer über seine Schwester. Dies sind die Momente, die das Leben dann doch lebenswert machen. Ich blicke einen Moment auf meine drei schlafenden Kinder. Dann muss ich wieder daran denken, dass Frau Wagner Gwenaels Verhalten merkwürdig findet. Was mag da wohl passiert sein? Mir ist nichts aufgefallen.

»Clara, bist du noch da?«, reißt mich Melanie aus meinen Gedanken.

»Was? Ja, ja. Was hast du gesagt?«, frage ich etwas leiser.

»Du wolltest mir erklären, wieso du nicht zu den Besten gehörst«, erinnert mich Melanie.

»Ich habe im Leben noch nie zu den Besten gehört«, erkläre ich.

»Aber du hast dein Bestes gegeben.«

»Ja«, stimme ich zu. Nur dass mein Bestes nicht gut genug gewesen sein wird.

»Und wann geben sie dir Bescheid?«

»Bis nächsten Freitag«, antworte ich.

»Ich drück’ die Daumen«, sagt Melanie. »Clara, ich muss jetzt los. Ich gehe mit Anton essen.«

Ich nehme kurz das Handy vom Ohr und blicke auf das Display. 22.05 Uhr. Melanie ist neununddreißig. Im Unterschied zu mir hat sie keine Kinder. Stattdessen hat sie seit ein paar Wochen Anton. Ende vierzig, geschieden, zwei Kinder, die mit ihrer Mutter irgendwo in Bayern wohnen. Was genau Melanie an ihm findet, weiß ich nicht, doch es ist mir auch egal, solange sie glücklich ist.

»Sehen wir uns dieses Wochenende?«, frage ich.

»Dieses Wochenende geht nicht«, erwidert Melanie. »Anton und ich fliegen nach Rom!«

»Viel Spaß!«, wünsche ich ihr zum Abschied.

Nicht nur Viktoria Königs Leben ist ganz anders als meins. Auch das meiner besten Freundin hat nur wenig mit meinem gemein. Sie reist übers Wochenende mal eben nach Rom. Ich hingegen werde ein recht gewöhnliches Wochenende haben. Einkaufen, mit den Kindern auf Spielplätze gehen, darauf achten, dass auch Désirée ihre Hausaufgaben macht. Vielleicht gelingt es mir, spontan einen Yogakurs zu geben und mir so ein paar Euro dazuzuverdienen. Und zur Abwechslung werde ich mal unsere Wohnung putzen. Und während Melanie sich am Freitagabend fertigmacht, um mit ihrem neuen Freund auszugehen, liege ich erschöpft im Bett in dem Bewusstsein, dass mir in spätestens fünf Minuten die Augen zufallen werden.

Kapitel 2

Gwenael und Désirée gehen üblicherweise gemeinsam zur Schule, während ich Emil in die Kita bringe. Montags muss ich mich sputen, weil ich um 9 Uhr bei den Jones putze, einem älteren Paar aus Nordengland. Sie wohnen im selben Gebäude wie wir – nur drei Etagen höher. Ich habe ihnen viel zu verdanken. Als ich nach der Elternzeit keine Arbeit gefunden habe, haben sie mir angeboten, für großzügige fünfzehn Euro pro Stunde bei ihnen zu putzen und nach dem Rechten zu sehen. Sie kommen zwar gut allein zurecht, fühlen sich aber sicherer, wenn sie jemanden im Haus wissen, an den sie sich im Bedarfsfall wenden können. Also bin ich montags und donnerstags je von neun bis elf bei ihnen. Dank der Jones habe ich auch meine anderen Putzjobs bekommen. Mittwochs putze ich drei Stunden bei ihrer Tochter, die nach ihrer Hochzeit mit einem Deutschen nun Petrowski heißt. Frau Petrowski wiederum hat mich an die Familien Bauer und Eichner empfohlen, bei denen ich je vier Stunden putze: bei den Bauers am Dienstag, bei den Eichners am Donnerstag.

Bei den Jones bleibe ich etwas länger. Sie sind als Einzige fast immer zu Hause, wenn ich da bin. Als ich fertig bin, mache ich den beiden einen Tee und leiste ihnen eine halbe Stunde Gesellschaft, worüber sie sich sichtlich freuen. Normalerweise habe ich dafür keine Zeit, da ich zu den Kramers muss, doch heute habe ich den Termin um 12.30 Uhr mit Gwenaels Klassenlehrerin.

»Vielen Dank, dass Sie kommen konnten«, beginnt Frau Wagner, nachdem sie mich in einen Raum, wo wir ungestört sind, geführt hat, und schenkt mir ein etwas künstliches Lächeln.

»Selbstverständlich«, sage ich.

»Ich wollte Sie sprechen, weil ich mir Sorgen um Ihren Sohn Gwenael mache«, wiederholt sie das, was sie mir schon geschrieben hat.

»Es geht vermutlich um die Mathearbeit?«, frage ich und hoffe, dass es nur das ist.

»Nicht nur«, enttäuscht Frau Wagner meine Hoffnung. »Gwenael ist schon immer ein zurückhaltender Junge gewesen, doch normalerweise arbeitet er gut. Ich habe am Freitag mit Herrn Stein gesprochen. Er hat mir erklärt, die Arbeit sei zwar nicht leicht gewesen, doch Gwenael hatte in den anderen Klassenarbeiten eine Zwei plus und eine Eins. Die Sechs kommt da völlig unerwartet.«

Ich nicke. So sehe ich das auch.

»Herr Stein meint auch«, fährt sie fort, »dass Gwenael den Stoff beherrschte. Er hatte vor der Klassenarbeit immer die Hausaufgaben gemacht und dabei nie Fehler. Herr Stein, der Ihren Sohn mag, hatte wohl im Stillen gehofft, dass Gwenael wieder eine Eins schreiben würde, damit er ihm auf dem Zeugnis eine Eins geben könnte, obwohl er im Unterricht wenig sagt. Haben Sie eine Erklärung für die Note?«

»Natürlich habe ich mit Gwenael darüber gesprochen«, antworte ich. »Er meint, er sei nicht so gut drauf gewesen.«

»Nicht so gut drauf gewesen?«

»Das waren seine Worte«, bestätige ich.

Frau Wagner blickt mich an. Ihr Blick sagt mir, dass Gwenael das zwar gesagt haben mochte, das aber in ihren Augen auf keinen Fall der Grund für die schlechte Leistung sein konnte.

»Frau Nussbaum«, beginnt sie, »ich befürchte, die Sache ist etwas ernster.«

Ich schlucke.

»Herr Stein meint, Gwenael könnte von einem anderen Schüler abgeschrieben haben.«

»Um dann zwei von zweiundfünfzig Punkten zu erreichen?«, rufe ich aus. »Herr Stein muss sich irren!«

»Frau Nussbaum«, sagt Frau Wagner ruhig, »Herr Stein ist sich sehr sicher, dass einer der beiden Schüler bei dem anderen abgeschrieben hat. Alle Ergebnisse sind absolut identisch. Da bis auf die ersten zwei Aufgaben alle Ergebnisse falsch sind, ist das äußerst auffällig.«

Mein Herz hat begonnen, schneller zu schlagen. Frau Wagner hat recht. Wenn zwei nebeneinandersitzende Schüler die gleichen Fehler machen, ist das sehr auffällig.

»Vielleicht hat der andere Schüler bei Gwenael abgeschrieben«, schlage ich vor und weiß im selben Moment, dass ich mich anhöre wie die typische Mutter. Mein Sohn, nein, der tut so was nicht! Es muss der andere gewesen sein.

»Die Möglichkeit besteht«, gibt Frau Wagner zu. »Ich habe das mit Herrn Stein auch diskutiert. Doch er hält das für unwahrscheinlich.«

»Wieso?«

»Weil es noch einen dritten Schüler gibt, der genau die gleichen Fehler gemacht hat. Die drei Jungs saßen auch nebeneinander – aber Gwenael saß nicht in der Mitte. Herr Stein geht also davon aus, dass die beiden Äußeren von dem, der in der Mitte gesessen hat, abgeschrieben haben.«

Ich sehe ein, dass das plausibel klingt. Aber wieso sollte Gwenael so etwas tun? Selbst wenn er sich auf die Klassenarbeit nicht vorbereitet hätte, hätte er nie im Leben eine Sechs geschrieben.

»Leider ist das nicht alles«, unterbricht Frau Wagner meine Gedanken.

»Was?«

»Gwenaels Verhalten hat sich in den letzten Wochen geändert. Hat es irgendeine Veränderung in seinem Leben gegeben?«

Sie blickt mich erwartungsvoll an. Ein bisschen wie Viktoria König am Freitag, wenn sie mir Fragen stellte. Ich überlege kurz.

»Hm ... nein«, erwidere ich dann zögernd. »Was hat sich denn an seinem Verhalten verändert?«

»Er ist noch stiller geworden«, sagt Frau Wagner ernst. »In meinem Deutschunterricht sagt er fast gar nichts mehr. Er macht zwar die Hausaufgaben immer – und das auch immer sauber und gut. Aber er meldet sich nie mehr, trägt nur etwas zum Unterricht bei, wenn ich ihn direkt anspreche. Außerdem verbringt er mehr Zeit mit den zwei Jungs, mit denen er auch während der Klassenarbeit zusammensaß.«

Frau Wagner beugt sich vor und dämpft die Stimme, bevor sie fortfährt: »Ich sollte das nicht sagen – aber diese zwei sind keine gute Gesellschaft für Ihren Sohn! Sie sind ein Jahr älter als alle anderen und zwei ziemliche Störenfriede.«

So langsam beginne auch ich, mir Sorgen zu machen. Habe ich etwas verpasst?

»Mir ist nichts aufgefallen«, sage ich.

»Verbringen Sie viel Zeit mit Ihrem Sohn, Frau Nussbaum?«

»Hm, ja«, erwidere ich unsicher.

Ich komme immer zwischen 17 Uhr und 17.30 Uhr nach Hause – montags eine Stunde früher und mittwochs bin ich schon zu Hause, bevor Gwenael und Désirée von der Schule kommen. Es stimmt, dass meine beiden Großen an den anderen Tagen allein von der Schule nach Hause kommen und ein bis zwei Stunden allein sind – doch meines Wissens machen sie da immer ihre Hausaufgaben. Oder Gwenael zumindest. Kann es sein, dass in dieser Zeit noch anderes passiert, von dem ich nichts weiß?

»Ich würde mich nicht einmischen, wenn Gwenael einfach nur ein paar andere Freunde hätte. Kinder entwickeln sich – und damit auch die Affinitäten untereinander«, fährt Frau Wagner fort. »Anfangs habe ich sogar gehofft, diese neue Freundschaft könnte sich positiv auf die beiden anderen Jungs auswirken. Gwenael ist ein sehr guter Schüler. Die beiden Jungs ... nicht. Ich meine sogar, sie hätten mal zusammen Hausaufgaben gemacht. Aber leider scheint Gwenael sich auch von den beiden beeinflussen zu lassen.«

»Inwiefern?«

»Nun, wie ich schon sagte, er beteiligt sich kaum noch am Unterricht. In den letzten zwei Wochen ist er nicht mehr zur Schach-AG gekommen. Und am Freitag hat er zwei Stunden geschwänzt.«

»Was??«

»Während der Doppelstunde Englisch hat er sich unentschuldigt vom Unterricht ferngehalten«, erklärt Frau Wagner. »Anschließend in Deutsch war er wieder da. Ich wusste schon davon, deswegen habe ich ihm die Nachricht an Sie mitgegeben.«

Ich starre Frau Wagner an, während sich in meinem Kopf unangenehme Gedanken jagen.

»Frau Nussbaum«, fährt sie eindringlich fort, »Gwenael ist ein lieber Junge. Aber irgendwas ist los. Vor ein paar Monaten habe ich in meinem Deutschunterricht angekündigt, dass wir uns mit den griechischen Göttern befassen würden. Die meisten Schüler haben aufgestöhnt. Das sei doof, öde oder bestenfalls langweilig. Doch Gwenael hat einen fünfminütigen Vortrag zu den Göttern gehalten und das so unterhaltsam gemacht, dass er fast alle seine Mitschüler überzeugt hat, den griechischen Göttern zumindest eine Chance zu geben. Völlig unvorbereitet! Ich war höchst beeindruckt. Und das ist noch eine Untertreibung. Aber jetzt ist er anders. Die Häufung untypischer Verhaltensweisen in der letzten Zeit muss einen Grund haben. So kann es nicht weitergehen!«

Ich kann ihr nur beistimmen. Aber was zum Teufel ist los? Er war auch nicht bei der Schach-AG, was sonst das Highlight seiner Woche ist? Was habe ich verpasst?

»Ich werde ein ernstes Gespräch mit Gwenael führen«, stammele ich. Meine Nervosität ist deutlicher zu hören als während des Jobinterviews bei Fair^Made.

Frau Wagner nickt. »Es sind nur noch zwei Wochen bis zu den Sommerferien. Vielleicht braucht Gwenael einfach nur etwas Luftveränderung.«

Ich nicke. Die Kinder werden drei der sechs Wochen im Norden von Brandenburg verbringen, wo meine Mutter allein in einem alten Haus wohnt. Ob das als Luftveränderung gilt, weiß ich nicht, doch einen richtigen Urlaub können wir uns nicht leisten.

Kapitel 3

Ich kenne die Kramers nicht besonders gut, doch ich mag sie nicht. Bei unseren wenigen Begegnungen haben sie mich immer spüren lassen, dass sie sich für etwas Besseres halten. Leider bin ich auf ihr Geld angewiesen. Dieses Geld deponieren sie immer auf dem Küchentisch. Heute liegen dort genau siebenunddreißig Euro und fünfzig Cent. Wegen des Termins in der Schule habe ich gestern per WhatsApp angefragt, ob ich eine Stunde später anfangen und auch aufhören könnte. Nein, das ginge leider nicht, weil sie um 16.15 Uhr nach Hause kämen und dann in Ruhe ihren Feierabend genießen wollten. Es wäre aber ausnahmsweise in Ordnung, wenn ich nur drei Stunden putzte. Selbstverständlich würden dann auch nur drei Stunden bezahlt.

Sie haben nicht einmal auf vierzig aufgerundet. Neben dem Geld liegt ein Zettel, auf dem steht, was ich machen soll. Putzen wie immer und dann die Wäsche legen.

Um Punkt 16 Uhr schließe ich die Wohnungstür ab, schwinge mich auf mein Fahrrad und fahre zur Kita.

Als ich in der Kita ankomme, spielt Emil noch mit seinem Freund Andy Fußball im Hof. Einen Moment lang schaue ich ihnen zu, ohne dass sie mich bemerken. Dann erspäht mich Andy, zeigt in meine Richtung und sagt etwas zu Emil, der sich zu mir umdreht. Für den Bruchteil einer Sekunde befürchte ich, er könnte sich beschweren, dass ich zu früh da bin. Sogar Andy ist noch nicht abgeholt worden. Doch dann strahlt er, schreit »Abgeholt!« und rennt auf mich zu.

Als wir kurz darauf auf meinem Fahrrad nach Hause fahren, schmiegt er sich von seinem Kindersitz an meinen Rücken; ein Moment, der diesen bis dahin verkorksten Tag für mich zumindest teilweise rettet.

Gwenael hat noch bis 17.30 Uhr Fußballtraining, und da ich Désirée für noch zu jung halte, um alleine zu Hause zu sein, ist sie bei Herrn und Frau Jones, wo sie vermutlich die von mir heute Morgen frisch geputzte Wohnung wieder durcheinanderbringt. Als wir sie abholen, steht sie auf einem Stuhl in der Küche und hält ein Messer und ein Ei in der Hand, während Frau Jones mit einem Mixer hantiert.

»Hallo Mama!«, ruft sie fröhlich, »wir machen Butterkuchen.«

Sie schlägt kräftig mit dem Messer auf das Ei in ihrer Hand, sodass es zerbricht und mindestens die Hälfte der Schale auch in die Rührschüssel fällt.

»Der wird bestimmt lecker«, bemerke ich.

»Elli sagt das auch«, verkündet Désirée.

Elli , das ist Frau Jones. Elizabeth Jones. Elli für Désirée, die Frau Jones besonders ins Herz geschlossen hat.

»Kommst du mit runter? Wir sind jetzt da«, sage ich zu Désirée.

»Aber der Kuchen ist doch noch gar nicht fertig!«

Ich zögere und werfe Frau Jones einen Blick zu.

»Maybe she can stay until we put it in the oven«, sagt Frau Jones zu mir. Sie spricht und versteht Deutsch ausgezeichnet, doch mit mir bevorzugt sie es, Englisch zu sprechen. Außerdem versteht Désirée ihren Vorschlag so nicht. Die gute Frau will vermutlich nicht meine Autorität untergraben.

»If it’s not a problem for you ...«, erwidere ich.

»Pass auf«, wendet Frau Jones sich an Désirée, »wir machen den Teig noch fertig und dann gehst du zu euch, ja? Wenn der Kuchen fertig gebacken ist, bringe ich dir ein Stück.«

»Und mir?«, meldet sich Emil zu Wort.

»Dir auch«, sagt Frau Jones mit einem Lächeln.

»Und Gwen auch?«

»Natürlich!«

Während wir auf Gwenael und Désirée warten, spiele ich mit Emil Karten. Doch ich bin mit meinen Gedanken so sehr bei dem Gespräch mit Frau Wagner heute Mittag und dem Gespräch, das ich unweigerlich heute Abend mit Gwenael führen muss, dass ich nicht bei der Sache bin. Ich vergesse sogar, Emil gewinnen zu lassen.

»Du hast Glück heute«, bemerkt er. »Sonst hab’ ich immer Glück.«

»Zu meinem Geburtstag wünsch’ ich mir ein iPad«, verkündet Désirée, als wir später gemeinsam beim Abendbrot sitzen. »Alle meine Freundinnen haben iPads.«

»Dann will ich auch eins!«, sagt Emil sofort.

Gwenael sagt nichts. Gewiss hätte auch er gern ein iPad, doch er weiß genau, dass ich für so etwas niemals mehrere hundert Euro ausgeben würde. Mir ist wohl bewusst, dass er darunter leidet; auch seine Klassenkameraden haben iPads oder Spielkonsolen und verbringen einen Großteil ihrer Freizeit damit, nicht nur Minecraft oder Fortnite zu spielen, sondern auch darüber zu reden. Ich beobachte Gwenael. Hat er sich wirklich verändert, wie Frau Wagner meint? Er ist tatsächlich schweigsam. Aber vielleicht ist er nur gedanklich bei dem Gespräch, von dem er genau weiß, dass wir es nach dem Abendessen führen werden. Er weiß, was er getan hat und was Frau Wagner mir gesagt hat.

»Hast du deine Hausaufgaben gemacht?«, frage ich Désirée beim Abräumen.

»Hab’ ich doch schon gestern gemacht«, erklärt sie fröhlich.

Nachdem ich dich fünfmal aufgefordert habe, denke ich.

»Aber die waren ja für heute, kleines Fräulein. Hast du heute keine Neuen aufbekommen?«

»Na-hein«, singt sie.

»Bist du sicher?«

»Ja-ha.«

»Na gut«, sage ich. »Dann kannst du mit deinem kleinen Bruder spielen gehen. Gwenael und ich haben noch was zu besprechen.«

»Wegen der Sechs in Mathe?«, erkundigt sich Désirée. »Was hat seine Lehrerin denn gesagt?«

»Geht bitte in euer Zimmer«, sage ich.

Es kommt mir fast wie ein Wunder vor, dass sie widerspruchslos gehorchen. Emil schließt sogar die Tür, und gleich darauf ertönt das Radio.

»Frau Wagner macht sich Sorgen um dich«, beginne ich. Als er nichts sagt, fahre ich fort: »Du weißt, was Frau Wagner mir gesagt hat. Sie hat mir von der Mathearbeit erzählt, auch, dass Herr Stein dich verdächtigt, bei einem Klassenkameraden abgeschrieben zu haben. Außerdem hast du am Freitag den Englischunterricht geschwänzt. Wieso hast du das getan?«

Ich warte eine ganze Weile. Schließlich spricht er:

»Englisch war nach Mathe. Am Ende der Mathestunde haben wir die Arbeit wiedergekriegt. Ich wollte nicht, dass die anderen sich über mich lustig machen, weil ich eine Sechs habe.«

Ich überlege. Das klingt irgendwie plausibel. Oder vielleicht will ich, dass es so klingt?

»Und hast du wirklich abgeschrieben?«, frage ich ihn, bemüht, nicht vorwurfsvoll zu klingen?

Er starrt mich an. Dann nickt er.

Scheiße!, denke ich.

»Aber wieso? Du kannst Mathe doch!«

Er zuckt mit den Schultern. »Irgendwie konnte ich mich an nichts mehr erinnern«, sagt er dann. »Mir war bisschen schwindelig und ich konnte mich überhaupt nicht konzentrieren. Es war wie ein Blankout.«

»Blackout«, korrigiere ich ihn, bin aber in Gedanken anderswo. War er einfach so nervös geworden, dass er kurzzeitig alles vergessen hatte und sich nicht anders zu behelfen wusste, als bei seinem Sitznachbarn abzuschreiben?

Ich frage nicht nach der Schach-AG, weil mir das im Moment nicht so wichtig erscheint. Zu Hause spielt er täglich mit Emil.

»Und diese zwei Jungs?«, frage ich stattdessen. »Sind das neue Freunde von dir?«

»Freunde würde ich nicht grad’ sagen«, antwortet Gwenael zögernd. »Sie sind ... ganz nett.«

Frau Wagner hatte die Jungs als keine gute Gesellschaft für Gwenael und als Störenfriede bezeichnet. Ich atme tief durch und springe über meinen eigenen Schatten.

»Willst du sie mal einladen?«, frage ich Gwenael.

Seine Überraschung ist ihm deutlich anzusehen.

»Nein, nein«, sagt er, und ich bin fast beruhigt, dass diese neuen Freundschaften doch nicht allzu wichtig für ihn zu sein scheinen.

»Hör zu, Gwenael«, sage ich, um dieses unangenehme Gespräch zu einem Abschluss zu bringen. »Ich werde Frau Wagner eine E-Mail schreiben. Ich werde ihr sagen, dass wir uns unterhalten haben und wie es sich zugetragen hat. Da du ja sonst keine Probleme in der Schule hast, ist die Sache damit hoffentlich abgehakt. Aber du musst mir versprechen, dass so was nicht wieder vorkommt! Hast du mich verstanden?«

»Ja, Mama«, sagt er und senkt den Blick.

»Gut. Dann komm her.«

Er steht auf und trottet um den Tisch herum zu mir. Ich schließe ihn in die Arme. Und nach ein paar Sekunden legt auch er seine Arme um mich und drückt mich an sich.

Kapitel 4

Am Mittwoch habe ich ab 14 Uhr frei und treffe mich mit Melanie zu einem späten Mittagessen. Das tun wir regelmäßig. Wir kaufen uns einen Salat bei Lidl und setzen uns in einem Park auf eine Bank. Melanie erzählt von ihrem Freitagabend, den sie mit Anton in einem sehr guten Restaurant um kurz nach zehn begonnen und viele Stunden später in ihrem Bett beendet hat, nachdem Anton sie mehrfach »geliebt hat«, wie Melanie es ausdrückt. Seit Melanie mit Anton geschlafen hat, berichtet sie mir von ihren sexuellen Erlebnissen in einer Detailtiefe, auf die ich verzichten könnte. Nicht, weil ich meine Freundin um ihr frisches Liebesglück beneiden würde. Ich könnte darauf verzichten, weil sie ihre Erzählung jedes Mal mit dem Unausweichlichen schließt.

»Ich wünsche dir so sehr, dass du auch jemanden wie Anton findest«, sagt sie schwärmerisch.

»Mel, du weißt genau, dass ich keine Zeit für so was habe. Ich habe drei Kinder«, bete ich meine Standardantwort herunter.

»Deswegen brauchst du jemanden wie Anton«, fährt Melanie unbeirrt fort. »Jemanden mit Erfahrung! Der vielleicht auch Kinder hat und das versteht.«

Als ich nichts sage, fügt sie hinzu: »Clara, du bist die attraktivste vierzigjährige dreifache Mutter, die es gibt! Weder die Kinder noch dein Alter sieht man dir an. Wenn ich ein Mann wäre, wärst du nicht vor mir sicher – egal, ob ich dreißig, vierzig oder fünfzig wäre.«

Wir schweigen eine Weile.

»Hast du schon von Fair^Made gehört?«, wechselt Melanie schließlich das Thema.

Ich schüttele den Kopf.

»Sind ja noch ein paar Tage«, meint Melanie mit einer Zuversicht, die ich nicht teile.

Doch auch die verstreichen ohne Nachricht von Fair^Made. Als ich am Freitagvormittag bei dem Grafen und der Gräfin putze, spüre ich meine Nervosität. Obwohl ich schon seit einer Woche weiß, dass ich den Job niemals bekommen werde, ist da irgendwo tief in mir ein Schimmer Hoffnung, der dahinschmilzt, je mehr die Zeit voranschreitet. Alle paar Minuten zücke ich mein altes Android-Smartphone und checke meine E-Mails. Doch mein E-Mail-Account bleibt inaktiv. So inaktiv wie die Laufschuhe des Grafen und der Dildo der Gräfin offenbar seit letzter Woche auch gewesen sind.

Der Yogakurs mit den sechs Mädels lenkt mich zwar kurzzeitig ab, doch als danach immer noch keine Mail von Fair^Made da ist, bin ich so niedergeschlagen, dass ich auf dem Weg zu Emils Kita kurz anhalte, mich auf eine Parkbank setze und weine. Weil ich glaube, dass ich Emils vorwurfsvollen Blick heute nicht ertragen würde, wenn ich wieder zu spät käme, raffe ich mich irgendwann auf.

Es ist 16.40 Uhr, als ich in der Kita ankomme. Andy müsste seit genau zehn Minuten weg sein. Emil sitzt wie üblich vor der großen Wanduhr und starrt auf die Zeiger. Als er mich sieht, springt er auf, ruft freudig »abgeholt!« und rennt strahlend auf mich zu. Der Moment unserer kurzen Umarmung gibt mir Kraft, sodass es mir sogar gelingt, sein Lächeln zu erwidern.

Zu Hause überlasse ich die Kinder sich selbst, kauere mich in Gwenaels versifften Sessel und aktualisiere auf meinem Handy immer wieder mein E-Mail-Postfach. Zwei E-Mails bekomme ich: eine Werbemail und die Nachricht einer Mutter aus Désirées Klasse, die uns andere Eltern darüber informiert, dass ihre Tochter Läuse hat. Doch die ersehnte Nachricht von Fair^Made bleibt wie erwartet aus.

Um 19 Uhr tippelt Désirée in die Wohnküche und stellt sich vor mich.

»Mama«, sagt sie, »kannst du uns was zu Essen machen?«

Als wir später alle zusammen wie jeden Freitag auf den Matratzen liegen, schlafen die Kinder schnell ein. Ich hingegen liege noch lange wach und denke an Viktoria König. In meiner Fantasie kann ich sie sehen, dort, auf ihrer Seite des Lebens. Ich stelle mir vor, dass sie jetzt mit Freunden oder Kollegen in einem netten Restaurant des modernen Berlins sitzt. Vielleicht tauschen sie sich darüber aus, wie sie der Welt weiter Gutes tun können. Oder wo sie ihren jeweiligen Sommerurlaub verbringen werden. Vielleicht hat Viktoria auch einen Freund, liegt in dessen Armen und vergisst für den Moment ihre enorme Verantwortung als Chief Marketing Officer von Fair^Made. Egal, was sie wirklich gerade macht, ich weiß, dass sie fröhlich ist. Nicht kindlich fröhlich wie Désirée. Fröhlich-zuversichtlich, weil sie genau weiß, was sie heute geleistet hat, dass sie allen Grund hat, sich gut zu fühlen. Weil sie kontinuierlich daran arbeitet, die Welt zu verbessern, und weil sie heute – oder vielleicht schon vor ein paar Tagen – irgendwem einen neuen Job als Executive Assistant bei Fair^Made gegeben hat.

Aber nicht mir. So gut ich sie auch vor meinem inneren Auge sehen kann, weiß ich, dass das nicht auf Gegenseitigkeit beruht. Es ist, als wäre zwischen ihrer und meiner Seite des Lebens eine Scheibe, die von ihrer Seite verspiegelt ist: Wenn ich auf die Scheibe blicke, sehe ich hindurch. Ich sehe, wie sie auf der anderen Seite lacht, ein veganes Mahl genießt oder sich in den Armen eines gewiss sehr attraktiven jungen Mannes räkelt. Doch wenn sie auf diese Scheibe blickt, sieht sie nur ihr schönes Spiegelbild und nicht mich, die ich sehnsüchtig ebenfalls das betrachte, was um sie geschieht und für mich unerreichbar ist.

Ich greife ein letztes Mal nach meinem Handy. 21.25 Uhr steht auf dem Display. Ich öffne die E-Mail-App und aktualisiere mein Postfach. Als wieder nichts geschieht, kann ich mich nicht kontrollieren und breche in Tränen aus. Mir wird klar, wie sehr ich immer noch auf ein Wunder gehofft habe. Aber Wunder passieren nicht in meiner Welt. Ich fühle mich wertlos und unwürdig. Nicht mal als Assistentin für eine zehn Jahre jüngere Frau bin ich gut genug. Meine Verzweiflung übermannt mich, bricht aus mir hervor, und ich schluchze unkontrollierbar. Ich weine ob der Ungerechtigkeit, dass einige so viel haben und ich fast nichts, dass einige so glücklich sein dürfen, und ich mir permanent Sorgen machen muss. Sorgen, wie es weitergehen soll. Sorgen, wie ich meinen Kindern das bieten kann, was sie brauchen, damit sie irgendwann ohne diese Sorgen leben können. Sorgen, die ich nur ausblenden kann, indem ich mich weigere, an die Zukunft zu denken. Natürlich sind das keine neuen Erkenntnisse. Doch jetzt, wo ich es eine Woche lang gewagt habe, von einem anderen Leben zu träumen, schmerzen sie mich besonders.

»Was ist mit dir, Mama?«, fragt eine Stimme.

Es ist Gwenael. Er kriecht zu mir und nimmt mich in seine Arme.

»Warum bist du traurig?«, fragt er, nachdem er seinen Kopf auf meine Brust gelegt hat.

Ich atme ein paarmal tief durch, versuche, mich wieder unter Kontrolle zu kriegen.

»Mach dir keine Sorgen«, sage ich schließlich. »Ich glaube, ich bin nur müde.«

Ich denke, er weiß, dass ich schwindle.

Kapitel 5

Meine Stimmung hält an, und während des ganzen Wochenendes bin ich immer wieder gemein zu den Kindern, obwohl sie es nicht verdient haben.

Am Sonntag kommt Melanie zum Abendessen. Im Gegensatz zu mir ist sie ausgezeichneter Laune. Sie hat das Wochenende mit ihrem Anton in einem Vier-Sterne-Hotel an der Ostsee verbracht. Sie haben gut gegessen, sind am Strand spazieren gegangen, haben sich im Spa des Hotels verwöhnen lassen und die ein oder andere aktive Stunde im Bett verbracht, wie sie mit einem Augenzwinkern erzählt, damit es die Kinder nicht verstehen. Ein Blick auf Gwenael sagt mir, dass sie ihn unterschätzt, doch das fällt ihr nicht auf.

»Du siehst nicht so aus, als würdest du dich für mich freuen«, beobachtet Melanie irgendwann.

»Mama ist schlecht drauf«, vertraut Désirée ihr an.

Melanie starrt mich an.

»Ist es wegen –«

»Ich will jetzt nicht darüber reden«, unterbreche ich sie.

»Ich hab’ genug gegessen«, sagt Gwenael. »Dési, Emil, kommt ihr? Wollen wir Monopoly spielen?«

»OK«, sagte Désirée fröhlich und erhebt sich ebenfalls.

Emil trottet hinter seinen Geschwistern her in Richtung Kinderzimmer.

»Aber ich will anfangen«, höre ich ihn sagen, bevor sich die Tür schließt.

»Es tut mir leid«, nimmt Melanie das Gespräch wieder auf. »Ich hab’ gar nicht mehr dran gedacht. Hat Fair^Made dir abgesagt?«

Ich nicke.

»Sie wollten sich bis spätestens vorgestern melden«, erinnere ich sie. »Haben sie aber nicht.«

»Diese Schweine«, sagt Melanie. »Und nun?«

Ich zucke mit den Schultern.

»Alles wie gehabt«, antworte ich niedergeschlagen.

»Du solltest dich für mehr solche Stellen bewerben«, meint Melanie. »Du hast doch gesagt, das Interview war gar nicht so schlecht. Du musst das einfach noch ein paarmal üben, dann klappt’s bestimmt irgendwann!«

Ich bin dankbar für ihre zuversichtlichen Worte, doch schüttele den Kopf.

»Ich wüsste gar nicht, wann ich nach den Stellen suchen sollte. Wenn die Kinder abends schlafen, bin ich immer so müde, dass ich auch nur noch ins Bett will.«

»Du arbeitest zu viel«, sagt Melanie bestimmt. »Du solltest mehr vom Sozialstaat profitieren, dann hättest du den ganzen Vormittag Zeit, nach einem vernünftigen Job zu suchen!«

»Nein!«, entgegne ich heftig. »Ich will nicht auf die Almosen anderer angewiesen sein.«

Wir haben diese Diskussion schon oft gehabt. Außer meinen Kindern habe ich nicht viel, doch ich habe meinen Stolz. Auf keinen Fall will ich mein Selbstwertgefühl verlieren.

»Clara, deine Einstellung in allen Ehren, aber weißt du, wie viele Menschen in Deutschland vom System profitieren? Außerdem musst du es ja nicht permanent machen! Gib dir drei bis sechs Monate, während der du einen besser bezahlten Job suchst! Danach wird der Staat schon dafür sorgen, dass du deine Schuld über die Lohnsteuer begleichst.«

Und wenn ich nichts finde?, denke ich. Melanies Vorschlag ist nicht neu. Ich weiß genau, was mich davon abhält: Es ist ein Risiko, das ich einfach nicht eingehen kann. Immerhin habe ich jetzt sechs Putzjobs und gebe drei Yogakurse. Es mag nicht viel sein, aber das alles aufzugeben, um einem Traum nachzujagen, ist für mich ein Risiko, das ich nicht einzugehen wage. Denn wenn mein Traum verpufft, werden die Kramers, Eichners, Bauers, die Grafs und vermutlich auch die Petrowskis und selbst die Jones mich längst ersetzt haben.

»Oder du suchst dir einfach einen reichen Mann«, schlägt Melanie vor.

So wie sie ihren Anton.

»Klar, mit meinen drei Kindern.«

»Clara, es mag utopisch sein, auf einen Märchenprinzen zu warten, da hast du sicher recht. Aber ein Mann Anfang fünfzig? Noch gut in Form, geschieden, entweder kinderlos oder mit erwachsenen Kindern? Glaub mir, Clara, der Markt an solchen Männern ist groß – und für so einen Mann bist du der Hauptgewinn!«

»Du meinst, ich soll mich prostituieren?«, frage ich und weiß im selben Augenblick, dass ich das nicht hätte sagen sollen. Melanie beschreibt nur ihr momentanes Erfolgsmodell.

»Entschuldige«, füge ich schnell hinzu. »Ich weiß, dass du nur das Beste für mich willst. Es ist nur ... ich würde mir wie eine Prostituierte vorkommen, wenn ich finanzielle Hintergedanken dabei hätte.«

Wir schweigen einen Moment. Ich mache Tee und setze mich schließlich wieder zu Melanie.

»Erzähl mir lieber noch ein bisschen von deinem Wochenende«, sage ich. »Es wird mir guttun, mehr davon zu hören.«

Später, als die Kinder schlafen, lege ich mich zu ihnen, obwohl nicht Freitag ist. Ich hoffe, dass sie mir im Schlaf verzeihen, dass ich das ganze Wochenende nicht besonders nett zu ihnen war. Ich tue es auch für mich. Ich habe keine Lust, allein in meinem Bett zu liegen. Bevor ich einschlafe, überlege ich, ob Melanie vielleicht recht hat. Vielleicht würde mir ein neuer Mann in meinem Leben guttun. Doch ich wüsste noch nicht einmal, wie ich es anstellen sollte, jemanden kennenzulernen. Meine Tage sind voll, abends bin ich müde und habe die Kinder. Außerdem habe ich Angst davor, verletzt und wieder im Stich gelassen zu werden. Schon bevor Guillaume sich aus unserem Leben verabschiedet hat, war unsere Beziehung nicht mehr gut. Mit Liebe hatte das nicht mehr viel zu tun. Nur Gewohnheit. Und wenn wir hin und wieder mal miteinander geschlafen haben, ging es um die Befriedigung unserer menschlichen Bedürfnisse – nicht um ein gegenseitiges unwiderstehliches Begehren. Als Guillaume nicht mehr da war, war auch viel Stress fort – dennoch war die Erfahrung, mit zwei Kindern und schwanger im Stich gelassen zu werden, traumatisch.

Aber du hast es überlebt, du bist Gwenael, Désirée und Emil eine akzeptable Mutter und es geht vielen Leuten schlechter, versuche ich, mich aufzumuntern.

Melanies Vorschlag, ich solle mir einen neuen Mann suchen, mag unpassend für mich sein. Aber vielleicht hat sie in anderer Hinsicht recht: Fair^Made war mein erstes Interview seit Jahren. Ich sollte nicht sofort aufgeben.

Vorsichtig befreie ich mich von Désirées Arm, den sie im Schlaf über mich gelegt hat, und stehe auf. Im Wohnzimmer mache ich zehn Minuten Yoga, um wieder wach zu werden. Dann gehe ich in mein Schlafzimmer, starte Guillaumes alten Computer, der glücklicherweise immer noch funktioniert und verbringe die nächsten zwei Stunden damit, nach Stellen zu suchen, bei denen ich von meinen journalistischen Fähigkeiten profitieren kann und die der Beschreibung nach in mein Leben passen könnten. Und ab morgen werde ich jeden Abend eine Bewerbung verschicken.

Kapitel 6

Als ich gerade seit zwei Stunden bei den Kramers putze, werde ich durch das Klingeln meines Smartphones unterbrochen.

Unbekannter Teilnehmer, kündigt das Display an.

»Clara Nussbaum«, melde ich mich.

»Guten Morgen Clara, hier spricht Viktoria König.«

Mein Herz setzt einen Schlag aus.

»Guten Morgen Frau ... ähm ... Viktoria«, entgegne ich und spüre, wie nach dem ausgesetzten Schlag mein Herz nun wie verrückt rast.

»Clara, es tut mir sehr leid, dass wir Sie am Freitag nicht angerufen haben; ich habe am Donnerstagabend etwas gegessen, das mir nicht bekommen ist ... Ich sollte Ihnen die Details ersparen.«

»Geht es Ihnen besser?«, frage ich.

»Ja, danke. Clara, weswegen ich anrufe ...«

»Ja?«

»Wir würden Ihnen gern ein Angebot machen.«

Waaaas???, schreie ich innerlich.

»Ich hoffe, Sie haben sich noch nicht für eine andere Stelle entschieden?«, fährt Viktoria fort. Und als ich weiterhin nichts sage, fügt sie hinzu: »Clara, sind Sie noch da?«

»Nein, nein! Ich meine, ja!«, sprudelt es aus mir heraus, und mir ist klar, dass ihr das ganz und gar unprofessionell vorkommen muss. »Verzeihen Sie, Viktoria. Ja, ich bin noch da. Das haben Sie wohl schon gemerkt. Nein, ich habe noch keine andere Stelle angenommen.«

Welche auch?

»Gut«, sagt sie. Ich glaube fast, sie ist erleichtert. »Und Sie wollen weiterhin bei Fair^Made arbeiten?«

»Selbstverständlich!«

»Dann bleiben nur noch ein paar Formalitäten. Wann könnten Sie anfangen? Ich will keinen Druck auf Sie ausüben, wir brauchen nur ein Datum, das wir in den Vertrag schreiben können, den wir Ihnen dann umgehend zuschicken würden.«

»Nächste Woche?«, schlage ich vor, ohne mir wirklich Gedanken zu machen, wie ich das einrichten soll.

»Großartig!«, freut sich Viktoria. »Ich sage meinen Kollegen in der Personalabteilung Bescheid, dass sie Ihnen sofort den Vertragsentwurf per E-Mail zuschicken sollen. Melden Sie sich, falls irgendetwas nicht in Ordnung ist. Das Original bekommen Sie in ein paar Tagen mit der Post.«

»Danke.«

»Wir freuen uns auf Sie«, sagt Viktoria. »Und falls Sie in der Zwischenzeit noch irgendwelche Fragen haben, haben Sie meine Nummer.«

Kaum haben wir das Gespräch beendet, erhalte ich tatsächlich eine E-Mail von einer gewissen Valentina Alonso, die schon den Bewerbungsprozess betreut hatte.

Von: valentina.alonso@fair-s-made.com
An: clara.magdalena.nussbaum@gmail.com
CC: viktoria.koenig@fair-s-made.com
Betreff: Your preliminary employment contract
Dear Clara,

We are excited to welcome you to the Fair^Made team!

Attached you’ll find the draft of your employment contract. Please go through it and let me know if anything is unclear or if you have any questions.

As soon as I have your reply, I’ll put the original in the mail which you need to sign and return to me.

Kind regards
Valentina
Valentina Alonso
Human Resources & Talent Management
Fair^Made GmbH

Disclaimer: The content of this email is confidential and intended for the addressee only. In the case of abuse or inappropriate distribution, Fair^Made may take legal actions against the abusing party.

If possible, don’t print this email and save trees.

Mit zitternden Fingern öffne ich die angehängte PDF-Datei. Der Vertragsentwurf ist in Deutsch und Englisch verfasst. Ich muss zoomen, um den Text entziffern zu können. Nervös lese ich, und die Kernpunkte brennen sich in mein Gehirn. Positionstitel: Executive Assistant. Team: Marketing. Arbeitszeit: vierzig Stunden pro Woche. Dreißig Tage bezahlter Urlaub. Probezeit von sechs Monaten, während der das Arbeitsverhältnis beidseitig mit einer Frist von zwei Wochen gekündigt werden kann. Anschließend ist der Vertrag unbefristet, die Kündigungsfrist beträgt dann drei Monate zum Monatsende. Festgehalt: 50.000 Euro brutto pro Jahr, zahlbar in zwölf gleichen monatlichen Raten zu 4.166,67 Euro je am 25. eines Monats. Sollte der 25. ein Feiertag sein, erfolgt die Zahlung am Werktag davor. Performance-abhängiger Bonus: mindestens 5.000 Euro, maximal 10.000 Euro pro Jahr. Gezahlt wird der Bonus halbjährlich, je zum 30.06. und 31.12. eines jeden Jahres.

Nachdem ich dies alles aufgenommen habe, ist mir schwindelig. Einen Moment lang muss ich mich auf ein Sofa der Kramers setzen. Immer wieder starre ich auf mein Handydisplay. Fünfzigtausend Euro! Und ein Bonus, von dem Viktoria gar nichts gesagt hatte! Und dreißig Tage bezahlter Urlaub!

Schließlich rappele ich mich auf. Ich tippe hastig eine schnelle Antwort an Valentina und Viktoria und versichere, dass alles in Ordnung ist.

In Ordnung! Was für eine Untertreibung!

Dann rufe ich Melanie an.

»Clara, kann ich dich später zurückrufen?«, meldet sie sich. »Ich habe gerade ein paar Kunden.«

Ich höre gar nicht zu.

»Mel!«, schreie ich geradezu, und es mag für Melanie hysterisch klingen. »Sie wollen mich!«

»Was? Clara, wovon redest du?« Sie hört sich beunruhigt an. Vielleicht denkt sie, ich bin verrückt geworden.

»Fair^Made!«, erkläre ich. »Sie haben mich angerufen! Ich kann da anfangen!«

Kurz herrscht Schweigen am anderen Ende.

»Juhuu!«, höre ich Melanie dann ebenfalls schreien. »Siehst du? Siehst du, Clara? Ich wusst’ es doch! Ich wusste, dass die dich nehmen!«

»Ich bin so glücklich!«, sage ich.

»Ich freu’ mich unendlich für dich«, entgegnet Melanie jetzt wieder in normalem Tonfall. »Clara, kann ich heute Abend zu euch kommen? Dann kannst du mir alles ganz genau erzählen. Ich muss mich jetzt um ein paar Kunden kümmern, OK?«

»Klar. Danke Mel! Danke, danke, danke! Ohne deine Hilfe hätt’ ich das nie geschafft.«

In den folgenden zwei Stunden tanze ich durch die Wohnung der Kramers. Mit dem Staubsauger, dem Wischmopp, dem Staubwedel. Mir wird klar, dass ich hier zum letzten Mal saubermache. Nie wieder muss ich das Geld dieser hochnäsigen Schnösel nehmen. Um 15.45 Uhr bin ich fertig. Blitzblank ist die Bude, und ich stecke die bereitliegenden fünfzig Euro ein. Dann halte ich inne. Ich sollte den Kramers mitteilen, dass sie in Zukunft nicht mehr auf mich zählen können. Nicht dass wir einen Vertrag hätten. Ich könnte einfach nicht mehr kommen. Sie werden es schon merken. Wie Viktoria König wohl handeln würde? Höchst professionell, da bin ich sicher. Also finde ich Papier und Stift und schreibe:

Sehr geehrte Frau Kramer, sehr geehrter Herr Kramer,
ich bedauere, Ihnen mitteilen zu müssen, dass ich in Zukunft leider nicht mehr für Sie arbeiten kann. Ich danke Ihnen herzlich für das in der Vergangenheit entgegengebrachte Vertrauen und hoffe, dass Sie schnell einen Ersatz für mich finden!

Mit freundlichen Grüßen

Clara Nussbaum

Zufrieden mit mir selbst lege ich den Zettel auf den Küchentisch, wo meine fünfzig Euro gelegen haben. Den Wohnungsschlüssel lege ich dazu. Dann geht doch meine Natur mit mir durch. Ich nehme den Salzstreuer aus einem Küchenschrank und begebe mich ins Schlafzimmer der Kramers. In den zwei großen Kleiderschränken suche ich nach ihrer Unterwäsche. Ich entfalte die obersten fünf Unterhosen Herrn Kramers und streue Salz in den Schritt. Anschließend wiederhole ich den Vorgang bei Frau Kramers Slips. Mit etwas Glück laufen sie sich in den nächsten Tagen irgendwann einen wunden Hintern.

Ich bin rechtzeitig bei Emils Kita, und während wir auf meinem Fahrrad nach Hause fahren, erzählt er mir glücklich, dass er heute mit Andy ein Puzzle mit hundert Teilen gemacht hat.

Gemeinsam holen wir Désirée von Frau Jones ab. Heute gießt sie gerade die Blumen.

»Frau Jones«, sage ich, als die Kinder auf dem Balkon mit der Gießkanne beschäftigt sind, »kann ich Sie kurz sprechen?«

»But of course!«, antwortet sie mit einem Lächeln. »What can I do for you?«

»I ... I am really sorry, but from next week on I won’t be able to clean your apartment anymore«, sage ich und fühle mich sehr unwohl. Nicht nur, weil ich Frau Jones viel zu verdanken habe, sondern auch, weil ich die beiden Jones wirklich mag. »I found a job. A real job, I mean, a full-time position.«

Frau Jones strahlt mich an. »That’s wonderful! You must be very happy.«

Ich nicke.

»I’m so glad«, fährt sie fort. »I was hoping that this would happen one day. Did you say you are starting next week already?«

»Yes.«

»What’s the job?«, erkundigt sie sich.

»It’s a small position at Fair^Made«, sage ich.

»Oh, that’s excellent!«, meint Frau Jones. »Will you need any help with the kids? You might not be home by the time they finish school or kindergarten.«

Mist! Bis vor zwei Stunden schien mir die Möglichkeit, dass Fair^Made mir einen Job anbieten würde, derart unwahrscheinlich, dass ich keinen Gedanken daran verschwendet habe, welche Auswirkungen es auf unseren Familienalltag haben würde.

»If you want, they can come here while you are still at work«, schlägt Frau Jones vor. »They are such lovely kids. I can help them with their homework. Well, not German grammar maybe.«

Sie lächelt.

»That’s very kind of you«, erwidere ich. »Let me talk this through with them. I only just got the job offer.«

»Well, congratulations!«, sagt Frau Jones.

»Wollen wir ein Eis essen gehen?«, frage ich die Kinder, als Gwenael vom Fußballtraining zurück ist, und ernte dafür skeptische Blicke.

»Bist du sicher, dass das nicht zu teuer ist?«, fragt Gwenael vorsichtig.

Wann immer die Kinder mir in den letzten Wochen geklagt haben, wie »unfair« es ist, dass ihre Freunde jetzt, da es Sommer ist, ständig mit ihren Eltern und Babysittern Eis essen gehen, war das meine Antwort. »Jeder eine Kugel, ein Euro fünfzig pro Kugel, also insgesamt sechs Euro – das ist mir zu teuer.«

»Ich finde, heute können wir uns das mal gönnen«, erwidere ich.

»Wollen wir mit der jungen Dame anfangen?«, richtet sich die Eisverkäuferin zwanzig Minuten später an Désirée. »Was darf’s denn sein? Wie viele Kugeln?«

Reflexartig wirft mir Désirée einen schnellen Blick zu.

»Eine«, antwortet sie dann.

»Du kannst auch zwei nehmen, wenn du willst«, beeile ich mich zu sagen, und sie strahlt.

»Dann zwei!«, sagt sie zu der Frau. »Vanille und das Rote da.«

»Das ist Waldbeere«, klärt die Eisverkäuferin sie auf. »Im Becher oder im Hörnchen?«

»Im Hörnchen.«

Gespannt beobachten die Kinder, wie Désirées Eis bereitet wird.

»Und du, junger Mann?«, wendet die Frau sich anschließend an Emil.

»Ich auch zwei Kugeln. Mango und auch das Rote da«, antwortet er und zeigt auf Désirées Eis.

»Auch im Hörnchen oder lieber im Becher?«

»Auch im Hörnchen.«

»So«, sagt die Eisverkäuferin schließlich an Gwenael gewandt. »Und für dich?«

»Ist es teurer im Becher oder im Hörnchen?«, fragt Gwenael.

»Das ist gleich.«

»Dann hätte ich gern eine Kugel Zitrone im Hörnchen, bitte«, sagt er, und es bricht mir das Herz, weil ich weiß, was in seinem Kopf vorgeht. Ich weiß, dass er sich einschränkt, weil er Angst hat, dass ich mehr Geld ausgebe, als vernünftig ist.

Ehe ich intervenieren kann, hat die Eisverkäuferin ihm sein Eis bereits gereicht.

»Und für Sie?«

Ich überlege, was Gwenael wohl gern als zweite Sorte genommen hätte. Ich vermute Mango. Also wähle ich Mango. Eine Kugel im Hörnchen.

Kurz darauf sitzen wir gemeinsam auf einer Bank in einem Park und lecken unser Eis. Wir lassen einander probieren, und ich achte darauf, dass Gwenael mehr von uns bekommt als wir von ihm.

»Bist du sicher, dass wir nicht zu viel Geld ausgegeben haben?«, fragt er mich irgendwann.

Ich muss lächeln.

»Ich fange nächste Woche eine neue Arbeit an. Dann werden wir auch mehr Geld haben«, überbringe ich ihnen endlich die große Nachricht.

»Putzt du noch eine andere Wohnung?«, will Désirée wissen.

Ich schüttele den Kopf. »Ab nächsten Montag höre ich auf, die Wohnungen anderer Leute zu putzen. Ich habe einen Job bei Fair^Made gefunden.«

»Einen was?«, fragt Emil.

»Wo?«, will Désirée wissen.

»Ein Job, das heißt eine Arbeit«, erklärt Gwenael.

»Und was ist Fair^Made?«, hakt Désirée nach.

»Ist das ein Unternehmen?«, fragt Gwenael.

Ich nicke. »Fair^Made macht und verkauft Kleidung.«

»So wie H&M oder Unkilo?«

»Uniqlo«, korrigiert sie Gwenael. »›Un kilo‹ heißt › Kilo‹ auf Spanisch.«

»So ähnlich«, sage ich. »Aber Fair^Made achtet besonders auf die Umwelt und ist viel kleiner als H&M oder Uniqlo.«

»Das ist nicht schlimm«, findet Emil. »Ich bin auch noch klein.«

»Arbeitest du dann in einem Büro?«, fragt Gwenael.

Ich nicke.

»Putzt du dann das ganze Büro?«, will Emil wissen.

»Nein, nein«, beruhige ich ihn. »Ich werde an einem Schreibtisch sitzen und hauptsächlich an einem Computer arbeiten.« Denke ich.

»Oh, voll cool!«, ruft Désirée aus. »Kann ich da mal mitkommen? Meine Freundin Janine geht manchmal in das Büro von seinem Papa, und da gibt’s Coca Cola umsonst!«

»Ihrem Papa«, korrigiert Gwenael, doch Désirée achtet nicht auf ihn.

»Ich weiß noch nicht, ob das geht«, antworte ich ausweichend. Zumindest während der Probezeit will ich meinen neuen Kollegen nicht unbedingt auf die Nase binden, dass ich eine alleinerziehende Mutter von drei kleinen Kinder bin.

»Wenn ich Geburtstag habe, im Frühling, wünsch’ ich mir auch einen Computer«, meint Emil nachdenklich.

Zum Glück ist bis dahin noch etwas Zeit, denke ich.

»Mama?«, beginnt Gwenael vorsichtig.

»Ja?«

»Wenn du dann mehr verdienst ... Können wir dann irgendwann mal nach Griechenland fahren?«

»Au ja! Zu Zeus und Hera auf den Olymp!«, ruft Désirée begeistert.

»Und zu den Olympischen Spielen«, fügt Emil hinzu.

Sie sehen mich erwartungsvoll an.

»Nicht sofort«, beeilt Gwenael sich hinzuzufügen. »Vielleicht in ein paar Jahren, wenn wir genug gespart haben.«

Ich lächele. Griechenland. Seit ich die verrückte Idee hatte, den Kindern hin und wieder aus den griechischen Sagen vorzulesen, ist das Gwenaels Traum. Und damit der seiner Geschwister. Ich träume übrigens schon sehr lange davon.

»Ich hoffe es«, antworte ich.

Melanie kommt nach dem Abendessen. Ich bitte die Kinder, allein ins Bett zu gehen, und setze mich mit Melanie in die Wohnküche. Sie ist mindestens so aufgeregt wie ich, stellt mir tausend Fragen, die ich nicht beantworten kann.

»Bis wie viel Uhr wirst du denn dann arbeiten?«, fragt Melanie irgendwann.

»Ich denke, bis sechs«, erwidere ich.

»Und die Kinder?«

»Eine Nachbarin hat angeboten, mir zu helfen.«

»Oh, gut«, findet Melanie. »Wenn du willst, kann ich nach der Arbeit auch mal kommen und auf sie aufpassen.«

Dieses Angebot überrascht und rührt mich zugleich. Melanie macht normalerweise keinen Hehl daraus, dass sie mit Kinder nicht so gut umgehen kann. Ich überlege kurz.

»Wenn du das in der ersten Woche hin und wieder machen könntest, wäre ich dir unendlich dankbar«, sage ich schließlich.

Bei Frau Jones hätte ich ein schlechteres Gewissen, wenn ich die alte Dame zwei, drei Stunden mit drei Kindern alleinlassen würde. Wenn sie Emil von der Kita abholt und eine halbe Stunde auf die Kinder achtet, bis Melanie von der Arbeit kommt, wird das nicht zu anstrengend.

»Ich kann das auch häufiger machen«, meint Melanie.

»Es ist nur noch eine Woche Schule«, erkläre ich. »Dann sind erst mal Sommerferien, und die Kinder werden drei Wochen lang bei meiner Mutter sein.«

»Praktisch«, findet Melanie. »Dann kannst du dich voll und ganz auf den neuen Job konzentrieren.«

So sehe ich das auch.

Zweiter Teil:
Die andere Seite

»Hello from the other side«, singt die britische Sängerin Adele in ihrem 2015 erschienenen Song »Hello«. Ich mag dieses Lied. Und die Textzeile »Hello from the other side« passt ausgezeichnet zu dem, was ich im Moment empfinde. Ich stehe im Begriff, die Welt von Fair^Made, die Welt von Menschen wie Viktoria König, eine Welt, in der man sich auf jeden neuen Tag freuen kann, weil er unzählige Chancen birgt, zu betreten.

Ich komme aus einer ganz anderen Welt.

Aus einem anderen Universum.

Von der anderen Seite.

Dort hören die Parallelen zwischen dem Liedtext und mir allerdings auch auf. Das Lied handelt von entfremdeten Beziehungen und Nostalgie. Melodie und Harmonien vermitteln das mindestens ebenso gut wie der Text.

Ich hingegen bin aufgeregt, ja, geradezu euphorisch! Dass ich auf der anderen Seite nur eine kleine Assistentin sein werde, ist nebensächlich. OK, es wird nur ein kleiner Schritt für die Menschheit sein. Doch es ist ein riesiger Sprung für mich. Ich stehe im Begriff, aus dem Schatten ins Licht zu treten.

Kapitel 7

Viktoria König empfängt mich persönlich. Mehr noch als in meiner Erinnerung ist sie in meinen Augen die perfekte Businessfrau. Schlank, elegant, das Haar hochgesteckt, sodass es weder zu informell noch zu streng aussieht. Über ihre Brüste spannt sich ganz leicht eine helle Bluse, deren oberste zwei Knöpfe offen sind, sodass zwar der Ansatz ihres Dekolletés sichtbar ist, aber kaum tiefere Einblicke möglich sind. Wie beim Interview ist sie dezent geschminkt, und als sie mir die Hand reicht und mich anlächelt, werden ihre strahlend weißen Zähne sichtbar. Ich bin sehr froh, dass ich mich heute Morgen entschieden habe, trotz des bei Fair^Made gepflegten legeren Kleidungsstils meine beste Kleidung zu tragen.

»Hallo Clara! Ich freue mich, dass du da bist!«, begrüßt sie mich herzlich, und ich stelle fest, dass sie mich nun duzt.

»Ich freue mich auch, hier zu sein«, entgegne ich und ergreife ihre Hand.

»Komm! Als Erstes zeige ich dir, wo wir sind«, erklärt Viktoria, während wir durch einen Flur schreiten. »Dann stelle ich dich ein paar Leuten vor. Um zehn habe ich einen Termin; ich habe Valentina gebeten, dich dann ein bisschen rumzuführen und mit dir deinen Computer und dein Handy bei der IT abzuholen. Die werden dir dann auch helfen, deine Geräte einzurichten, dir ein bisschen was zur Vertraulichkeit von Daten erzählen und so weiter. Anschließend kannst du dich etwas an deinem Arbeitsplatz einrichten. Ich habe dir schon eine Onboarding-E-Mail geschickt, die dir in den ersten Tagen hoffentlich ein nützlicher Leitfaden sein wird. Um 12.30 Uhr würde ich gern mit dir zu Mittag essen. Ich hoffe, das passt für dich. Ich möchte dir ein bisschen mehr zu Fair^Made erzählen. Anschließend habe ich Zeit. Dann kann ich dir meine Rolle etwas besser erklären, dir zeigen, wie ich arbeite, denn das wird dir helfen, deine Rolle besser zu verstehen. OK?«

Ich nicke, überwältigt von all dem.

»Gut«, findet Viktoria und lächelt wieder. »Hier sind wir auch schon.«

Wir treten in ein Großraumbüro, in dem etwa die Hälfte der Schreibtische unbesetzt ist. Auf fast allen stehen ein oder zwei Monitore, vereinzelt sehe ich Packungen mit Teebeuteln, die ein oder andere Topfblume, ein paar Poster, in der hinteren Ecke die Nationalflaggen unterschiedlicher Länder. An den Wänden hängen Whiteboards, auf denen Unterschiedliches geschrieben steht.

»Das ist mein Platz«, erklärt Viktoria und deutet auf einen Schreibtisch, der nicht anders ist als alle anderen.

»Und hier sitzt du«, fährt sie fort und zeigt auf den Schreibtisch direkt neben ihrem, wo einzig ein großer Bildschirm steht. Anschließend stellt sie mich ein paar Leuten vor, die in der näheren Umgebung sitzen. Da sind Leute aus Russland, den USA, Spanien, Italien und natürlich Deutschland. Schnell wird mir klar, dass die meisten noch weit unter dreißig sind und ich komme mir vor wie eine Oma.

Neben dem Marketing-Team sitzt hinter einer Schrankwand das Finance-Team.

»Wir finden es praktisch, dass Marketing und Finance so nah beieinander sitzen«, erklärt mir Viktoria. »Wir wollen immer Geld ausgeben, Finance achtet darauf, dass wir damit nicht übertreiben.«

Sie lacht, als hätte sie einen Witz gemacht, und etwas unsicher lächele ich auch.

»Das Finance-Team hat montags morgens immer sein Teammeeting, deswegen ist jetzt niemand da«, fährt meine neue Chefin fort.

Wir gehen weiter.

»Auf der anderen Seite von Finance findest du das Category Management«, geht meine Führung weiter. »Wir fassen da den Einkauf und die Qualitätssicherung in einem Team zusammen. Das hier ist Patricks Schreibtisch. Patrick leitet das Category Management, ist aber vermutlich im Moment bei Lieferanten.«

Mein Blick fällt auf den Playmate Calendar 2019 , der unübersehbar neben Patricks Schreibtisch an der Wand hängt.

»Solltest du je Lust haben, den Playboy zu lesen, frag Patrick«, sagt Viktoria trocken, als sie meinen Blick sieht.

»Wenn ich meine Probezeit bestanden habe, werde ich darüber nachdenken«, sage ich, und auf Viktorias Gesicht erscheint wieder dieses verhohlene Grinsen, das ich schon aus dem Interview kenne.

Die im Category Management anwesenden Kollegen stellen sich vor, erklären mir, was sie bei Fair^Made tun, und heißen mich willkommen.

»Ah, da ist ja auch Anna!«, sagt Viktoria plötzlich. »Hey Anna, kann ich dir jemanden vorstellen?«

Eine junge Frau mit dunklem Haar kommt mit wogendem Busen auf uns zu.

»Clara, dies ist Anna. Anna ist Patricks Executive Assistant. Sie leistet großartige Arbeit«, sagt Viktoria und schenkt der jungen Frau ein warmes Lächeln. »Anna hat mich überzeugt, dass wir auch im Marketing jemanden wie sie brauchen könnten. Anna, dies ist Clara. Unsere neue ExAs.«

Ich schüttele Anna die Hand und komme nicht umhin zu bemerken, dass wir wohl kaum unterschiedlicher sein könnten. Anna ist allerhöchstens fünfundzwanzig, ihr Gesicht ist weich, ihre Kleidung teuer und ihre Absätze sind so hoch, dass ich nicht darauf laufen könnte. Mir zwingt sich der Eindruck auf, dass sie aus einem gut betuchten Elternhaus kommen muss und die Blase des Wohlstands, die sich auch im modernen Berlin immer mehr ausbreitet, noch nie verlassen hat. Kurz: Ich wette, dass sie das echte Leben – oder zumindest das, was ich als solches bezeichne – nicht kennt.

»Willkommen im Team!«, sagt Anna mit sanfter Stimme und lächelt mich freundlich an. »Gut, dass du da bist. Es wird Zeit, dass Vicky jemand unter die Arme greift.«

Wir besuchen das Design Team, ein Team, das sich mit Business Intelligence befasst – auch wenn ich nicht verstehe, was diese Leute tun – und schließlich das Human Resources Team , wo mich Viktoria an Valentina Alonso übergibt.

Nachdem wir ein paar Formalitäten erledigt haben, stellt mir Valentina im Detail die Mitarbeiter-Benefits von Fair^Made vor. Anschließend begeben wir uns zum IT-Helpdesk.

»Oli will help you with your equipment«, stellt Valentina mich einem jungen Mann vor, der als erster Mitarbeiter von Fair^Made wie ein waschechter Berliner aussieht. Die Seiten seines Schädels sind rasiert, er trägt einen Ring in der Nase, unter dem schwarzen T-Shirt lugen tätowierte Arme hervor und er lächelt nicht, als er mich sieht.

»Moin«, sagt er stattdessen in einem Ton, der bestenfalls als gleichgültig bezeichnet werden könnte. Er ist mir sofort sympathisch.

»Hi«, erwidere ich und lächle. »Ich bin Clara.«

»Haste ooch ‘n Nachname?«

»Nussbaum. Clara Nussbaum.«

»Na, wat nu? Nussbaum oder Clara Nussbaum?«

»Ich bin sicher, das kriegst du raus«, entgegne ich. Mit solchen Leuten kann ich umgehen.

»Schon jut. Also, ‘n Computer willste? Ach, und ‘n Telefon ooch, steht hier. Bist wohl ‘ne janz Wichtige, wie?«

Das glaube ich kaum, denke ich.

»Muss wohl so sein«, sage ich.

»Na jut«, meint Oli. »Also, hier steht, empfohlen: MacBook Pro, aber wenne unbedingt ‘ne Windows-Maschine willst, jeht dit ooch.«

Ein MacBook Pro??

»Also?«, fragt er.

»Das MacBook ist in Ordnung«, erwidere ich.

»Jute Wahl. Und dazu ‘n iPhone oder lieber Android? Da hätt’ ick im Moment nur ‘n Sony. Is’ aber ‘n jutet Jerät.«

»Was empfiehlst du mir denn?«, frage ich und sehe ihm an, dass er sich geschmeichelt fühlt, dass mich seine Empfehlung interessiert.

»Also, ick denk’ du solltest dit iPhone nehmen«, sagt er, nachdem er mich einen Moment lang gemustert hat.

»Dann nehm’ ich das Sony«, entgegne ich und lächle unschuldig.

Und da verzieht sich auch sein Gesicht zu einem Grinsen.

In den nächsten zwanzig Minuten richtet Oli mir auf dem Computer und dem Smartphone mein Fair^Made-E-Mail-Postfach ein, installiert auf dem Sony irgendwelche Apps und erzählt von Verschlüsselungen, wovon ich kaum etwas verstehe.

»Noch Fragen?«, will Oli schließlich wissen.

Ich schüttele den Kopf, um mir jetzt noch keine Blöße zu geben.

»Jut. Dann bekomm’ ick hier und hier ‘n Autogramm«, sagt er und legt mir zwei Formulare hin.

Ich unterschreibe.

»Allet klar, dann jehört deen Auto jetzt also mir.«

»Was?«

»Junge Frau«, sagt er, und ich muss innerlich lachen. Die Anrede wird bei Fair^Made wohl Seltenheitswert behalten. »So schnell kannste dit jar nich’ jelesen haben. Man sollte immer lesen, wat man unterschreebt.«

»Ich habe aber gar kein Auto«, entgegne ich.

»Ach«, meint er ärgerlich, »viel Humor wohl ooch nich’.«

Und in seinem normalen Tonfall fügt er hinzu: »Also jut. Dit sind nu’ deine Jeräte, OK? Damit kannste machen, watte willst. Aber die werden von Fair^Made jemanagt, klar? Will sagen, wenn de uff dit Smartphone paar Spiele installieren willst ...«, er unterbricht sich, mustert mich erneut und fährt dann fort, »na, machste wahrscheinlich eh nich’. Wär’ aber OK. Aber uff dit Computer Pornos angucken, würd’ ick ...« Wieder starrt er mich an. »Ach, verjiss et.«

... nicht empfehlen, wollte er seinen Satz vermutlich beenden, doch er scheint mir nicht zuzutrauen, dass ich überhaupt auf den Gedanken kommen könnte. Obwohl er damit absolut recht hat, versetzt die Erkenntnis mir einen kleinen Stich.

»Danke«, sage ich.

»Und falls irjendwat is’, ick bin hier«, sagt Oli noch.

Valentina, die zwischenzeitlich furios auf ihrem Laptop – keinem MacBook Pro – herumgehackt hat, bringt mich zurück zu meinem Arbeitsplatz, wo sie mich alleinlässt. Es ist zwölf; ich habe eine halbe Stunde vor dem Mittagessen mit meiner neuen Chefin. Vorsichtig öffne ich den edlen Computer. Zu meiner Überraschung habe ich bereits sechs ungelesene Nachrichten. Eine ist die Einladung zum heutigen Lunch mit Viktoria, zwei weitere sind ebenfalls Einladungen zu irgendwelchen Terminen in den kommenden Tagen, die ich annehme. Dann ist da eine E-Mail mit dem Betreff »Test« von einem gewissen Oliver Bender – Oli aus der IT –, eine Nachricht mit Betreff »Welcome to Fair^Made« von einem mir bisher unbekannten Peter Sauer, die ich vorerst ignoriere, um zuerst die »Your Onboarding« betitelte Nachricht von viktoria.koenig@fair-s-made.com zu öffnen. In dieser finde ich erneut herzliche Willkommensgrüße, ein paar praktische Hinweise und vor allem eine Menge Links zu »a few useful resources for your first months at Fair^Made«.

Weil ich die Namen vieler der heute getroffenen Kollegen längst wieder vergessen habe, öffne ich eine Intranetseite mit Organigrammen, die die obersten drei Hierarchieebenen aller Abteilungen abbilden. Bis 12.30 Uhr verbringe ich damit, durch die unterschiedlichen Teams zu surfen. Das Erste, was ich erfahre, ist, dass Peter Sauer einer von zwei Geschäftsführern ist. Er ist CEO und damit Viktorias Chef.

Wow! Der CEO höchstpersönlich hat mir eine Willkommensnachricht geschrieben, stelle ich fest.

Peter Pratt ist der Finanzchef. Der Chef des Category Managements mit dem Playmate-Kalender heißt Patrick Landsberger. Patrick, der Playboy. Ich bin gespannt, wie er wohl ist. Ich bin angenehm überrascht, dass alle weiteren Rollen im Führungsteam von Frauen besetzt sind. Da ist eine Lena Persson – Chief Innovation Officer (CIO) und Chief Operations Office (COO) in einer Person. Sie kenne ich von meinen Recherchen zu Fair^Made. Sie ist Mitgründerin des Unternehmens und die zweite Geschäftsführerin. Unter ihr hängen Annapurna Khan – Head of Operations – und Yukiko Osaka – Head of Innovation & Design. Chief People Officer (CPO) ist Natalya Koulakova, die Valentinas Chefin zu sein scheint. Ein sehr internationales Team.

Viktoria erscheint pünktlich um 12.30 Uhr.

»Ah, du hast den Mac genommen«, stellt sie fest. »Gute Wahl. Wollen wir?«

»Ist es dir recht, wenn wir Italienisch essen?«, fragt mich Viktoria, als wir das Gebäude verlassen.

»Gern«, antworte ich. Mir ist alles recht. Ich weiß nicht, wann ich das letzte Mal zum Mittagessen in einem Restaurant war.

»Wie fühlst du dich bisher?«, will Viktoria wissen, während wir durch ein paar kleine Straßen schlendern.

»Super«, sage ich wahrheitsgemäß. »Natürlich sind es viele Leute, viele Namen, aber alle scheinen mir sehr nett und hilfsbereit.«

Viktoria nickt. »Das ist unsere Kultur«, erklärt sie. »Hilfsbereitschaft ist uns sehr wichtig. Die meisten von uns sind recht jung; kaum jemand hat zehn Jahre Erfahrung in dem, was er tut. Wenn wir uns nicht gegenseitig helfen würden, stünden wir auf verlorenem Posten. Ich ermutige dich, davon auch Gebrauch zu machen. Wenn du Fragen hast, frag. Egal wen.«

»OK«, sage ich.

»Ich wollte dir in groben Zügen erklären, wie Fair^Made funktioniert«, beginnt Viktoria, nachdem wir bestellt haben. »Mir ist sehr wichtig, dass du das verstehst. Erstens legen wir bei Fair^Made viel Wert darauf, dass jeder weiß, was er oder sie zum großen Ganzen beisteuert. Die meisten von uns brauchen eine Purpose , um mit dem, was sie tun, glücklich zu sein.«

Dieser Gedanke ist mir noch nicht gekommen. Mir geht es hauptsächlich darum, ein deutlich komfortableres finanzielles Auskommen zu haben, als es in den letzten Jahren der Fall war. Ich würde für fünfzigtausend Euro plus Bonus und dreißig Tage Urlaub im Jahr auch vierzig Stunden in der Woche Briefe sortieren oder Fotokopien machen. Doch ich nicke. Wenn es bei Fair^Made so ist, wie Viktoria beschreibt, ist es mir recht.

»Zweitens – und dies ist ein deutlich egoistischerer Grund«, fährt sie mit einem Lächeln fort, »bin ich überzeugt, dass du einen deutlich besseren Job machen können wirst, wenn du Fair^Made verstehst. Und je besser du deinen Job machst, desto besser für mich.«

»Das ist auch in meinem Interesse«, beeile ich mich zu sagen.

»Gut«, findet sie. Und dann legt sie los.

Sie erzählt, dass Fair^Made im Jahr 2012 in Berlin von Lena Persson und David König gegründet wurde. Das hatte ich schon gelesen, als ich mich auf das Interview vorbereitet habe. Lena Persson habe ich in dem Organigramm gesehen. David König taucht da jedoch nicht auf. Obwohl Viktoria mich noch vor wenigen Minuten ermutigt hat zu fragen, wenn ich etwas nicht weiß, tue ich dies nicht. Mein Gefühl sagt mir, dass ich wissen sollte, was aus David König geworden ist, und ich will mich nicht am ersten Tag blamieren – zumal er denselben Nachnamen trägt wie Viktoria. Nicht dass es da irgendein Fettnäpfchen gibt.

Viktoria kommt kurz auf die Vision Fair^Mades zu sprechen, durch nachhaltige Mode – wenn auch nur eine kleine Nische im Modemarkt – die Welt ein kleines bisschen besser zu machen. Sie erinnert daran, dass wir uns darüber bereits im Bewerbungsgespräch ausgiebig unterhalten haben, und kommt schnell zu anderen Themen. Ich erfahre, dass Fair^Made einen Teil der Produkte nur designt – Lena Perssons Fachgebiet –, und dann von Zulieferern einkauft – Patrick Landsbergers Verantwortung. Dabei wird nicht nur darauf geachtet, dass die Lieferanten den hohen Nachhaltigkeitsstandards von Fair^Made genügen, sondern auch, dass CO2-Emissionen während des Produktionsprozesses und der Transportwege möglichst niedrig sind. Die meisten Zulieferer befinden sich daher in Europa. Da Fair^Made zu Beginn hauptsächlich extern produzieren ließ, waren Qualitätskontrolle und Marketing, um die Marke zu gestalten, besonders wichtig. Seit einigen Jahren bemüht sich Fair^Made verstärkt, eine eigene Produktion aufzubauen. Dies scheint ganz gut zu funktionieren, dauert aber. Auch dafür ist Gründerin Lena Persson verantwortlich. Verkauft werden Fair^Made-Produkte über alle üblichen Kanäle: Stationären Handel, Online-Händler und einen eigenen Online-Shop, der jedoch hauptsächlich ein Marketinginstrument ist, um Innovationen und neue Produkte zu präsentieren und die Marke zu schärfen. Der Umsatz des Online-Shops ist vernachlässigbar.

Während sie erzählt, fallen zahllose Begriffe, die ich nicht verstehe. Viktoria redet von Performance Marketing, Merchandising, Brand Awareness, Marketingkanälen, der Herausforderung einer effizienten Budgetallokation, sie redet von Marktstudien und unterschiedlichen Kundensegmenten, die es auf möglichst personalisierte Weise zu targeten gilt. Diese Kundensegmente haben lustige Namen: Da sind zum Beispiel die Caring Housewives, die Bernie Sanders Ecos oder die Fashionable Bohemians , eine Gruppe, die ich besonders spannend finde, weil ich darunter die wachsende Gruppe wohlhabender und tendenziell recht junger Berliner verstehe, die stets Bio kaufen und sich oft vegetarisch oder sogar vegan ernähren. Ich verdächtige auch meine neue Chefin, in diese Gruppe zu fallen – nicht nur, weil sie einen eindeutig veganen Salat bestellt hat. Je mehr sie jedenfalls erzählt, desto mehr festigt sich mein Eindruck, dass Viktoria sehr genau versteht, wovon sie redet.

Als das Essen serviert wird, bekomme ich eine Pause, um das Gehörte zu verarbeiten. Nachdem sie das letzte Salatblatt verspeist hat und ihr Besteck säuberlich auf den Teller gelegt hat, fährt Viktoria fort:

»Ich weiß, dass das alles sehr viel für dich ist. Es ist unmöglich, dass du alles behältst oder sogar verstehst. Mir ist es nicht anders gegangen, als ich vor fünf Jahren hier angefangen habe – und damals war Fair^Made noch deutlich kleiner! Aber du wirst sehen, das kommt mit der Zeit. Ich kann dich nur immer wieder ermutigen, zuzuhören und Fragen zu stellen. OK?«

Als wir wieder im Büro sind, setzen wir uns gemeinsam an meinen Computer.

»Pass auf«, sagt Viktoria, »jetzt zeige ich dir das Wichtigste. Wir werden dir auf deinem Computer auch mein E-Mail-Postfach einrichten. Damit bekommst du Zugang zu all meinen Mails und vor allem meinem Kalender. Ich erwarte nicht, dass du alle meine E-Mails liest, dazu wirst du auch gar keine Zeit haben. Darfst du aber schon.«

Sie lächelt. »Deswegen ist das Thema Vertraulichkeit so wichtig. Über das, was du in meinen E-Mails liest, darfst du mit niemandem außer mir reden. Solltest du bemerken, dass ich potenziell wichtige E-Mails nicht öffne oder beantworte, bin ich dir dankbar, wenn du mich darauf aufmerksam machst. Es kann durchaus sein, dass mir hin und wieder mal was durchrutscht. Aber dein Hauptaugenmerk sollte auf meinem Kalender liegen. Ich werde auch weiterhin einige Termine selbst erstellen – aber die Organisation aller größeren Termine, ob intern oder extern, ist ab sofort deine Verantwortung. Das mag sich leicht anhören, ist es aber nicht immer, denn ich habe zu viele Termine. Außerdem ist mir sehr wichtig, dass ich jeden Tag dreißig Minuten für eine Mittagspause habe – nicht vor zwölf und nicht nach zwei – und keine Meetings vor 8 Uhr und nach 20 Uhr. Das Allerwichtigste ist, dass ich jeden Tag zwei Stunden ohne Meetings habe, um selbst produktiv zu sein. Ausnahmen sind Tage, an denen ich auf Dienstreise bin oder Ganztagesworkshops habe. Es wird immer wieder Leute geben, die unbedingt sofort Zeit mit mir brauchen. Selbst wenn das Peter ist – wenn ich keine Zeit habe, bitte ich dich, keine Termine zuzulassen, ohne mit mir Rücksprache gehalten zu haben. Alles klar?«

Ich nicke.

»Gut«, fährt sie fort. »Reisen. Sobald eine Reise feststeht, solltest du dich um die Organisation kümmern. Dabei ist erste Priorität Nachhaltigkeit. Nur wenn eine Zugreise aufgrund der Entfernung nicht möglich ist, fliege ich. Im Zug fahre ich zweiter Klasse, geflogen wird nur Economy.«

Wieder nicke ich.

»Es gibt jede Woche zwei wichtige Meetings«, kommt Viktoria zum nächsten Thema. »Erstens: das Marketing-Team-Meeting jeden Mittwoch um 10 Uhr. In dem Meeting sehen wir auf die Geschäftszahlen der vergangenen Woche und kommentieren sie, außerdem werden Updates zu wichtigen Projekten oder Kampagnen gegeben. Hin und wieder wird auch die ein oder andere persönliche Ankündigung gemacht. Du solltest unbedingt teilnehmen und ich ermutige dich, dies aktiv zu tun. Das zweite wichtige Meeting ist das Executive Leadership Meeting, ELM . Mittwochabend 18 Uhr bis 19 Uhr. Dieses Meeting ist für dich nicht relevant, aber es darf auf keinen Fall etwas anderes parallel liegen. Ausnahmen sind Urlaub oder Dienstreisen, die ich selbst entscheide.«

»Selbstverständlich«, sage ich.

»Gut. Für den Rest des Tages empfehle ich dir, dich mit all diesen Themen so vertraut wie möglich zu machen. Morgen hast du eine Einführung zum Arbeiten bei Fair^Made mit Lena. Wir legen sehr viel Wert darauf, dass bei Fair^Made jeder Mitarbeiter – oder ›Fair^Maker‹, wie wir uns nennen – weiß, welche Werte wir haben, welche Verhaltensweisen wir schätzen und welche nicht. Letztendlich sind wir alle ein großes Team. Wir verfolgen unsere Mission gemeinsam. Deswegen lässt es sich Lena auch nicht nehmen, diese Trainings selbst zu machen. Es ist auch eine Gelegenheit, unsere Gründerin persönlich kennenzulernen. Das hat daher allerhöchste Priorität. OK?«

Ich nicke.

»Noch ein grundsätzlicher Tipp«, sagt Viktoria. »Hilfsbereitschaft ist zwar eins der obersten Gebote für jeden Fair^Maker – dennoch, je besser du im Unternehmen verdrahtet bist, desto leichter wird dir Vieles fallen. Sei also offen für andere und nimm dir Zeit, um ein Netzwerk zu bauen. Auch über das Marketing hinaus. Organisier dir gelegentlich ein Lunch oder eine Kaffeepause mit Kollegen. Fast alle hier sind auch sehr nett.«

Sie lächelt, und ich nicke erneut.

Es ist 18 Uhr, als Viktoria von diversen Terminen zurückkehrt.

»Du bist immer noch da«, stellt sie fest und schenkt mir ein Lächeln. »Du solltest nach Hause gehen. An den ersten Tagen sind es immer so viele Eindrücke, da braucht man Pausen und auch Zeit, alles zu verarbeiten.«

»Es ist sehr nett, dass du das sagst«, erwidere ich. »Danke. Es sind wirklich viele Informationen, aber ich bin froh, hier zu sein.«

»Ich bin sicher, wir werden sehr gut zusammenarbeiten«, meint Viktoria.

Woher sie das wissen will, weiß ich nicht. Und auch wenn der erste Tag gar nicht so schlecht war, habe ich meine Zweifel. Ob ich dem allen hier gewachsen bin, muss sich erst noch zeigen.

Kapitel 8

Als ich nach Hause komme, spielen Gwenael und Désirée auf dem Fußboden Schach. Melanie steht in der Küche und schneidet Brot.

»Hallo Mama!«, ruft Désirée, steht auf und läuft auf mich zu.

Gwenael folgt ihrem Beispiel. Ich schließe sie in die Arme.

»Wo ist denn Emil?«, frage ich.

»Eingeschlafen«, erklärt Gwenael. »Schon bevor ich vom Fußball gekommen bin.«

»War er so müde?«, frage ich Melanie, nachdem ich sie begrüßt habe.

»Wir haben Schach gespielt, und dann ist er ins Zimmer gegangen«, erzählt sie. »Und als ich irgendwann nachgesehen habe, hat er geschlafen.«

»Wer hat denn gewonnen?«, will Désirée wissen. »Manchmal wenn er verliert, schmollt er, und dann kann es schon mal passieren, dass er einschläft.«

»Ich wette, er hat gewonnen«, meint Gwenael.

Ich werfe einen schnellen Blick auf Melanie.

»Wir haben nicht zu Ende gespielt«, sagt Melanie spitz. Ich vermute, sie ist beleidigt, dass Gwenael ihr offenbar nicht zutraut, einen Fünfjährigen im Schach zu schlagen.

»War sonst alles OK?«, wechsle ich das Thema.

»Alles bestens«, sagt Melanie etwas zu schnell. »Ich war gerade dabei, Abendbrot zu machen. Gwenael meinte, ihr würdet abends oft Brot essen, aber es ist nicht viel da, was man drauf tun könnte. Nur Butter und Frischkäse.«

»Wir essen dazu oft Gurke und Maggi, das haben wir doch schon erklärt«, mischt sich Désirée ein.

»Willst du zum Essen bleiben?«, frage ich Melanie.

Sie schüttelt den Kopf. »Wir gehen heute Abend in ›das Lokal‹«, klärt sie mich auf. »Ein Freund von Anton hat einen Tisch für acht reserviert.«

Das Lokal , denke ich. Nett.

»Aber ich will unbedingt hören, wie dein erster Tag bei Fair^Made war«, fährt sie fort. »Jetzt sag schon! Wie ist sie, diese Viktoria König?«

Ich übernehme das Brotmesser, während Melanie sich an unseren alten Esstisch setzt. Gwenael und Désirée kehren zu ihrem Schachspiel zurück.

»Sie ist ... wirklich nett«, beantworte ich Melanies Frage.

»Du sagst das, als würde es dich überraschen«, stellt sie fest. »Oder als würde es dir nicht passen.«

Wenn ich ehrlich bin, trifft wohl beides zu. Ich hatte Angst vor der Begegnung mit Viktoria. Trotz des zur Schau gestellten Idealismus während des Interviews hatte ich eine knallharte Karrierefrau erwartet. Diese Erwartung hat Viktoria zumindest am ersten Tag enttäuscht. Sie scheint erfolgreich und nett zu sein. Und von einer fast schon lästigen Perfektion.

»Und der Job?«, fragt Melanie weiter.

»Kann ich noch nicht sagen«, erwidere ich vorsichtig. »Es ist sehr viel auf einmal. Aber es ist auch aufregend. Ich hoffe, ich schaffe das.«

»Morgen zur gleichen Zeit?«, fragt mich Melanie später zum Abschied.

»Wenn’s dir nichts ausmacht – das wäre wirklich super nett von dir«, antworte ich. »Aber morgen werden Désirée und Gwenael schon zu Hause sein. Gwenael hat kein Fußball, deshalb braucht Désirée auch nicht zu den Jones zu gehen. Sag bitte, falls dir das zu viel wird. Dann frage ich Frau Jones.«

»Das krieg ich schon hin«, sagt Melanie.

»Danke, Mel. Was täte ich nur ohne dich.«

Wir umarmen uns, und dann ist sie weg.

Nachdem wir abgeräumt haben, zeige ich Gwenael und Désirée mein neues berufliches Handy und das MacBook Pro. Gwenael fallen fast die Augen aus dem Kopf. Ehrfürchtig streichelt er über das Aluminiumgehäuse des Computers.

»Wenn ich groß bin, will ich auch bei Fair^Made arbeiten«, sagt Désirée.

»Mama?«, fragt Gwenael. »Kann ich dann dein altes Handy haben?«

Ich überlege. Gwenael ist der Einzige in seiner Klasse, der kein Handy hat.

»Warum eigentlich nicht?«, antworte ich. Wir können das während der Sommerferien testen. So kann ich mit den Kindern in Kontakt bleiben, wenn sie bei meiner Mutter sind.

Wir richten das WLAN auf dem MacBook ein und sehen uns ein paar kurze Videos auf YouTube an. Anschließend schicke ich die Kinder ihre Zähne putzen und checke meine Fair^Made-E-Mails. Viktoria hat erst vor ein paar Minuten eine Nachricht geschickt, in der sie um die Organisation eines dreißigminütigen Termins mit Lena Persson bittet. Der Betreff soll sein: »Summer brand campaign – last touches«.

Schnell tippe ich eine Antwort:
Von: clara.nussbaum@fair-s-made.com
An: viktoria.koenig@fair-s-made.com
Betreff: RE: Meeting with Lena
Hi Viktoria,

I’ll do that first thing in the morning. Do you need a room with a projector?

Best,

Clara

Ich starre einen Moment lang auf den Bildschirm. Die Mail ist sicher raus.

Als ich den Computer gerade zuklappen will, fällt mir noch etwas ein. Ich öffne den Browser und google »David König + Fair^Made«. Willkürlich wähle ich einen der vielen News-Beiträge, die Google mir anbietet.

Berliner Unternehmer David König unter mysteriösen Umständen zu Tode gekommen

Berlin, 21. Juni 2016. Der Gründer und Geschäftsführer von Fair^Made, einem jungen Berliner Unternehmen, das seit einigen Jahren im wachsenden Markt für nachhaltige Mode agiert, ist offenbar am Morgen zu Tode gekommen. Die genauen Umstände sind bisher nicht geklärt. Eine detaillierte Stellungnahme der Polizei steht aus, offenbar kann ein Mord jedoch nicht ausgeschlossen werden. »König David«, wie der Unternehmer auch liebevoll genannt wurde, gründete Fair^Made gemeinsam mit Lena Persson im Jahr 2012. Auch eine Stellungnahme der Unternehmensführung steht bisher aus.

Nachdem ich die Kinder ins Bett gebracht und ihnen eine kurze Geschichte aus den griechischen Sagen vorgelesen habe, lese ich ein paar weitere Artikel über den Tod des Fair^Made-Gründers. Offenbar bestätigte sich schnell, dass es sich um einen Mord gehandelt hatte. Allerdings scheint der auch nach drei Jahren noch unaufgeklärt zu sein. Ein halbes Jahr nach Königs Tod wurde von S.I. Investments, dem Hauptanteilseigner der Fair^Made GmbH, Peter Sauer als Ersatz für David König eingesetzt. Viel mehr finde ich nicht.

Was ist da bloß passiert?, frage ich mich. Ein Mord?

Emil wacht an diesem Abend nicht mehr auf. Entsprechend früh ist er am nächsten Morgen wach und kommt um halb sechs bester Laune in mein Schlafzimmer.

»Bin schon angezogen«, verkündet er.

»Weil du dich gestern Abend nicht ausgezogen hast, du Schlingel«, sage ich schlaftrunken. Doch ich freue mich über den gemeinsamen Moment, zumal ich mich gar nicht mehr müde fühle.

Er klettert auf mein Bett und kuschelt sich an mich.

»War’s gut gestern mit Melanie?«, frage ich ihn.

»Geht so«, antwortet er.

»Was war denn nicht gut?«

»Sie wollte nicht zu Ende spielen«, erklärt er.

»Ich dachte, du warst so müde, dass du nicht weiterspielen konntest«, entgegne ich. »Warst du etwa dabei zu verlieren?«

»Ich war dabei zu gewinnen«, widerspricht er mir. »Aber dann wollte sie nicht mehr.«

»Hast du geschummelt?«

»Hab’ ich nicht. Sie wollte den Läufer ziehen. Aber das war eine dumme Idee. Also hab’ ich gesagt, ›Wenn ich du wäre, würd’ ich das nicht machen.‹ Da hat sie die Dame gezogen, aber das war noch dümmer. Ich konnte mit meinem Pferdchen Schach sagen und gleichzeitig ihre Dame bedrohen. Sie musste den König bewegen, also hab’ ich ihre Dame gefressen, und dann hatte sie keine Lust mehr. Sie hat gesagt: ›Du hast mir einen schlechten Rat gegeben!‹ Da bin ich in mein Zimmer gegangen, und sie ist in der Küche geblieben.«

»Und dann bist du eingeschlafen?«

Er nickt. Ich hinterfrage den Verlauf der Schachpartie nicht weiter.

»Wollen wir zusammen Frühstück machen?«, frage ich ihn stattdessen, denn das tut er gern.

Kapitel 9

Wir sind zu siebt beim von Viktoria angekündigten Neustarter-Training. Lena Persson, die Gründerin höchstpersönlich, heißt uns herzlich bei Fair^Made willkommen.

»You are all Germans, right?«, fragt sie, in die Runde blickend, und wir nicken wie artige Schulkinder.

»Dann machen wir das auf Deutsch«, sagt sie mit nur einem ganz leichten schwedischen Akzent. Und dann legt sie los:

»Wie ihr alle bereits wissen werdet, ist Fair^Made mehr als nur ein Unternehmen. Wie andere Unternehmen auch wollen wir, dass unser Business wächst und wir eine gesunde Profitabilität haben. Doch nicht um jeden Preis. Bei Fair^Made wollen wir einen Unterschied für die Welt machen. Und das würden wir niemals für etwas mehr Umsatz opfern. Sicherlich habt ihr darüber schon mit euren Teamleitern gesprochen. Heute möchte ich euch eine Einführung geben, wie wir das auch intern umsetzen. Wenn ihr Fragen habt, unterbrecht mich einfach, OK?«

Sie blickt in die Runde. Wieder nicken wir brav.

»Gut«, fährt Lena fort. »Kundenfokus ist ein äußerstes Gebot bei Fair^Made. Egal, ob ihr in Marketing, Design, Finance oder HR arbeitet, ihr solltet den Fair^Made-Kunden oder die Fair^Made-Kundin nie vergessen.«

Ein junger Kollege – ich glaube aus dem Finance-Team – hebt seinen Arm. Es ist tatsächlich wie in der Schule.

»Ja?«, ermutigt Lena ihn.

»Vorhin hast du Fair^Made als mehr als ein Unternehmen beschrieben. Wir legen auch Wert auf Soziales, wenn ich das richtig verstanden habe. Das kostet aber auch Geld. Wenn wir uns nun voll auf den Kunden fokussieren, wäre es nicht besser, dieses Geld zu investieren, um unseren Kunden ein besseres Produkt bieten zu können?«

Er sieht Lena fast herausfordernd an.

»Ausgezeichnete Frage«, findet Lena. »Das würde zutreffen, wenn unsere Vision, die Welt ein kleines bisschen besser zu machen, losgelöst wäre von unseren Produkten. Tatsächlich ist sie aber ein integraler Bestandteil unserer Produkte. Unsere Kunden wollen und sollen sich gut fühlen, nicht nur, weil unsere Produkte angenehm zu tragen sind und sie darin gut aussehen, sondern auch, weil sie ein gutes Gewissen haben können. Macht das Sinn?«

Der Finanzler nickt.

»Gut«, sagt Lena und lächelt. »Also, wie setzen wir das intern um? Zuerst einmal durch Inclusion and Diversity . Es gibt zahlreiche Studien, die beweisen, dass heterogene Teams besser performen als homogene Teams. Deswegen sind wir stolz darauf, Mitarbeiter aus dreiundzwanzig Ländern zu haben, die in sehr unterschiedlichen Disziplinen studiert haben. Wir haben eine gute Mischung aus Frauen und Männern, wir haben Christen, Muslime, Juden, Hindus, Buddhisten und Atheisten. Wir sind sehr stolz darauf, dass wir sogar im Management nicht nur eine Quotenfrau haben. Diese großartige Diversität kann sich aber nur gewinnbringend für Fair^Made entfalten, wenn auch Inclusion stattfindet. Das heißt, dass niemand ausgegrenzt wird. Jeder hat es verdient, respektvoll behandelt zu werden. Das gilt übrigens auch für die sexuelle Orientierung eines jeden. Die unglaubliche Diversität unseres Teams ist eine unserer großen Stärken, solange wir ihr eine Chance geben. Deswegen ist besonders mir als Gründerin von Fair^Made sehr wichtig, dass auch jeder neue Kollege diese Grundsätze lebt.«

Sie macht eine Pause und blickt uns nacheinander an. Mir ist nicht entgangen, dass sie Alter, Familienstatus und soziale Schicht nicht genannt hat. Und wie ist das mit Leuten, die kein Studium haben?

Ein Blick auf die anderen Neustarter sagt mir, dass sie begeistert sind von Lena Perssons Worten. Bis vielleicht auf den Finanzler.

»Gibt es auch eine LGBT-Gruppe bei Fair^Made?«, fragt eine der neuen Kolleginnen.

Lena nickt.

»Falls du dich für das Thema interessierst, schreib einfach eine E-Mail an lgbt@fair-s-made.com . Das kannst du übrigens auch tun, wenn du heterosexuell bist. Niemand wird da ausgegrenzt.«

LGBT?, frage ich mich. Da meine Kollegen damit aber offensichtlich etwas anfangen können, stelle ich die Frage nicht.

»So viel zu Inclusion and Diversity «, fährt Lena fort. »Außerdem haben wir bei Fair^Made klare Guidelines, was sexuelle Belästigung angeht. In einem Satz: Sexuelle Belästigung ist ein absolutes Tabu! Details könnt ihr einem Dokument dazu entnehmen, das ich euch nachher schicke. Bitte lest es sorgfältig.«

Sie blickt uns an, wir nicken.

»Kommen wir zum nächsten wichtigen Thema: Feedback. Wir glauben daran, dass wir uns nur kontinuierlich verbessern können, wenn wir regelmäßig Quality Feedback bekommen. Es ist deswegen sehr wichtig! Wenn euch jemand Feedback gibt, seht es als Geschenk! Egal, ob es positiv oder kritisch ist. Und denkt auch daran, anderen Geschenke zu machen. Es ist nicht leicht, konstruktives Feedback zu geben. Deswegen haben wir regelmäßig Feedback-Trainings. Wenn ihr nicht in den nächsten vier Wochen zu einem solchen Training eingeladen werdet, sprecht euren Manager darauf an, OK?«

Wir nicken.

»Wenn ihr Fragen habt, fragt.«

Ich habe diverse Fragen. Doch keine, die ich vor der Gründerin von Fair^Made zu stellen wage.

»Dann kommen wir zum nächsten Thema: Risk Taking. Wer etwas Neues ausprobiert, geht das Risiko ein, dass es nicht funktioniert. Wer jedoch nichts Neues ausprobiert, kann sich auch nicht verbessern. Wer nichts wagt, der nichts gewinnt. So sagt man doch auf Deutsch, oder? Deswegen pflegen wir bei Fair^Made auch eine hohe Toleranz gegenüber Fehlern. Fehler sind nicht schön. Wer macht schon gern Fehler? Natürlich sollten wir dumme Fehler vermeiden. Doch wenn man etwas Neues ausprobiert und dabei Fehler macht, verdient das Anerkennung und nicht Kritik – solange man seine Fehler offen zugibt. Fragen?«

Wieder ist es der junge Finance-Kollege, der sich meldet und nach einem ermutigenden Nicken von Lena spricht:

»Ich vermute, das mit den Risiken und Fehlern trifft auf uns im Finance auch zu?«

Ich sehe, wie zwei der anderen die Augen verdrehen. Lena jedoch geht ernsthaft auf die Frage ein.

»Genau wie in allen anderen Teams sollten im Finance Fehler offen zugegeben werden. Und auch wenn ich keine Expertin bin, kann man auch im Finance-Team Neues ausprobieren. Wir sollten da nur die übliche Sorgfalt walten lassen, damit unsere Konten, Quartals- und Jahresabschlüsse sauber sind. Wer hat noch Fragen?«

Eine sehr junge Frau mit grün gefärbtem Haar und einem Nasenpiercing meldet sich.

»Ja?«

»Können wir freitags mit FFF streiken?«, fragt die Grünhaarige.

»FFF?«, rutscht es mir raus.

Die Grünhaarige verdreht die Augen. »Fridays For Future. Nicht deine Generation.«

Ah, denke ich. Zumindest nimmt sie kein Blatt vor den Mund . Ich beglückwünsche mich, dass ich nicht nach LGBT gefragt habe. Sonst hätte ich mich jetzt bereits zweimal blamiert.

»Fair^Made toleriert nicht nur, dass Fair^Maker sich an den Klimastreiks beteiligen«, beantwortet Lena die Frage, »wir ermutigen euch sogar. Stellt nur sicher, dass unserer Mission dadurch nicht geschadet wird. Wir haben dasselbe Ziel.«

Sie lächelt. »Noch mehr Fragen?«

Das scheint nicht der Fall zu sein.

»Ausgezeichnet!«, findet Lena. »Solltet ihr später noch Fragen haben, kommt gern jederzeit auf mich zu! Natürlich könnt ihr euch auch immer an eure Manager wenden. OK?«

Wir nicken.

»Noch ein letzter Punkt«, setzt Lena erneut an. »Es versteht sich eigentlich von selbst: Wir achten sehr auf Nachhaltigkeit. Bitte behaltet das bei allem, was ihr tut, im Hinterkopf. So, das war’s für heute. Dann nochmals herzlich willkommen bei Fair^Made!«

Sobald ich sie bekommen habe, lese ich die von Lena erwähnten Guidelines zum Thema sexuelle Belästigung und Belästigung am Arbeitsplatz im Allgemeinen pflichtbewusst durch. Entwürdigendes Verhalten, durch das sich andere angegriffen fühlen könnten, gilt es zu vermeiden. Zum Beispiel sollte man keine Schwulen- oder Blondinenwitze machen. Sexuelle Beziehungen unter Kollegen sind OK. Problematisch wird es nur, wenn es sich bei den Beteiligten um Mitarbeiter handelt, die auch ein hierarchisches Verhältnis haben. Dann besteht das Risiko von Machtmissbrauch. Da Fair^Made sehr tolerant ist, sind solche Beziehungen nicht völlig ausgeschlossen, aber sie sind unverzüglich dem HR-Team zu melden, damit man gemeinsam eine Lösung finden kann. Auch wenn man sich in irgendeiner Weise belästigt, gedemütigt, angegriffen fühlt, hat man sich umgehend an das HR-Team um Natalya Koulakova zu richten.

Interessant, dass ein Unternehmen, das so großen Wert auf respektvolles Verhalten legt, solche Guidelines benötigt. Aber gut. Gehört offenbar dazu. Also keine sexuelle Beziehung mit Viktoria König. Na gut.

Kapitel 10

Obwohl alle sehr nett sind, wird mir schon sehr bald klar, dass nicht nur zwischen der Welt von Fair^Made und meiner Welt Klassenunterschiede herrschen. Auch innerhalb von Fair^Made existieren sie. Das zeigt sich zum Beispiel beim Mittagessen. Die Leute auf den hohen Managementebenen gehen fast ausschließlich untereinander essen – wenn sie denn essen. Lena Persson scheint das selten zu tun. »Weil sie auf ihre Figur achtet«, erklärt mir Anna, Patrick Landsbergers Assistentin.

Unterhalb des Topmanagements identifiziere ich noch zwei weitere Klassen. Einerseits die breite Masse der Mitarbeiter in den Marketing-, Finance- oder Category Management-Teams und andererseits jene, die in unterstützenden Funktionen tätig sind: Leute wie Oli aus dem IT Support, Franzi und Pierre, das deutsch-französische Duo vom Empfang – und uns Assistenten. Selbstverständlich benimmt sich jeder uns gegenüber ausgesprochen höflich. Doch die Mittagszeit zeigt, dass es eine unsichtbare Linie gibt. Viktorias Rat, Fair^Made-intern zu netzwerken, stellt sich als schwieriger heraus, als ich im ersten Moment angenommen habe. Es gibt nicht viele, die mit uns zu Mittag essen wollen. Natürlich wird das so direkt nicht gesagt. Wenn man zum Beispiel eine Gruppe junger Marketingkollegen fragt, ob man sich ihnen anschließen könnte, wird die Antwort immer sein: »Selbstverständlich! Gern!« Doch wirklich gelebt wird das nicht. Als Assistentin muss man sich aufdrängen. Gefragt wird man eigentlich nie. Zweimal wage ich es in meiner ersten Woche, mich so einer Gruppe junger Kollegen aufzudrängen – und habe nicht das Gefühl, wirklich dazuzugehören. Am Anfang stellt mir jemand eine Frage. »Und woher kommst du?« Aber schon meine Antwort langweilt. Vielleicht will dann noch jemand wissen, in welchem Stadtteil von Berlin ich wohne. Genauso wie jedoch Brandenburg nicht Portugal, Pakistan oder Panama ist, ist Moabit weder Prenzlauer Berg noch Friedrichshain noch Kreuzberg. Entsprechend macht auch meine zweite Antwort mich nicht interessanter. Spätestens da bekomme ich als Antwort ein oberflächliches »Oh, ich mag Moabit. Ich war mal da und hab’ in einem türkischen Supermarkt eingekauft. Das Gemüse da war echt billig.« Und dann sagt jemand anderes: »Aber ich bin nicht sicher, dass das da alles Bio ist.« Und dann kehren sie zu ihnen vertrauten Themen zurück. Fröhlich und unbeschwert wird im Marketing-Team über Klimawandel oder Nachhaltigkeit diskutiert. Oder Mode. Oder Werbekampagnen, die diese Themen raffiniert im Namen Fair^Mades verbinden. Oder das neue iPhone.

Im Finance-Team redet man auch über das iPhone, jedoch weniger über Mode und stattdessen mehr über Aktien. Amazon und Apple werden gern genannt. Wenn man sich von denen vor ein paar Jahren nur tausend oder so zugelegt hätte, dann könnte man jetzt sein Geld fast nicht mehr zählen. Zumindest nicht ohne Microsoft Excel.

Gern wird auch von einer coolen Urlaubsreise berichtet. Nepal oder Neuseeland oder so. Wie das zu Nachhaltigkeit passt, erschließt sich mir nicht. Da bin ich wahrscheinlich vorbildlicher, wenn ich am kommenden Wochenende mit dem Zug nach Nordbrandenburg fahre, um dort die Kinder bei meiner Mutter abzuliefern. Doch ich schweige. Und je länger ich schweige, desto weniger scheine ich für mein Umfeld zu existieren. Eigentlich ist es mir ganz recht. Wovon soll ich auch berichten? Von der Angst, krank zu werden und so nicht putzen zu können, obwohl man doch das Geld dringend braucht? Oder schlimmer noch: Wenn eines der Kinder krank ist, zu Hause bleiben muss, was es erst recht unmöglich macht, putzen zu gehen? Denn wenn man selbst krank ist, dann putzt man eben mit Fieber. Aber einen Fünfjährigen mit Fieber lässt keine halbwegs vernünftige Mutter mehr als vier Stunden am Stück allein zu Hause. Und zu den Eichners, den Bauers, den Kramers und so weiter schleppt man den auch nicht mit.

Trotz der allgemeinen Nettigkeit fast aller, weiß ich also schon nach der ersten Woche, dass es mir schwerfallen wird, bei Fair^Made soziale Kontakte zu knüpfen. Zum Glück gibt es zwei Ausnahmen: Oli, den echten Berliner IT-Kollegen, – und Anna. Anna scheint sehr froh, mich an Bord zu haben. Wir essen zusammen, sie erklärt mir ein paar Besonderheiten des Unternehmens. Vor allem arbeitet sie mich in alle möglichen Tools ein, die die Arbeit einer ExAs, wie sie uns hier nennen, enorm erleichtern. Anna beweist viel Geduld mit mir und fragt immer wieder, wie ich mich fühle, wie sie mir helfen kann und wie’s mit Viktoria läuft.

Mit Viktoria läuft es ausgezeichnet. Am Mittwochmorgen im Marketing-Team-Meeting bemerke ich, dass niemand sich Notizen macht. Unbeachtet von allen öffne ich meinen Computer und schreibe das, was mir am wichtigsten zu sein scheint, mit. Nach dem Meeting verarbeite ich das Ganze zu einem kurzen Protokoll, wobei ich der recht simplen Struktur des Meetings folge: Highlights of the week, lowlights of the week, open questions, next steps. Dann schicke ich es Viktoria mit der Bitte um Verbesserungsvorschläge. Durchaus möglich, dass ich einiges nicht richtig verstanden habe.

»Wow, Clara!«, ruft sie plötzlich aus und dreht sich mir zu. »Das sind die besten Meeting Minutes, die ich je gelesen habe! Kurz, knackig und klar. Bravo!«

»Danke«, erwidere ich geschmeichelt.

»Ich hab’ fast Lust, Peter mal zu fragen, ob du nächste Woche mit ins ELM kommen kannst. Solche Zusammenfassungen würden uns da echt weiterhelfen«, sagt Viktoria. »Ich sag’ dir Bescheid.«

Wow!, denke ich. Das ELM ? Das Executive Leadership Meeting ? Und allein bei dem Gedanken, beginne ich vor Nervosität zu schwitzen. Dennoch – eindeutig mein Highlight der Woche.

Weniger begeistert bin ich, als ich am Abend nach Hause komme.

»Was ist denn mit dir passiert?«, frage ich Gwenael, nachdem Melanie sich verabschiedet hat.

»Wir haben nach der Schule noch Fußball gespielt, und ich habe den Ball ins Gesicht bekommen«, antwortet er.

Seine Nase weist noch die Spuren von Blut auf und er hat Kratzer im Gesicht.

»Die Kratzer sind von einem Fußball?«

»Nein, von meiner Brille«, entgegnet er.

»Wo ist sie denn?« Mir fällt erst jetzt auf, dass er sie nicht trägt.

»Die ist dabei kaputtgegangen. Sie liegt in unserem Zimmer«, sagt er so gelassen, dass es mich trotz meiner vor ein paar Minuten noch ausgezeichneten Stimmung fast wütend macht.

»Gwenael, wann wirst du endlich lernen, deine Brille beim Fußball abzusetzen? So schlecht sind deine Augen nicht! Der Arzt hat klar und deutlich gesagt, dass du problemlos ohne Brille Sport machen kannst.«

»Ich hab’ sie schon wieder geklebt«, entgegnet Gwenael, als wenn das Thema damit vom Tisch wäre.

Ich atme tief durch und entscheide, es dabei zu belassen.

»Wieso hast du überhaupt Fußball gespielt? Ihr solltet doch sofort nach der Schule nach Hause kommen, damit Emil nicht allein mit Melanie ist.«

»Wir hatten doch heute nur ein paar Stunden«, entgegnet Gwenael. »Wir wären viel zu früh da gewesen.«

»Wieso?«, frage ich.

»Weil heut’ der letzte Schultag war«, kommt Désirée ihrem Bruder zu Hilfe und rollt mit den Augen, als wäre ich dämlich.

»Ach, das hatte ich ganz vergessen.« Hatte ich wirklich. Sofort habe ich ein schlechtes Gewissen.

Dann fällt mir etwas ein.

»Dann habt ihr ja auch eure Zeugnisse bekommen!«

»Nur Gwen«, widerspricht Désirée. »Ich hab’ nur so Kuchen.«

Das stimmt. Ich war zwar nicht auf dem Elternabend am Anfang des Schuljahres, doch ich habe im Protokoll des Elternabends gelesen, dass die Eltern wählen durften, ob es richtige Schulnoten geben sollte oder nicht. Diese Wahl fiel zuungunsten von Noten aus. Daher bekommt Désirée statt Noten Kreise, die entweder gar nicht, zu einem Viertel, zur Hälfte, zu drei Vierteln oder ganz ausgemalt sind. In ihrem Sprachgebrauch Kuchen.

»Und?«

»Ich hoffe, du hast Hunger«, sagt Désirée fröhlich.

»Wieso?«

»Du verstehst ja heute gar nichts«, meint Gwenael. »Sie hat viele ganze Kuchen.«

»Fünf«, präzisiert Désirée. »Und zwei halbe. Bei den anderen fehlt ein Stück.«

Drei Viertel also , denke ich. »Und wie viele sind das?«

»Oh, viele. So zwanzig oder dreißig.«

Das sind erfreuliche Nachrichten. Ich wende mich an Gwenael. »Und bei dir?«

»Keine Kuchen«, entgegnet er.

Ich verdrehe meinerseits die Augen, muss aber nichts sagen.

»Hier«, sagt er und reicht mir ein Blatt in einer Klarsichthülle.

Ich nehme es und starre auf das Zeugnis. Zweien in Sachunterricht, Ethik und Sport. Eine Drei in Mathe. Tja, das war wohl nach der letzten Klassenarbeit nicht anders zu erwarten gewesen. In Deutsch, Englisch, Musik und Kunst Einsen.

»Das ... ist ziemlich gut, oder?«, frage ich.

Er zuckt mit den Schultern, doch ich sehe ihm an, dass er stolz ist.

»Bravo, ihr zwei«, sage ich und lächele. »Und du, Emil? Wo ist dein Zeugnis?«

Er zieht die Nase kraus. »In der Kita gibt’s kein Zeugnis.«

Das weiß ich natürlich.

Leider gibt es nicht nur gute Neuigkeiten. Wenig später erlebe ich das Lowlight meiner Woche, als wir ein letztes Mal vor dem Urlaub der Kinder gemeinsam auf den Matratzen im Kinderzimmer liegen und auf dem tollen Bildschirm meines neuen MacBooks ein Video auf YouTube ansehen.

»Der Computer ist wirklich cool«, meint Emil plötzlich. »Aber deine neue Arbeit mag ich nich’. Kannst du nich’ den Computer ohne die Arbeit haben?«

»Wieso magst du meine Arbeit nicht?«, frage ich überrascht.

»Weil du jetzt immer erst viel später nach Hause kommst und immer nur die blöde Melanie da ist«, entgegnet Emil, ohne den Blick vom Bildschirm zu nehmen. Ein schneller Blick auf Gwenael und Désirée sagt mir, dass sie das so zwar niemals gesagt hätten, aber genauso empfinden wie Emil. Und mein Herz wird schwer.

Kapitel 11

Als wir Samstagmittag bei meiner Mutter ankommen, fällt mir auf, wie alt sie geworden ist. Die Kinder scheint das nicht zu stören, sie begrüßen ihre Großmutter überschwänglich und sind bald darauf verschwunden, um in einem nahen Bach einen Staudamm zu bauen. Die Beziehung zwischen mir und meiner Mutter ist schon seit Jahren nicht mehr die beste. Spätestens seit Guillaume. Sie mochte nichts an ihm. Dass er so gut wie kein Deutsch sprach, sich auch nicht bemühte, dass er nicht Deutscher war, wie er sich mir gegenüber benahm. Im Nachhinein hatte sie in dem letzten Punkt wahrscheinlich recht – nur war ich zu verliebt, um es zu sehen. Dass ich dann auch noch mit einem ausländischen Taugenichts eine Familie gründete, trieb sie zur Weißglut, und sie ließ uns darüber auch nicht im Unklaren. Immerhin hat sie ihren Ärger über mich und Guillaume nie an den Kindern ausgelassen, im Gegenteil.

»Das Essen ist in einer halben Stunde fertig«, kündigt meine Mutter an, nachdem auch wir uns begrüßt haben. Mit diesen Worten verschwindet sie in die alte Küche. Ich seufze, obwohl ich es nicht anders gewohnt bin. Dann bringe ich das Gepäck der Kinder in den ersten Stock. Der Zustand des Hauses verschlechtert sich kontinuierlich. Seit mein Vater vor knapp zwanzig Jahren gestorben ist, lebt meine Mutter allein hier und in den letzten Jahren hat sie sich immer weniger um Sauberkeit bemüht. Es steht im krassen Gegensatz zu der Wohnung des Grafen und der Gräfin oder der der Kramers. Hier bei meiner Mutter würde es mich nicht vier Stunden, sondern wahrscheinlich weit mehr als vier Tage kosten, wenn ich alles mal wieder auf Vordermann bringen wollte. Doch das würde meine Mutter nie wollen. Sie will auf keinen Fall, dass ihr Haus aussieht wie die Wohnungen »dieser hochnäsigen neureichen Berliner«, die sie mit einer fast noch größeren Leidenschaft verabscheut als Ausländer.

Während des Mittagessens herrscht dank der Kinder eine ausgelassene Stimmung. Sie diskutieren lebhaft ihren Staudamm und haben sogar schon einen Frosch gefangen, ihn aber dann wieder freigelassen. Am Nachmittag wollen sie gucken, ob Doreen und Ronny, zwei Kinder in Gwenaels und Désirées Alter, zu Hause sind.

»Nele, hast du auch einen Nachtisch gemacht?«, fragt Emil, nachdem er seinen Teller zweimal geleert hat.

»Natürlich, mein Süßer«, erwidert meine Mutter. Emil ist ihr Liebling. »Ich habe für dich und deine Geschwister einen großen Schokopudding gemacht. Magst du so was?«

Ich verdrehe die Augen, was jedoch niemandem auffällt. Meine Mutter weiß ganz genau, dass die Kinder ihren Schokoladenpudding lieben. Ich auch – aber für mich scheint der nicht zu sein.

Nach dem Essen verschwinden die Kinder wieder nach draußen und ich helfe meiner Mutter beim Abwasch. Schweigend teilen wir uns die Arbeit, wie wir es schon seit dreißig Jahren tun. Anschließend setzt sie sich neben die Heizung und zündet sich eine Zigarette an. Ich öffne schnell das Küchenfenster und setze mich auf die andere Seite des Tisches.

»Es wäre nett, wenn du vielleicht nicht rauchen könntest, wenn die Kinder im Raum sind«, sage ich.

»Ach, was. Bisschen Rauch hat noch niemandem geschadet«, tut sie meine Bitte ab.

»Außer Vater«, kann ich mir nicht verkneifen.

»Dein Vater war ein vorbildlicher Mann«, sagt meine Mutter, als wenn das etwas damit zu tun hätte, »ganz im Gegenteil zu diesem nichtsnutzigen Franzosen, den du hattest. Und wenn er nicht von so einem Wessi-Pfuscher operiert worden wäre, wäre er jetzt noch da.«

Womit sie natürlich meinen Vater meint. Wie konnte ich so töricht sein, mit diesem Thema anzufangen? Es ist immer das Gleiche. Und ein hoffnungsloser Fall. Ich muss an Lena Perssons Vortrag vor ein paar Tagen denken. Wie war das? Fehler werden verziehen? Meine Mutter wird mir Guillaume nie verzeihen. Die Geschichte mit meinem Vater zeigt aber auch, dass die Fair^Made-Gründerin nicht in allen Fällen recht hat. Der »Wessi-Pfuscher«, wie meine Mutter den Arzt nennt, der meinen Vater operiert hat, hat bei der OP etwas Neues probiert. Dummerweise hat das nicht so gut geklappt. Zwei Wochen später ist mein Vater auf der Intensivstation gestorben. Was Lena Persson wohl zu dieser Form des Risk Takings sagen würde?

»Ich habe eine neue Arbeit«, wechsle ich das Thema.

»So?«, fragt meine Mutter zwischen zwei Zügen.

»Ich arbeite bei Fair^Made«. Vielleicht hat sie irgendwo schon mal eine Werbung gesehen.

»Bei wem?«, fragt sie jedoch.

»Fair^Made«, wiederhole ich. »Wir machen Kleidung. Wir achten besonders auf Nachhaltigkeit.«

»Nachhaltigkeit?«, fragt meine Mutter. »Das ist doch so ‘n olles Modewort. Hört man jetzt überall. Im Radio. Im Fernsehen. Überall. Ich hab’ noch nie verstanden, was das heißen soll.«

»Wir achten zum Beispiel darauf, dass die Produkte von nicht zu weit weg kommen. Je kürzer die Transportwege, desto weniger Treibhausgase«, erkläre ich. Ich könnte nicht behaupten, dass ich nach meiner ersten Woche bei Fair^Made schon wirklich verstanden hätte, wie das alles funktioniert.

»So wie früher«, stellt meine Mutter fest. »Früher kam alles aus der Region.«

Sogar die gute alte DDR-Baumwolle , denke ich. Ich frage mich nur, wo ihr die angebaut habt.

Früher war alles besser – das Mantra meiner Mutter. Ich weiß, dass sie da nicht allein ist. Viele Menschen denken so. Menschen, die sich noch mehr von den jungen, hochgebildeten Idealisten bei Fair^Made unterscheiden als ich. Menschen wie meine Mutter. Während der typische Fair^Maker Schwachstellen im Heute erkennt und überlegt, wie diese fürs Morgen beseitigt werden können, damit die Zukunft besser als die Gegenwart ist, war für meine Mutter und Ihresgleichen die Vergangenheit die goldene Zeit und wir blicken in eine düstere Zukunft. Und ich stehe irgendwo in der Mitte.

»Und was machste da?«, zeigt meine Mutter dann doch etwas Interesse. »Hemden nähen?«

Wenn Melanie mir diese Frage so gestellt hätte, wüsste ich, dass sie sich einen Scherz mit mir erlaubt. Doch aus dem Mund meiner Mutter ist das eine ernste Frage.

»Nein, ich ...«, arbeite im Marketing, würde nur zu unangenehmen Diskussionen führen. Natürlich weiß meine Mutter, was Marketing ist. Oder zumindest glaubt sie das. Werbung und so. Leuten Zeug andrehen, das sie eigentlich gar nicht wollen. Diese Diskussion möchte ich mir gern ersparen.

»Ich arbeite als Assistentin fürs Management«, erkläre ich.

»So was wie ‘ne Sekretärin?«

»So in der Art«, bestätige ich. Vielleicht hat sie jetzt Miss Moneypenny vor Augen.

»Und biste ganz ordentlich bezahlt?«, fragt sie weiter.

»Es geht«, sage ich ausweichend. Wenn ich ihr von fünfzigtausend Euro brutto pro Jahr plus leistungsabhängigem Bonus erzählen würde, würde sie mich sofort in die Schublade der verhassten neureichen Berliner stecken. Ich will unsere Beziehung nicht unnötig belasten.

»Dann pass nur auf, dass du dir nicht noch so ‘n Gör einhandelst«, meint sie zwischen zwei Zügen von ihrer Zigarette.

Ich bin sprachlos, als ich erkenne, welches Bild meine eigene Mutter offenbar von meiner Rolle als Sekretärin des Managements hat.

Wenn man von den Gesprächen mit meiner Mutter absieht, verbringe ich ein sehr angenehmes Wochenende. Die Kinder spielen ausgelassen, das Wetter ist so gut, dass wir tagsüber fast die ganze Zeit draußen sind. Am Abend spielen wir mit meiner Mutter eine Partie Monopoly, bei der es hoch hergeht. So sehr meine Mutter den kapitalistischen westlichen Lebensstil verabscheut, der »sämtlichen Anstand im Menschen zerstört«, wie sie es nennt, so leidenschaftlich ist sie doch bei diesem Klassiker der kapitalistischen Brettspiele. Die gewieftesten Manager könnten es meiner Mutter an Skrupellosigkeit nicht gleichtun, wenn sie in eine Partie vertieft ist. Sie trickst beim Würfeln, scheut nicht davor zurück, dem armen Emil sein Wasserwerk im Tausch gegen eine der billigsten Straßen, durch die er keinerlei nennenswerten Vorteil erhält, abzuschwatzen, und hat uns alle nach zwei Stunden Spielzeit und viel Geschrei und Gelächter, aus dem nur ich mich heraushalte, in den Ruin getrieben.

Während des Wochenendes beobachte ich besonders Gwenael, die Worte seiner Klassenlehrerin immer noch im Ohr. Er ist so ausgelassen wie eh und je, lacht, macht mit Doreen, dem gleichaltrigen Mädchen aus dem Dorf, Quatsch und geht so geschickt mit meiner Mutter um, wie ich es niemals könnte.

So bin ich, als ich am Sonntagnachmittag zum Bahnhof gehe, erholt und unbesorgt – ein Zustand, in dem ich seit Jahren nicht mehr war. Ich fühle mich frei. Nicht, weil die Kinder nicht da sind. Frei, weil ich mir keinerlei Sorgen machen muss. Nicht um die Kinder, nicht um unsere gemeinsame finanzielle Zukunft, nicht um mich selbst, denn ich spüre, dass ich seit Langem wieder eine Perspektive habe.

Kapitel 12

Ich kann es kaum erwarten, wieder ins Büro zu kommen, und bin am Montagmorgen sogar vor Viktoria da. Ich lese alle meine und ihre E-Mails, organisiere ein paar Termine für sie, erledige ihre Spesen und fühle mich ausgesprochen produktiv.

Mittags esse ich mit Anna.

»Wie war dein Wochenende, wie geht’s deinen Kindern?«, überrascht sie mich. Ich habe in der ersten Woche peinlich darauf geachtet, die Kinder möglichst nicht zu erwähnen. In der Personalabteilung wissen sie natürlich Bescheid. Für die Kinderfreibeträge musste ich alle drei angeben. Und für ein paar andere Formalitäten. Da Anna aber von den Kindern weiß, erzähle ich vom Baden im See, vom Fangen von Fröschen und Schmetterlingen, der guten Küche meiner Mutter und verliere nur keine Wort über die Einstellung meiner Mutter zu meiner neuen Arbeit und zur Welt im Allgemeinen.

»Dann hast du diese Woche also sturmfrei?«, fragt Anna weiter.

Ich nicke.

»Du solltest morgen Abend unbedingt mit ins Fitness-Studio kommen«, findet sie.

»Ehrlich gesagt, habe ich mich gar nicht angemeldet«, gebe ich zu, »ich glaube nicht, dass sich das für mich lohnt.«

Und es kostet immer noch zu viel Geld, selbst wenn Fair^Made die Hälfte bezahlt.

»Das verstehe ich«, erwidert Anna. »Mit deinen Kindern könntest du das nicht genug nutzen.«

Sie scheint im Gegensatz zu den Meisten hier tatsächlich die Fähigkeit zu haben, sich in mein ganz anderes Leben hineinzudenken.

»Das ist aber kein Problem«, fährt sie fort. »Die lassen dich da mindestens dreimal ein kostenloses Probetraining machen – besonders wenn du von Fair^Made kommst.«

»Ich weiß nicht ...«, erwidere ich zögernd.

»Komm schon! Viele von uns sind da! Alles nur Mädels aus dem Category Management und dem Marketing. Sogar Vicky!«

»Viktoria auch?«, frage ich. Eigentlich sollte mich das nicht wundern. Sie achtet auf ihr Aussehen, das hatte ich schon im Interview festgestellt.

»Klar! Wir wollen uns doch bei der Sommerparty von unserer besten Seite zeigen!«

»Welcher Sommerparty?«, frage ich.

»Na, der großen Fair^Made Sommerparty! Hat Vicky dir die Einladung nicht geschickt? Warte mal.«

Sie zückt ihr Handy – ein iPhone – wischt und tippt mit schnellen Fingern herum und steckt es wieder weg.

»So, hab’ dir die Einladung weitergeleitet. Nächste Woche Freitag. Das ist das Event des Jahres!«

Ihre Aufregung ist spürbar, und ich gebe mir Mühe so zu tun, als würde ich sie teilen.

»Benutzt du Facebook?«, fragt mich Anna.

Ich nicke. Das habe ich meinen Yogagruppen zu verdanken. Irgendwer fand, dass das die beste Möglichkeit war, sich zu verabreden.

»Ah, ja, hier bist du ja«, ruft Anna, auf ihr iPhone starrend, aus. »Ich sende dir einen friend request. Wir haben da eine Gruppe für das Fitness-Studio.«

»OK, danke«, erwidere ich.

Einen Moment schweigen wir.

»Woher weißt du eigentlich, dass ich Kinder habe?«, wechsle ich schließlich das Thema.

Anna lacht auf. »Erstens habe ich Augen im Kopf. Auf deinem Fahrrad ist ein Kindersitz. Zweitens kenne ich deine Recruiting-Akte.«

»Ah, ja?«

»Klar! Alle Mitglieder des ELT können in Talent4us Kandidaten und den Status der Bewerbungen aller Bereiche einsehen, und ich habe Patricks Zugangsdaten. Ich wollte unbedingt wissen, wer die ExAs fürs Marketing wird!«

ELT steht für Executive Leadership Team, erinnere ich mich an mein Studium der Fair^Made-Organigramme.

Anschließend frage ich Anna nach ihrem Wochenende. Auch sie war am Wochenende nicht in Berlin. Stattdessen war sie mit ihrem Freund in Kopenhagen.

»Jens ist Unternehmensberater«, erklärt Anna. »Während der Woche fliegt er fast immer zu seinen Kunden. Er hat so viele Miles, dass wir einmal pro Monat locker einen Wochenendtrip davon machen können. Und mit AirBnB findet man auch immer preiswerte Unterkünfte bei irgendwelchen Locals. Wir lieben es, mit den Leuten zu diskutieren. Es ist so bereichernd!«

Anna mag nur eine ExAs sein; aber sie passt perfekt in die Welt von Fair^Made. Ich hingegen habe mein Wochenende an einem Ort verbracht, den ich auswendig kenne, habe zugehört, wie sich meine Mutter ihrer Ostalgie hingibt, und weiß, dass es am kommenden Wochenende nicht anders sein wird.

Auf dem Weg zurück ins Büro nötigt Anna mir das Versprechen ab, sie und die anderen Mädels am Dienstagabend ins Fitness-Studio zu begleiten, auch wenn mir die Vorstellung, mit meiner Chefin einen Fitnesskurs zu besuchen, etwas unangenehm ist.

Später rufe ich Melanie an, weil ich hoffe, dass wir diese Woche etwas zusammen unternehmen können, ohne dass die Kinder dabei sind.

»Mittwochabend im Papà Pane?«, schlägt sie vor.

»OK, aber nicht vor acht«, antworte ich. Falls ich wirklich ins ELM muss.

»Halb neun?«, fragt Melanie.

»Super. Willst du Anton mitbringen? Dann reservier’ ich einen Tisch für drei.«

»Oh, das wär’ toll!«, freut sich Melanie.

Ich lächle zu mir selbst. Ich weiß, dass es ihr wichtig ist, dass ihr neuer Freund und ihre beste Freundin sich gut verstehen. Bisher hat es dazu kaum Gelegenheit gegeben. Das einzige Mal, dass ich Anton gesehen habe, fand ich ihn zu sehr von sich überzeugt und zu altklug. Wie die Kramers hat er mir gegenüber nicht verborgen, dass er sich mir und auch Melanie für überlegen hält. Vielleicht sollte ich zugeben, dass ich an dem Tag nicht sonderlich gut drauf war und ihm vermutlich keine faire Chance gegeben habe. Das will ich jetzt nachholen. Melanie hat es verdient.

Damit habe ich Abendprogramm für Dienstag und Mittwoch. Heute werde ich etwas länger im Büro bleiben, um Viktorias E-Mails durchzugehen. Sie bekommt während der Arbeitszeit im Schnitt alle fünf Minuten eine E-Mail. Ich habe keine Ahnung, wie sie es schafft, das alles zu lesen, zumal es nicht nur die E-Mails sind. Oft gibt es Anhänge: Reports voller Zahlen, Dokumente, die sie entweder zur Kenntnis nehmen oder aber anpassen und validieren muss. Die letzten als ungelesen gekennzeichneten Nachrichten datieren von 20.41 Uhr. In einer dieser Nachrichten bittet Yukiko Osaka um ein Meeting, möglichst diese Woche, um das Project Polar Bear zu diskutieren. Schnell sehe ich Viktorias und Yukikos Kalender ein und finde einen halbstündigen Slot. Eine weitere E-Mail weckt mein Interesse.

Von: peter.sauer@fair-s-made.com
An: viktoria.koenig@fair-s-made.com
Betreff: RE: ELM this week
V,

I don’t think it’s appropriate to invite your new ExAs to the ELM. It’s for ELT members only. I’m sure you’ll agree.

P.

P.S.: Appreciate your eagerness to improve the ELM through better meeting minutes. Feel free to write + circulate them to all of us.

Also kein ELM für mich, stelle ich nicht ohne Erleichterung fest. Es tut mir nur leid, dass Viktoria nun für ihre gute Absicht bestraft wird und das Protokoll schreiben muss. Ich werde ihr nach dem Termin meine Hilfe anbieten.

Als ich um 22 Uhr alles gelesen (wenn auch höchstens die Hälfte verstanden) habe, logge ich mich schnell bei Facebook ein. Ich bestätige die Kontaktanfrage einer gewissen Anna Maria Herzberg und surfe ein paar Minuten auf ihrer Facebookseite herum. Sie hat eine dreistellige Anzahl an Freunden, ihr Fotoalbum umfasst ebenfalls eine dreistellige Anzahl an Bildern. Ein paar sehe ich mir an. Die letzten zeigen sie und einen breit grinsenden jungen Mann. Im Hintergrund sieht man das Meer und auf einem Felsen die bronzene Statue der kleinen Meerjungfrau in Kopenhagen.

Das ist also Annas Freund Jens, denke ich. Nett sieht er aus.

Ich will gerade meinen Computer zuklappen, als ich mich an etwas erinnere. Was hat Anna heute beim Mittagessen gesagt? Sie habe über Patrick Landsbergers Profil Zugang zu Talent4us . Das ist unser Recruiting-Tool. Alle Mitglieder des ELT haben Zugriff zu allen Profilen. Ob ich wohl mit Viktorias Zugangsdaten reinkomme? Die Neugier packt mich, was da wohl zu meiner Rekrutierung dokumentiert sein mag.

Tatsächlich funktioniert es. Das Tool ist sehr übersichtlich, sodass ich mich schnell zurechtfinde. Es gibt Stellen, Kandidaten, die Dokumentation von Feedback und eine schriftliche Diskussion im Zeitverlauf. Ich klicke auf die Stelle »Executive Assistant, Marketing«. Online genommen Ende Mai. Ich sehe die mir vertraute Stellenbeschreibung. Insgesamt gab es siebenunddreißig Bewerbungen, von denen aber nur neun in die engere Auswahl gekommen sind und zu einem Interview eingeladen wurden. Unter den neun ist ein Mann, die anderen sind Frauen. Eine junge Amerikanerin, eine Spanierin, zwei Polinnen, eine Kroatin und vier Deutsche, darunter eine gewisse Clara Nussbaum. Neugierig klicke ich auf meinen Namen. Das Erste, was ich sehe, ist ein Vermerk von Yukiko Osaka:

2019-06-03, 22:21

Hi Vicky,

While you are on vacation we received a few more applications for your ExAs role. Valentina asked me to have a quick look at them during your absence. Most of them are definitely no fit – but this one could be interesting. Clearly an unusual profile. A bit older than the others, but very neat application. Check out her cover letter – it’s different from the usual stuff. This Clara Nussbaum may also be a complete mismatch – but I would give her a chance.

Yukiko.

Während Viktoria im Urlaub war, ist also Yukiko Bewerbungen durchgegangen und hat meine als interessant eingeschätzt. Danke, Yukiko!

Anschließend ist dort ein Kommentar von Valentina Alonso:

2019-06-04, 9:22

Agree with Yukiko that Clara Nussbaum is an interesting candidate because she’s different. A word of caution, however. I could not find her on the internet at all; no LinkedIn profile, no mention at any university. I found a Clara Nussbaum on facebook, but not sure it’s her. Something is fishy with the candidate. Also she does not have any relevant experience. She spent a lot of time in Elternzeit and working self-employed. Not sure she can really be committed to the job. Worst case we have a single mom of multiple children here who will miss many days of work. Also, she’s quite old and might not fit in at Fair^Made. Sorry for the harsh words; as your recruiter I just want you to have these points in mind when you make your decision. Valentina.

Während ich diese Zeilen lese, beginne ich zu schwitzen. Es ist nicht sonderlich angenehm zu lesen, wie Valentina mich vor dem Interview eingeschätzt hat. Sie hat erkannt, dass meine Arbeitserfahrung wenig konkret ist, ich natürlich zu alt bin, mein schwacher Internet-Fußabdruck ist ihr verdächtig und sie vermutet schon zu diesem Zeitpunkt eine alleinerziehende Mutter. Erschreckend nah an der Wahrheit. Doch nachdem ich begonnen habe, ist es mir unmöglich aufzuhören und ich lese weiter:

2019-06-04, 15:52

Both, thanks for your assessment. Agree with both of you. So let’s give her a chance and examine her thoroughly. @Valentina: Can you set up an interview for when I’m back from vacation? Sunny greetings from Tuscany! Viktoria.

Trotz Valentinas kritischer Einschätzung hat Viktoria daran festgehalten, mich interviewen zu wollen und Valentina gebeten, einen entsprechenden Termin zu organisieren. Klar. Sonst wäre ich jetzt nicht hier.

2019-06-04, 16:07
Will do. Thanks. Valentina.
2019-06-14, 14:00

Overall, Clara blew me away in the interview! Completely unexpected. @Yukiko: Based on her CV I would probably not have considered her for the role. So I’m extra thankful that you recommended to give her a chance.

On the positive side:

+ Very well prepared: knows what Fair^Made does and our vision

+ Seemed sincerely motivated for our cause; the fact that she has kids might actually help here. Very convincing way she communicated this, too

+ Excellent English skills (tested in the interview). No issues there. I did not test her French, but I trust her to have a decent level, too, which could become useful as we expand internationally

+ Great attitude. No sign of arrogance, very respectful

+ Good listener and communicator: Answers were all well structured, clear and to the point!

+ The way she handles language in general makes me confident; we’d seen this already in her application in writing – now confirmed orally

On the negative side, actually not much to say based on the interview. Questions will be:

− Would she be comfortable in an environment with most people being significantly younger than her?

− How would she manage with her family situation? I think she has at least 2 kids and a feeling tells me that there might not be a father

However, these things should not influence our decision as we are an equal opportunities employer.

I’d therefore like to wait until we have seen the 2 last candidates next week and then make a decision.

Viktoria.

Wow. Ich war also wirklich gut im Interview! Es tut mir gut zu lesen, dass Viktoria von meiner Einstellung, meinen Fähigkeiten und meinem Wesen sehr angetan war.

2019-06-20, 16:49

Viktoria, I did some further digging on Clara Nussbaum. I am 90% certain she has 3 young kids and is a single mom. This is quite dangerous for us. It can go well, but it can also cause lots of issues. She may often be late, miss work because her kids are ill or so. Also, I am not convinced she has the required experience. So there’s a risk she might not perform up to our standards and then it will be much more difficult to discontinue our relationship with her due to her social situation. Valentina.

Verflucht! Valentina Alonso ist eindeutig nicht meine Freundin. Dazu, sich nach Viktorias so positivem Interviewfeedback weiterhin so kritisch zu äußern, gehört schon einiges. Außerdem ist sie offensichtlich gut im Recherchieren. Wie hatte sie nur herausbekommen, dass ich drei Kinder habe und alleinerziehend bin?

2019-06-20, 21:34

Thanks, Valentina, for the additional research. You certainly have a point there; I’ll think this over. Viktoria.

2019-06-20, 21:45

Based on your excitement after the interview with her my humble opinion is that you should hire her. Just my 2 cents. Yukiko.

Es versetzt mir einen Stich, dass Viktoria die kritischen Hinweise von Valentina nicht sofort verworfen hat. Umso dankbarer bin ich Yukiko, dass sie Viktoria darin bestärkt hat, mir eine Chance zu geben. Danke nochmals, Yukiko!

2019-06-21, 12:01

Hi both, thanks again for your help, advice, thoughts! I understand your words of caution, Valentina. In comparison with other candidates, Clara might not be the best from an experience perspective. Still, she stands out positively. I’d like to make her my little social project. If we want to do good for the world, we would be hypocrites if we did not give single moms with 3 children a fair chance. Maybe I should not expect too much from her. Still, I’d like to make her an offer. I’ll call her tomorrow.

Viktoria.

Ich starre auf den Bildschirm. Ich bin also Viktorias »little social project«? Ich weiß nicht genau, wieso es mich so wütend macht. Eigentlich sollte ich ihr dankbar sein. Sie hat mir »eine faire Chance«, wie sie es nennt, gegeben, genau wie ich es wollte. Bin ich nach nur einer Woche in diesem Umfeld so verwöhnt, dass ich es nicht ertragen kann, nicht zu den Besten zu gehören? Oder ist es, weil sie damit eine klare Linie zwischen uns zieht? Sie, die perfekte Managerin, ich, ihr »little social project«?

Vielleicht ärgert mich auch einfach, dass Viktoria immer perfekter wird, je mehr ich über sie erfahre.

In meiner Akte befindet sich jedoch noch ein weiterer Eintrag, bei dem mir das Blut in den Adern gefriert:

2019-06-21, 12:10

Viktoria,

Just seeing this thread here. You cannot hire this Clara Nussbaum. Not only did Valentina point out a few real issues with her profile. Nussbaum also lied in her CV. It says »Studium: Geschichte, Publizistik- und Kommunikationswissenschaft an der FU Berlin«. She may have been registered, but certainly never graduated.

Patrick.

Patrick Landsberger, der Chef des Category Managements, war schon zu diesem Zeitpunkt gegen mich? Das Schlimmste ist: Er hat recht. Ich habe das Studium nie abgeschlossen. Als ich im fünften Semester war, wurde mein Vater schwer krank. Meine Mutter war durch den Wind und es musste sich jemand um meine kleine Schwester kümmern. Da meine Mutter dazu emotional nicht imstande war, habe ich das getan. Elf Monate später war mein Vater tot. Ich habe das Studium nie wieder aufgenommen. Schon allein deswegen konnte es mit der Karriere beim Auswärtigen Amt nichts werden. Gelogen habe ich in meinem Lebenslauf jedoch nicht. Ich habe Geschichte und Publizistik- und Kommunikationswissenschaften studiert. Nur nie zu Ende. Das habe ich auch nie behauptet – allerdings im Lebenslauf bewusst schwammig gelassen.

Offensichtlich hat Viktoria sich durchgesetzt und mich dennoch eingestellt. Der Gedanke, dass ein Mitglied des ELT nichts von mir hält, ist jedoch unangenehm. Ich frage, wie fair die »faire Chance«, die Viktoria mir geben wollte, wohl in Wirklichkeit ist.

Auf dem Weg zum Ausgang fällt mir auf, dass trotz der späten Stunde im Finance-Bereich noch jemand sitzt.

»Hi«, sage ich zu einem jungen Mann, den ich bisher noch nicht kennengelernt habe. »So spät noch hier?«

Er wendet sich mir zu und blickt mich etwas verwirrt an.

»Sorry«, sage ich schnell. »Do you speak German?«

»Ja, ja«, entgegnet er, »Deutsch ist OK. Du hast mich nur überrascht. Ich dachte, es wäre niemand mehr da.«

»Wir haben uns noch nicht kennengelernt«, sage ich. »Ich bin Clara. Die neue ExAs im Marketing.«

»Freut mich, Clara, ich bin Kemal. Ich bin auch erst seit ein paar Monaten da.«

»Woher kommst du?«, frage ich ihn. Ich habe gelernt, dass das eine der ersten Fragen ist, die man bei Fair^Made stellt, wenn man jemanden kennenlernt.

»Istanbul.«

»Ein echter Türke aus der Türkei?«, sage ich, ohne nachzudenken. »Dein Deutsch ist super.«

Er lächelt und nickt. »Ich esse sogar Schweinefleisch.«

»Dann sollten wir dir schnell einen deutschen Pass geben.«

»Dafür würd’ ich sogar AfD wählen«, entgegnet er.

»Und was tust du noch hier? Jetzt, zu dieser Uhrzeit?«

Sein Lächeln verschwindet. »Ach, viel zu tun. Pete will, dass ich ein Modell baue, um den Return on Investment von Project Polar Bear zu berechnen. Ist nicht einfach. Das Projekt ist noch gar nicht genau definiert.«

Pete , das ist Peter Pratt, der Finanzchef. Ein eher ungemütlicher Zeitgenosse, wie man mir erzählt hat. Aber wohl sehr kompetent.

»Das hört sich schwierig an«, sage ich.

»Und du?«, fragt Kemal mich. »Wieso bist du noch hier?«

»Nun, ich habe erst letzte Woche angefangen. Ich bin noch nicht super effizient und es gibt so viel, das ich noch nicht verstehe. Deswegen habe ich mich noch in ein paar Sachen eingelesen.«

Er nickt.

»Na, ich hoffe, du kommst mit deinem Modell voran«, sage ich, schließlich. »Schönen Abend!«

»Dir auch«, erwidert er. »War nett, dich kennenzulernen. Vielleicht können wir mal zusammen lunchen gehen.«

»Gern!«, erwidere ich. »Ich stell’ uns was ein.«

Ich frage mich, was meine Mutter zu dem sagen würde, denke ich auf dem Weg nach draußen. Ein Schweinefleisch essender Türke, der auch tatsächlich aus der Türkei kommt – und perfekt Deutsch spricht.

Kapitel 13

Anna hat es tatsächlich geschafft, fünf weitere Kolleginnen für den Fitnesskurs am Dienstagabend zu motivieren. Außer Anna, Viktoria und mir sind da je zwei junge Kolleginnen aus dem Marketing und Category Management. Auch wenn von den anderen keine älter als dreißig ist, mache ich in der Gruppe eine passable Figur. Wir alle tragen enganliegende Yogapants und Tops; der einzige Unterschied ist, dass meine Kleidung deutlich älter und abgenutzter ist. Viktoria sieht auch in dieser Kleidung blendend aus. Gleiches gilt für Anna, deren üppige Oberweite noch mehr zur Geltung kommt. Bei den anderen macht die enge Kleidung deutlich, wo das ein oder andere überflüssige Pfund steckt.

»Wow, Clara!«, begrüßt mich Anna und lässt ihren Blick an mir auf und ab wandern. »Du scheinst das Training gar nicht nötig zu haben!«

»Clara ist Yogalehrerin«, sagt Viktoria.

»Das hast du mir gar nicht erzählt!«, empört sich Anna. »Du wirst uns alle ganz schlecht aussehen lassen!«

Und das aus dem Mund einer fünfzehn Jahre jüngeren Frau, denke ich geschmeichelt.

Tatsächlich kommen wir alle mächtig ins Schwitzen. Der Kurs ist ein Ganzkörper-Workout für Frauen, und die Trainerin treibt uns eine geschlage Stunden lang unerbittlich an. Von uns sieben Fair^Makerinnen halten nur Viktoria und ich bis zum Ende durch. Die anderen, auch Anna, fahren nach einer Dreiviertelstunde die Intensität zurück, fudeln hier und da, doch keine gibt vorzeitig auf. Während wir uns anschließend zu sanfter Musik noch zehn Minuten stretchen, fällt mir auf, dass uns ein paar junge Männer durch eine Glasscheibe beobachten. Meine Kolleginnen sind allzu sehr mit ihren Dehnübungen beschäftigt, um unsere Beobachter zu bemerken. Mir jedoch entgeht nicht, wie besonders einer uns aufmerksam betrachtet. Sein Augenmerk scheint besonders Anna, Viktoria und ... mir zu gelten. Selbst wenn ich nicht in seine Richtung blicke, spüre ich seinen Blick.

Als wir den Kursraum schließlich verlassen, ist er von seinem Beobachtungsposten verschwunden.

Als ich später zu Hause sitze, denke ich über den Tag nach. Ich habe mit dem jungen Türken, Kemal, zu Mittag gegessen, auch wenn er immer noch wegen seines Modells gestresst war und nicht sonderlich viel Zeit hatte. Ich glaube, ich könnte mich gut mit ihm verstehen. Nicht so gut wie mit Anna. Aber er scheint mir gegenüber offener als die meisten anderen. Viktoria hat mir mit Bedauern mitgeteilt, was ich schon wusste: Peter Sauer will mich nicht im ELM haben. Für mich kein Weltuntergang. Ich bin zufrieden mit meinem Tag. Was mich etwas aus der Bahn geworfen hat, ist das Fitness-Studio. Nicht der Sport. Vielmehr die Blicke dieses jungen Mannes. Es war nur irgendein gut gebauter Typ, den ich nie wieder sehen werde. Doch die Tatsache, dass er nicht nur Anna und Viktoria, sondern auch mich ausführlich begutachtet hat, hat in mir Gefühle geweckt, die seit sehr langer Zeit schlummern. So merkwürdig das klingen mag – für ein paar Minuten habe ich mich begehrt gefühlt. Für diese kurzen Momente war ich keine Putzfrau, die wie Heinzelmännchen für Ordnung sorgt, während die Hausherren nicht da sind, die aber niemand zu Gesicht bekommen will. Ich war auch nicht die Mutter dreier Kinder, die sich um ihre Kleinen kümmert. Ich war nicht einmal eine ExAs im Marketing-Team des hippen Unternehmens Fair^Made. In diesen wenigen Minuten war ich eine Frau, die des Blickes eines attraktiven jungen Mannes würdig war. Allein um dieses Gefühl noch einmal zu durchleben, werde ich am Donnerstag wieder mit Anna trainieren gehen, auch wenn ich meinem Körper in einer halben Stunden Yoga mehr Gutes tun kann als in einer Stunde im Fitness-Studio.

Als ich gerade ins Bett gehen will, klopft es an die Wohnungstür. Als ich sie öffne, steht dort unsere Nachbarin, eine junge Türkin. Nicht so eine wie Kemal. Kemal ist ja ein richtiger Türke. Aus der Türkei. Selma Meleks Eltern sind irgendwann aus der Türkei eingewandert, sie ist jedoch in Deutschland geboren. Eine von den Türkinnen, wie meine Mutter sie nicht sonderlich mag. Ihr Anblick überrascht mich aus unterschiedlichen Gründen. Erstens kennen wir uns nicht besonders gut. Zweitens ist es fast Mitternacht. Und drittens trägt sie nur ein zu großes T-Shirt, unter dem ihre nackten Beine hervorgucken. Sie hält es mit den Händen am Saum fest und zieht es nach unten. Dadurch spannt es sich über ihre Brüste und ihre Brustwarzen zeichnen sich deutlich ab.

»Sorry, dass ich so spät störe«, sagt sie. »Hätten Sie zufällig ‘n Gummi?«

»Ein was?«, frage ich verständnislos, und sie rollt mit den Augen.

»Ein Kondom«, entgegnet sie. »Oder noch besser zwei, drei.«

»Ein Kondom? Ich? Nein, tut mir leid.«

»Mist!«, entfährt es ihr. Sie seufzt. »Sie waren meine letzte Hoffnung.«

»Tut mir leid«, wiederhole ich.

»Kann man nix machen. Gute Nacht.« Mit diesen Worten dreht sie sich um und tippelt auf ihre Wohnungstür zu. Das zu große T-Shirt zieht sie weiterhin vorn herunter, wodurch es hinten hochrutscht und einen hübschen und gänzlich nackten Hintern preisgibt.

»Und?«, höre ich eine männliche Stimme, bevor sich die Tür schließt. Doch ihre Antwort bekomme ich nicht mehr zu hören.

Bevor ich ins Bett gehe, schicke ich eine WhatsApp-Nachricht an meine alte Nummer:

Alles klar bei Euch? Lasst Ihr Nele am Leben? Eure Mama.

Dann verfasse ich eine zweite Nachricht und schicke sie an Melanie:

Hi Mel. Bleibt’s bei morgen Abend? Tisch für 3 im Papà Pane reserviert. Freu mich! LG Clara.

Kapitel 14

Obwohl ich nicht ins ELM muss – oder darf –, komme ich zehn Minuten zu spät zu dem Dîner mit Melanie und ihrem Anton.

»Da bist du ja!«, begrüßt mich Melanie und wir umarmen uns herzlich.

»Es tut mir so leid«, erwidere ich. »Ich hoffe, ihr habt euch nicht gelangweilt ohne mich?«

»Schon ein bisschen«, sagt Melanie mit einem neckischen Seitenblick auf Anton, wofür dieser ihr einen Klaps auf den Po gibt. »Wo hast du denn gesteckt?«

»Im Büro«, sage ich.

»Zu dieser Zeit?«, wundert sich Melanie.

»Mittwochabends ist immer ELM ... sorry, Executive Leadership Meeting «, erkläre ich.

»Du bist im Executive Leadership Meeting??«, ruft Melanie aus, und auch Anton schenkt mir mit einem Mal deutlich mehr Aufmerksamkeit.

»Nein, nein. Viktoria ist im ELM. Viktoria, das ist meine Chefin«, füge ich für Anton hinzu.

»Viktoria König, Chief Marketing Officer«, sagt Melanie.

»Nicht schlecht«, sagt Anton anerkennend.

Er ist der Typ Mensch, den man mit wichtig klingenden Titeln beeindrucken kann. Das ist einer der Gründe, warum er mir bei unseren ersten Treffen nicht sonderlich sympathisch war.

»Und was hast du mit diesem ELM zu tun?«, will er wissen.

»Nichts«, sage ich. »Viktoria hat ein Protokoll geschrieben und wollte, dass ich es mir kurz ansehe, bevor sie es rausschickt.«

»Braucht sie dafür deine Hilfe?«, fragt Anton zweifelnd und mir ist klar, dass Viktoria gerade in seinem Ansehen gefallen ist, weil sie nicht mal ein Protokoll ohne ihre Assistentin verfassen kann. Das wurmt mich.

»Ich finde, das ist ein Zeichen von persönlicher Reife«, sage ich, denn Viktoria hat mir tatsächlich erneut Respekt abgenötigt, weil sie keineswegs so getan hat, als wüsste und könnte sie bereits alles, sondern sich selbst von mir, der brandneuen ExAs, hat verbessern lassen. »Außerdem hat sie fast alles allein gemacht. Ich habe lediglich ein paar andere Formulierungen vorgeschlagen, sodass es kürzer und flüssiger klingt. Sonst nichts.«

»Arbeit macht also Spaß?«, fragt Melanie.

Ich nicke.

»Und bei euch?«, will ich wissen. »Was gibt’s Neues?«

»Anton hat einen neuen Dienstwagen«, erzählt Melanie stolz, als wenn es ihrer wäre.

»Oh, toll!«, tue ich begeistert.

»Ja, nicht wahr? Ein weißer Audi! Was für einer ist es noch mal genau, Schatz?«

»Ein Q7«, erklärt Anton. »Der V6 hat drei Liter Hubraum und leistet 286 PS. Natürlich hat er auch ein großes Panoramadach. Wirklich ein geiles Teil. Seine fünfundachtzigtausend Ocken ist der echt wert.«

»Ist das nicht krass?«, findet Melanie.

Und obwohl ich nicht verstehe, woher diese plötzliche Begeisterung für irgendwelche Autos kommt, stimme ich zu. Schließlich habe ich mir vorgenommen, nett zu Anton zu sein, auch wenn es mir schon nach fünf Minuten schwerfällt.

Als der Kellner kommt, bestellt Anton eine Flasche Rotwein für uns alle. Nachdem er dann eine Pizza und Melanie und ich eine Pizza und einen Salat zum Teilen bestellt haben, nehmen wir das Gespräch wieder auf.

»Was macht die Galerie?«, frage ich Melanie.

»Läuft«, sagt sie. »Letzte Woche habe ich ein Bild verkauft. Aber du weißt ja, wie das ist. Danach passiert wieder mehrere Tage nichts.«

»Toll! Glückwunsch!«, sage ich überschwänglich.

Melanie winkt ab.

»Ist eigentlich egal. Ist ja nicht meine Galerie. Ob ich was verkaufe oder nicht – ich verdiene immer den gleichen Hungerlohn.«

In diesem Moment kommt der Wein. Anton lässt sich eine Pfütze einschenken, schwenkt das Glas, schnüffelt daran und trinkt einen Schluck, wobei er merkwürdige Geräusche mit seinem Mund macht. Schließlich nickt er dem wartenden Kellner zu.

»Ist in Ordnung«, sagt Anton, und der Kellner füllt erst Antons und dann unsere Gläser.

»Deine Kinder sind jetzt im Urlaub, oder?«, sagt Melanie.

Ich nicke.

»Bei meiner Mutter. Wahrscheinlich nehmen sie das ganze Haus auseinander, aber es tut ihnen gut, ein paar Wochen auf dem Land zu sein.«

»Wie lange sind sie da?«, fragt Anton.

»Mindestens drei Wochen«, entgegne ich. »Normalerweise wird es danach etwas zu viel für meine Mutter. Sie lebt allein.«

»Wirst du sie nicht vermissen, wenn du sie so lange nicht siehst?«, fragt Melanie.

»Ich wette, Clara genießt ihre Freiheit«, meint Anton. »Als meine Kinder klein waren, waren es immer die besten Momente, wenn sie bei ihren Großeltern in Bayern waren.«

»Ich sehe sie ja jedes Wochenende«, entgegne ich. »Ich war letztes Wochenende da und fahre auch am Samstagmorgen wieder hin.«

»Wie geht’s deiner Mutter?«, erkundigt sich Melanie.

Ich überlege, entscheide dann aber, dieses Fass nicht aufzumachen. »Wie eh und je.«

»Das ist gut«, findet Melanie.

Ich finde, dass das Gespräch etwas oberflächlich verläuft, und frage mich, ob das an Antons Anwesenheit liegt.

»Und was fängst du mit deiner ganzen freien Zeit an?«, will Melanie wissen. »Ich mein’, wenn du nicht gerade mit uns ins Restaurant gehst?«

»Montag hab’ ich lange gearbeitet«, erzähle ich. »Gestern war ich mit ein paar Kolleginnen im Fitness-Studio.«

»Wow, Clara!«, ruft Melanie aus. »Willst du noch fitter werden, als du es sowieso schon bist?«

»Quatsch«, tue ich das subtile Kompliment geschmeichelt ab. »Wir haben nächsten Freitag eine große Sommerparty. Und die anderen wollen sich da noch etwas in Form bringen.«

»Sowas läuft meist eher über Ernährung als Sport«, kommentiert Anton, und auch wenn er wahrscheinlich recht hat, fängt sein besserwisserisches Verhalten langsam an, mich zu nerven.

Die Pizzen und der Salat sehen ausgezeichnet aus. Ich beginne mit dem Salat, Melanie mit der Pizza. Anton schenkt uns Wein nach.

In diesem Moment spüre ich mein Handy in meiner Handtasche vibrieren. Ohne nachzudenken, hole ich es heraus. Falls es eine Nachricht der Kinder ist, will ich sie sofort lesen.

»Neues Smartphone?«, beobachtet Melanie, und auch Anton wird aufmerksam.

»Ist das ein Xperia XZ3?«, fragt er sichtlich beeindruckt.

Ich zucke mit den Schultern.

»Ich glaub’ nicht. Das ist ein Sony.«

Anton schüttelt den Kopf. »Xperia ist Sony«, erklärt er. »Wow, das ist ein krasses Gerät!«

Schön, dass ich dafür Antons Anerkennung bekomme.

»Hast du dein erstes Gehalt sofort in ein neues Handy investiert?«, fragt mich Melanie.

»Das ist ein Diensthandy«, erkläre ich. »Das Gehalt kommt erst am Ende des Monats.«

Und dafür habe ich auch bessere Verwendung.

Während ich spreche, entsperre ich das Display. Keine Nachricht der Kinder, sondern eine E-Mail von Viktoria.

Von: viktoria.koenig@fair-s-made.com
An: clara.nussbaum@fair-s-made.com
Betreff: FW: RE: ELM meeting minutes
Hi Clara,

Peter war beeindruckt von unseren Meeting Minutes (s.u.). Wollte Dir das nur kurz mitteilen und Dir für Deine Hilfe danken! Ohne Dich wäre es niemals so gut geworden.

Danke & schönen Abend

Viktoria

P.S.: Und ich sage das nicht nur, weil Peter zufrieden ist;-)

Forwarded Message:
Von: peter.sauer@fair-s-made.com
An: viktoria.koenig@fair-s-made.com
Betreff: RE: ELM meeting minutes
V,

Meeting minutes are good, thanks. Even without your ExAs attending the ELM.

P

Ich lächle, als ich Viktorias Nachricht lese. Peter Sauers Nachricht an sie finde ich allerdings nicht sonderlich nett.

»Alles in Ordnung?«, unterbricht Melanie meine Gedanken.

»Ja, ja«, erwidere ich. »Nur eine Nachricht von meiner Chefin. Nichts Wichtiges. Entschuldigt.«

In der folgenden halben Stunde bemühe ich mich, die Gesprächsthemen auf Melanie und Anton und ihre gemeinsamen Projekte zu lenken, da ich das Gefühl habe, dass Melanie wegen meiner neuen Arbeit neidisch werden könnte, zumal Anton sich von so Sachen wie meinem neuen Handy beeindrucken lässt.

Je mehr wir über sie reden, desto besser wird Melanies Stimmung. Für das kommende Wochenende haben sie geplant, mit Antons neuem Dienstwagen nach Rügen zu fahren. Als Anton uns erneut Wein nachschenken möchte, lehne ich ab.

»Dann gibt’s mehr für uns«, sagt er mit einem Augenzwinkern zu Melanie.

»Willst du mich abfüllen?«, fragt sie, obwohl das bisschen Wein dafür kaum reichen dürfte. »Was hast du denn heute noch mit mir vor?«

Auch wenn Melanie meine beste Freundin ist, finde ich, dass dieses Thema nicht unbedingt hierher gehört. Zumindest nicht in Antons Anwesenheit. Anton besitzt immerhin den Anstand, nur mit einem Lächeln darauf einzugehen.

Eine halbe Stunde später verabschieden wir uns vor dem Restaurant. Ich blicke den beiden nach, wie sie Arm in Arm zu einem großen Audi SUV schlendern, Antons Hand ungeniert auf Melanies Hintern.

Kapitel 15

Am nächsten Morgen habe ich schon um 7.35 Uhr eine SMS von Viktoria:

Hi Clara. Anna ist für den Rest der Woche krank. Patrick hat mich gefragt, ob Du ihm mit ein paar Terminen und ein paar Reisen zu Lieferanten helfen kannst. Sag doch kurz Bescheid! Bis später. Viktoria

Darauf kann es nur eine Antwort geben. Schnell tippe ich:

Hi Viktoria. Das mache ich gern. Ich bin in 40 min im Büro. Gruß Clara

Patrick Landsberger helfen? Ich muss daran denken, was er in meiner Recruiting-Akte geschrieben hatte. Vielleicht kann ich ihn überzeugen, seine Meinung zu mir zu ändern. Außerdem will ich Anna gern helfen.

Als ich um Viertel nach acht im Büro bin, ist Viktoria bereits da.

»Guten Morgen«, begrüßt sie mich. »Danke, dass du Patrick hilfst. Ich denke, er kommt erst gegen zehn rein.«

Was mir Gelegenheit gibt, die nächsten zwei Stunden meinen Job für Viktoria zu machen. Zum Glück bleibt es ruhig. Um Viertel nach zehn sehe ich Patrick Landsberger durch den Eingang des Großraumbüros kommen. Schnell stehe ich auf, greife mir ein Notizbuch und einen Stift und begebe mich zu ihm. Patrick steht an seinem Schreibtisch und hat mir den Rücken zugewandt. Er kramt in einer Aktentasche, holt einen Computer – ein MacBook Pro – heraus und knallt es achtlos auf den Schreibtisch. Dann wirft er einen langen Blick auf das Playmate des Monats Juli, bevor er schließlich energisch den Stuhl vom Schreibtisch abzieht und sich setzt.

»Guten Morgen«, sage ich vorsichtig.

Er zuckt, dreht sich zu mir und blickt mich lange von oben bis unten an. Ich erwidere seinen Blick. Patrick sieht so aus, als könnte er sogar älter sein als ich. Sein Haar ist teilweise ergraut und lässig zurückgegelt. Sein Kinn ist riesig, sodass ich an die Daltons in Lucky Luke denken muss, und wird von einem Dreitagebart zusätzlich betont. Er trägt ein rosa Hemd, das sich über einen leichten Bauchansatz spannt.

»Ja?«, fragt er fast aggressiv.

»Ich bin Clara«, stelle ich mich vor. »Viktoria hat mich gebeten, dir zu helfen, während Anna krank ist.«

»Du bist also Clara«, sagt er und nickt vor sich hin. »Clara Nussbaum, nicht wahr?«

Ich nicke.

»Gut. Ich brauche für heute und morgen ein paar wichtige Meetings, außerdem muss ich am Montag für zwei Tage nach Paris. Alles klar?«

»Ähm, nicht ganz«, sage ich eingeschüchtert von seinem Tonfall und dem für Fair^Made-Verhältnisse unfreundlichen Gesicht, das er dazu macht. »Wann sollen die Meetings stattfinden und mit wem?«

»Wenn ich schon wüsste, wann sie stattfinden können, bräuchte ich dich nicht«, fährt er mich an. »Mit wem – ich schick dir dazu gleich eine E-Mail.«

»OK, danke«, sage ich. »Soll ich mich heute auf Annas Platz setzen oder ist es dir recht, wenn ich das von meinem Arbeitsplatz erledige?«

»Bitte, Clara, lass mich dir nicht deinen Job erklären! Mir ist völlig gleich, von wo du das machst, solange du es machst! Klar? Als Erstes brauche ich einen Kaffee. Den will ich hier – nicht an deinem Platz!«

»OK«, sage ich und eile davon.

Im Gegensatz zu Viktoria macht Patrick seinen Kaffee offenbar nicht selbst. Was für ein unangenehmer Typ! Ich bemitleide Anna, dass sie täglich für diesen Flegel arbeiten muss. Die Arme. Und was für ein Glück ich mit Viktoria habe!

Ich haste in die Küche, wo glücklicherweise die Kaffeemaschine läuft. Vermutlich ist der Kaffee in zwei, drei Minuten fertig. Wie Patrick seinen Kaffee wohl trinkt? Milch? Zucker? Ich sehe mich nach jemandem um, der mir diese Frage beantworten könnte, doch es ist niemand da. Also lege ich drei Zuckerwürfel mit einem Löffel auf einen kleinen Teller. Mit der Tasse in der einen und dem kleinen Teller in der anderen Hand begebe ich mich zu Patricks Arbeitsplatz zurück. Er sitzt zurückgelehnt in seinem Schreibtischstuhl und telefoniert. Ich setze Tasse und Teller vorsichtig auf seinem Schreibtisch ab. Als er mich mürrisch ansieht, sage ich leise:

»Möchtest du auch Milch?«, woraufhin er sich ruckartig vorbeugt.

»Siehst du, dass ich telefoniere?«, zischt er, die Sprechmuschel seines Telefons zuhaltend. »Natürlich will ich Milch! Hat man dir das nicht gesagt?«

Der Tag wird ein einziger Alptraum. Was ich auch tue, es ist falsch. Ich kann zwar Patricks Kalender in unserem E-Mail- und Kalender-Tool sehen, erkenne dort aber nur, wann er Termine hat und wann nicht. Da ich nicht seine ExAs bin, weiß ich nicht, welche Termine er hat. Und so organisiere ich einen Termin um 15 Uhr direkt im Anschluss an einen Termin, der von 14 Uhr bis 15 Uhr geht. Sobald dies getan ist, erhalte ich eine E-Mail von Patrick:

Von: patrick.landsberger@fair-s-made.com
An: clara.nussbaum@fair-s-made.com
Betreff:

Wie soll das gehen. Ich hab ein lunch bis 15h wie soll ich da um 15h wieder im büro sein.

Kein Betreff, kein Gruß, keinerlei Höflichkeit. Anders als Viktoria achtet er weder auf Groß- und Kleinschreibung noch auf Satzzeichen. Ich hätte Lust, Patrick die Meinung zu sagen oder Viktoria um Hilfe zu bitten – doch das wäre unprofessionell. Also beiße ich die Zähne zusammen und ändere den Termin in der Hoffnung, mit dem neuen Termin mehr Glück zu haben. Im Laufe des Tages versuche ich mehrfach, mit Patrick zu reden, weil ich Fragen habe, doch er ist entweder nicht am Platz oder am Telefon. Jedes Mal, wenn ich etwas erledigt habe, lässt er mich innerhalb von fünf Minuten über Messenger wissen, dass ihm irgendetwas nicht passt. Der Termin mit Peter Sauer, den ich für ihn aufsetze, ist ihm zu lang.

Unser CEO ist ein sehr beschäftigter mann! wie sehe ich denn aus wenn ich einen SECHZIGMINÜTIGEN termin mit ihm einstelle???

Da hat er sogar mal Großbuchstaben und andere Satzzeichen als Punkte benutzt.

Vielleicht hättest du mir einfach sagen sollen, wie lang der Termin sein soll, denke ich, hüte mich aber, ihm so zu antworten. Ich spüre, dass er nur darauf wartet, dass ich ihm eine Gelegenheit biete, mich so richtig zurechtzuweisen.

Ein anderer Termin ist zu kurz; auch hier hatte er mir nicht mitgeteilt, wie lang der Termin sein sollte, und ich hatte eine Stunde angesetzt. Der Flug für seine Reise nach Paris am Montagmorgen ist zu früh, das Hotel nicht gut genug, und als er zu meiner großen Erleichterung um 18 Uhr aus dem Büro eilt, bin ich völlig fertig. Laut seinem Kalender hat er keinen Termin mehr an diesem Tag, und ein paar Kollegen aus dem Category Management erklären mir, dass Patricks Arbeitstag für heute vermutlich beendet ist. Da er viel unterwegs sei und während seiner Reisen ständig sehr lange Arbeitstage habe, seien seine Bürotage meist kurz. Ich hatte keine Gelegenheit, zu Mittag zu essen, und habe kaum etwas für Viktoria gemacht. Als die Kolleginnen, die mit Anna, Viktoria und mir am Dienstag im Fitness-Studio waren, mich fragen, ob ich sie wie geplant heute wieder begleite, verneine ich, wofür ich auch keine allzu freundlichen Blicke von ihnen ernte. Während sie sich von mir entfernen, höre ich eine so etwas sagen wie: »Nicht sehr zuverlässig, die Neue.« Worauf eine andere antwortet: »Und so arrogant! Nur weil sie Yoga macht, sind wir wohl nicht gut genug, um mit ihr zu trainieren.«

Ich empfinde das als so ungerecht, dass mir fast die Tränen kommen. Ich arrogant? Seit fast zwei Wochen begegnet man mir hier mit Ausnahme einiger weniger mit einer oberflächlichen Distanziertheit, weil ich meinen Urlaub nicht in Indien, Indonesien oder Italien verbringe oder ich zu iPhones und irgendwelchen Michael Kors-Handtaschen nichts zu sagen habe, aber ich bin arrogant? Was würde ich dafür geben, jetzt den Bürostress hinter mir zu lassen, mich körperlich auszupowern und mir von ein paar gut aussehenden jungen Männern auf den Arsch starren zu lassen!

Doch dafür habe ich keine Zeit. Ich muss noch drei Termine für Viktoria organisieren. Außerdem hat sie mich gebeten, ein zehnseitiges Dokument Korrektur zu lesen. Das wird mindestens zwei Stunden dauern, wenn ich es vernünftig mache. Und es nicht oder nicht vernünftig zu machen, ist keine Option.

Es ist 22 Uhr, als ich meinen Computer zuklappe. Als ich vor dem Bürogebäude gerade mein Fahrrad aufschließe, spricht mich jemand an.

»Kommste oder jehste?«

Ich drehe mich um. Da steht Oli aus der IT.

»Ich gehe«, sage ich unwirsch.

»Langer Tag?«

Ich ziehe die Augenbrauen hoch.

»Nein, ich hab’ den halben Tag freigenommen«, erwidere ich sarkastisch.

Er grinst. »Du bis’ ja ’n echtet Vollblutweeb. So wat jefällt mir. Zu schade, det ick verheiratet bin.«

»Du verheiratet?«, frage ich ungläubig.

»Wieso nich’?«

Darauf fällt mir so schnell nichts ein.

»Und du?«, fragte er. »Wenn du um diese Uhrzeit dit Büro verlässt, biste wohl eher nich’ verheiratet.«

»Nee.«

»Keen Wunder. Bist wahrscheinlich high maintenance . Andererseits hätt’ ick jewettet, det de Kinder has’.«

»Wie kommst du darauf?«

»Det de high maintenance bis’ oder det de Kinder has’?«, fragt er grinsend.

Ich rolle mit den Augen. »Dass ich Kinder habe.«

Er zuckt mit den Achseln. »Ick spür’ so wat.«

»Ich habe Kinder«, gebe ich zu.

»Ha!«, ruft er aus. »Siehste? Und wie viele?«

»Drei.«

»Respekt! Und wat machste dann zu dieser Zeit hier ? Kümmert sich deen ... Freund – denn verheiratet biste ja nich’ – um die Kleenen?«

»Ich habe keinen Freund«, erwidere ich und bereue es im selben Moment.

»Dit macht meene Fraje nur umso relevanter«, stellt Oli fest.

»Es sind Sommerferien, und die Kinder sind bei meiner Mutter«, erkläre ich.

»Verstehe. Und weil de sturmfrei has’, dachtste dir, dann mach’ ick mir mal’n schönen Abend im Büro. Klar, wat sonst?«

»Ich hatte einen Scheißtag«, sage ich. »OK?«

Er tritt einen Schritt näher und betrachtet mich genauer.

»Allet klar mit dir?«, fragt er jetzt ohne jeglichen Spott in der Stimme.

»Geht schon«, erwidere ich.

»Tut mir leed«, sagt er. »Vergiss, wat ick jesagt hab’. Kann ick irjendwat für dich tun? War Vicky nich’ nett zu dir?«

»Nein, nein«, antworte ich. »Viktoria ist großartig. Aber Anna ist krank, und ich musste heute Patrick helfen.«

»Ah«, macht Oli. »Und der war nich’ nett zu dir?«

Ich nicke. »Er war ein absoluter Arsch. Egal, was ich mache, es ist falsch. Termine, die ich ihm organisiere, passen ihm nicht. Dabei habe ich noch nicht mal Zugriff auf seinen Kalender.«

»Dit is’ schnell jeändert«, sagt Oli.

Ich horche auf und starre ihn an.

»Ick kann dir Zugriff jeben«, erklärt Oli. »Dit is’ keen Problem.«

»Wirklich?«

»Ick mach’ dit sofort.«

»Das ist super lieb von dir«, sage ich. »Reicht aber, wenn du’s morgen machst.«

»Ick komm’ grad’ erst«, erklärt Oli. »Muss bisschen wat an unseren Systemen updaten. Dit mach’ ich lieber, wenn keener da is’. Sonst kommt ständig jemand anjeloofen und fragt, warum dit und jenes nich’ funxt.«

»Und was sagt deine Frau dazu, wenn du nachts arbeitest?«, necke ich ihn.

»Die is’ froh, weil ick mir den janzen lieben langen Tag um sie jekümmert hab’«, entgegnet Oli. »Sie schläft seit einer Stunde.«

»Schon?«

»Sie is’ im siebten Monat«, erklärt er.

»Ah, verstehe«, sage ich.

»Mit Sicherheit viel besser als icke«, meint Oli. »Würste mir bei Jelejenheit mal’n paar Tipps jeben? Ick hab’ keen Bock, als Vater een Versajer zu sein.«

»Gern«, erwidere ich. »Nächste Woche Dienstag beim Lunch?«

Viktoria dankt mir am Freitagmorgen für meine Arbeit. Besonders mit den Änderungen, die ich in ihrem Dokument vorgeschlagen habe, ist sie sehr zufrieden. Dies ist jedoch der einzige Lichtblick des Tages.

Oli hat Wort gehalten; ich habe nun vollen Zugriff auf Patricks Kalender und E-Mails. In seinem E-Mail-Postfach befindet sich eine Nachricht von helpdesk@fair-s-made.com, die Patrick darüber informiert. Bevor ich sie öffne, ist sie als ungelesen markiert.

Von: helpdesk@fair-s-made.com
An: patrick.landsberger@fair-s-made.com
Betreff: Access to your email account
Hi,

Clara Nussbaum has been granted access to your email and calendar so that she can best support you with your work.

Please send a message to helpdesk@fair-s-made.com once this is no longer required.

Thanks,

Helpdesk.

Weil ich nicht weiß, wie Patrick auf diesen Vorstoß meinerseits, den ich nicht mit ihm angesprochen habe, reagieren wird, lösche ich die Nachricht.

Obwohl ich Patricks Kalender nun kenne, wird der Tag ein Desaster. Was auch immer ich für Patrick mache, wie sehr ich mich auch bemühe, es ist nicht gut genug. Als er am späten Freitagnachmittag aus einem Meeting mit Lena Persson kommt, sagt er zu mir:

»Clara, ich muss mit dir sprechen!«

Mit zitternden Knien folge ich ihm in einen leeren Besprechungsraum.

»Ich weiß nicht, wo du vorher gearbeitet hast«, beginnt er. Eine Lüge, wie ich weiß, schließlich hat er meine Recruiting-Akte ja nicht nur gesehen, sondern sogar kommentiert. »Aber so funktioniert das hier nicht. Von einer Executive Assistant erwarte ich als Minimum, dass sie meine Anfragen versteht, sie zügig umsetzt und dabei keine Fehler macht! Nichts trifft auf dich zu! Ich kann gar nicht in Worte fassen, wie viel Ärger mich deine Unzuverlässigkeit in den letzten zwei Tagen gekostet hat. Ich erwäge ernsthaft, mit Viktoria darüber zu reden. Wenn du meine ExAs wärst, könntest du dir sehr bald eine andere Anstellung suchen. Ich kann wirklich nur hoffen, dass Anna am Montag wieder fit ist.«

Ich auch, denke ich.

Ich habe Lust, ihm zu sagen, dass Viktoria bisher recht zufrieden mit mir zu sein scheint. Doch das würde nur wie eine billige Ausrede klingen. Schlimmstenfalls denkt er, ich sähe die Gründe für seine Unzufriedenheit mit mir bei ihm. Also beiße ich die Zähne zusammen.

»Ich danke dir für dieses ehrliche Feedback«, sage ich und frohlocke innerlich, dass ich sachlich und cool klinge. »Ich werde an mir arbeiten.«

Meine Antwort scheint ihn zu überraschen. Er macht den Mund auf und schließt ihn wieder, ohne etwas zu sagen. Dann erhebt er sich.

»Gut«, sagt er und verlässt den Besprechungsraum, ohne mich eines weiteren Blickes zu würdigen.

»Du verdammter Arsch«, sage ich leise, als er außer Hörweite ist.

Ich weiß ja bereits, dass er mich hier nicht wollte. Was mag der Grund für seine Abneigung gegen mich sein? Ich nehme mir vor, diesen Playboy im Auge zu behalten. Wenn er meint, dass ich eines von seinen Mädels bin, das spurt, sobald er es verlangt, dann täuscht er sich. Ich mag nur eine ExAs sein. Doch ich bin schon mit viel schwierigeren Situationen umgegangen, als von einem arroganten Macho wie Patrick gemobbt zu werden.

Etwas später beobachte ich, wie Patrick das Büro verlässt. Jemand wünscht ihm ein schönes Wochenende, und ich atme tief durch. Für mich sind es noch ein paar Stunden bis zum Wochenende, denn wenn ich schon Patrick enttäuscht habe, will ich auf keinen Fall Viktoria enttäuschen.

Diese kommt um 19 Uhr zu ihrem Platz.

»Noch da, Clara? Es ist Freitagabend! Du solltest längst im Wochenende sein«, sagt sie, doch es klingt wohlwollend. Ich frage mich, ob Patrick mit ihr gesprochen hat. Geemailt hat er ihr nicht. Obwohl ich mir fest vorgenommen habe, gegenüber Patrick nicht klein beizugeben, hat das Gespräch mit ihm Zweifel in mir gesät. Bisher bin ich davon ausgegangen, dass meine ersten zwei Wochen bei Fair^Made ganz gut gelaufen sind. Doch was denkt Viktoria über mich? Sicher, sie hat mich für das Protokoll des Teammeetings letzte Woche und die Hilfe bei dem Protokoll des ELM gelobt. Doch dann erinnere ich mich daran, dass ich ihr little social project bin. Vielleicht erwartet sie deswegen weniger von mir, als sie eigentlich von einer ExAs erwarten sollte.

»Clara, ich wollte noch kurz zwei Dinge mit dir besprechen«, reißt mich Viktoria aus meinen Gedanken.

»Klar«, sage ich und versuche, zuversichtlich zu klingen.

»Es tut mir leid, dass das mit dem ELM nicht geklappt hat. Ich denke, Peter hat recht; das muss ELT-Mitgliedern vorbehalten bleiben.«

Ich nicke.

»Aber mir ist sehr wichtig, dass du schon jetzt nicht nur meine Agenda managst, sondern auch mit dem echten Business in Kontakt kommst. Mir ist da eine andere Idee gekommen«, fährt Viktoria fort. »Ich glaube, die ist sogar viel besser. Hast du vom Project Polar Bear gehört?«

»Ja, Yukiko hat vor ein paar Tagen um einen Termin zu dem Thema gebeten«, antworte ich.

Außerdem baut Kemal an einem Modell für das Projekt, füge ich in Gedanken hinzu.

»Ach, richtig! Stimmt, den hast du ja auch schon angesetzt. Bei dem Projekt geht es um eine neue Marketingkampagne. Ich arbeite zusammen mit Yukiko daran, weil wir versuchen wollen, in unserem Brand Messaging das Thema Innovation mehr in den Vordergrund zu stellen. Was hältst du davon, wenn du dieses Projekt von Marketingseite begleitest?«

»Klar«, sage ich, ohne so recht zu wissen, was da von mir erwartet wird.

Und als ob sie meine Gedanken lesen könnte, fügt Viktoria hinzu:

»Komm einfach zu dem Termin mit Yukiko dazu. Da wollen wir klären, wer was macht.«

»Gern«, entgegne ich.

Sie lächelt mich aufmunternd an.

»Du wirst sehen, das wird super spannend!«

Ich erwidere ihr Lächeln.

»Danke, Viktoria.«

»Gut! Dann ... ein schönes Wochenende!«

»Hattest du nicht noch was anderes?«, frage ich. »Du wolltest zwei Dinge besprechen.«

»Oh ja! Gut, dass du mich erinnerst! Ich brauche am Montag deine Hilfe bei etwas sehr Wichtigem«, sagt sie. »Ich habe vorgestern erfahren, dass ich bei der Sommerparty nächsten Freitag eine Rede halten soll. Erst wird Peter als CEO ein paar Worte sagen und dann soll ich auch noch eine kurze Rede halten. Ich habe einen Riesenbammel! In Meetings habe ich kein Problem damit – aber vor allen? ... Ich bin nicht gut in so was.«

»Wie kann ich dir helfen?«, frage ich.

»Ich habe in den letzten zwei Tagen aufgeschrieben, was ich sagen möchte. Aber irgendwie klingt es noch nicht gut. Es wäre super, wenn du dir das am Montag vornehmen würdest. Du bist wirklich gut mit Sprachen«, erwidert sie.

Wenn am Montag Anna immer noch krank ist und ich immer noch auch für Patrick arbeiten muss, könnte die Zeit knapp werden, selbst wenn Patrick auf der von mir so schlecht organisierten Reise nach Paris ist.

»Kannst du mir den Text sofort schicken?«, bitte ich Viktoria daher.

»Du sollst es nicht jetzt machen!«, beeilt sie sich zu sagen. »Das kann wirklich bis Montag oder sogar Dienstag warten.«

»Keine Sorge«, beruhige ich sie. »Ich fahre morgen zu meiner Mutter und werde zwei Stunden im Zug sitzen. Ich würde es mir dann gern schon mal durchlesen.«

»OK«, sagt sie. »Ich mache noch ein paar Änderungen und schick dir den Text nachher. Und Clara, bitte sag das niemandem! Außer dem CEO redet jeden Sommer noch ein anderes ELT-Mitglied – wer das ist, wird jedoch bis zum Event geheimgehalten. OK?«

»Du kannst dich auf mich verlassen«, sage ich.

Kapitel 16

Es hätte ein schönes Wochenende werden können, wenn da nicht zwei Dinge wären:

Zum einen die von Patrick Landsbergers gesäten Zweifel an mir. Seine Vorwürfe wollen mir nicht aus dem Kopf gehen. Immer wieder drängt sich mir auf, dass ich Viktorias little social project bin. Vielleicht bin ich wirklich nicht auf der Höhe einer guten ExAs. Oder Patrick hat etwas gegen mich. Ich weiß nicht, welche dieser beiden Möglichkeiten beunruhigender ist.

Zum anderen ist da meine Mutter. Während die Kinder wohlauf sind und mich freudig begrüßen, sehe ich meiner Mutter an, wie sehr die eine Woche allein mit den drei Kindern sie belastet hat. Natürlich würde sie das niemals zugeben, doch ihre Laune spricht für sich, und sie benutzt mich als Ventil. Als die Kinder nicht in der Nähe sind, wirft sie mir vor, während der Woche kein einziges Mal angerufen zu haben. Das entspricht der Wahrheit. Ich weiß jedoch mit Sicherheit, dass, wenn ich angerufen hätte, sie mir genau dies vorgeworfen hätte. »Traust mir wohl nicht zu, dass ich mit deinen drei Bälgern allein fertigwerde?«, hätte sie dann provokativ gefragt. Oder so was in der Art. Ich versuche, dem Konflikt auszuweichen. Bin aalglatt. Entschuldige mich und erkläre, dass ich viel Arbeit hatte. Was einerseits stimmt – andererseits kein wirklicher Grund ist, nicht zwei Minuten telefoniert zu haben.

»Da ist irgendwas faul mit deiner Arbeit«, schimpft meine Mutter daraufhin. »Wenn um 17 Uhr nach Schichtende noch etwas zu tun ist, kann das nichts Anständiges sein!«

Dass sie schon wieder darauf anspielt, ich könnte irgendwelchen männlichen Vorgesetzten sexuelle Dienste erweisen, geht mir dann doch zu weit.

»Fair^Made ist kein dämlicher DDR-Betrieb!«, fahre ich sie an. »Und ich bin nicht die Hure irgendwelcher Parteibonzen!«

Das macht meine Mutter sprachlos – und zwar so nachhaltig, dass sie bis zu meiner Abreise kein Wort mehr an mich richtet, nicht mal bei der obligatorischen Partie Monopoly am Samstagabend. Hinzukommt, dass Emil geradezu unverschämtes Würfelglück hat und sich dieses Mal von meiner Mutter auch nicht beschwatzen lässt, ihr das Wasserwerk, das er tatsächlich wieder hat kaufen können, abzutreten. Und so gewinnt meine Mutter trotz aller Tricks ausnahmsweise nicht, was ihrer Laune nicht zuträglich ist.

Gwenael, Désirée, Emil und ich sind fast die ganze Zeit draußen, sodass meine Mutter sich erholen kann. Da das Wetter ausgezeichnet ist, verbringen wir lange Stunden an einem nahen See, wo Gwenael und Désirée versuchen, Emil das Schwimmen beizubringen, während ich am Ufer döse. Ich ertappe mich dabei, wie ich immer wieder an Fair^Made denke. Sachen, die ich nächste Woche unbedingt erledigen muss. Zuallererst Viktorias Rede. Ich denke auch an Patrick, wie er mich behandelt hat, und ich brüte darüber, was ich gegen ihn tun kann. Wahrscheinlich nicht viel. Vermutlich ist er viel zu intelligent, um sich etwas zuschulden kommen zu lassen. Aber seit Donnerstag habe ich immerhin eins: Zugriff auf seine E-Mails und seinen Kalender. Also lese ich, während die Kinder spielen, so viele von Patricks E-Mails wie möglich und bekomme tatsächlich einen ausgezeichneten Überblick über das, was er in den letzten Wochen so getan hat. Bedauerlicherweise kann ich nichts erkennen, was auch nur im Entferntesten fragwürdig erscheint. Ich lese auch meine und Viktorias E-Mails. Ich erkenne, dass es üblich zu sein scheint, dass die ELT-Mitglieder auch am Wochenende untereinander fleißig e-mailen. Yukiko hat Viktoria am Samstagmorgen eine Nachricht geschickt, die mein Interesse erweckt.

Von: yukiko.osaka@fair-s-made.com
An: viktoria.koenig@fair-s-made.com
Betreff: RE: Project Polar Bear
Hi Vicky,

I really like your memo on project Polar Bear. I’ve added a few thoughts and made a few comments in your document. Please see attached.

Have a nice weekend!

Yukiko

Ich öffne die angehängte Datei auf meinem Smartphone. Viktoria beschreibt darin grob, wie sie sich das Projekt vorstellt. Was sie sich erhofft, welche Schwierigkeiten sie voraussieht. Das Thema spricht mich sofort an, und Aufregung erfasst mich bei dem Gedanken, an diesem Projekt mitwirken zu dürfen.

Ich bewundere auch den inzwischen beachtlichen Staudamm, den die Kinder mit Ronny und Doreen gebaut haben, und helfe dabei, ein paar kleine Flöße zu bauen, auf denen zwei von Ronnys Playmobilfiguren den Bach hinuntertreiben können, bis sie von dem Staudamm aufgehalten werden.

Außerdem haben die Kinder ein neues Hobby.

»Wir retten die wilden Bienen!«, erklären sie mir mit Feuereifer.

»Wieso das denn?«, frage ich.

»Weil die Bienen unsere Freunde sind«, entgegnet Emil.

»Denn die Bienen machen Honig«, ergänzt Désirée.

»Und sie bestäuben Blüten«, fügt Gwenael hinzu. »Aber leider gibt es immer weniger wilde Bienen.«

»Also haben wir ein Haus für die Bienen gebaut. Komm, wir zeigen’s dir!«, sagt Emil und nimmt mich an der Hand.

Sie führen mich über Wiesen zu einer Stelle, wo am Ufer des Baches, den die Kinder weiter abwärts gestaut haben, ein dicker abgesägter Baumstumpf steht.

»Ronny sagt, der ist im Herbst umgefallen«, erzählt Désirée.

Gleich darauf sehe ich das Haus der Bienen. Jemand hat Löcher in den Baumstamm, der etwas weniger als zwei Meter über dem Boden abgesägt wurde, gebohrt. Viele kleine Löcher.

»Die Bienen wohnen jetzt in dem Baum«, erklärt Gwenael. »Der Baum ist ja tot, den stört das nicht mehr.«

Und tatsächlich höre ich das Summen zahlloser Bienen.

»Ich finde, es ist ein schönes Zuhause für die Bienen«, meint Désirée. »Hier haben sie Wasser und eine ganze Wiese voller Blüten. Ganz ohne Pezide.«

»Pestizide«, verbessert Gwenael.

»Wie habt ihr denn die Löcher gebohrt?«, frage ich.

»Der Papa von Ronny und Doreen hat eine Bohrmaschine«, antwortet Emil.

»Und habt ihr das ganz allein ...?«

»Nein. Ronnys und Doreens Papa hat uns geholfen.«

»Gefällt es dir?«, will Désirée wissen.

»Es ist ein ganz tolles Zuhause für die Bienen. Ich bin sicher, sie werden sich hier sehr wohlfühlen.«

Ihr könntet bei Fair^Made arbeiten, denke ich.

»Kannst du uns helfen, noch ein anderes Bienenhaus zu bauen?«, fragt Emil. »Wir haben noch einen anderen Platz gefunden.«

»Wenn Ronnys Papa uns seine Bohrmaschine leiht ...«, erwidere ich.

Auch Ronny und Doreen wollen mitmachen. Und so verbringen wir viel Zeit damit, noch ein Haus für die wilden Bienen zu bauen.

Viktorias Rede für die Sommerparty kommt dabei zu kurz. Zwar habe ich den vierseitigen Text tatsächlich auf dem Fair^Made-Computer im Zug gelesen. Mehr jedoch nicht. Auf der Rückfahrt nach Berlin am Sonntagabend öffne ich den Text erneut. Wieso ist er eigentlich auf Deutsch? Schnell schicke ich Viktoria eine SMS:

Hältst Du Deine Rede am Freitag nicht auf Englisch? VG Clara

Fünf Minuten später habe ich die Antwort:

Nein. Das ist Peters Idee. Er will seine Rede auf Englisch halten, findet aber, dass ich auf Deutsch reden sollte. Dann verstehen zwar einige der ausländischen Kollegen nicht so gut, doch wir haben auch viele Kollegen, die nicht super gut Englisch sprechen. Schönes WE. Viktoria

Je mehr ich über Viktorias Text nachdenke, desto weniger gefällt er mir. Die Themen finde ich in Ordnung, doch anders als in ihrem Memo zum Projekt Polar Bear gefallen mir ihre Struktur, ihre Wortwahl, ihr Stil nicht. Mein Großvater war ein ausgezeichneter Redner. Ab meinem zehnten Geburtstag übte er seine Reden immer mit mir. »Wenn’s ein gescheites Kind wie du nicht versteht, dann verstehen’s unsere Mitbürger auch nicht«, sagte er immer. Stunden verbrachten wir damit, dass er in einer Scheune auf einem Heuballen oder im Wald auf einem Baumstumpf stand und mir seine noch nicht fertigen Reden hielt. Sicher, der Bürgermeister eines brandenburgischen Dorfes muss anders reden als die Marketing Chefin eines jungen hippen Unternehmens. Dennoch überlege ich, wie mein Großvater wohl gesagt hätte, was Viktoria zu sagen beabsichtigt.

Als ich an diesem Sonntagabend nach Hause komme, arbeite ich fünf Stunden daran, Viktorias Rede komplett neu zu schreiben. Permanent habe ich meinen Großvater vor Augen und stelle mir vor, er würde die Worte, die ich niederschreibe, vortragen. Natürlich versuche ich, dem Ganzen eine modernere Note zu geben. Muss ja schließlich zu Fair^Made passen.

Um 3 Uhr morgens übermannt mich der Schlaf.

Kapitel 17

Anna ist am Montagmorgen wieder da, und mir fällt ein Stein vom Herzen. Von Patricks Tyrannei erlöst kann ich mich voll und ganz auf die Arbeit mit Viktoria konzentrieren.

»Wie findest du, was ich geschrieben habe?«, fragt mich meine junge Chefin, als wir um 17 Uhr zusammensitzen, und in ihrer Stimme liegt wieder dieser erwartungsvolle Ton, den ich inzwischen gut kenne. »Und bitte sei ehrlich.«

Ich zögere.

»Clara? Alles klar?«

Ich bin ziemlich aufgeregt. Das liegt nicht zuletzt an den zwei starken Kaffees, die ich innerhalb der letzten halben Stunde getrunken habe, denn seit 15 Uhr spüre ich die Folgen der sehr kurzen Nacht. Vielmehr noch liegt es daran, dass ich nicht weiß, wie ehrlich ich wirklich sein kann. Wenn ich es mir auch noch mit Viktoria verscherze, ist das mein Ende.

»Nun ...«, beginne ich immer noch zögernd.

»Clara, ich werde dir nicht den Kopf abreißen, egal was du sagst«, sagt Viktoria.

Ich atme tief durch.

»OK«, nehme ich mir ein Herz. »Deine Kernaussagen finde ich eigentlich alle gut. Aber wie du sie deliverst« – ein Wort, das ich erst in den letzten zwei Wochen in meinen Sprachgebrauch aufgenommen habe – »finde ich etwas ... öde. Sorry, mir fällt kein besseres Wort ein. Vielleicht nicht öde, sondern ...«

»Clara, so kommen wir nicht weiter«, unterbricht mich Viktoria. »Ich habe verstanden, dass du es nicht gut findest. Glaub mir, mir ist viel lieber, wenn du das jetzt nicht gut findest und es mir sagst, als wenn du es mir nicht sagst und es am Freitag vierhundert Leute nicht gut finden. Also hör auf, deine Worte in Watte zu packen. Bitte!«

»OK«, entgegne ich und dann spreche ich schneller als üblich: »Die Leute werden es langweilig finden. Sogar ich fand es etwas langweilig, obwohl ich erst seit zwei Wochen hier bin. Wenn du die Rede so hältst, werden die Leute dir zwei Minuten lang zuhören und dann abschalten. Sich ihren Drinks widmen, untereinander Gespräche beginnen. Das ist wahrscheinlich auf einer Sommerparty kein Problem, aber wenn du schon redest, solltest du auch gehört werden. Und das musst du dir verdienen, selbst als Marketingchefin. Dein Titel legitimiert dich, auf der Bühne zu stehen. Doch er entscheidet nicht, ob die Leute dir zuhören wollen. Das hat mein Großvater der Bürgermeister immer gesagt.«

Viktoria hält Wort. Sie reißt mir nicht den Kopf ab.

»Hast du eine Idee, wie ich es besser machen könnte?«, fragt sie stattdessen.

Die Tatsache, dass sie, meine junge Chefin, die ich seit unserem ersten Zusammentreffen für so vieles bewundern gelernt habe, auf die ich sogar manchmal wegen ihrer Perfektion neidisch bin, jetzt so verunsichert klingt, macht mir Mut.

»Ja«, erwidere ich. »Ich bin wie folgt vorgegangen: Ich habe deine Kernaussagen genommen. Wie gesagt – die finde ich gut. Dann habe ich mich gefragt, was der Anlass der Rede ist und wer du bei Fair^Made bist. Was erwartet man von der Marketingchefin? Und wie kannst du das für deinen Auftritt nutzen? Und wie kannst du die Leute gleichzeitig überraschen? Hier.«

Ich reiche ihr einen Ausdruck, den ich kurz vor unserem Meeting gemacht habe.

»Wenn es dir nicht gefällt, ist es kein Problem, dann ändern wir es«, sage ich schnell. »Wir sollten nicht vergessen, dass ich Fair^Made noch kaum kenne. Vielleicht passt das so gar nicht hierher.«

Viktoria nimmt die zwei Blätter und beginnt zu lesen. Als sie nach ein paar Minuten durch ist, erhebt sie sich. Reflexartig stehe auch ich auf. Einen grausamen Moment lang, befürchte ich, dass sie mir die Blätter ins Gesicht werfen könnte, um dann wutentbrannt aus dem Raum zu eilen. Doch sie fängt einfach wieder von vorn an und schreitet in dem Raum auf und ab. An ihrem Blick erkenne ich, dass sie langsamer liest als beim ersten Mal. Ich sehe, wie sich diesmal ihre Lippen bewegen, als würde sie den Text sich selbst erzählen. Schließlich lässt sie die Zettel sinken und blickt mich an.

»Deine Kinder sind noch im Urlaub, oder?«, fragt sie.

Ich nicke.

»Was machst du morgen Abend?«

»Wir sind, glaube ich, beide mit Anna und den anderen im Fitness-Studio verabredet«, antworte ich.

»Richtig, das hatte ich vergessen«, sagt Viktoria. »Und danach?«

»Nichts«, sage ich mit den Schultern zuckend.

»Gut«, findet Viktoria. »Und Mittwoch nach dem ELM?«

»Auch nichts«, erwidere ich.

»Und bist du Donnerstagabend eventuell auch frei?«

Ich nicke erneut.

»Clara«, sagt Viktoria, »dieser Text ist genial. G-e-n-i-a-l! Aber ich muss das üben und dabei brauche ich deine Hilfe. Ich bin wirklich eine ganz schlechte Rednerin. Und das hier« – sie deutet auf die Blätter in ihrer Hand – »verdient eine perfekte Delivery. Kannst du mit mir üben?«

Worauf es nur eine Antwort geben kann.

Wenn Patrick Landsberger in nur zwei Tagen mein Selbstvertrauen gründlich zerstört hat, baut die Arbeit mit Viktoria es genauso schnell wieder auf.

In dem Termin mit Yukiko zum Projekt Polar Bear schlägt Viktoria Yukiko vor, dass ich die Projektkoordination machen soll. Das Kernteam besteht aus Sam, einem jungen US-Amerikaner aus dem Marketing, Johannes, der in Yukikos Team arbeitet, Viktoria, Yukiko und mir. Darüber hinaus werden wir sporadisch die Hilfe anderer benötigen. Ich verstehe nun auch, was von mir erwartet wird. Ich bin einerseits für Admin verantwortlich: Meetings aufsetzen, bei allen Beteiligten regelmäßig nachhaken und sicherstellen, dass sie sich an Deadlines halten, den Projektfortschritt dokumentieren. Andererseits erwartet Viktoria aber auch, dass ich mitdenke, mich einbringe. Vorschläge mache und alle Vorschläge aus dem Projektteam kritisch hinterfrage. Einen Blick auf das große Ganze behalte und so sicherstelle, dass das, was jeder Einzelne beisteuert, ins Gesamtkonzept passt. Richtig losgehen soll es am Freitagmorgen bei einem offiziellen Kickoff-Meeting, das Yukiko organisiert hat.

Es ist eine große Herausforderung. Und ein riesiger Vertrauensbeweis.

Auch das geplante Mittagessen mit Oli trägt dazu bei, dass ich mich gut fühle, weil ich den Eindruck gewinne, ihm wirklich zu helfen. Ich stelle fest, dass er eigentlich gar nicht der harte, coole Berliner ist, für den man ihn auf den ersten Blick halten könnte. Er freut sich darauf, Vater zu werden, hat aber gleichzeitig Angst, dieser neuen Aufgabe nicht gewachsen zu sein. Je mehr ich mit ihm rede, desto fester bin ich davon überzeugt, dass er ein sehr guter, liebevoller Vater sein wird. Und ich habe den Eindruck, dass er durch unser Gespräch seine Angst etwas ablegt, ohne die Sache auf die leichte Schulter zu nehmen.

Als noch motivierender empfinde ich die Arbeit mit Viktoria an ihrer Rede. Viktoria zeigt mir in den kommenden Tagen so offen ihre Bewunderung, dass es auch mir viel leichter fällt, sie zu bewundern. Am Dienstagabend im Fitness-Studio, wo sie erneut eine ausgezeichnete Figur macht. Bei unseren abendlichen Zusammenkünften, bei denen wir ihre Rede einstudieren. Sie zeigt eine Offenheit für Feedback, die ich nicht erwartet hätte, und macht sich sehr gut. Am Mittwochabend nach dem ELM erkenne ich, dass sie seit dem Vorabend viel geübt haben muss. Selbst mein Großvater wäre stolz auf sie gewesen. Und als ich meine, dass sie für Freitag bereit ist, widerspricht sie und besteht darauf, auch am Donnerstagabend noch ein letztes Mal zu üben.

»Ich kann allerdings erst um halb zehn. Vielleicht neun«, sagt sie. »Ginge das?«

»Sicher«, sage ich.

»Ich habe meinem Freund versprochen, mit ihm essen zu gehen«, erklärt sie, »Martin reißt mir den Kopf ab, wenn ich das absage.«

»Kein Problem«, wiederhole ich.

»Ich will nicht, dass du so lange im Büro bleibst. Soll ich zu dir nach Hause kommen? Martin kann mich bringen.«

Ich zögere mit meiner Antwort. Was wird sie denken, wenn sie sieht, wie wir wohnen? Ist das eine gute Idee? Ich nehme mir vor, gründlich aufzuräumen, zu putzen und vielleicht das ein oder andere Möbelstück im Kinderzimmer zu verstecken, bevor sie kommt.

»Gute Idee«, sage ich schließlich.

Kurz darauf rufe ich Melanie an. Sie hat mich am Dienstagnachmittag angerufen, um etwas mit mir zu unternehmen, da ihr Anton die ganze Woche auf Dienstreise ist. Wegen meiner Proben mit Viktoria musste ich ihr absagen. Vielleicht hat sie Zeit, während Viktoria mit ihrem Freund essen geht.

»Hi Mel!«, sage ich, als sie meinen Anruf entgegennimmt. »Hast du Lust, morgen Abend um sieben kurz was zusammen essen zu gehen?«

»Ich kann erst ab neun«, erwidert sie. »Vorher treffe ich mich mit Sandra.«

»Mist! Da kann ich nicht.«

»Und Freitag?«, schlägt sie vor. »Anton kommt erst Samstagnachmittag wieder.«

»Da haben wir die große Fair^Made Sommerparty«, erwidere ich unglücklich, meiner Freundin absagen zu müssen.

»Fair^Made ist wohl dein neues Leben«, bemerkt Melanie. »Tja, da kann man wohl nichts machen.«

Es klingt wie gleichgültig dahergesagt, doch ich kenne Melanie.

»Es tut mir leid, Mel«, sage ich. »Wollen wir uns am Samstagmorgen zum Frühstück treffen?«

Meine Mutter wird es nicht stören, wenn ich erst am Nachmittag komme. In Gegenteil. Es wird ihr wahrscheinlich eine höchst willkommene Gelegenheit bieten, mir irgendwelche Vorwürfe zu machen und mich als Rabenmutter zu bezeichnen.

Es ist 21.55 Uhr, als Viktoria am Donnerstagabend mit einer Flasche Weißwein in der Hand vor meiner Wohnungstür steht.

»Es tut mir leid, dass ich zu spät bin«, sagt sie. »Mein Freund –«

»Kein Problem«, unterbreche ich sie beschwichtigend. »Komm rein!«

»Danke!«

Unaufgefordert zieht sie sich die Schuhe aus und tritt in unsere Wohnküche.

»Cool!«, findet sie und sieht sich um. »Ein echtes Berliner Zimmer. Und sehr gemütlich eingerichtet. Hier könnt’ ich mich auch wohlfühlen!«

Sie klingt tatsächlich aufrichtig.

»Na ja, alles bunt zusammengewürfelt«, sage ich.

»Mir gefällt’s«, beteuert Viktoria. »Auch das Viertel mag ich. Hier ist doch irgendwo dieses Spa im südostasiatischen Stil.«

»Das Vabali.«

»Genau! Ich war da mal mit meinem Freund. Du bist da bestimmt öfter, oder?«

Ich schüttele den Kopf. Die Internetseite habe ich mir mal angesehen. Es sieht tatsächlich sehr schön aus. Aber von dem Preis einer Tageskarte können die Kinder und ich uns eine Woche lang ernähren.

»Mit den Kindern wäre das schwierig«, sage ich.

Das funktioniert immer, um heikleren Fragen nach meiner finanziellen Situation zu entgehen. Sie nickt verständnisvoll und stellt die Weinflasche auf den Küchentisch. »Damit ich für den Ernstfall vorbereitet bin. Ich werde zwar versuchen, vor der Rede morgen Abend nichts zu trinken, doch ein- oder zweimal werde ich vermutlich schon mit jemandem anstoßen müssen.«

»Ich hoffe, es stört dich nicht, dass wir nicht mal Weingläser haben«, sage ich und stelle zwei unterschiedliche Gläser auf den Tisch.

»Überhaupt nicht! Aber hast du einen Korkenzieher?«

»Das schon«, erwidere ich mit einem Lächeln und reiche ihn ihr.

Ich sehe zu, wie sie die Flasche entkorkt und uns einschenkt.

»Wollen wir loslegen?«

»Ich bin bereit«, antworte ich.

»Dann auf eine gelungene Generalprobe«, sagt sie und erhebt ihr Glas.

Wir stoßen an und trinken. Der Wein ist köstlich.

Wir machen drei Durchläufe und feilen immer wieder daran, wie Viktoria ihre Rede vorträgt. An der Betonung. An der Geschwindigkeit. An der Gestik. Zwischendurch trinken wir Wein. Um halb zwölf scheint es mir gut, doch Viktoria besteht auf einen letzten Durchgang. Sie habe jetzt drei Gläser Wein getrunken, das sei ein realistisches Szenario. Dann bräuchte sie aber auch eine Bühne, finde ich. Und so steht meine junge Chefin kurz darauf in Socken auf unserem alten Küchentisch. Als sie fertig ist, applaudiere ich. Selbst mein Großvater hätte nicht den geringsten Makel gefunden.

Wir sitzen noch eine Weile zusammen, sie auf unserem alten Sofa und ich in Gwenaels Sessel, und trinken die letzte Pfütze Wein. Irgendwann lehnt sich Viktoria zurück und seufzt.

»Es tut mir wirklich leid, dass ich dir all deine Abende geraubt habe«, sagt sie, an die Decke starrend.

»Mach dir deswegen keine Sorgen. Es hat mir Spaß gemacht.«

»Trotzdem. Du sollst nicht denken, dass es normal bei Fair^Made ist, so viel zu arbeiten.«

Ich erwidere nichts. Mein Eindruck der letzten Wochen ist, dass es für Viktoria sehr wohl ziemlich normal ist. Sie bleibt nicht nur lange im Büro, sondern verschickt auch spät abends noch E-Mails und arbeitet an Dokumenten.

»Was das angeht, bin ich ein schlechtes Vorbild«, fährt sie fort, als hätte sie meine Gedanken gehört. »Es gibt so viel zu tun! Und ich schaffe es einfach nicht, auch mal Pausen zu machen.«

»Du willst es nur gut machen«, sage ich sanft.

Sie lacht auf. »Genau das sage ich auch immer zu meinem Freund. Er meint, ich würde meine Arbeit zu ernst nehmen. Martin sagt, ich sei monopolygam .«

»Monopolygam?«

»Ich bin zwar nur mit ihm zusammen – natürlich –, aber er sagt, ich sei mindestens so sehr mit Fair^Made verheiratet wie mit ihm.« Sie nimmt den letzten Schluck aus ihrem Glas. »Dabei sind wir gar nicht verheiratet!«

»Guillaume – mein Ex-Freund, der Vater meiner Kinder – war dann wohl auch monopolygam«, nehme ich ihren Begriff auf, um sie aufzuheitern. »Bis er sich dann irgendwann entschieden hat, doch lieber monogam zu sein. Nur dass er sich für seine Arbeit entschieden hat.«

»Oh, Clara, es tut mir so leid!«, ruft Viktoria aus und wendet sich mir zu. »Was bin ich nur für ein Mensch! Ich raube dir deine Abende und nerve dich dann auch noch mit meinen Sorgen, die dir sicher ziemlich lächerlich vorkommen müssen. Du hast bestimmt viel schwerere Zeiten durchgemacht. Bitte verzeih mir!«

Bei dem flehenden Blick, den sie mir zuwirft, muss ich lachen.

»Kein Problem. Das gehört der Vergangenheit an. Und uns geht es schließlich um die Zukunft.«

»Du hast so recht, Clara.« Viktoria erhebt sich mit einem Ruck.

Ich beobachte, wie sie sich eine Strähne aus dem Gesicht streicht, das Kinn hebt und die Schultern zurückzieht. Wo gerade noch eine junge verunsicherte Frau saß, steht nun wieder die Marketingchefin von Fair^Made.

Kapitel 18

Am Freitagmorgen knistert die Stimmung im Büro von aufgeregter Vorfreude. Von irgendwoher kommt das Gerücht, dass es einen prominenten Überraschungsgast geben wird. Entsprechend wird spekuliert. Im Category Management will man gehört haben, einer der Zalando-Gründer sei im Gespräch gewesen. Jemand anders nennt den Namen Anne Delacourt. Delacourt ist eine Französin, deren in Paris gegründetes Unternehmen Mod’éco das Vorbild für Fair^Made war. Mod’éco ist ein Konkurrent von Fair^Made, zwischen den beiden Unternehmen herrschen aber offenbar respektvolle Beziehungen, weil man das gleiche Ziel verfolgt: durch nachhaltige Mode die Welt ein kleines bisschen besser machen. So munkelt man zumindest. Allerhand andere Namen fallen. Claudia Schiffer. Heidi Klum. Helene Fischer. Aus dem Finance-Team hört man den Namen Christian Lindner. Andere halten dagegen, der möge zwar oft gut gekleidet sein, vertrete aber die falsche Partei. Kurz: Zu wissen scheint es niemand. Zumindest nicht vom Fußvolk.

Ein beliebtes Thema in den letzten Tagen war die Kleidung, die besonders meine jungen Kolleginnen zu tragen beabsichtigen, um für das Highlight des Jahres die bestmögliche Figur zu machen. Jetzt haben die meisten ihre Outfits für den Abend mitgebracht; einige tragen sie bereits.

Ich entgehe der kollektiven Aufregung für eine Stunde, als wir das Kickoff-Meeting für das Projekt Polar Bear haben.

»Do you all know Clara?«, beginnt Viktoria die Diskussion mit einem fragenden Blick in die Runde. »Clara joined my team three weeks ago.«

Sam und ich kennen uns. Schließlich arbeiten wir im selben Team. Sam ist erst sechsundzwanzig, aber bereits ein kleiner Star im Marketing. Yukiko kenne ich sowieso.

»We met very briefly in your first week«, sagt Johannes mit einem starken deutschen Akzent. »I’m Jo. I work in Yukiko’s team on psychological impact innovation .«

»What does that mean?«, frage ich.

»Is it OK if I quickly explain that in German?«, fragt Johannes Yukiko und Viktoria.

»Sure«, antwortet Viktoria. »Yukiko, Sam, ich finde, wir sollten das Meeting sowieso auf Deutsch machen. Project Polar Bear betrifft schließlich den deutschen Markt. Ist das OK für euch?«

»Klar«, stimmt Yukiko zu.

»Null Problemo«, sagt Sam mit einem starken amerikanischen Akzent und einem breiten Grinsen. »Wenn ihr könnt ertragen mein Akzent und mein Grammatik.«

Viktoria rollt mit den Augen.

»Für eine Dreiviertelstunde werd ich’s ertragen«, sagt sie. »Jo, du kannst loslegen.«

»Pass auf!«, wendet Johannes sich wieder an mich. »Im Innovation-Team arbeiten wir an unterschiedlichen Themen. Grob unterteilen wir Innovationen in Physical Impact und Psychological Impact. Physical Impact bedeutet, dass der Kunde die Innovationen sehen oder spüren kann. Zum Beispiel Materialverbesserungen, die unsere Produkte angenehmer zu tragen oder widerstandsfähiger machen. Als Psychological Impact klassifizieren wir Innovationen, die der Kunde nicht unmittelbar mitbekommt, wenn er unsere Produkte trägt. Aber wir wollen ja, dass unsere Kunden sich nicht nur körperlich gut in unseren Produkten fühlen, sondern auch ein gutes Gewissen haben, weil ihnen bekannt ist, dass wir großen Wert auf Nachhaltigkeit legen und für die Herstellung unserer Produkte nicht Kinder in Bangladesch sechzehn Stunden am Tag in einsturzgefährdeten Textilfabriken sitzen. Oft arbeiten wir bei diesen Innovationen mit Lieferanten zusammen. Wir versuchen, den Wasser- oder Energieverbrauch im Produktionsprozess zu reduzieren oder recycelte Materialien zu verwenden. Nur als Beispiel.«

»Danke«, sage ich.

»Gut«, nimmt Viktoria den Faden wieder auf. »Beim Project Polar Bear ...«

»Sollte es nicht sein Projekt Eisbär ?«, unterbricht sie Sam.

Viktoria rollt erneut mit den Augen.

»Wie wäre es mit einem Kompromiss? ›Projekt‹ auf Deutsch, ›Polar Bear‹, den eigentlichen Projektnamen, auf Englisch?«

»Perfect«, findet Sam. »That is mein Level of Deutsch.«

Ich lache auf. Die Stimmung ist entspannt.

»Darf ich weitermachen, Sam?«, fragt Viktoria.

»Bitte sehr, Ma’am.«

»Also. Beim Projekt Polar Bear geht’s darum, unsere neuesten Psychological Impact Innovationen zu leveragen, um die Fair^Made Brand weiter zu entwickeln.«

»Dein Denglisch ist perfekt«, murmelt Sam.

Diesmal ignoriert Viktoria ihn.

»Yukiko und ich hatten diese Idee«, fährt sie fort. »Im Oktober wollen wir dazu eine große Kampagne machen, die wir vorbereiten müssen. Das ist Projekt Polar Bear.«

»Warum heißt es Projekt Polar Bear?«, frage ich.

»Nur aus Spaß«, antwortet Viktoria. »Unsere Psychological Impact Innovationen zielen darauf ab, unsere Produkte noch umweltfreundlicher zu machen. Eisbären werden vom Klimawandel bedroht. Irgendwie profitieren sie also von unserer Innovationsarbeit. Ein bisschen wie Eisbär Einar.«

Sie zwinkert mir zu.

Ich lächele verstehend.

»Moment!«, mischt sich Sam ein. »Eisbär Einar? Wer soll das sein?«

»Das ist zwischen Clara und mir«, erwidert Viktoria.

»Du hast ein Geheimnis vor mir??«, empört sich Sam.

»Sogar mehrere«, entgegnet Viktoria neckisch.

So habe ich sie noch gar nicht erlebt. Die Beziehung zwischen ihr und Sam scheint fast einem Flirt zu gleichen.

»Viktoria’s secrets«, murmelt Sam.

Viktoria seufzt und wendet sich wieder an mich.

»In diesem Fall ist es aber nur ein Projektname.«

»Verstanden«, sage ich.

»Ziel des heutigen Meetings ist es, offiziell anzufangen. Idealerweise gelingt es uns, die relevantesten Fragen zu sammeln und ihnen Verantwortlichkeiten zuzuteilen. Welche Fragen haben wir?«

»Wir müssen entscheiden, welche Innovationen wir für die Kampagne benutzen wollen«, sagt Yukiko. »Das ist eine Aufgabe für Jo und mich.«

Viktoria nickt zustimmend.

»Wir sollten auch eine Produktkategorie wählen«, meldet sich Sam zu Wort. Mit einem Mal ist sein Akzent deutlich weniger stark und seine Grammatik einwandfrei. »Wenn wir bestimmte Innovationen mit bestimmten Produkten in Verbindung bringen können, macht das ein gutes Messaging viel leichter.«

»Sehr gut«, findet Viktoria. »Dann verstehen es die Zielgruppen auch viel leichter.«

»Für die Wahl der Produktkategorie sollten wir uns Hilfe vom Category Management holen«, meint Yukiko.

»Auf jeden Fall«, sagt Viktoria. »Clara, kannst du mit Patrick reden und ihn bitten, uns einen Ansprechpartner aus seinem Team zu nennen, der uns mit Projekt Polar Bear helfen kann?«

»Klar«, erwidere ich.

Ich werde also schon sehr bald wieder mit Patrick zu tun haben. Ich hoffe, diesmal läuft es besser.

»Was noch?«, fragt Viktoria in die Runde.

»Wir brauchen einen Kampagnenslogan«, antwortet Sam. »Ich kann daran arbeiten, brauche aber Hilfe mit der deutschen Sprache.«

»Arbeite mit Clara«, sagt Viktoria, ohne zu zögern. »Sie ist eine Expertin.«

Sie zwinkert mir erneut zu, und ich denke an die Rede, die Viktoria heute Abend halten wird. Hoffentlich geht das gut.

Sam wirft mir einen langen prüfenden Blick zu. Dann zuckt er mit den Schultern.

»Mit größtem Vergnügen«, sagt er und fährt fort:

»Zusätzlich zu Slogan und Messaging sollten wir ein paar dedizierte Videos für YouTube, Landing Pages für unsere Website und jede Menge Standardkampagnenmaterial – what a word! – vorbereiten.«

»Klar. Deine Verantwortung«, entscheidet Viktoria.

»Übrigens«, meldet sich Johannes wieder zu Wort, »Was ist das Kampagnenbudget?«

»Ausgezeichnete Frage«, erwidert Viktoria. »Das muss ich mit Pete besprechen. Ich dachte an eine halbe Million ... aber er muss das absegnen. Wir brauchen auch jemanden, der darauf achtet, dass wir zeitlich im Plan bleiben. Dafür möchte ich Clara vorschlagen. Ist das für alle OK?«

Sie blickt in die Runde.

»Perfekt«, sagt Yukiko.

Johannes nickt zustimmend.

»Du trittst uns also in den Arsch, wenn wir Deadlines nicht einhalten«, stellt Sam mit einem süffisanten Lächeln fest.

»Ganz genau«, antwortet Viktoria an meiner Stelle. »Clara, du hast meine explizite Erlaubnis, Sam in den Arsch zu treten, wenn er Deadlines verpasst.«

Wir, das heißt, hauptsächlich Viktoria, Yukiko und Sam, reden noch über ein paar Einzelheiten. Dabei zeigt sich erneut, dass sowohl Sams Grammatik als auch sein Akzent in Wirklichkeit ausgezeichnet sind. Viktoria tritt so souverän auf, dass es mich mitreißt. Aber auch Sam beeindruckt mich. Ich bin zuversichtlich, dass es eine spannende Zusammenarbeit geben wird.

Um 12 Uhr mittags gibt Lena Persson die bis dahin geheim gehaltene Event Location für die Sommerparty heute Abend bekannt: Eine alte Fabrikhalle im Süden von Berlin, die von einem großen Areal umgeben ist, sodass sowohl draußen als auch drinnen gefeiert werden kann. Selbst Viktoria verlässt um 16 Uhr das Büro, um sich zu Hause für den Abend fertigzumachen. Kurz darauf kommt Anna zu mir.

»Hast du dein Outfit dabei?«, fragt sie aufgeregt.

Ich nicke. Ich habe tatsächlich gestern Abend, als Viktoria weg war, ein Kleid herausgekramt, dass ich seit fünfzehn Jahren nicht mehr getragen habe. Das war vor den drei Kindern. Es mag nicht der aktuellen Mode entsprechen, doch damit kann ich leben. Wichtiger ist, dass es noch passt.

»Dann komm!«, fordert Anna mich auf. »Wir ziehen uns um!«

Ich folge ihr auf die Damentoilette. Ich benötige zwei Minuten, um mich bis auf die Unterwäsche auszuziehen, das lindgrüne Kleid, das ich für den Abend ausgesucht habe, anzuziehen und wieder in meine Schuhe zu schlüpfen. Kritisch betrachte ich mich im Spiegel, rücke meinen Busen zurecht, setze meine Brille ab und wieder auf, drehe mich einmal zur Seite, um zu sehen, wie das Kleid über meinen Hintern fällt, und finde es in Ordnung.

Anna benötigt geschlagene zehn Minuten, um sich anzuziehen. Dann holt sie ihr Schminkzeug heraus und widmet sich ihrem Gesicht. Wimpern, Lippen, Make-up. Dann das Haar. Das alles dauert noch mal eine Viertelstunde.

»Meinst du, das geht so?«, fragt sie mich.

»Du siehst blendend aus«, erwidere ich und bin mir sicher, dass heute Abend SEHR viele männliche Blicke an ihrem Dekolleté hängenbleiben werden.

»Gut«, meint Anna. »Dann nur noch etwas Parfum und ich bin bereit.«

Sie zückt ein Fläschchen, spritzt sich damit an den Hals und tut das auch bei mir, bevor ich etwas einwenden kann.

»Wie sieht’s bei dir aus?«, fragt sie mich, obwohl ich schon seit einer Ewigkeit nichts anderes tue, als ihr zuzusehen.

»Ich bin bereit«, erwidere ich. »Ich frage mich nur, ob ich meine Brille auflassen oder absetzen soll.«

»Unbedingt auflassen«, sagt Anna, ohne zu zögern. »Ohne die Brille bist du nur sexy. Mit bist du intelligent und sexy.«

Ich lache auf. »Du klingst wie meine Freundin Melanie«, sage ich geschmeichelt.

»Dann los!«, sagt Anna.

Wir verlassen die Damentoilette und schlendern zum Ausgang, wobei wir am Bereich des Marketings vorbeikommen. Die Schreibtische sind größtenteils verlassen; nur zwei Kollegen, mit denen ich bisher nicht zu tun hatte, sind noch da.

»Putain, t’as vu le cul de la nouvelle assistante?«, sagt der eine zu dem anderen.

»Calme-toi«, erwidert der andere. »Elle a au moins trente-cinq ans.«

»Et alors? Les femmes expérimentées, c’est les meilleures!«

Ich schmunzele zu mir selbst. Sie wissen eindeutig nicht, dass ich passabel Französisch spreche.

»Hast du zufällig verstanden, was die gesagt haben?«, wispert Anna.

Ich werfe ihr einen Blick zu und durchschaue die Situation: Sie hat es zwar nicht verstanden, ahnt aber, dass das Gespräch der jungen Kollegen uns gegolten hat.

»Willst du nicht wissen«, entgegne ich trocken.

»Doch! Unbedingt!«, widerspricht Anna aufgeregt.

»Wenn ich’s richtig verstanden habe, gefällt ihnen dein Kleid – und noch mehr, was sie darunter erahnen«, lüge ich und sehe, wie ein freudiges Grinsen auf Annas Gesicht erscheint.

Als wir das umfunktionierte Fabrikgelände betreten, wird mir zum ersten Mal klar, wie viele junge Leute bei Fair^Made arbeiten. Alle haben sich in Schale geworfen. Sogar Oli aus der IT, den ich bisher nur in zerrissener Jeans und schwarzem T-Shirt gesehen habe, trägt ein weißes Hemd, hat sich frisch rasiert und das Haar gestylt.

»Guten Abend«, sage ich zu ihm. »Wären Sie wohl so liebenswürdig, uns den Weg zur Garderobe zu weisen? Sie sehen so aus, als würden Sie hier arbeiten.«

»Keene blöden Sprüche!«, antwortet er und droht mir mit dem Zeigefinger.

Ich lache und bemerke, wie er mich von oben bis unten mustert.

»Steht dir«, sage ich, auf sein Hemd zeigend. »Solltest du im Büro auch mal tragen.«

»Dit würd’ dir wohl so passen«, erwidert er so griesgrämig, dass ich erneut lachen muss. »In dit Kleid kannste dir übrijens ooch sehn lassen. Jarderobe is’ da lang.«

Olis Kompliment tut mir gut, denn in Wirklichkeit fühle ich mich etwas fehl am Platze. Es liegt Jahre zurück, dass ich auf einer großen Party war. Und diese sprengt den Rahmen all dessen, was ich bisher gesehen habe. Damals in der Redaktion hatten wir eine Weihnachtsfeier und ein Sommerfest. Doch wir waren dreißig Leute. Selbst wenn dann noch einige ihre Partner mitbrachten, war das nicht vergleichbar mit der Fair^Made Sommerparty.

Die Location ist großartig; eine gelungene Mischung aus rauem Berliner Industriestil und einem Dekor, der zu der Eleganz Fair^Mades passt. Ich kann die Aufregung, die in den letzten Tagen das Büro beherrscht hat, nun gut verstehen. Und obwohl ich mich noch nicht so recht zugehörig fühle, spüre auch ich eine zunehmende Vorfreude auf den Abend.

Es gibt eine Vielzahl an Ständen mit Essen und Getränken, wo von Berliner Currywurst bis zu veganen Salaten mit Quinoa und Gemüse alles angeboten wird. Getrunken wird hauptsächlich Bier, Anna besorgt jedoch zwei Gläser Sekt für uns.

»Komm schon!«, sagt sie, als ich zögere, das Glas anzunehmen. »Du musst doch auch ein bisschen warm werden!«

Also nehme ich das Glas, und wir stoßen an.

»Bis zehn sollten wir einigermaßen nüchtern bleiben«, erklärt Anna. »Dann hält Peter üblicherweise eine kleine Ansprache. Anschließend wird noch ein anderes Mitglied des ELT etwas sagen. Wer, ist geheim. Letztes Jahr war es Patrick. Ich habe versucht, aus Patrick rauszubekommen, wer es dieses Jahr ist, doch er hat nichts gesagt.«

Wie ich Viktoria versprochen habe, verschweige ich, dass ich die Antwort auf diese Frage kenne.

»Und meinst du, es gibt wirklich einen Überraschungsgast?«, wechsle ich das Thema.

»Ich weiß es sogar«, erwidert Anna und zwinkert mir zu. »Aber ich darf’s nicht sagen. Du wirst sehen!«

So haben wir beide unsere kleinen Geheimnisse.

»Wollen wir was essen gehen?«, fragt Anna schließlich.

Die Schlangen an den Essständen sind lang. Anna will einen dieser veganen Salate, mir ist jedoch nach einer Currywurst. Eine sollte passen. In der Schlange treffe ich auf Kemal.

»Du isst also wirklich Schweinefleisch«, stelle ich fest.

Er nickt. »Einen Döner-Stand haben sie ja nicht aufgestellt.«

»Bist du mit deinem Modell gut vorangekommen?«, frage ich ihn, auch wenn das schon etwas zurückliegt.

»Damit bin ich rechtzeitig fertiggeworden«, entgegnet er.

»Vielleicht werden wir zusammenarbeiten«, sage ich. »Viktoria hat mir die Projektkoordination für Projekt Polar Bear übertragen.

»Das wäre schön!«, findet Kemal. »Ich hoffe, ich habe Zeit dafür.«

»Wieso solltest du nicht?«

»Es gibt so viele andere Sachen zu tun. Ich weiß nicht, was los ist. Pete ist in den letzten Wochen super angespannt. Er will ständig neue Modelle, Analysen, die mit dem Tagesgeschäft eigentlich nichts zu tun haben.«

»Und wofür?«, frage ich. Nicht dass ich davon irgendetwas verstehen würde.

»Das ist schwer zu erklären«, erwidert Kemal zögernd.

Ich spüre, dass das Thema empfindlich ist, und frage nicht weiter nach.

Während wir über Belangloses plaudern, sehe ich Pete über Kemals Schulter. Er steht abseits vom Trubel mit Patrick. Die beiden scheinen sich angeregt zu unterhalten. Eine Weile beobachte ich, wie Patrick auf Pete einredet. Letzterer nickt. Irgendwann legt er einen Finger auf den Mund, als wolle er Patrick bedeuten, nicht weiterzureden. Ich sehe, wie Patrick sich umdreht. Ich folge seinem Blick und sehe Viktoria, die lächelnd auf die Beiden zukommt. Auch Petes und Patricks Gesichter verziehen sich zu einem Lächeln. Doch es sieht aufgesetzt aus. Kurz darauf geht Viktoria weiter. Die zwei Männer schauen ihr nach. Ich sehe Patrick etwas zu Pete sagen. Ob seine Bemerkung Viktoria gilt? Wenn ja, wird es nichts Nettes gewesen sein. Ich habe nur zwei Tage für Patrick gearbeitet. Aber das war so entwürdigend, dass ich ihm nichts Gutes mehr zutraue.

Wie passt Viktoria in diese Gruppe? Sie scheint so anders. So ... sanft. Andererseits wird sie nicht zufällig Chief Marketing Officer sein. Ich mag erst seit drei Wochen bei Fair^Made sein, doch dass es dafür nicht reicht, fachlich gut zu sein, habe ich kapiert.

Als wir unsere Currywürste haben, trenne ich mich von Kemal und geselle mich wieder zu Anna.

»Willst du von meinem Salat probieren?«, fragt sie.

»Gern«, erwidere ich.

»Hey«, ruft Anna plötzlich aus. »Da ist Flavio! Hast du den eigentlich schon kennengelernt?«

»Wer ist Flavio?«, frage ich.

»Flavio ist der ExAs von Lena! Er hat diese Party organisiert. Hey, Flavio!«

Der Gerufene dreht seinen Kopf zu uns und kommt auf uns zu. Er ist ein gut aussehender junger Mann, der genauso italienisch aussieht, wie es sein Name suggeriert.

»Flavio!«, ruft Anna erneut. »Hast du Clara schon kennengelernt?«

Er schenkt erst Anna und dann mir ein Lächeln.

»Bisher nur auf dem Papier«, sagt er, und wenn ich noch Zweifel bezüglich seiner Herkunft hatte, werden diese von seinem Akzent ausgeräumt. »Du bist Vickys ExAs. Willkommen im Club!«

Er reicht mir die Hand und ich ergreife sie.

»Danke«, erwidere ich. »Wie kommt’s, dass ich dich bisher noch nicht getroffen habe?«

»Du bist erst seit drei Wochen da«, sagt er. »Ich war zwei Wochen im Urlaub – und diese Woche war ich fast immer hier« – er macht eine ausladende Handbewegung – »um sicherzustellen, dass für heute Abend alles bereit ist.«

»Verstehe.«

»Wie gefällt es dir bisher bei Fair^Made?«, erkundigt sich Flavio.

»Sehr gut«, antworte ich wahrheitsgemäß.

»Das freut mich«, sagt er, bevor ich weiter ausholen kann. »Hört zu, Mädels, ich muss drinnen noch mal nach dem Rechten sehen, damit für nachher auch alles klar ist. Wir sehen uns später!«

Wir schauen ihm nach.

»Flavio ist unglaublich«, sagt Anna. »Er weiß alles über Fair^Made. Ich glaube, wenn er nicht mehr da wäre, wäre Lena ganz schön am Arsch.«

»Wie lange ist er denn schon da?«

»Eine Ewigkeit«, erwidert Anna. »Er hat vor fünf Jahren ein Praktikum im Marketing-Team gemacht. Lena ist auf ihn aufmerksam geworden und hat ihm die Rolle als ihr ExAs angeboten. Er hatte noch ein Semester zu studieren, ist danach aber sofort wiedergekommen.«

»Wenn ich also etwas über die Vergangenheit Fair^Mades wissen will, ist Flavio mein Mann?«, frage ich.

»So ist es.«

Während Anna sich mit ein paar Kollegen aus dem Category Management unterhält, erkunde ich das Gelände. Dabei sehe ich Kemal mit jenem jungen Finance-Kollegen zusammenstehen, der in unserer gemeinsamen Einführungsveranstaltung mit Lena Persson die etwas provokativen Fragen gestellt hat. Sie scheinen sich gut zu unterhalten.

Ein paar Minuten später sehe ich erneut Pete und Patrick, die jetzt mit Peter zusammenstehen und Sekt trinken. Die drei Männer im ELT. Die drei Ps. Wieder beobachte ich sie einen Augenblick lang aus sicherer Entfernung. Patrick redet, während die zwei anderen Ps zuhören.

Die umfunktionierte Fabrikhalle ist noch recht leer. Ganz hinten ist eine Bühne aufgebaut. Dort stehen Lena, Viktoria und Flavio. Ich gehe wieder raus. Aus Langeweile lasse ich mir an einem der Getränkestände ein Glas Weißwein geben. Als ich den ersten Schluck nehme, stoßen Viktoria und Sam zu mir. Auch Viktoria hält ein Glas in der Hand. Als wir das Glas in der Hand der jeweils anderen sehen, fangen wir gleichzeitig an zu lachen.

»Gestern und heute schon wieder!«, sagt Viktoria und stößt mit mir an.

Sam blickt verständnislos von Viktoria zu mir und wieder zurück. »Was soll das heißen?«

»Eine Sache zwischen Clara und mir«, erwidert Viktoria.

»Schon wieder ein Geheimnis?«, fragt er empört.

Viktoria wirft mir einen Blick zu. Dann wendet sie sich an Sam und hat Erbarmen.

»Clara und ich haben gestern Abend auch schon zusammen ein Glas Wein getrunken«, erklärt sie. »Oder zwei oder drei.«

Sam starrt uns abwechselnd an. »Im Nachhinein bin ich nicht sicher, ob ich das wissen wollte. Ich finde es besorgniserregend, dass wir bei Fair^Made offenbar von Alkoholikern regiert werden.«

»Trink einfach mit uns«, schlage ich amüsiert vor.

»Ich fange erst nach Mitternacht damit an.«

»Ich weiß nicht, ob ich dann noch da bin«, sage ich. Trotz der kollektiven Aufregung bin ich noch nicht überzeugt, dass ich so gut auf die Fair^Made Sommerparty passe.

»Was? Du willst dir doch nicht die ganze Party entgehen lassen! Ab Mitternacht fängt der Spaß doch erst richtig an!«

Sein Entsetzen amüsiert mich. Ich nehme mir vor, ihn noch etwas zu provozieren.

»Ich fahre morgen zu meiner Mutter nach Brandenburg«, erkläre ich. »Wenn ich bis zum Morgengrauen feiere und zu viel trinke, verpass’ ich meinen Zug.«

»Brandenburg?! Na, das würd’ ich auch nicht verpassen wollen! Da fährt ja auch bestimmt nur ein einziger Zug. Und was machst du da mit deiner Mutter? Das vielseitige kulturelle Programm genießen?«

Aus dem Augenwinkel erkenne ich, dass Viktoria sich ein Grinsen verkneift. Ich zucke mit den Schultern. »Vermutlich werden wir viel streiten und Monopoly spielen.«

»Monopoly?!« Er schreit fast. »Monopoly?! Bist du etwa auch monopolygam ? Wie Vicky?«

Diesmal kann ich mein Lachen nicht unterdrücken.

»Es war ein Fehler, dir davon zu erzählen«, stellt Viktoria an Sam gewandt fest, doch um ihre Mundwinkel spielt weiter ein Lächeln.

»Von mir aus dürftest du ruhig etwas weniger mono- und etwas mehr polygam sein«, fährt Sam unbeirrt fort.

»Was hättest du davon?«, entgegnet Viktoria. »Die Fair^Made-Regeln sind da eindeutig: keine romantischen Beziehungen zwischen Kollegen, die eine hierarchische Beziehung verbindet.«

Wieder einmal überrascht mich Viktoria. Längst hat sie meinen ersten Eindruck von ihr aus dem Bewerbungsgespräch, dass sie intelligent, ehrgeizig, idealistisch und höchst professionell ist, bestätigt. Doch für eine subtile Art von Humor habe ich sie bisher für unfähig gehalten. Sie scheint vielseitiger zu sein, als sie es im Alltag zeigt.

»Ich bin zuversichtlich, dass wir dieses Problem lösen können«, meint Sam gerade. »Ihr müsst nur den Landsberger rauswerfen und mir seinen Job geben. Der Job scheint weder zu erfordern, dass man Tag und Nacht arbeitet – deine Definition von monopolygam –, noch dass man süchtig nach Monopoly ist – Claras Definition von monopolygam. Aufgrund des Playmate Kalenders (und auch Patricks sonstigen Verhaltens, wenn ich das an dieser Stelle mal anmerken darf) scheint mir, dass der aktuelle Inhaber der Position zumindest in seinen Träumen eher polygam als monogam veranlagt ist. Da scheint es offenbar keinen Konflikt mit der Rolle als Chef des Category Managements zu geben. Wieso auch, schließlich ist Fair^Made ein equal opportunities employer und legt Wert auf diversity . Wie dem auch sei – auf jeden Fall bin ich zuversichtlich, dass ich diesen Ansprüchen genügen könnte.«

»Wenn du da nicht am Ende ein paar englische Begriffe verwendet hättest, hätte ich fast daran gezweifelt, dass du Amerikaner bist, und dich für einen Deutschen gehalten«, entgegnet Viktoria.

»Was? Wieso?«

»Ihr Amerikaner seid weder für subtilen Humor bekannt, noch für so hochgestochene Sprache. Schon gar nicht in einer Fremd sprache.«

Sam starrt sie an. »Du willst doch nur vom Thema ablenken!«

»Aber nicht doch«, erwiderte Viktoria beschwichtigend. »Ich finde es eine super Idee, Patrick durch dich zu ersetzen. Damit würden sich für mich gleich zwei Probleme auf einen Schlag lösen. Wir sollten Peter diesen Vorschlag unterbreiten.«

Sam starrt sie an. »Im Ernst?«

»Unbedingt. Aber lass uns damit bis mindestens 4 Uhr morgens warten. Ich denke, das erhöht unsere Chancen.«

»Ha! Dann ist Peter längst nicht mehr da.«

Viktoria blickt ihn bedauernd an. »Oh, wie ist schade!«

Sam wirft ihr einen säuerlichen Blick zu, als sie in schallendes Gelächter ausbricht.

»Punkt für dich«, sagt Sam und stimmt in unser Lachen ein. »Bis nachher. Nach diesem Gespräch brauche ich doch was zu trinken.«

Kurz darauf wird Viktoria von Flavio für eine Last-Minute-Besprechung weggerufen, und ich schlendere allein über das Gelände.

Ab 20 Uhr legt ein DJ Musik auf. Auch wenn die Lautstärke gering ist, sodass man sich weiterhin gut unterhalten kann, beginnen bald darauf ein paar Leute vornehmlich weiblichen Geschlechts zu tanzen. Ich stelle mich in den hinteren Teil der Halle unweit des Eingangs und sehe zu. Ab 21 Uhr sind die Stände draußen mit Essen und Trinken nicht mehr besetzt. Stattdessen wird in der Halle eine lange Bar eröffnet und das Geschehen verlagert sich nach drinnen. An der Bar erblicke ich Anna mit Patrick. Aus der Distanz sieht es so aus, als wolle Anna ihren Chef davon abhalten, etwas zu trinken zu bestellen. Sollte es so sein, ist sie nicht erfolgreich; gleich darauf reicht ein Mitarbeiter des Catering-Dienstes Patrick ein Bier.

Mein Blick schweift weiter. Für eine der nicht ganz so fitten Kolleginnen, die mit uns in Vorbereitung auf die Party im Fitness- Studio war, hat sich das Training schon ausgezahlt: Sie befindet sich in den Armen eines Kollegen, den ich noch nie gesehen habe. Ihre Lippen kleben zusammen, seine Hand liegt auf ihrem Hintern. Sie scheinen die Welt um sie herum vergessen zu haben. Damals in der Redaktion wäre so etwas völlig undenkbar gewesen. Hier jedoch schenkt den Beiden außer mir niemand Aufmerksamkeit.

Es ist fünf vor zehn, als die Musik verstummt. Das Licht in der Halle wird gedimmt, und nur die Bühne wird von einem Scheinwerfer erleuchtet. Der Geräuschpegel sinkt deutlich. Um zwei Minuten vor zehn steigt Lena mit einem Mikrofon in der Hand auf die Bühne, und tosender Beifall braust auf. Eine ganze Weile blickt die Fair^Made-Gründerin lächelnd in die Runde.

»Welcome!«, ruft sie, als der Beifall schließlich abebbt. »Welcome to this year’s Fair^Made Summer Party!«

Wieder bricht Jubel aus, und Lena wartet ab.

»When Fair^Made was founded seven years ago, we defined an ambitious vision. We work very hard all year long to pursue this vision. But once a year we take the time to celebrate ourselves during our annual summer party. As always, I cannot thank one person enough for organizing yet another stunning event for our ever growing team: Flavio!«

Wieder braust tosender Applaus auf. Lenas Worte geben das wieder, was ich schon in den letzten Tagen immer wieder gehört habe: Heute Abend nehmen wir uns frei von der Fair^Made-Vision und feiern uns. Warum nicht. Und selbstverständlich gebührt Flavio Dank für die Organisation der Party.

»And like every year, we’ll now hear a few words from our CEO. Peter, please come on up here!«

Der Beifall für Peter ist deutlich verhaltener, als er auf die Bühne steigt, in die Menge lächelt und das Mikrofon von Lena übernimmt.

»Thank you, Lena«, sagt er mit einem unüberhörbaren deutschen Akzent. »Thank you! Thank you!«

Er blickt ihr nach, während Lena unter erneut tosendem Beifall die Bühne verlässt.

»Two-thousand-seventeen was good«, wendet sich Peter dann an uns. »Two-thousand-eighteen was excellent. But after only half a year I am confident that two-thousand-nineteen will be the most exciting year of all!«

Er lässt eine Pause, sodass auch an dieser Stelle wieder gejubelt werden kann.

»Der Mann ist ein Genie«, vernehme ich plötzlich eine Stimme dicht neben mir. Ich habe gar nicht bemerkt, dass jemand neben mich getreten ist. »Er schickt die Gründerin begleitet von Jubelrufen von der Bühne, und das Erste, was er dann tut, ist, die drei Jahre hervorzuheben, seit er CEO geworden ist. Was sich nach einer großartigen Nachricht anhört, muss sich für Lena wie eine bittere Niederlage anfühlen. Und das mit so wenigen Worten und von allen bejubelt! Ein brillanter Zug.«

Ich sehe mich nach dem Sprecher um und mein Herz setzt einen Schlag aus. Es ist kein anderer als der gut aussehende Typ aus dem Fitness-Studio, der mich vor zwei Wochen ungeniert begutachtet hat. Nur dass er jetzt einen sehr eleganten Anzug und dazu eine völlig unpassende karierte Krawatte trägt. Sein Blick ist nicht mir, sondern der Bühne zu gewandt, doch an dem Lächeln, das um seine Lippen spielt, erkenne ich, dass er weiß, dass ich ihn betrachte.

»While the rest of the fashion industry has suffered from this great long summer, it has been a very sunny first half year for us. Others must feel like dinosaurs. They are too big, too lazy to adjust to changing conditions. And if they are dinosaurs, then we are mammals. They will soon belong to the past, and we are the future!«

Wieder lässt Peter eine Pause, sodass wir applaudieren können.

»Na ja«, sagt der junge Mann neben mir, und dieses Mal kann es keinen Zweifel geben, dass seine Worte nur für mich bestimmt sind. »So gelungen finde ich diesen Vergleich nicht. Schließlich sind die Dinosaurier ausgestorben, weil es zu kalt wurde. Nicht zu warm. Aber vielleicht sollte man da nicht so pingelig sein. Ich find’s ja grundsätzlich gut, dass er sich ein paar rhetorische Figuren überlegt hat.«

Ich muss kichern.

»The news are full of fashion companies not achieving the expected business results. Share prices drop. At the same time, we are having the most successful half-year in Fair^Made history!«

»Jetzt fudelt er etwas«, konstatiert der junge Mann neben mir tadelnd. »Er beobachtet Korrelation und unterstellt Kausalität. Zwar stimmt es, dass die Modebranche weniger verkauft, wenn das Wetter gut ist. Die Leute haben einfach Besseres zu tun, als shoppen zu gehen. Da kann tatsächlich ein kausaler Zusammenhang bestehen. Aber das gute erste Halbjahr für Fair^Made hat damit rein gar nichts zu tun. Wenn man ein schnell wachsendes Unternehmen ist, ist es einfach nur normal, dass die Verkaufszahlen in jedem Halbjahr höher sind als in allen vorausgegangenen.«

Auch wenn ich dem inhaltlich nicht ganz folgen kann, gefällt mir, dass dieser Typ Peters Rede quasi für mich interpretiert. Und während Peter fortfährt und einzelne Ereignisse der letzten sechs Monate hervorhebt, höre ich nur noch mit einem Ohr zu und studiere stattdessen meinen Dolmetscher. Die Krawatte ist wirklich witzig. Kariert wie ein Schottenrock. Aber perfekt gebunden und am Hals gelockert, sodass der oberste Hemdknopf geöffnet sein kann. Selbst wenn ich ihn nicht im Fitness-Studio gesehen hätte, wüsste ich dank seiner Statur und Haltung, dass er sehr regelmäßig Sport treiben muss.

»... many challenging challenges ahead of us«, sagt Peter gerade.

»Challenging challenges«, wiederholt der junge Mann neben mir spöttisch. »Wow. Peter ist wirklich in Höchstform heute Abend. Seinen Ghostwriter will ich mal kennenlernen!«

»Ein Pleonasmus«, kann ich mir nicht verkneifen hinzuzufügen. »Oder redundant. Zumindest sind mir noch nicht viele Herausforderungen untergekommen, die nicht herausfordernd waren.«

Der junge Mann neben mir wendet sich mir zu. Sein Gesichtsausdruck ist erst überrascht und geht dann in ein anerkennendes Grinsen über, als ich seinen Blick herausfordernd entgegne.

»And if we continue like this, we will record a new record year by December without having to do anything«, sagt Peter oben auf der Bühne.

»Record a new record«, wiederholt mein Gesprächspartner. »Wenn das keine Diaphora ist.«

»Noch besser gefällt mir jedoch das Oxymoron, das er da eingebaut hat«, sage ich. »›Wenn wir so weitermachen, brauchen wir nichts zu tun.‹ Oder ist das ein Paradoxon?«

Er lacht. »Auf jeden Fall dürfte es schwierig werden, weiterzumachen, ohne etwas zu tun.«

»This success, however, is first and foremost your success!«, ruft Peter, ganz der CEO, der sein Team lobt. »You all contribute to this success. You all help to realize the Fair^Made vision. You all contribute to making this a better world! And for this I thank you!«

»Eine Anapher«, kommentiere ich, und meine Stimme hat den gleichen leicht spöttischen Ton angenommen, wie die des gut aussehenden Fremden neben mir.

Da Peter offenbar fertig ist, brandet erneut Applaus auf.

Während wir auch klatschen, sagt der Typ:

»Auch auf die Gefahr hin, dass es sich wie die älteste Anmache der Welt anhört: Wo sind wir uns schon mal begegnet? Du kommst mir irgendwie bekannt vor.«

»Im Fitness-Studio«, antworte ich und erkenne gleich darauf an seinem fast unverschämten Grinsen, dass ich ihm in die Falle gegangen bin. Er weiß ganz genau, wo wir uns gesehen haben. Schließlich hat er mich auch nicht nur gesehen .

»Ach, ja!«, tut er so, als würde er sich jetzt erst erinnern. »Aber jetzt trägst du eine Brille. Deswegen war ich verunsichert.«

Er scheint keineswegs verunsichert. Ist aber auch egal.

»Du bist gut in Form«, sagt er.

Er ist einen Schritt näher gekommen und grinst mich an. Es ist das schelmische Grinsen eines selbstbewussten jungen Mannes. Und es ist ansteckend. Mir wird gerade klar, dass ein fünf bis zehn Jahre jüngerer Mann mit mir flirtet und es mir gefällt, als Viktoria auf der anderen Seite der großen Halle auf die Bühne tritt.

»Es geht weiter«, sage ich und schiebe meinen Flirt sanft zur Seite, wobei ich wie eine Teenagerin kichern muss und vor allen Dingen gezwungen bin, ihn zu berühren.

Viktoria ergreift das Mikrofon und blickt in die Menge. Ich spüre die Aufregung. Wird sie es schaffen? Bei der Generalprobe gestern Abend war sie ausgezeichnet. Aber das hier ist eine ganz andere Situation.

»Ei-gent-lich«, beginnt sie, jede Silbe betonend, wie wir es einstudiert haben. Fast als sänge sie. Sie hält inne. Mit einem Mal ist es still.

»Ei-gent-lich
woll-te ich
gar nich’.«

Wieder macht sie eine kurze Pause, bevor sie fortfährt:

»Ich wollt’ nicht hier auf der Bühne stehn,
wollt’ nicht windmühlen-like mit den Armen drehn,
um durch heftiges Gestikulieren
zu probieren,
Worte zu unterstreichen,
die eher willkürlich meinem Mund entweichen,
jedoch weitestgehend bedeutungslos sind.
Ich wollt’ nicht hier im Rampenlicht stehn,
vom Geschehen vor mir aber nichts sehn
und mich fühlen, fast als wäre ich blind,
denn das Licht der Scheinwerfer blendet mich.
Mit einem Mal regt sich in mir
die Angst, dass ich mich hier blamier.
Doch dann erinnere ich mich:
Die Angst, die mich noch grade quälte,
ist Quatsch! Ich bin die Auserwählte,
die heut’ hier zu euch sprechen darf.
Die Frage, die das schnell aufwarf,
ist: worüber?
Wie wär’s, wenn ich als Auserwählte
euch heut’ von meinem Traum erzählte?«

Wieder hält Viktoria inne und blickt in die Runde. Vereinzelt hört man ein »Ja!« Oder ein »Yes!« Weitestgehend bleibt es jedoch still. Es ist eine von Erwartung und Spannung gefüllte Stille. Am gespanntesten bin ich. »Wenn man eine Rede hält, muss man seine Zuhörer kennen und einbinden!«, klingen die Worte meines Großvaters in meinem Ohr. »Die beste Rede wird unweigerlich zu einer peinlichen Angelegenheit, wenn sie nicht zu denen passt, die sie hören.« In wenigen Sekunden werde ich erleben, ob Viktorias Rede zu den Fair^Makern passt.

Im Gegensatz zu mir scheint Viktoria völlig gelassen und fährt fort. Nein, das stimmt so nicht. Jetzt fängt sie eigentlich erst richtig an:

»Wenn Eisbär Einar im Frühjahr erwacht,
seine Höhle verlässt und sich auf den Weg macht,
sich darauf verlässt,
dass die Eisdecke fest,
sodass er endlos wandern kann,
dann ...
... feiern wir!«

Ich bekomme eine Gänsehaut. Viktoria hat diese erste Strophe vorgetragen, als wäre sie eine geborene Poetry-Slammerin. Mir schien, dass Poetry-Slam perfekt zu Fair^Made passen würde. Keine einfache Rede. Anspruchsvoll. Leidenschaftlich und rhythmisch passend vorgetragen. Kein Gedicht, wo das Versmaß stimmen muss. Das wäre zu altmodisch für Fair^Made. In den nächsten Sekunden kommt es drauf an.

Viktoria wartet erneut kurz, bevor sie fortfährt:

»Wenn Berggorilladame Jane
im Urwald von einer Liane
zur anderen schwingt,
ein Kunststück nach dem anderen vollbringt
und dabei vor Freude singt,
weil der Urwald unversehrt,
sodass Jane unbeschwert
herumtollen kann,
dann ...«

Viktoria unterbricht sich, blickt zu uns herunter, und ich halte den Atem an. Wird es funktionieren? Eine Sekunde der Stille verstreicht.

»... feiern wir!«, antworten einige. Nicht alle. Aber es sind auch nicht nur ein paar wenige, die verstanden haben. Selbst auf die Entfernung erkenne ich, dass Viktoria lächelt. Sie nickt. Und mir fällt ein Stein vom Herzen.

Es klappt!, frohlocke ich innerlich. Sie machen mit!

Viktoria fährt fort:
»Das Spitzmaulnashorn Nino lacht,
weil niemand ihm nach seinem Horn tracht-
et, was Nino bisher gar nicht kannte,
weil er ständig vor Wilderern wegrannte
und man sein Land für Felder abbrannte.
Rennt Nino jetzt, ist’s just for fun,
und dann ...«

Diesmal kommt die Antwort ohne Zögern und aus unzähligen Kehlen:

»... feiern wir!«

Es klingt nicht wie das Grölen einer Horde Hertha-Fans, die sich lautstark an einem Sieg ihrer Fußballmannschaft erfreut. Es sind nur zwei Worte, doch sie sind voller Bestimmtheit. Ich spüre geradezu, dass diese Bestimmtheit Berge versetzen kann.

Und wieder fährt Viktoria fort:
»Wenn Biene Sabine emsig brummt
und mit fröhlicher Miene ein Liedchen summt,
denn mit Pestiziden ist Schluss,
sodass sie nichts befürchten muss
und unsre wilde kleine Biene
Birne, Kirsche, Apfelsine,
Gänseblümchen, Löwenzahn
bedenkenlos bestäuben kann,
dann ...«
»...feiern wir!«, antworten wir.
Auch ich stimme begeistert ein.
»Wenn Thunfischdame Tess die Zeit hat,
ein paar Jahre im Ozean zu leben
und, obwohl sie es weit hat,
sich zu ihren Laichplätzen zu begeben,
ohne auf ihrer langen Reise
auf klägliche Weise
in den Netzen zu enden,
die wir Menschen verwenden,
um Thunfisch zu fangen
und an ihr Fleisch zu gelangen,
sodass Tess Nachwuchs haben kann,
dann ...«

Auch wenn mir diese Strophe von Anfang an besonders gut gefallen hat, hatte ich Bedenken, weil mir in den letzten Wochen nicht entgangen ist, dass sich Sushi auch unter Fair^Makern großer Beliebtheit erfreut. Meine Sorgen stellen sich jedoch als unbegründet heraus.

»... feiern wir!«, antwortet der Chor lautstark.

»Als der Seeadler Waldemar
mal alleine im Walde war,
sich am See auf die Lauer legte
und wartete, dass sich was regte,
erkannte er, dass er
in klarem Wasser
wesentlich besser
als in trübem Gewässer
nach seiner Leibspeise jagen kann.
Wird Abwasser also aufbereitet
statt in Flüsse und Seen geleitet,
dann ...«
»... feiern wir!«
»Wenn Schildkröte Patricia,
die mit ihren hundert Jahr’
noch weiß, wie wunderbar’s mal war,
sich wundert, weil das, was sie frisst,
gar keine Plastiktüte ist,
und Patricia daran
ganz genüsslich knabbern kann,
weil wir alle uns vereinigt
und den Ozean gereinigt,
dann ...«
»... feiern wir!«
»Gewiss, unser Impact ist noch klein,
doch steter Tropfen höhlt den Stein.
Es fängt schon an, anders zu sein.
Hört ihr, wie die Erde bebt?
Weil der Urwald, die Wüste, die Steppe lebt?
Das gemütliche Trampeln
von Zwergelefante(l)n?
Das Rauschen der Schwingen
von Vögeln, die singen
in schönen Tönen
und nicht so schönen?
Das fröhliche Zischen der Schlangen,
das Plätschern des Wassers von Fischen auf langen

Wanderungen vom Südpol zum Nordpol?

(Ich frage mich, was wollen sie dort wohl?)

Das Summen der Bienen und Wespen?

Das Brummen von Hummeln, die gestern
noch nicht so zuversichtlich klangen,
weil sie ums nackte Überleben rangen?

Wenn jedes Tier Lebensfreude ausstrahlt,
dann wissen wir, dass unsre Müh’ sich auszahlt.

Verfolgen wir weiter unsre Vision,
dann wird das schon!

Drum lasst uns, die wir täglich an morgen denken,
uns nun den heutigen Abend schenken,
um ungehemmt und ohne Sorgen
zu feiern, als gäbe es kein morgen.

Ich bitte euch: Stoßt mit mir an!

Und dann ...«

»... feiern wir!!«

Ohrenbetäubender Applaus bricht los. Die zwanzig, dreißig Prozent der Fair^Maker, die kein Deutsch verstehen, lassen sich von den anderen anstecken. Alle jubeln, schreien, klatschen, trampeln mit den Füßen. Auch ich bin begeistert. Ich bin stolz auf den Text, aber vor allem auch auf Viktoria, die ihn fantastisch vorgetragen hat. Sie steht auf der Bühne und strahlt, und nachdem wir in den letzten Tagen so hart an der Vorbereitung gearbeitet haben, bin ich wirklich glücklich für sie.

Auch der junge Mann neben mir klatscht.

»Wow«, sagt er, und anders als vorher liegt kein Spott in seiner Stimme. »Das hätte ich ihr gar nicht zugetraut. Vergiss, was ich vorhin über Peters Ghostwriter gesagt habe. Viktorias Ghostwriter, den würde ich gern mal kennenlernen!«

Ghostwriterin, korrigiere ich in Gedanken. Und du hast sie schon kennengelernt.

»Woher willst du wissen, dass sie die Rede nicht selbst geschrieben hat?«, frage ich.

»Ich bitte dich!«, erwidert er. »Sie hat mehr als einen Vollzeitjob! So einen Text zu schreiben, das muss etliche Stunden kosten! Ich kann mir nicht vorstellen, dass sie die Zeit hätte.«

»Vielleicht hast du recht«, gebe ich zu.

»Ich frage mich nur, ob Viktoria sich mit dieser super Performance einen Gefallen getan hat«, sinniert der junge Mann.

»Wieso?«, wundere ich mich.

»Weil sie Peter mit seiner lächerlichen Rede ziemlich blass aussehen lässt. Sehr blass sogar. Ich bin mir fast sicher, dass Peter durch sein Verhalten vorhin ganz bewusst Lena düpieren wollte. Und jetzt hat Viktoria ihm komplett die Schau gestohlen und ihn damit düpiert.«

»Aber das war doch nicht Viktorias Absicht!«, sage ich indigniert. »Sie wollte einfach nur eine besondere Rede halten, damit wir gut unterhalten werden und sie nicht blöd dasteht!«

»Mag sein. Aber jetzt steht Peter blöd da. Es kommt auch gar nicht darauf an, welche Absichten sie verfolgt hat. Es kommt darauf an, wie es von Peter – und allen anderen – wahrgenommen wird. Denn wenn er will, kann er Viktoria Ärger machen.«

»Das glaube ich nicht.«

»Ich hoffe, dass du nicht unrecht hast«, sagt er.

»Oh, eine Litotes«, stelle ich fest.

»Was?«, fragt er.

»Was du gerade gesagt hast. ›Nicht unrecht‹. Das ist eine doppelte Verneinung. Als Stilmittel nennt man das Litotes.«

In diesem Moment eilt Patrick Landsberger dicht gefolgt von Anna nah an uns vorbei dem Ausgang der Halle zu.

»Was fällt dieser Hure ein, sich so aufzuspielen!«, schimpft er, und sein Gesichtsausdruck sagt deutlich, dass er fuchsteufelswild ist.

Hoffentlich meint er nicht Viktoria, denke ich, die Worte meines neuen Bekannten noch im Ohr. Gleich darauf bekomme ich Gewissheit.

»Auserwählt!«, brüllt Patrick. »Dass ich nicht lache! Für wen hält die sich? Frodo? Harry Potter?!«

Ich beobachte, wie Anna beschwichtigend auf ihn einredet, womit sie jedoch keinen sonderlichen Erfolg zu haben scheint. Ich eile hinzu.

»Kann ich dir helfen?«, frage ich Anna.

»Du!«, schreit Patrick. »Du, hau bloß ab! Du bist unfähig und eine Betrügerin! Wenn es nach mir gehen würde ...«

»Das reicht, Patrick«, fällt ihm Anna ins Wort.

Ich bewundere das bestimmte Auftreten dieser noch so jungen Frau. Ich kann mir allerdings auch so denken, was Patrick hatte sagen wollen.

»Er hat zu viel getrunken«, sagt Anna zu mir. »Mach dir keine Sorgen. Ich komm’ schon mit ihm klar. Ich setz’ ihn in ein Taxi und bin gleich wieder da.«

»Bist du sicher?«, frage ich. Sie tut mir leid.

Anna nickt. »Bis später.«

Ich sehe zu, wie sie Patrick am Arm ergreift und zum Ausgang des Außengeländes führt. Patrick wankt tatsächlich ziemlich. Er ist groß und wiegt bestimmt hundert Kilo. Anna vermutlich kaum die Hälfte. Mit bangem Blick sehe ich ihnen nach, bis sie hinter einer Gebäudeecke verschwinden, und kehre dann in die Halle zurück. Mein junger Sprachanalyst mit dem süßen Lächeln ist nicht mehr zu sehen. Die Party ist jetzt in vollem Gange. Ich begebe mich zur Bar, lasse mir noch ein Glas Weißwein geben und schaue dem Treiben auf der Tanzfläche zwei Lieder lang zu.

Als ich gerade beschlossen habe, nicht mehr auf Annas Rückkehr zu warten und stattdessen nach Hause zu gehen, kommt Viktoria auf mich zu.

»Clara!«, brüllt sie, um die Musik zu übertönen.

Ihr Haar ist nicht mehr zusammengebunden, wodurch sie weniger professionell und jünger wirkt. Als sie mich erreicht, umarmt sie mich stürmisch.

»Clara!«, wiederholt sie. »Du bist meine Heldin!«

Seit dem Ende ihres großen Auftritts muss sie sehr schnell sehr viel getrunken haben. Sonst würde sie sich nicht so verhalten. Dennoch fühle ich mich geschmeichelt.

»Ich hatte Riiieesenbammel«, sagt sie in mein Ohr. »Ich bin so froh, dass wir so oft geübt haben. Sonst hätt’ ich das total verhauen.«

Etwas unschlüssig, was ich tun soll, lege ich die Hand auf ihren Rücken und drücke sie kurz an mich.

»Du hast es super gemacht«, sage ich.

»Nur dank dir«, entgegnet Viktoria. »Dieser Text! Du bist ein Genie!«

»Ich glaube, du übertreibst.«

»Nein, nein!«, widerspricht sie. »Keinesfalls! Clara, du hast mir diese Woche all deine Abende geopfert. Nimm dir doch am Montag frei! Das hast du dir verdient!«

»Das ist schon in Ordnung«, wehre ich ab.

»Ich bestehe darauf!«, insistiert sie.

Ich zucke mit den Schultern. Mir soll’s recht sein. Ich frage mich nur, ob sie nicht schon zu viel getrunken hat, um sich am Montag noch daran zu erinnern.

»Versprichst du’s mir?«, fragt sie und lässt mich wieder los.

Ich nicke.

»Gut«, findet sie.

»Im Büro gab es das Gerücht, dass es einen Überraschungsgast geben soll«, sage ich. »Stimmt das?«

»Um Mitternacht«, antwortet Viktoria grinsend. »Mehr wird nicht verraten.«

Noch gut eine Stunde, denke ich. Ich werde das noch abwarten und dann nach Hause fahren. Vielleicht finde ich Anna bis dann.

»Weißt du, wo die Toiletten sind?«, fragt mich Viktoria.

Ich deute auf einen Gang, der von der Halle abgeht und über dem ein leuchtendes WC-Schild prangt.

»Bis später«, sagt Viktoria und setzt sich auf etwas wackligen Beinen in Bewegung.

Auch mir ist das letzte Glas Weißwein ganz schön zu Kopf gestiegen. Ich entscheide, noch mal an die frische Luft zu gehen.

Direkt vor dem Halleneingang steht eine Traube von Menschen, die rauchen. Sobald ich sie durchbrochen und mich ein paar Schritte entfernt habe, bin ich allein. Ich atme mehrfach tief ein. Das tut gut! Ich schlendere über das Gelände. Irgendwo ist eine Mauer, die mir bis zur Brust reicht. Ich lehne mich dagegen, lege den Kopf in den Nacken und blicke zum Himmel.

»Noch genau eine Woche bis Vollmond«, höre ich eine Stimme hinter mir.

Ich zucke zusammen und drehe mich um. Trotz der Dunkelheit erkenne ich den Sprecher sofort.

»Du hast mich erschreckt«, sage ich, weil mir nichts Besseres einfällt.

Er geht nicht darauf ein. Stattdessen fragt er:

»Hat Anna Patrick weggebracht? Er schien ziemlich neben sich zu stehen.«

»Er hatte zu viel getrunken«, erkläre ich.

»Ist nicht das erste Mal«, meint der junge Mann.

Eine Weile stehen wir schweigend nebeneinander und blicken zum zunehmenden Mond hinauf.

»Ich glaube, ich hab’ auch schon ewig nicht mehr so viel getrunken«, sage ich schließlich.

»Bist du deswegen rausgegangen?«, fragt er. »Um frische Luft zu schnappen?«

Ich nicke. »Und um meinen Ohren eine Pause von der Musik zu gönnen. Und du?«

»Ich hab’ dich rausgehen sehen«, entgegnet er. »Ich wollt’ dich noch mal kurz sehen, bevor ich gleich gehen muss.«

»Wieso?«, frage ich.

»Du bist eine faszinierende Frau«, erwidert er.

Eigentlich hat sich mein Wieso darauf bezogen, dass er bald gehen müssen würde. Egal. Ich beobachte, wie er sich von der Mauer abstößt und vor mich tritt, sodass wir uns gegenüberstehen.

»Die Brille steht dir«, sagt er schließlich.

»Ich könnt’ drauf verzichten«, entgegne ich schneller, als ich denken kann.

»Im Ernst«, fährt er fort. »Du hast ein wunderschönes Gesicht. Auch ohne Brille. Aber die Brille gibt dir etwas Intellektuelles, das ausgezeichnet zu dir und deinem Geplapper über sprachliche Stilmittel passt.«

Intelligent und sexy , kommen mir Melanies Worte von vor ein paar Wochen und Annas Worte von heute Nachmittag in den Sinn.

»Ich weiß nicht ...«, beginne ich.

Er kommt noch näher und legt mir einen Zeigefinger auf den Mund. Sofort höre ich auf zu sprechen.

»Es ist nicht leicht, dir ein Kompliment zu machen«, stellt er fest.

Dann nimmt er den Finger von meinen Lippen, fährt mit der Hand über meine Wange und legt sie schließlich in meinen Nacken. Sanft zieht er mich an sich. Durch die Gläser meiner Brille sehe ich sein im Schatten liegendes Gesicht näherkommen, einem lange vernachlässigten, aber noch vorhandenen Automatismus folgend, schließe ich die Augen und öffne leicht den Mund. Und dann spüre ich die Berührung seiner Lippen. Sie sind warm und weich, küssen mich erst vorsichtig und dann entschlossener, als ich den Kuss erwidere. Sein Körper ist hart und stark und drückt gegen meine Brust. Ich weiß gar nicht, wie mir geschieht. Ich, Clara Nussbaum, alleinerziehende Mutter dreier Kinder, knutsche auf der Sommerparty meines neuen Arbeitgebers mit einem deutlich jüngeren Mann, dessen Namen ich nicht einmal kenne, herum. Sollte irgendetwas an dem, was hier gerade passiert, unangebracht sein, so ist es mir egal! Der Mangel an Zuneigung von einem Mann und die jahrelange Entbehrung werden mir in diesem Augenblick nur allzu bewusst. Wie lange ist es her, dass ich mich so begehrt gefühlt habe? Ich schlinge meine Arme um seinen Hals, drücke mich fester an ihn und küsse ihn leidenschaftlicher.

Irgendwann lösen wir uns voneinander. Hätte er nicht schon vorher gesagt, dass er losmuss, würde ich erwarten, dass er mich jetzt mit zu sich nach Hause nehmen wollen würde. Und ich würde keine Sekunde zögern, ihn zu begleiten. Stattdessen blicken wir uns einfach nur schweigend an. Dann holt er etwas aus der Innentasche seines Jacketts und ergreift meine rechte Hand. Das Etwas ist ein Kugelschreiber, mit dem er jetzt etwas auf meine Handinnenfläche schreibt. Dann lässt er meine Hand langsam aus seiner Hand gleiten, dreht sich um und ist bald darauf in der Dunkelheit verschwunden.

Lange stehe ich gegen die Mauer gelehnt da, und starre in die Dunkelheit. Ist das gerade wirklich passiert? Mir? Was ist da eigentlich passiert? Und wieso ist es passiert? Auf jeden Fall hat er in mir eine Sehnsucht geweckt, die allzu lange unterdrückt wurde. Wie neulich im Fitness-Studio. Unter seinen Blicken fühlte ich mich endlich mal wieder als begehrenswerte Frau. Dieses Gefühl ist jetzt auf das nächste Niveau gehoben worden. Und oh, wie fühlt es sich gut an! Ich fühle mich wie Dornröschen, das nach langem Tiefschlaf von einem Prinzen wachgeküsst wurde. Mit einem Mal muss ich laut loslachen, und gleichzeitig kommen mir die Tränen. Ich lasse den Emotionen freien Lauf, bis ich mich wieder in den Griff kriege. Es tut so gut zu leben!

»Also lebe!«, sage ich zu mir selbst. »Man lebt nur einmal!«

Und damit setze ich mich in Bewegung auf den erleuchteten Eingang zur Halle zu. Vielleicht finde ich Anna jetzt. Und wenn nicht, werde ich mich auch so amüsieren.

Zuerst gehe ich auf die Toilette. Das hat zwei Gründe. Erstens den Offensichtlichen. Zweitens brauche ich Licht. Ich warte, bis ich auf der Kloschüssel sitze. Dann öffne ich meine Hand.

Karl

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Mein Herz schlägt instinktiv höher. Karl, denke ich. Das ist also sein Name. Für einen Moment schließe ich die Augen und gebe mich einer abstrakten Fantasie hin. Dann mache ich mich auf die Suche nach Anna.

Tanzend bahne ich mir meinen Weg durch die dichte Menschenmenge auf der Tanzfläche. Ich sehe Kemal in einer Gruppe mit Finance-Kollegen. Er winkt mir zu, ich winke zurück und tanze mich weiter. Oli von der IT legt ein paar ziemlich krasse Dance Moves hin, die zu dem griesgrämigen Berliner so gar nicht passen. Ich grinse. Damit werde ich ihn bei der nächsten Gelegenheit aufziehen! Am Rand der Tanzfläche befindet sich eine Gruppe aus ELT-Mitgliedern: Lena, Pete, Viktoria, Yukiko und Annapurna. Fasziniert sehe ich aus sicherer Entfernung einen Moment lang zu. In dieser unwahrscheinlichen Situation habe ich tatsächlich Viktorias erste – und vermutlich einzige – Schwäche entdeckt: Sie hat überhaupt kein Rhythmusgefühl. Eine andere Erklärung für das, was sie da aufs Parkett legt, fällt mir nicht ein. Es sei denn, sie ist inzwischen dermaßen blau, dass sie nicht weiß, was sie tut. Egal was es ist, es macht sie umso sympathischer und ich habe fast Lust, sie in den Arm zu nehmen. Diesen Anflug von mütterlichen Gefühlen für meine Chefin lege ich jedoch schnell wieder ab und lasse meinen Blick weiterwandern. Yukiko tanzt ausgezeichnet. Nicht übertrieben, irgendwie elegant, fast sexy. Nein. Definitiv sexy. Mit dieser Ansicht scheine ich nicht allein zu sein. Etwas abseits steht Peter Sauer mit unserer HR-Chefin Natalya. Während Natalya dem CEO etwas zu sagen scheint, ist dessen Blick eindeutig auf Yukiko gerichtet.

Von Anna fehlt jedoch jede Spur. Dies ändert sich auch nicht, nachdem ich die Tanzfläche noch weitere vier Male durchquert habe. Auf der Toilette ist sie auch nicht. Und draußen auch nicht. Vor der Halle finde ich Flavio in einer Traube junger Kollegen. Kolleginnen, korrigiere ich mich. Ausschließlich.

»Hey Flavio!«, rufe ich und er dreht sich mir zu.

»Hi Clara!«, ruft er zurück. »Entschuldigt mich, Ladys!«

Er bahnt sich einen Weg zu mir.

»Flavio, hast du Anna gesehen?«, frage ich.

»Anna? Nein, schon länger nicht mehr.«

»Flavio, kommst du gleich wieder mit tanzen?«, fragt eine der jungen Kolleginnen dazwischen.

»Chiaro «, antwortet er. »Geht schon mal vor. Ich komme gleich nach.«

»Wann hast du sie denn das letzte Mal gesehen?«, fragt er mich, als wir allein sind.

»Direkt nach Viktorias Rede. Sie wollte Patrick in ein Taxi setzen. Patrick ... ging es wohl nicht so gut.«

»Du meinst, er war dicht«, stellt Flavio fest.

Natürlich. Er ist schon lange hier und ist Lenas ExAs. Er kennt jeden. Ich nicke.

»Vielleicht ist sie mit ihm mitgefahren. Bisschen an ihrer Karriere arbeiten«, sagt Flavio und grinst.

»Ha, ha«, erwidere ich. »Nicht witzig.«

»Schon gut«, sagt er versöhnend.

»Wie fandst du Viktorias Rede?«, wechsele ich das Thema.

»Sehr ... interessant«, antwortet er.

Interessant?? Kreativ, nett, schön, gelungen, brillant, unterhaltsam, fesselnd, von mir aus sogar unpassend oder lächerlich hätte ich verstehen können. Aber ... interessant ? Dieses alles und nichts sagende Adjektiv?

»Inwiefern?«, frage ich.

Wieder schenkt er mir ein überlegenes Lächeln.

»Komm mit tanzen!«, sagt er. »Es ist fast Mitternacht. Wir sollten nicht hier draußen stehen, wenn das Highlight der Party kommt. Wir können uns nachher weiter unterhalten.«

Er wendet sich zum Eingang, und ich folge ihm. Den Überraschungsgast hatte ich ganz vergessen.

Flavio führt mich zu der Gruppe seiner Mädchen, die ihn kreischend begrüßen, als wäre er ein Popstar. Mir schenken sie kaum Beachtung. Unauffällig mische ich mich unter sie und tanze mit, halte mich aber im Hintergrund. Von dort beobachte ich das Geschehen. Flavio tanzt ausgezeichnet. Viele der Mädels auch. Dabei geht es jedoch zivilisiert zu. Keine der Damen schmeißt sich Flavio an den Hals, und auch er wahrt eine gewisse Distanz. Vermutlich wird sich das im Laufe der Nacht ändern, sobald mehr Alkohol im Spiel ist. Vielleicht sucht sich Flavio dann eine der Damen aus.

Nach drei Liedern verstummt die Musik und das Licht wird ausgeschaltet. Einen Moment lang passiert nichts. Dann erstrahlt ein einzelner Scheinwerfer, der einen leeren Ort auf der Bühne beleuchtet. Weitere zwanzig oder dreißig Sekunden passiert nichts. Inzwischen ist es sehr still geworden. Dann tritt Lena mit dem Mikrofon in der Hand in den Lichtkegel und Applaus brandet auf. Sie lächelt. Als der Applaus verstummt, hebt sie das Mikrofon zum Mund.

»There have been rumors«, beginnt sie geheimnisvoll. »Actually, whenever I strolled through the floors in our office during the last days, it was impossible not to hear them. Rumors, of a surprise. I heard names we all know: Heidi Klum. Helene Fischer. Joschka Fischer. Or even ... Dumbledore.«

Viele lachen. Lena macht eine Kunstpause, blickt in die Runde. Dann senkt sie die Stimme und fährt fort: »But not the name of the man who is with us tonight. He is one of the best in the world at what he does. What he does comes very close to magic. Still, I expect none of you know him.«

Wieder unterbricht sie sich und lässt die Spannung steigen. Sie ist eine gute Rednerin, stelle ich fest.

»His name is Jack O’Brien. Originally, he comes from Ireland, but he lives in London. Jack is one of the best bartenders in the world. And he is here tonight with his team to make their ten best cocktails for us. Open bar until three A.M.!«

Es wird geklatscht, doch der Applaus ist eher verhalten. Auch ich bin etwas enttäuscht. Nach allem, was geredet wurde, habe selbst ich, die ich noch vor vier Wochen die Wohnungen anderer Leute für zwölf Euro fünfzig die Stunde geputzt habe, mehr erwartet.

Ich sehe Flavio von der Seite an. Er lächelt, als koste er diesen Moment aus. Die allgemeine Enttäuschung, schlecht verborgen unter höflichem, aber eben nicht euphorischen Beifall. Lena tritt aus dem Lichtkegel in die Dunkelheit. Der Lichtkegel bewegt sich nach hinten, wo ein Tisch im Licht steht. Und hinter dem Tisch steht ein Mann in weißem Hemd und schwarzer Krawatte. Sein Haar ist so rot, wie man es von einem echten Iren erwarten würde, und seine Frisur ist nicht unähnlich der von Oli. Nur dass dieser Jack O’Brien Klasse hat. Das spürt man sofort, obwohl er sich nicht bewegt. Plötzlich ertönt Musik. Und Jack O’Brien erwacht zum Leben. Er greift unter den Tisch, fördert zwei Cocktailshaker ans Licht und stellt sie vor sich auf den Tisch. Wieder verschwinden seine Hände blitzschnell unter der Tischoberfläche und erscheinen gleich darauf mit zwei Flaschen. Er schwingt sie durch die Luft, balanciert sie auf seinen Ellenbogen, gießt etwas aus ihnen in die Shaker. Dann nimmt er die Shaker, lässt sie mit Inhalt Salti fliegen, fängt sie wieder auf, stellt sie wieder hin. Plötzlich sind vier weitere Flaschen in seinen Händen, er beginnt mit ihnen zu jonglieren. Das geht atemberaubend schnell und sieht dennoch extrem sicher aus. Mit einem Mal erstrahlen zwei weitere Scheinwerfer rechts und links von Jack. Dort stehen ein Mann und eine Frau. Sobald das Licht sie erleuchtet, beginnen sie sich ebenfalls zu bewegen. Zu dritt vollführen sie nun Kunststücke mit ihren Shakern, Flaschen und anderem Gerät. Sie sind nicht nur perfekt synchron, sondern auch im Rhythmus der Musik. Jeder Griff sitzt. Zwei weitere Scheinwerfer leuchten auf, vier weitere elegant gekleidete Bartender werden sichtbar, die in die Show einfallen. Wir Betrachter sind inzwischen alle außer uns vor Begeisterung. Um mich herum jubeln, klatschen, kreischen Leute. Männer genauso wie Frauen. Die Bartender gehen dazu über, nicht nur mit ihren Arbeitsgeräten Kunststücke zu vollbringen, nun mixen sie auch Drinks in den unterschiedlichsten Farben. Irgendwie schaffen sie es, aus einem Shaker hintereinander vier Gläser zu füllen – in vier unterschiedlichen Farben. Das Licht wird gedimmt. Mit einem Mal kommt Feuer ins Spiel. Es sieht aus, als würden da Drinks flambiert. Vielleicht ist es so. Und wann immer etwas fertig ist, kommt einer der Bartender an den Rand der Bühne und reicht den Drink in die Menge. Jedes Mal begleitet von euphorischem Geschrei.

So geht es zehn Minuten. Und als es dann vorbei ist, sind wir nicht zu halten. Der Applaus für Jack und sein Team ist mindestens so ohrenbetäubend, wie er vor der Show verhalten war. Auch ich bin begeistert. So etwas habe ich noch nie gesehen.

Als irgendwann wieder etwas Ruhe eingekehrt ist, kommen die Bartender von der Bühne und durchqueren die Halle. Am anderen Ende ist in der Zwischenzeit eine weitere Bar aufgebaut worden, und dorthin begeben sie sich. Kurz darauf beginnt der DJ wieder aufzulegen und Jack und sein Team mixen Cocktails für alle, die wollen. Alle wollen. Schnell entstehen lange Schlangen. Auch ich reihe mich ein.

Nachdem ich ihn zwischenzeitlich aus den Augen verloren habe, finde ich mich eine Stunde später mit Flavio und seinen Mädels auf der Tanzfläche wieder. Alle haben mindestens einen Cocktail gehabt, und die meisten haben vorher schon reichlich Bier, Wein und Sekt getrunken. Man sieht es den Mädels an, dass sie mehr als nur angeheitert sind. Das gilt auch für Flavio. Und dennoch passieren in dieser Gruppe keinerlei Obszönitäten. In der letzten halben Stunde habe ich da so einiges gesehen. Aber in dieser Gruppe nicht. Mit einem Mal erinnere ich mich, dass Lena bei unserer Einführungsveranstaltung von einer LGBT-Gruppe geredet hat. Inzwischen habe ich auch recherchiert, wofür das steht. Und je länger ich Flavio beobachte, desto wahrscheinlicher scheint mir, dass er dieser Gruppe angehört.

Irgendwann verlässt er die Tanzfläche, und ich folge ihm. Als er an der frischen Luft stehen bleibt und mich bemerkt, lächelt er.

»Brauchst du auch eine Pause?«, fragt er.

Ich nicke. »Dieser Jack O’Brien ist der Hammer!«, sage ich. »War das auch deine Idee?«

Jetzt nickt er.

»Wirklich unglaublich«, wiederhole ich. »Eine super Idee!«

»Danke«, sagt er.

»Du wolltest mir sagen, was du vorhin meintest, als du gesagt hast, du fandest Viktorias Rede interessant«, erinnere ich ihn.

Er blickt mich an.

»Wie fandest du ihre Rede denn?«, fragt er mich.

»Ich fand sie super«, entgegne ich.

Er nickt. »Und wie fandest du Peters Rede?«

»Ganz ... interessant«, erwidere ich zögernd.

Flavio lacht auf. »Interessant, ja?«

Mist! Jetzt habe ich dieses Wort auch benutzt!

»Nun, nicht ganz so gut«, sage ich vorsichtig.

»Was genau fandest du an seiner Rede nicht so gut?«

»Sie war nicht besonders gut formuliert«, beginne ich. »Vor allem aber hat mir nicht gefallen, dass er sich recht offenkundig über Lena und die anderen gestellt hat. Er hat zumindest angedeutet, dass es bei Fair^Made besonders gut läuft, seit er da ist und so.«

Karls Gedanken. Ich bin gespannt, wie Flavio darauf reagiert.

»Ich bin beeindruckt«, sagt er. »Ich denke, genau darum ging es ihm bei seinen Worten. Er wollte keine Zweifel daran lassen, dass er der Chef über alles ist. Und ein erfolgreicher. Er ist ein arroganter Selbstdarsteller. Was denkst du, wieso Peter gewünscht hat, dass Vicky dieses Jahr die zweite traditionelle Rede hält?«

»Keine Ahnung.«

»Weil sie mit Abstand die Jüngste, Naivste und Unerfahrenste im ELT ist. Außerdem hat sie sich noch nie durch besonderes rhetorisches Talent hervorgetan. Und sie sieht hübsch aus – was ein Pluspunkt ist, weil dann zumindest die meisten Männer weniger auf ihre Worte als auf ... anderes achten. Viele bei Fair^Made fragen sich, wie Vicky überhaupt in ihre Rolle gekommen ist. Es gibt da ein paar interessante Gerüchte ... So, jetzt steht diese hübsche junge Marketingchefin auf der Bühne und hält eine Rede, die in jeder Hinsicht brillant ist. Wenn du Peter wärest, wie würdest du das finden?«

Hm. So habe ich das nicht gesehen. Ich würde sie bewundern, möchte ich antworten, doch nach dem Gespräch mit Karl und auch Flavios bisherigen Worten ist mir klar, dass das zu naiv wäre.

»Ich würde mich in den Schatten gestellt fühlen«, antworte ich langsam.

»Das denke ich auch«, stimmt Flavio zu. »Meinst du, es ist schlau, seinen eigenen Boss blass aussehen zu lassen?«

Diese Frage erkenne sogar ich als rhetorisch. Ich muss an Karls Worte denken, die Flavios so ähnlich waren.

»Meinst du wirklich, das ist so schlimm?«, frage ich.

Er zuckt mit den Schultern. »Kommt drauf an, wie Peter es aufgenommen hat. Wie sicher er sich auf seinem Thron fühlt.«

Ich schweige. Flavio zückt eine Zigarettenschachtel. Er bietet mir eine Zigarette an, die ich ablehne. Dann steckt er sich selbst eine an.

»Was sind das für Gerüchte über Viktoria?«, frage ich nach einer Weile. »Ich meine, wie sie CMO geworden ist?«

Flavio blickt mich nachdenklich an und nimmt einen Zug von seiner Zigarette.

»Kennst du die Geschichte von König David?«, fragt er schließlich.

»Den in der Bibel?«

Er lächelt und schüttelt den Kopf.

»Unser König David.«

»Ah. Der, der Fair^Made mit Lena gegründet hat.«

Flavio nickt.

»Nun, ich weiß, dass er vor drei Jahren ... ums Leben gekommen ist. Die Polizei vermutete einen Mord, fand jedoch nie den Täter und auch keine Motive«, wiederhole ich das Wenige, das ich bei meiner Recherche zu dem Thema gefunden habe.

Wieder nickt Flavio. »Genau. Und die Gerüchte besagen, dass Vicky mit ihm eine Beziehung hatte, so Chief Marketing Officer geworden ist ... und sogar bei seinem Tod ihre Finger im Spiel gehabt haben könnte.«

Ich bin wie vom Donner gerührt. Was?!

»Und sind die Gerüchte wahr?«, kann ich mir nicht verkneifen zu fragen.

Er zuckt mit den Schultern. »Die ersten beiden Teile halte ich für möglich. Den Letzten eher nicht.«

Er schnippt seine Kippe weg.

»Komm!«, sagt er. »Lass uns noch ein bisschen tanzen.«

Ohne meine Antwort abzuwarten, kehrt er in die Halle zurück. Ich folge ihm zögernd, mir ist jedoch nicht nach Tanzen. Also begebe ich mich zu Jack O’Briens Bar und bestelle einen Cocktail. Eigentlich sollte ich nichts mehr trinken. Ich bin schon ziemlich angeheitert. Doch nach dem gerade Gehörten brauche ich einen Drink. Gleich darauf wärmt mich der mit irgendwelchen süßen Sachen vermischte Wodka von innen, während ich äußerlich eine Gänsehaut habe. Ich schlendere über die Tanzfläche. Ich suche Viktoria und finde sie, wo sie schon vorher war. Sie tanzt in einer kleinen Gruppe, die aus ihr selbst, Yukiko, Annapurna und Sam besteht. Eine ganze Weile beobachte ich, wie Viktoria ungelenk tanzt, hin und wieder etwas zu Yukiko sagt. Manchmal nähern Sam und sie sich einander tanzend an, werfen sich einen Blick zu. Doch es geschieht nichts, weswegen Viktorias Freund Martin eifersüchtig sein könnte. Viktoria gibt sich auf ihre Art dem Rhythmus hin, ein glückliches und gänzlich harmlos scheinendes Lächeln auf den Lippen. Hat sie sich wirklich in ihre Position hochgeschlafen? Verfügt sie über so viel kaltblütiges Kalkül? Wenn das so ist, dann muss sie sich im Klaren darüber sein, wie Peter ihre Rede aufnehmen könnte. Unmöglich, dass sie nicht auf die Gedanken kommt, die Flavio und Karl hatten. Und wenn das so ist, wenn sie es also darauf abgesehen hatte, Peter blass aussehen zu lassen – was hat sie vor?

Als ich um 2.30 Uhr ziemlich angetrunken nach Hause komme, höre ich aus der Nachbarwohnung unmissverständliche Geräusche. Meine hübsche junge türkische Nachbarin (die aber nicht wirklich aus der Türkei kommt), hat sich seit unserem letzten Zusammentreffen offenbar Kondome besorgt. Auch in unserer Wohnung ist der Soundtrack ihres Liebesspiels deutlich zu hören. Und als ich kurz darauf allein im Bett liege und Selma Meleks lustvolles Stöhnen nur noch gedämpft zu mir dringt, wandert meine Hand an einen allzu lange vernachlässigten Ort, und ich denke an einen jungen Mann, der meinen Namen nicht kennt, dessen Nummer jedoch immer noch an den Innenflächen meiner Hand steht.

Dritter Teil:
Ein anderes Leben

»Le prénom« ist eine französische Komödie aus dem Jahr 2012. Als der Film 2013 auf DVD herauskam, haben Guillaume und ich uns spontan einen romantischen Abend zu Hause gemacht, als Gwenael und Désirée unerwartet früh eingeschlafen waren. Mein Französisch war längst so gut, dass ich keinerlei Schwierigkeiten hatte, diesen ausgezeichneten Film auch in der Originalversion zu verstehen. Selten habe ich so gelacht! Im Nachhinein war unsere Beziehung zu dem Zeitpunkt wohl schon nicht mehr zu retten. Doch an jenem Abend haben Guillaume und ich uns ein letztes Mal richtig gut verstanden, was unausweichlich zu heißem Sex führte. Der wiederum führte dazu, dass ich mit Emil schwanger wurde. Als er dann geboren wurde, war Guillaume nicht mehr da, was zumindest die Wahl des Vornamens für meinen Kleinen erleichterte. Anders als in dem Film blieb mir jegliche hitzige Diskussion zu dem Thema erspart.

Irgendwie scheint es mir, dass dieser romantische Abend das erste Wort des letzten gemeinsamen Kapitels mit Guillaume war. Es folgte das Kapitel als Single-Mom, das sich seit fast sechs Jahren hinzieht. Es ist an der Zeit, ein neues Kapitel zu beginnen. Ein neues Leben.

Kapitel 19

Ich schrecke auf, als der Wecker meines neuen Handys klingelt. Kerzengerade sitze ich im Bett, mein Kopf fühlt sich nicht ganz normal an und mir ist etwas schwindelig. Wow. Die Cocktails hatten es in sich.

Schlauerweise habe ich das Handy gestern Nacht nicht in unmittelbarer Nähe des Bettes positioniert. Ich muss wohl oder übel aufstehen, um das Gepiepe abzuschalten. Außerdem muss ich zur Toilette. Es ist 9.30 Uhr. Um zehn bin ich mit Melanie zum Frühstücken verabredet. Ich betrachte mich im Spiegel, nackt wie ich eingeschlafen bin, und sehe in der Tat etwa so aus, wie ich mich fühle: nicht gut. Ich dusche erst kalt, dann warm, dann kalt. Danach geht es besser. Als ich die Wohnung verlasse, stecke ich sicherheitshalber ein paar Kopfschmerztabletten ein und setze eine uralte Sonnenbrille auf, die in den Neunzigern mal modisch war. Ich komme nur zehn Minuten zu spät zu meiner Verabredung mit Melanie.

Melanie ist nicht allein.

»Hi«, begrüßt sie mich. »Ich hoffe, es stört dich nicht, dass ich Sandra eingeladen habe.«

Sandra und ich haben uns irgendwann mal bei Melanie kennengelernt. Ich bin froh, dass sie da ist, denn schon nach dem kurzen Weg weiß ich, dass ich keine besonders aufregende Gesellschaft sein werde. Mein Kopf hat begonnen zu dröhnen. Als ich ihn als Antwort schüttele, schmerzt er.

»Und ich habe Lola eingeladen«, fügt Sandra hinzu.

»Wer ist Lola?«, frage ich. »Und wo ist sie?«

Melanie und Sandra starren mich an.

»Lola ist Sandras Tochter«, sagt Melanie und zeigt auf den Kinderwagen, der tatsächlich direkt neben Sandras Stuhl steht.

»Ah. Hatte ich gar nicht gesehen.«

»Alles klar mit dir?«, fragt mich Melanie.

»Alles bestens«, behaupte ich.

»Du siehst merkwürdig aus«, stellt Melanie fest. »Die Sonnenbrille kenn’ ich gar nicht. Kurze Nacht?«

»Zu kurz«, gebe ich zu.

»Ich auch!«, ruft Sandra aus.

Melanie verdreht die Augen.

»Wieso?«, frage ich.

»Die Kleine hat die ganze Nacht geschrien«, erklärt Sandra. »Wir machen im Moment kein Auge zu. Ich hoffe, das wird bald besser. Alle haben immer gesagt, ›Mit zwei Kiddys ist alles noch mal ganz anders.‹ Oh, wie wahr!«

»Wieso hast du sie nicht deinem Mann gegeben?«, frage ich. Nicht, dass ich das früher mit Guillaume hätte machen können.

»Georg ist völlig fertig«, entgegnet Sandra. »Er muss ja auch arbeiten.«

»Ah.«

»Und du?«, erkundigt sich Sandra. »Was hat dich vom Schlafen abgehalten?«

»Ich war auf einer Party.«

»Mit viel Alkohol«, stellt Melanie fest.

»Ist das so offensichtlich?«, frage ich.

Melanie nickt.

»Und wie war sie, die Party des Jahrhunderts? Wie feiern diese Weltverbesserer so?«, will sie wissen.

»Weltverbesserer?«, fragt Sandra.

»Clara arbeitet seit ein paar Wochen bei Fair^Made«, erklärt Melanie. »Sie war auf der Fair^Made Sommerparty.«

»Wow«, macht Sandra.

»Jetzt erzähl schon!«, fordert Melanie mich auf.

»Gleich«, verspreche ich.

Die Kopfschmerztabletten mitzunehmen, war definitiv eine gute Idee. Nachdem ich eine geschluckt habe, erzähle ich die Highlights der Party. Melanie und Sandra hängen an meinen Lippen, auch wenn ich aufgrund meines Zustandes hin und wieder ein paar logische Brüche in meiner Erzählung habe. Das merke ich aber immer erst zu spät. Gleichzeitig genieße ich es, endlich einmal etwas wirklich Aufregendes zu erzählen zu haben.

»Du hast ein wichtiges Thema ausgelassen«, bemerkt Melanie, als ich geendet habe.

»So?«

»M-ä-n-n-e-r?«, sagt sie und sieht mich an, als wäre ich dämlich. »Da muss es doch auch ein paar reifere Exemplare geben. Die können ja nicht alle noch im Kindergartenalter sein.«

Ich zögere etwas zu lange.

»Clara?«, fragt Melanie.

»OK«, gebe ich widerstrebend zu, »da war auch ein Mann ...«

»Jetzt erzähl schon!«, sagt Melanie aufgeregt. Dann hält sie inne und sieht mich prüfend an. »Du kommst schon von zu Hause, oder?«

»Was?!«, rufe ich aus. »Ja, natürlich!«

Ich versuche, indigniert zu klingen, und bin mir meiner Heuchelei vollkommen bewusst. Es liegt nicht an mir, dass es sich nicht anders ergeben hat.

»Und?«, fragt Melanie weiter, und ich spüre ihre Aufregung. »Wirst du ihn wiedersehen?«

Auch Sandra hat sich vorgebeugt.

»Ich ... weiß nicht.« Tatsächlich habe ich mir diese Frage auch schon den ganzen Morgen gestellt. Seine Nummer habe ich in meinem Telefon gespeichert. Unter dem einfachen Namen Karl. Kein Nachname. Werde ich es wagen, ihn anzurufen? Wann? Und wie soll das gehen, wenn die Kinder wieder da sind? »Hi, ich bin Clara. Die Frau mit der Brille, die du auf der Fair^Made Party angemacht hast. Wollen wir zusammen mit meinen drei Kindern im Park spielen gehen?« Ein großartiger Gedanke.

»Wieso nicht?«, fragt Melanie.

»Ab morgen sind die Kinder wieder da«, erinnere ich sie.

»Ich bitte dich, Clara!«, ruft Melanie aus. »Wenn du Hilfe brauchst, weißt du doch, dass du mich hast. Die einzige Bedingung ist, dass du mir anschließend jedes Detail erzählst.«

»Vielleicht ruft er dich ja an«, meint Sandra.

»Unwahrscheinlich«, entgegne ich. »Er hat meine Nummer nicht.«

Nur ich seine .

»Wenn er auf der Party war, muss er doch bei Fair^Made arbeiten, oder?«, fragt Melanie weiter.

»Eigentlich schon«, gebe ich zu. »Aber ich habe ihn da noch nie gesehen.«

»Kann ja nur eine Frage der Zeit sein, bis ihr euch wiederseht«, spricht Melanie das aus, was ich auch schon gedacht habe.

»Und wie heißt er?«, erkundigt sich nun Sandra.

»Karl«, sage ich zögernd.

»Nur Karl?«

»Mehr weiß ich nicht.«

»Und wie ist er so?«, will Melanie wissen. »Sieht er gut aus?«

Ich nicke. Ich finde, er sieht sehr gut aus.

»Und wie alt ist er?«

Das ist ja das reinste Kreuzverhör .

»Wieso ist das wichtig?«, frage ich zurück.

»Es interessiert mich einfach«, entgegnet Melanie. »Also?«

»Ich weiß es nicht.«

Melanie rollt mit den Augen.

»Älter oder jünger als du?«, kommt Sandra Melanie zur Hilfe.

Ich zögere.

»Ich denke, jünger«, sage ich widerstrebend.

»Wie viel jünger?«, fragt Melanie aufgeregt.

»Keine Ahnung«, antworte ich. »Ich denke, er ist vielleicht ... Anfang dreißig.«

»Was?!«, ruft Melanie so laut aus, dass Sandras Baby anfängt zu weinen. »Anfang dreißig? Oh, du Mrs Robinson!«

»Erstens ist er kein Teenager«, sage ich diesmal ehrlich empört, »und zweitens ist nichts passiert.«

Doch weder Sandra noch Melanie hören mir zu. Sandra hat ihre Bluse hochgeschoben und gibt ihrer Tochter eine prall gefüllte Brust, Melanie ist von der Nachricht zu erregt.

»Clara!«, sagt sie eindringlich. »Ich verstehe ja, ein so viel jüngerer Mann – das hat was. Aber das ist das falsche Alter für dich!«

Ich weiß, dass sie es nicht böse meint, doch ihre Worte ärgern mich. Nur weil ich Kinder habe? Oder vielleicht, weil ihr Anton näher an fünfzig als an vierzig ist?

»Ich hätte euch nicht davon erzählen sollen«, sage ich kühl.

»Clara«, beeilt sich Melanie zu sagen, »so war es doch nicht gemeint! Ich meine nur ...«

Sie vollendet ihren Satz nicht.

»Ich bin für dich da«, sagt sie schließlich. »Wenn du mit ihm ausgehen willst und einen Babysitter brauchst, sag Bescheid, ja?«

Ich nicke widerstrebend. Es wird höchste Zeit, das Thema zu wechseln.

»Wie war eigentlich deine Woche ohne Anton?«, frage ich. »Hast du deine Freiheit genossen?«

Melanie blickt mich und auch Sandra säuerlich an. »Hätte ich vielleicht, wenn meine besten Freundinnen etwas Zeit für mich gehabt hätten.«

»Ich dachte, Clara hätte sturmfrei?«, unterbricht sie Sandra.

»Hat sie auch«, entgegnet Melanie, bevor ich etwas sagen kann, »doch sie scheint mit ihrer neuen Arbeit verheiratet zu sein.«

Viktoria würde es Monopolygamie nennen, denke ich, hüte mich aber, es auszusprechen. Wobei – für »poly« fehlt mir der Mann.

»Also war ich alleine in Antons Wohnung und hab’ jeden Abend irgendwelche Serien auf Netflix angesehen«, fährt Melanie fort. »Nicht besonders aufregend. Wenn er heute Nachmittag zurückkommt, haben wir einiges nachzuholen. Ich hoffe, er hat ein vernünftiges Restaurant reserviert, und danach will ich so richtig verwöhnt werden.«

Da ist es wieder. Melanies neues Interesse an guten Restaurants und die Freizügigkeit, mit der sie über ihre sexuellen Erlebnisse mit Anton redet. So war sie früher nicht. Allerdings hatte sie da auch nichts zu erzählen.

Ich blicke auf das Display meines Handys.

»Ich muss langsam los«, sage ich, nicht unglücklich, dass mir so die Details aus Melanies und Antons Liebesleben erspart bleiben.

»Schon?«, fragt Melanie.

»Mein Zug fährt in einer halben Stunde«, erkläre ich.

Wir erheben uns und umarmen uns.

»Wenn du dich vielleicht doch mit diesem Karl treffen willst und du einen Babysitter brauchst, sag Bescheid«, wiederholt Melanie zum Abschied.

»Mache ich«, verspreche ich.

Kapitel 20

»Glaub ja nich’, dass ich für dich jetzt das Essen warm mache!«, begrüßt mich meine Mutter wie erwartet übellaunig. »Wer zu spät kommt, den bestraft das Leben!«

Womit ich leben kann, zumal ich dank des Brunchs mit Melanie und Sandra keinen sonderlichen Hunger verspüre. Außerdem habe ich wegen der Begegnung mit Karl immer noch Schmetterlinge im Bauch, die sich vermutlich nicht allzu gut mit noch mehr Essen vertragen würden.

Ich tue, als hätte ich den Vorwurf meiner Mutter gar nicht gehört, begrüße sie herzlich und helfe ihr ohne ein weiteres Wort beim Abwasch.

»Wenn du später was essen willst, musst du’s dir selber aufwärmen«, sagt meine Mutter nach einer Weile des Schweigens.

»Natürlich«, stimme ich freundlich zu.

Ich spüre den prüfenden Blick von der Seite. Sie versucht, mich zu provozieren, um mit mir streiten zu können. Sie braucht ein Ventil für ihre schlechte Laune. Meist mache ich es ihr nur allzu leicht. Heute nicht.

»Der Junge hat seine Brille kaputtgemacht«, fängt meine Mutter nach einer Weile in kritisierendem Ton an. Mit »der Junge« meint sie Gwenael. Er ist schon immer »der Junge« gewesen, wenn er nicht anwesend ist. Der Anfang allen Übels. Das erste dauerhafte Produkt meiner frevelhaften Beziehung mit diesem fürchterlichen Franzosen.

»Sie war schon vorher kaputt«, erkläre ich. »Er hat am letzten Schultag einen Ball dagegen bekommen. Ich gehe am Montag mit ihm zum Optiker. Bestimmt braucht er nur einen neuen Bügel.«

»Am Montag? Ich denk’, du arbeitest?«

»Ich habe frei. Meine Chefin hat mir freigegeben. Sie war diese Woche sehr zufrieden mit mir.«

»Chefin?«, fragt meine Mutter.

Dass eine Frau eine Chefin sein kann, übersteigt offenbar ihr Vorstellungsvermögen. Oder es passt einfach nicht in ihr Weltbild. Dass Viktoria etwa zehn Jahre jünger ist als ich, erspare ich ihr.

»Wie geht es dir?«, frage ich nach langem Schweigen.

Meine Mutter dreht sich abrupt zu mir um und starrt mich an.

»Seit wann interessiert dich das?«, fragt sie.

Es klingt aggressiv. Und irgendwie hat sie recht. Wann habe ich mich das letzte Mal dafür interessiert? Meine alltäglichen Sorgen haben mir dazu in der Vergangenheit keine Zeit gelassen.

»Ging es mit den Kindern?«, vermeide ich die Antwort auf ihre Frage. »War es nicht zu anstrengend für dich?«

Sie geht zur Fensterbank, wo ihre Zigaretten liegen, steckt sich eine an und setzt sich auf den Stuhl an der Heizung. Sie nimmt zwei, drei Züge und starrt in den Qualm, den sie ausatmet.

»Die Kinder sind ein wahrer Segen«, sagt sie schließlich langsam, und ihr Ton ist ein ganz anderer. »Wenn sie hier sind, fühle ich, dass mein Leben noch einen Sinn hat.«

Ich bekomme eine Gänsehaut, als ich diese Worte höre. Es ist nicht so sehr die Tatsache, dass ich ihrem Leben offenbar keinen Sinn mehr gebe, die mich bestürzt, sondern eher, dass ich mit einem Mal glaube, die Situation meiner Mutter zu verstehen. Zum ersten Mal in all den Jahren höre ich ihren verzweifelten stillen Hilferuf. Ich muss an mich selbst an jenem Freitagabend vor nur ein paar Wochen denken, an dem ich mich gezwungen sah, die Hoffnung auf eine Antwort von Fair^Made aufzugeben. Wie ich mich mit meinen Problemen unsichtbar für die privilegierten Fair^Maker fühlte. Wie ich die Ungerechtigkeit, dass sich niemand dafür zu interessieren schien, wie ich mich fühlte, verfluchte. So muss sich meine Mutter fühlen – nur schon viel länger und mit viel mehr Zeit, sich der Folter solcher Erkenntnisse hinzugeben.

»Ich wünschte nur«, fährt meine Mutter fort, als spräche sie zu sich selbst, »dein Vater hätte das noch erleben können.«

Da ist er wieder. Mein Vater, den meine Mutter bis zu seinem plötzlichen Tod vergöttert hat. Er war nur der dritte Sohn eines Bauern, sah durchschnittlich aus und lebte insgesamt bis auf seinen frühen Tod ein ziemlich durchschnittliches Leben. Doch meine Mutter, die Tochter des Bürgermeisters, hat er immer auf Händen getragen. Meine Eltern hatten nie viel, aber sie hatten sich. Und das reichte ihnen, um glücklich zu sein. Wenn es nach meinen Eltern gegangen wäre, wäre es das Beste gewesen, wenn das Leben einfach immer so weiter hätte gehen können. Würde Mephistopheles meiner Mutter einen Deal anbieten, zurück in jenes Leben mit meinem Vater zurückzukehren, dafür aber die deutsche Einheit aufzugeben – sie würde keine Sekunde zögern.

»Ich auch«, erwidere ich, obwohl mir der Gedanke noch nie gekommen ist. Mein Vater ist zehn Jahre vor Gwenaels Geburt gestorben. In meinem Leben war in der Zwischenzeit einfach zu viel passiert, um meinem toten Vater da noch allzu viel Platz einzuräumen. Aber ich verstehe in diesem Moment, dass es für meine Mutter ganz anders ist. Der Verlust meines Vaters hat in ihr Leben eine Leere gebracht, die sie nur durch ihre Enkelkinder ein paar Wochen pro Jahr füllen kann. Ohne Gwenael, Désirée und Emil wäre sie eine fünfundsechzigjährige Frau, die darauf wartet, irgendwann zu sterben.

»Fährt dein Auto noch?«, frage ich.

»Klar«, entgegnet sie. »Ich fahre ja kaum.«

»Wollen wir morgen zwei Tage mit den Kindern an die Ostsee fahren?«, frage ich vorsichtig und halte den Atem an.

Es ist schon lange der Traum meiner Mutter, mal wieder die See zu sehen, wo wir früher manchmal einen ganz besonderen Urlaub verbracht haben.

Sie blickt mich prüfend an.

»Einfach so?«

Ich nicke.

»Und wer soll das bezahlen?«

»Mach dir darum keine Sorgen«, erwidere ich.

»Bezahlt dein neuer Arbeitgeber so gut?«

Die erste Gehaltszahlung steht noch aus. Bis dahin sind es aber nur noch ein paar Tage. Dann jedoch sollte mein Kontostand ein Niveau erreichen, das er nicht mehr gekannt hat, seit Guillaume aus unserem Leben verschwunden ist. Also kann ich meine eiserne Reserve ausnahmsweise anbrechen.

Kapitel 21

Obwohl Hauptsaison ist und dieses Jahr selbst der norddeutsche Sommer über Wochen geradezu mediterran anmutet, finde ich ein Familienzimmer für fünf in einem auf den Fotos nett aussehenden Hotel auf der Insel Hiddensee. Laut der Beschreibung nur fünf Gehminuten vom Strand entfernt.

Wir fahren um 4 Uhr morgens los, um unseren Kurzurlaub voll auszukosten. Nachdem wir den alten Honda meiner Mutter bei Schaprode geparkt haben, setzen wir mit der Fähre auf die autofreie Insel über und sind um neun bei unserem Hotel. Es ist so nett wie auf den Bildern, und unser Zimmer ist trotz der frühen Ankunftszeit schon frei. Wir frühstücken in einem Café und gehen dann zum Strand. Meine Mutter besteht darauf, wie früher am FKK-Strand nackt zu baden, und wir tun ihr den Gefallen. Wir reden wenig, doch ich spüre, dass meiner Mutter diese kurze Auszeit aus ihrem Alltag sehr guttut. Sie spielt ausgelassen mit den Kindern, während ich auf meinem Handtuch sitze und beobachte, wie sie Burgen im Sand bauen und miteinander lachen. Dass es am Strand ab elf recht voll wird, stört nur mich. Meine Mutter ist da ganz anderer Meinung.

»Es tut so gut, so viele fröhliche Menschen zu sehen«, findet sie. »Zu Hause sind es immer nur dieselben Gesichter, die Tag für Tag älter werden.«

Wie unterschiedlich unsere Perspektiven sind! Allerdings gehöre ich auch zu denen, die vom Dorf in die Großstadt geflohen sind.

Zum Abendessen gönnen wir uns ein Restaurant, das für mich und meine Mutter norddeutsche Küche und für die Kinder Pommes frites – »handgeschnitten aus echten Kartoffeln«, wie die Kellnerin uns versichert – serviert.

Nach dem Essen fällt mir auf, dass meine Mutter zwei Schmerztabletten nimmt.

»Alles in Ordnung?«, spreche ich sie darauf an.

»Seit ein paar Wochen tut mir mein Knie manchmal etwas weh«, erklärt sie und macht dazu eine wegwerfende Handbewegung. »Nicht der Rede wert.«

»Du nimmst die aber jeden Tag«, bemerkt Emil.

»Weil ich jeden Tag mit euch Rabauken herumgetobt habe, als wäre ich noch so jung wie eure Mutter«, erwidert sie.

»Warst du deswegen mal beim Arzt?«, frage ich.

»Unsinn«, tut meine Mutter die Sache ab. »Halb so wild. Ab Dienstag hab’ ich ja wieder meine Ruhe.«

Ich sage nichts weiter.

»Aber dass wir uns nicht falsch verstehen«, fügt sie schließlich an die Kinder gewandt hinzu, »ich genieße jede Sekunde mit euch! Eure Oma wird sehr traurig sein, wenn ihr wieder nach Hause fahrt.«

»Vielleicht können wir noch etwas länger bei dir bleiben, Nele«, sagt Gwenael. »Die Ferien sind ja noch nicht vorbei.«

»Au ja!«, stimmt Désirée zu. »Du musst auch noch quer durch den See mit mir schwimmen! Du hast es versprochen!«

Meine Mutter wirft mir einen fragenden Blick zu.

»Lass uns nachher darüber sprechen«, sage ich.

Ich will das nicht in Anwesenheit der Kinder besprechen. Mir käme es durchaus gelegen, wenn die Kinder noch länger bei meiner Mutter bleiben könnten. In diesem Moment bin ich jedoch wegen der Schmerztabletten meiner Mutter alarmiert und will auf keinen Fall, dass es eine zu hohe Belastung für sie ist, täglich allein für sich und die drei zu sorgen.

Erschöpft vom langen aktiven Tag schlafen die Kinder früh ein.

»Lass uns noch was trinken gehen«, schlage ich meiner Mutter vor.

Kurz darauf sitzen wir in der Hotelbar. Ich bestelle ein Glas Weißwein, meine Mutter einen Cognac.

»Ich hab’ ein bisschen was über Fair^Made gelesen«, beginnt meine Mutter, nachdem wir eine Weile schweigend dagesessen haben. »Hört sich typisch westlich an ... aber nicht schlecht. Gefällt’s dir?«

Ich nicke.

»Es ist ein sehr positives Umfeld. Es macht Spaß, einfach nur dabei zu sein«, antworte ich. Dass ich mich nicht so recht zugehörig fühle und auch nicht jeder mich unbedingt haben zu wollen scheint, verschweige ich.

»Wie lange arbeitest du denn da jeden Tag?«

»Normalerweise so bis sechs«, entgegne ich, obwohl das auf meine ersten drei Wochen überhaupt nicht zutrifft.

»Und wie geht das mit den Kindern?«

»Nächste Woche hilft mir eine Nachbarin. Eine ältere Dame. Die Kinder kennen sie gut.«

»Und wenn die Schule wieder losgeht?«

»Gwenael und Désirée haben bis 16 Uhr Unterricht«, erwidere ich. »Emil bleibt normalerweise bis etwa 17 Uhr in der Kita. Frau Jones – das ist die Nachbarin – kann mir für die zwei Stunden, die ich noch nicht zu Hause bin, zwei, drei Tage pro Woche helfen. Den Rest muss ich noch organisieren. Vielleicht finde ich eine Studentin oder so.«

Meine Mutter nickt schweigend vor sich hin.

»Hast du noch Kontakt zu Guillaume?«, überrascht sie mich dann. Normalerweise nennt sie Guillaume bestenfalls den »Vater der Kinder«. Wenn sie übellaunig ist, auch mal den »verfluchten Franzosen«. Und normalerweise erkundigt sie sich auch nicht auf geradezu sachliche Art nach unserer Beziehung, sondern macht ihn für noch mehr Übel verantwortlich, als er tatsächlich in meinem Leben angerichtet hat.

»Ich habe seit sechs Jahren nichts mehr von ihm gehört«, sage ich.

Meine Mutter nickt vor sich hin.

»Vielleicht«, beginnt sie, und es ist, als spräche sie mehr zu sich selbst als zu mir, »ist es an der Zeit, dass du dir einen neuen Mann suchst.«

»Du klingst wie Mel«, erwidere ich schneller, als ich denken kann.

»Wer?«

»Melanie, meine beste Freundin.«

»Dann ist vielleicht was dran.«

»Die Männer, die bereit wären, eine dauerhafte Beziehung mit einer Mutter von drei kleinen Kindern einzugehen, gibt es nicht wie Sand am Meer«, sage ich defensiv.

Meine Mutter lächelt, ohne mich anzublicken.

»Ich wette, du hast es gar nicht probiert«, vermutet sie völlig richtig.

»Weil ich keine Zeit habe«, erwidere ich gereizt. »Ich habe Miete zu zahlen und vier Personen zu ernähren.«

»Und genau deswegen wäre ein neuer Mann nicht schlecht«, ergänzt meine Mutter. »Um dir einen Teil der Arbeit abzunehmen. Mit dem neuen Job ist vielleicht Geld kein unmittelbares Problem mehr. Das ist gut. Aber du hast weniger Zeit für alles andere. Wie willst du das allein schaffen?«

Ich habe keine Antwort. Ich habe mir die Frage auch gestellt, und Emils Worte vom Abend vor dem Urlaub klingen noch in meinen Ohren. »Deine neue Arbeit mag ich nich’.« Und als Begründung: »Weil du jetzt immer erst viel später nach Hause kommst und immer nur die blöde Melanie da ist.«

»Du bist ja auch noch da«, sage ich, doch es klingt etwas lahm. Klar, während der Ferien können die Kinder gern bei ihr sein. Aber ansonsten ist meine Mutter zwei Stunden weit weg. Das wird sich auch nicht ändern, und es ist mir sehr lieb so.

»Aber ich werde nicht ewig da sein«, entgegnet meine Mutter.

»Du bist erst fünfundsechzig!«, rufe ich aus. »Ich habe dich heute am Strand beobachtet, wie du voller Energie mit den Kindern gespielt hast.«

Sie lächelt erneut. Diesmal blickt sie mich an, als sie sich vorbeugt und sagt:

»Und ich habe dich auch beobachtet, meine Tochter! Vielleicht siehst du das anders, weil es dir selten jemand sagt. Aber du bist eine sehr attraktive junge Frau! Wer dich kennt, weiß, dass du ein Biest sein kannst, aber kein gefährliches. Dumm bist du auch nicht. Und wer deine Kinder kennt, muss zu dem Schluss kommen, dass du eine fabelhafte Mutter bist. Denn von ihrem Vater können sie das nicht haben. Wenn du es wolltest, könntest du leicht einen neuen Mann finden. Und nicht nur irgendeinen. Ich habe die Blicke der Herren gesehen, seit wir hier angekommen sind.«

Sie lehnt sich in ihrem Stuhl zurück, blickt mich triumphierend an und prostet mir zu.

Ich bleibe eine Entgegnung schuldig.

»Und für den Rest der Ferien?«, bricht meine Mutter schließlich die Stille.

»Nächste Woche nehme ich die Kinder erst mal wieder mit nach Berlin. Es sind nur vier Tage, und ich muss sehen, ob ich damit klarkomme«, entgegne ich bestimmt.

Vor allem will ich meiner Mutter Gelegenheit geben, sich zu erholen.

»Für die letzten zwei Ferienwochen wäre ich dir sehr dankbar, wenn sie noch mal zu dir kommen könnten.«

Sie nickt zustimmend. »Ich freu‘ mich drauf.«

Kapitel 22

»Du riechst komisch«, bemerkt Gwenael am Dienstagmorgen.

»Hast du Parfum genommen?«, fragt mich Désirée interessiert.

Tatsächlich habe ich länger als üblich im Bad verbracht. Während der zwei Tage am Strand sind meine Gedanken oft zu Karl gewandert. Wie ein Schulmädchen bin ich aufgeregt und nervös bei dem Gedanken, er könnte mir im Büro im Flur über den Weg laufen.

»Wir müssen los!«, sage ich, ohne auf die Anmerkungen der Kinder einzugehen. »Los, macht schon! Ich will nicht zu spät kommen.«

Emil meckert, weil er nicht mit zu Frau Jones darf. Seine Kita hat den ganzen Sommer geöffnet; und auch wenn Frau Jones meinte, sie würde sicher mit allen Dreien klarkommen, will ich sie lieber nicht überfordern.

Es ist ungewöhnlich still in Büro. Ich sehe in Patricks Kalender, auf den ich weiterhin Zugriff habe, dass er im Urlaub ist. Also kann ich ihn nicht sofort um Unterstützung aus dem Category Management für unser Projekt Polar Bear fragen. Ich überlege, ob ich ihm einen Termin einstellen soll, entscheide mich dann jedoch dagegen. Ich spreche lieber spontan mit ihm, wenn er zurück ist. Mit Sam organisiere ich jedoch ein kurzes Meeting, um zu beginnen, an dem Marketingteil der Kampagne zu arbeiten. Anschließend arbeite ich einen Projektplan aus, den ich mit Viktoria besprechen möchte. Auch dafür setze ich einen kurzen Termin mit ihr auf.

»Hast du deinen freien Tag genossen?«, fragt mich Viktoria, als sie ungewohnt spät um halb zehn im Büro erscheint. »Du hast Farbe bekommen! Steht dir.«

»Wir waren zwei Tage an der Ostsee«, sage ich. »Es war super. Sag mal, Viktoria, wo sind denn alle?«

Sie starrt mich an.

»Es ist Hangover-Week«, sagt sie. »Hab’ ich vergessen, dir das zu sagen?«

»Hangover-Week?«

»Das ist eine Tradition. In der Woche nach der Sommerparty haben wir immer die Hangover-Week«, erklärt Viktoria. »Wir arbeiten den halben Tag. Die meisten kommen gegen zehn und bleiben bis 14 Uhr oder so. Damit auch wirklich jeder auf der Party richtig Spaß haben kann. Es soll ja den ein oder anderen geben, der mehr als ein Wochenende braucht, um sich davon zu erholen. Viele fahren auch in den Urlaub, weil man während der Hangover-Week nur einen halben Urlaubstag braucht, um einen ganzen Tag frei zu bekommen.«

Sie zwinkert mir freundlich zu. »Diese Woche solltest du wirklich nur das Nötigste machen. Ab nächster Woche geben wir dann wieder Vollgas.«

Das kommt mir äußerst gelegen. Dennoch halte ich an meinem Termin mit Viktoria fest, um den vorläufigen Plan für das Projekt Polar Bear mit ihr durchzugehen. Sie nimmt sich viel Zeit. Lobt mich für vieles. Gleichzeitig ändern wir auch sehr viel. Sie erklärt mir, wo ich völlig unrealistische Zeiträume eingeplant habe. Was ich ganz vergessen habe. Zwei Stunden lang arbeiten wir intensiv und ohne Pause. Viktorias Fokus auf das Thema und ihre Fähigkeit, alles zu durchdenken, beeindrucken mich erneut. Alles, was sie sagt, ergibt Sinn. Das Ergebnis hat mit meinem ursprünglichen Plan nicht mehr viel zu tun. Doch Viktoria scheint zufrieden, als sie das Dokument, das wir über einen Beamer an die Wand geworfen haben, ein letztes Mal durchgeht.

Und Gott sah, dass es gut war, denke ich, während ich sie von der Seite beobachte.

»Das war eine ausgezeichnete Session«, sagt Viktoria, als sie fertig ist. »Vielen Dank, Clara!«

Sie blickt auf die Uhr.

»Schon halb zwei!«, ruft sie aus. »Die Zeit ist wie im Flug vergangen! Clara, auch wenn du ganz offensichtlich keinen Hangover hast, solltest du nach Hause gehen und deine Hangover-Week genießen!«

»Was machst du denn schon hier?«, fragt Emil mich, als ich ihn um 14 Uhr abhole. »Musst du nich’ arbeiten?«

»Ich durfte früher gehen«, entgegne ich. »Also dachte ich, wir könnten zusammen in einen Park gehen.«

Er strahlt. Gwenael und Désirée sind ähnlich glücklich, als wir sie bei Frau Jones einsammeln. Allerdings hat Désirée eine andere Idee, was wir mit unserer Zeit anfangen könnten.

»Können wir ins Jump House gehen?«, fragt sie.

Das Jump House ist ein Indoor-Trampolin-Park.

»Woher kennst du das denn?«

»Ich bin die Einzige in meiner Klasse, die noch nie da war«, erklärt Désirée.

Ich überlege. Es ist nicht ganz billig. Andererseits haben die Kinder schon die letzten drei Wochen damit verbracht, draußen herumzulaufen und Häuser für Bienen zu bauen. Sie sind wirklich nicht anspruchsvoll. Also entscheide ich, dass wir uns das ausnahmsweise mal leisten können.

Die Begeisterung der Kinder ist ansteckend. Neunzig Minuten lang springen sie wie verrückt auf den diversen Trampolins herum, zeigen mir ihre mehr oder weniger gelungenen Kunststücke und fordern mich auf, es ihnen gleichzutun. Sie verausgaben sich so sehr, dass ich meine liebe Mühe habe, Emil auf dem Rückweg in der U-Bahn wachzuhalten. Er ist jedoch nicht der Einzige, der müde ist. Nachdem wir uns zu Hause gewaschen und zu Abend gegessen haben, gehen die Kinder früh schlafen, sodass ich einen Abend für mich habe.

Ich surfe etwas im Internet, höre ein bisschen Musik. Irgendwann jedoch logge ich mich in das Fair^Made-Intranet ein und navigiere zum Mitarbeiterverzeichnis. Es gibt zwei Carls mit C und einen Karl mit K. Doch keiner von ihnen ist der Karl, der am letzten Freitag in mir Sehnsüchte geweckt hat, die sich lange in einem Dornröschenschlaf befanden. Also fasse ich mir ein Herz.

Zu sagen, dass ich nervös bin, als ich um 22 Uhr seine Nummer wähle, wäre eine Untertreibung.

»Hallo?«, meldet sich eine Stimme, die ich sofort wiedererkenne.

»Hi«, sage ich, »hier ist Clara ... wir haben uns am Freitagabend ... kennengelernt.«

»Clara?«, fragt er.

»Die mit der Brille«, helfe ich ihm.

»Ah, die große Rhetorikerin!«, entgegnet er.

»Genau. Mit Sprache kenne ich mich aus«, bestätige ich. »Mit Zahlen weniger. Hier auf meiner Hand steht eine ziemlich große: Fünfzehn Milliarden zweihundertneunundsechzig Millionen neunhundertdreiunddreißig Tausend siebzehn. Und davor steht noch eine Null. Und ein männlicher Vorname. Ich dachte, es könnte eine Telefonnummer sein.«

Karl lacht am anderen Ende.

»Scheint meine zu sein. Wie die da wohl hinkommt?«

»Hat mir jemand drauf geschrieben, ohne mich zu fragen«, erwidere ich.

»Unerhört! Junger Mann? Etwa eins neunzig groß, Anfang dreißig und ausgesprochen gut aussehend?«

»Nee, der war’s nicht«, sage ich bedauernd. »Älterer Herr, circa eins fünfzig, aber vermutlich um die neunzig Kilo. Nur noch wenige Haare, aber eine sehr hübsche seinem fortgeschrittenen Alter angemessene Krawatte.«

»Bist du sicher, dass dir dein Gedächtnis da keinen Streich spielt?«

»Möglich«, gebe ich zu. »Ich hatte ein paar Cocktails zu viel.«

»Hättest du Interesse daran, deine Erinnerung etwas aufzufrischen?«

Ich tue so, als müsste ich erst überlegen.

»Wieso nicht«, antworte ich dann.

»Morgen Abend?«

»OK«, sage ich und spüre mein Herz schneller schlagen.

Kapitel 23

Wir treffen uns im Café am Neuen See im Südwesten des Tiergartens. Karls Vorschlag. Praktisch für mich, da es nicht allzu weit von zu Hause ist. Und ich mag diesen Ort. Ich bin etwas früher da, um mich nach der kurzen Fahrradfahrt auf der Toilette des Cafés etwas frischmachen zu können, bevor er kommt. Dann warte ich auf dem Weg vor dem Café. Als ich ihn um Punkt 20.30 Uhr auf mich zu geschlendert kommen sehe, beschleunigt sich mein Herzschlag. Er trägt eine dunkelblaue Hose und ein hellblaues Hemd; die Ärmel zweimal umgeschlagen und die obersten zwei Knöpfe geöffnet. Etwa eins neunzig groß, Anfang dreißig und ausgesprochen gut aussehend. Unerhört gut aussehend. Er lächelt, als er mich erblickt. Ich mache ein paar Schritte auf ihn zu. Ich überlege noch, wie ich ihn wohl begrüßen soll, da steht er schon dicht, sehr dicht vor mir und gibt mir einen Kuss. Nicht ungestüm oder verlangend. Sanft. Aber mitten auf den Mund.

»Genau wie in meiner Erinnerung«, murmele ich. »Nur die Krawatte fehlt.«

Doch es klingt nicht so keck, wie ich gern möchte. Eher schüchtern. Er hat mich schon überwältigt. Durch seine Erscheinung, sein Lächeln und sein souveränes Auftreten.

Sollte es nicht andersherum sein? frage ich mich. Ich habe schließlich deutlich mehr Lebenserfahrung.

Doch darum geht es nicht. Für mich ist diese Situation eine Rarität. Es ist mein erstes Date seit Guillaume. Einmal hat mich vor drei Jahren der Vater eines Klassenkameraden von Désirée auf einen Kaffee eingeladen. Ich habe nie herausgefunden, ob er auf ein außereheliches Abenteuer aus war. Der Typ war freundlich, aber so langweilig, dass es für mich von Anfang an nicht infrage kam. Karl hingegen wird vermutlich in den letzten sechs Jahren unzählige Dates gehabt haben. Er weiß viel besser als ich, wie mit dieser Situation umzugehen ist.

Ich lasse mich von ihm ins Café führen. Wir entscheiden, trotz des guten Wetters drinnen zu sitzen, wo weniger los ist. Wir bestellen zu trinken und zu essen.

So weit läuft es eigentlich ganz gut.

Als die Kellnerin unsere Bestellung aufgenommen hat, blickt Karl mich über den Tisch an.

»Du hast Farbe bekommen«, bemerkt er. »Steht dir.«

»Ich war am Wochenende viel draußen.«

Dieses Thema ist gefährlich. Wenn ich von dem Ausflug nach Hiddensee erzähle, wird er möglicherweise fragen, mit wem ich da war. Die Kinder will ich im Moment noch auf keinen Fall erwähnen. Die Gefahr, dass ihn das abschreckt, ist mir zu groß.

»Was hast du nach der Party gemacht?«, frage ich.

»Nichts Besonderes«, erwidert er. »Ich habe ein Buch gelesen und eine Radtour gemacht.«

Wir schweigen einen Moment.

»Was machst du eigentlich bei Fair^Made?«, frage ich schließlich, was mich schon seit Tagen beschäftigt, da ich Karl noch nie im Büro gesehen habe.

»Ich arbeite da nicht mehr«, entgegnet er.

»Und wieso warst du dann auf der Party?«

»Ich habe früher bei Fair^Made gearbeitet. Ein paar Leute sind noch Freunde; die haben mich ... eingeladen.«

»Ah«, mache ich.

Das ist wahrscheinlich nicht ganz in Ordnung, er verliert sich jedoch in keinen weiteren Erklärungen. Mir kommt es nicht ungelegen. Es beruhigt mich, ihm im Büro nicht begegnen zu können. Ich bin nicht sicher, ob es meinem Ruf guttun würde, wenn bekannt würde, dass ich innerhalb meines ersten Monats eine Beziehung mit einem Kollegen eingegangen bin. Für so Leute wie Patrick Landsberger wäre das vermutlich ein gefundenes Fressen, um mir einen Strick daraus zu drehen.

»Seit wann bist du nicht mehr da?«, frage ich.

»Bestimmt schon ein Jahr.«

»Und was hast du bei Fair^Made gemacht?«

»Ehrlich gesagt nicht viel«, antwortet er. »Ich war für eine Rolle rekrutiert worden, die es nicht mehr gab, als ich angefangen habe. Es hatte in der Zwischenzeit eine Umstrukturierung gegeben. Man gab mir irgendwelche Projekte, doch das hat nicht so gut geklappt.«

»Das tut mir leid«, sage ich geniert.

»Kein Problem. Kommt vor. In dynamischen Unternehmen wie Fair^Made gibt es immer wieder Veränderungen. Das ist normal. Ich hatte einfach Pech.«

»Und was machst du jetzt?«

»Was ganz anderes. Ich arbeite an einem Businessplan, um mein eigenes Unternehmen zu gründen. Und ein paar Stunden am Tag arbeite ich als Fahrradkurier. Als Ausgleich.«

»Und was für ein Unternehmen willst du gründen?«

»Darüber kann ich leider nicht reden«, entgegnet er mit einem geheimnisvollen Lächeln. »Und du? Seit wann bist du bei Fair^Made?«

»Fast vier Wochen«, antworte ich.

»Ah, ganz frisch! Und was machst du?«

»Ich bin ExAs für Viktoria König.«

»ExAs?«, fragt er.

»Executive Assistant«, erkläre ich. »Wie Anna Maria Herzberg für Patrick Landsberger.«

»Sagt mir nichts«, sagt er. »Ich mein’, Patrick natürlich schon.«

»Oder Flavio Ragazzo für Lena Persson«, sage ich. »Den müsstest du kennen. Der ist schon ewig da.«

»Flüchtig«, sagt Karl. »Aber ich denke nicht, dass er mich kennt. Wir hatten nicht miteinander zu tun.«

»Aber Viktoria König kennst du, oder?«

»Dem Namen nach, klar. Sie war gerade CMO geworden, als ich eingestellt wurde. Aber ich denke auch nicht, dass sie mich kennt. Damals gab es ein paar lustige Gerüchte, wie sie Marketingchefin geworden war.«

»Dass sie eine Beziehung mit David König hatte und deswegen befördert wurde?«, wiederhole ich das Gerücht, von dem Flavio mir am Freitagabend erzählt hat.

Karl nickt. »Der König und die Königin.«

»Ich glaube nicht, dass es stimmt«, sage ich mit mehr Überzeugung in meiner Stimme, als ich empfinde.

»Ich auch nicht«, meint Karl. »Ich war nur ein paar Monate bei Fair^Made, aber eins habe ich gelernt: Gerüchte entstehen da sehr schnell. Es gibt so viele Leute, die erstens intelligent, zweitens neugierig und drittens ausgesprochen kommunikativ sind. Eigentlich alles sehr positive Eigenschaften. Aber sobald irgendwer irgendwas gehört haben will, weiß es jeder.«

Ich muss lachen. So ähnlich habe ich es auch schon gesehen.

»Das stimmt«, entgegne ich. »Vor der Party gab es auch allerhand Gerüchte. Es hieß, es sollte einen Überraschungsgast geben. Aber du bist ja vorher gegangen.«

»Und? Gab es einen?«

Ich nicke.

»Und sie haben es nicht geschafft, das geheim zu halten?«

»Niemand wusste, wer es sein würde«, erkläre ich. »Aber es wurde wild spekuliert.«

»Vielleicht wurden die Gerüchte auch bewusst gestreut«, mutmaßt Karl. »Um die Aufregung vor der Party zu steigern. Und damit jeder auf jeden Fall kommt und lange bleibt.«

Kein dummer Gedanke. Und so wie ich Flavio kennengelernt habe, wäre ihm das durchaus zuzutrauen.

»Was wurde denn spekuliert?«, fragt Karl.

»Heidi Klum, Claudia Schiffer, Helene Fischer, Christian Lindner, die Zalando-Gründer und eine Französin, ich glaube, Anne Delacourt oder so«, erinnere ich mich.

»Anne Delacourt?«, fragt Karl überrascht.

»Ich glaube, die hat in Frankreich ein Unternehmen gegründet, das so ähnlich ist wie Fair^Made.«

»Mod’éco. Ja, ich weiß, wer Anne Delacourt ist«, entgegnet Karl. »Ich bin nur überrascht, dass ihr Name gefallen ist. Dann wird es vermutlich bald die nächsten Gerüchte geben.«

»Was meinst du?«

»Jetzt werde ich zum Streuer von Gerüchten.« Er macht ein etwas unglückliches Gesicht, fährt dann jedoch fort. »Ich habe gehört, dass es Annäherungsversuche zwischen Mod’éco und Fair^Made gibt. Kann aber gut sein, dass das alles Quatsch ist. Wir sollten nicht darüber reden. Ich hoffe, dass du mich gestern nicht angerufen hast, um mit mir über Fair^Made zu reden.«

Ich schüttele den Kopf.

Als kurz darauf das Essen kommt, beginnt das, was ich erhofft hatte, als ich gestern Abend Karls Nummer gewählt habe. Obwohl wir auf der Party bereits einen Schritt weitergegangen sind, kommen wir uns spielerisch näher. Als er mir irgendwann von seinem Essen anbietet, nicke ich. Sorgfältig bereitet er einen Happen vor und füttert mich. Wir reden unbeschwert miteinander und doch knistert es, sodass ich es kaum erwarten kann, unser Mahl zu beenden, weil ich mich danach sehne, ihm im Anschluss bei einem Spaziergang im dahinscheidenden Tageslicht auch körperlich wieder näherzukommen. Mindestens so nah wie am Freitagabend.

Solange wir im Café sitzen, ist Karl ganz Gentleman. Seine Tischmanieren würden selbst meinen Großvater beeindrucken. Er übernimmt die gesamte Rechnung, ohne mit der Wimper zu zucken, und gibt ein großzügiges Trinkgeld. Schließlich erhebt er sich und tritt hinter meinen Stuhl.

»Komm!«, flüstert er mir ins Ohr, ergreift meine Hand und zieht mich ins Freie.

Kurz darauf verschluckt uns die Dunkelheit. Wir befinden uns irgendwo im südwestlichen Teil des Berliner Tiergartens. Wo genau, ist mir in diesem Moment ganz gleich. Alles, was zählt, ist, dass Park und Dunkelheit gemeinsam Schutz vor allem Störenden bieten. Lärm. Unerwünschte Blicke. Meine eigene Nervosität.

Ich fühle mich von Karls starkem Körper gegen irgendeinen großen alten Baum gepresst, seine Lippen auf meinen, und diesmal ist der Kuss leidenschaftlich, hart. Ich zögere keine Sekunde, all meine Leidenschaft in die Erwiderung des Kusses zu legen. Dies ist es, wonach ich mich seit Freitagabend gesehnt habe! Ich wusste das die ganze Zeit – mir war nur nicht klar, wie sehr! Mein Herz rast, während seine Brust gegen meine drückt. Meine Hände fahren durch sein Haar. Ich will auf keinen Fall, dass dieser Kuss jemals endet. Alles andere ist vergessen. Nur dieser Moment zählt. Ich denke nicht daran, dass er zu jung für mich sein könnte. Dass ich drei Kinder zu Hause habe, die hoffentlich inzwischen schlafen, sodass Frau Jones in Ruhe bei uns in der Küche sitzen und ein Buch lesen kann. Ich denke nur daran, dass ich mehr von Karl will. Ich fühle, wie sich seine Hand um meinen Rücken legt, wie sie nicht auf meinem Rücken bleibt, sondern über meinen Hintern streicht, kraftvoll, fordernd, mich an ihn drückt. Ich spüre seine Erektion an meinem Bauch. Zum dritten Mal in nur ein paar Wochen fühle ich mich begehrt, und das von diesem jungen Gott von einem Mann. Wir verharren lange in dieser Position. Hin und wieder trennen sich unsere Lippen, nur um sich bald darauf wiederzufinden.

Zwischendurch macht Karl mir kleine Komplimente. Eigentlich nichts Besonderes, doch ich bin es nicht gewohnt. Und dank seiner Worte fühle ich mich nicht nur von ihm begehrt, sondern auch begehrenswert.

Irgendwann lässt er von mir ab. Obwohl es inzwischen so dunkel ist, dass ich nur noch seine Form ausmachen kann, habe ich den Eindruck, dass er mich betrachtet. Dann ergreift er meine Hand und führt mich zurück auf den Weg, den wir verlassen hatten, und zum Eingang des Cafés.

»Darf ich darauf hoffen, dich bald wiederzusehen?«, fragt er, meine Hand haltend.

Ich sollte erleichtert sein, dass er keinen Versuch unternimmt, mich mit nach Hause zu nehmen. Eine Stimme in mir, die ich zu unterdrücken suche, sagt mir, dass ich mich selbst nach Hause aufmachen muss. Wegen der Kinder, um Frau Jones abzulösen und weil ich morgen früh wieder im Büro sein muss. Doch ein anderer Teil von mir ist enttäuscht. Ich will mehr.

»Sonntagabend«, sage ich, auch wenn es mir viel zu weit weg scheint. Das Gute ist, dass dann die Kinder wieder bei meiner Mutter sein werden.

»Wo?«, fragt er.

»Ich schick’ dir eine Nachricht«, erwidere ich.

»OK«, sagt er, schließt mich in die Arme und küsst mich ein letztes Mal lange und leidenschaftlich.

Kapitel 24

Als ich am Donnerstagnachmittag um 14.30 Uhr das Büro verlasse, bin ich eine der Letzten und habe eine Idee. Ich radle nach Hause zu Gwenael und Désirée. Gemeinsam holen wir Emil in der Kita ab und fahren dann zurück ins Büro.

»Ihr wolltet doch mal sehen, wie meine neue Arbeit ist«, sage ich, als wir in der U-Bahn sitzen.

»Au ja!«, ruft Désirée aus. »Können wir dann auch was arbeiten?«

»Das wäre Kinderarbeit«, stellt Gwenael fest. »So was gibt’s bei Fair^Made nicht.«

Ich werfe ihm einen erstaunten Blick zu.

»Was?«, fragt er unschuldig. »Hat Nele gesagt.«

Die Kinder bestaunen all die Computer, die überall herumstehen, fragen, ob sie sich aus einem der Obstkörbe einen Apfel nehmen dürfen, und sind beim Anblick des Kickers, der im Untergeschoss des Büros steht, geradezu begeistert.

»Wow!«, ruft Gwenael aus. »Spielt ihr hier immer?«

»Ich nicht«, antworte ich lächelnd. »Andere schon.«

»Das is’ ja ‘ne komische Arbeit«, findet Désirée. »Hier will ich später auch arbeiten. Dann spiel’ ich den ganzen Tag nur Kicker.«

»Da wirst du bestimmt eine steile Karriere machen«, rutscht es mir raus.

»Was soll das heißen? Was is’ ‘ne Karriere?«

»Mann, das war ironisch!«, mischt sich Gwenael ein. »Mama meint, dass du dann keine steile Karriere machen wirst.«

»Ja, ja«, macht Désirée und verdreht die Augen, »ich bin ja nicht blöd.«

»Wollen wir ‘ne Runde spielen?«, fragt Gwenael.

»Aber ich bin die Weißen. Das is’ nämlich Real Madrid. Und ich spiel’ mit Ronaldo«, meldet sich Emil zu Wort.

»Der ist verletzt«, bemerkt Gwenael und deutet auf einen der weißen Stürmer, bei dem in der Tat der Kopf abgebrochen ist.

»Das is’ unfair«, quengelt Emil.

Bei Cristiano Ronaldo ist er empfindlich.

»Außerdem spielt der gar nicht mehr bei Real«, erklärt Gwenael. »Er ist letzten Sommer zu Juventus gewechselt.«

Emil blickt ihn böse an.

»Schon gut«, beeilt sich Gwenael, ihn zu trösten. »Ich glaube, das geht auch ohne Kopf. Und Juventus ist auch ein bisschen weiß. Komm! Jungs gegen Mädels.«

Es wird, da bin ich mir sicher, die rasanteste Tischfußballpartie, die Fair^Made je gesehen hat. Wir sind alle vier unglaublich schlecht, doch während Gwenael und ich zumindest hin und wieder den Ball so schießen, wie wir es beabsichtigen, treffen Emil und Désirée den Ball eigentlich höchstens mal aus Versehen. Emils hundertprozentiger Aufopferung für das Spiel tut dies jedoch keinen Abbruch. Désirée hingegen kurbelt eher willkürlich an den Stangen, wodurch sie rein zufällig zwei Tore schießt. Es dauert fast eine halbe Stunde, bis die Mädels zehn zu sechs gewonnen haben.

»Noch mal!«, ruft Emil.

»Nein, nein, nein«, widerspreche ich. »Jetzt will ich euch meinen Schreibtisch zeigen.«

Wir begeben uns auf unseren Flur, der zu meiner Überraschung nicht menschenleer ist. Aus der Finance-Ecke höre ich ein Tippen. Es ist Kemal, der vor seinem Computer sitzt und die Tastatur seines Computers mit den Fingern bearbeitet.

»Hi Kemal«, rufe ich. »Was tust du denn hier? Machst du keine Hangover-Week?«

Er dreht sich mir zu.

»Ich hatte noch ein Meeting mit Pete«, entgegnet er. Ich stehe zu weit von ihm entfernt, um ihn genau zu sehen, doch irgendetwas stimmt nicht.

»Ist alles OK?«, frage ich und trete näher. Die Kinder folgen mir auf den Fuß und betrachten Kemal neugierig.

Kemal antwortet nicht. Stattdessen sehe ich, wie sich sein Brustkorb hebt und senkt, als würde er sehr tief ein- und ausatmen.

»Wartet hier auf mich«, sage ich zu den Kindern und gehe auf Kemal zu. Er hat Tränen in den Augen.

»Was ist passiert?«, frage ich ihn.

Er atmet ein paar weitere Male tief ein und aus. Dann wischt er sich die Tränen mit dem Ärmel weg und blickt mich an.

»Ich habe noch drei Wochen bis zum Ende meiner Probezeit«, sagt er dann. »Und jetzt hat mir Pete gesagt, dass ich sie nicht bestanden habe. Heute ist mein letzter Tag.«

Scheiße!

»Das tut mir leid«, sage ich. »Aber ... wieso?«

Kemal zuckt mit den Schultern.

»Er sagt, meine Arbeit ist nicht auf dem Niveau, das er von Finanzanalysten gewohnt ist.«

»Aber hat er dir konkrete Beispiele gegeben? Du hast so viel gearbeitet, seit ich da bin. Waren deine Modelle nicht gut?«

Er zögert.

»Ich denke nicht, dass es was damit zu tun hat«, sagt er schließlich.

»Womit dann?«

Er überlegt lange, bevor er fragt:

»Du weißt, wem Fair^Made gehört, oder?«

Ich nicke. »Lena und irgendeinem Finanzinvestor.«

»Genau. S.I. Investments. Sie haben vor ein paar Monaten beschlossen, Fair^Made zu verkaufen.«

»Was?!«

»Aber nicht einfach an einen anderen Investor. Sie wollen an Mod’éco verkaufen.«

»Das französische Unternehmen, das auch nachhaltige Mode macht?«, frage ich.

Ich habe das seit meinem Date mit Karl gegoogelt. Mod’éco, das steht für mode écologique. Mod’éco.

Kemal blickt mich überrascht an. »Weißt du davon?«

»Nein«, antworte ich, doch ich muss an das denken, was Karl mir gestern beim Abendessen gesagt hat. Sind das die Gerüchte, die er erwartet?

»Es ist also kein einfacher Verkauf«, fährt Kemal fort. »Es ist eine Übernahme durch einen Konkurrenten. Bei so was kommt es oft zu Rationalisierungsmaßnahmen. Wozu bräuchte man zwei komplette Finance-Teams?«

Ich brauche einen Moment, bis ich verstehe.

»Dann wird das ganze Fair^Made Finance-Team aufgelöst?«, frage ich langsam.

Er schüttelt den Kopf.

»Nur Positionen, die sonst doppelt besetzt wären. Und natürlich werden zuerst diejenigen entlassen, die noch in der Probezeit sind.«

»Wie du.«

»Wie ich.«

Und ich, denke ich nervös.

»Das ist der offizielle Grund, den Pete mir mitgeteilt hat«, fährt Kemal fort. »Aber eigentlich dürfte ich darüber gar nicht reden. Die Sache mit Mod’éco ist noch streng geheim.«

»Der offizielle Grund?«, frage ich. »Gibt es noch einen inoffiziellen?«

»Darüber kann ich nur mutmaßen. Ich sollte nicht darüber sprechen«, entgegnet Kemal.

In diesem Moment tritt Emil vor mich. Mir ist gar nicht aufgefallen, dass die Kinder sich uns genähert haben.

»Du siehst traurig aus«, stellt er fest, tritt auf Kemal zu und streichelt ihm über die Wange. Wie auf Kommando rollt erneut eine Träne aus dem Auge des jungen Türken. »Warum weinst du?«

»Ich ... darf nicht mehr hier arbeiten«, entgegnet Kemal und wischt sich erneut die Tränen weg. »Aber ich mag meine Arbeit hier, weißt du?«

»Und warum darfst du das nicht? Hast du dich nicht angestrengt?«, will Emil wissen.

»Doch«, entgegnet Kemal mit einem traurigen Lächeln. »Eigentlich schon.«

»Meine Mama strengt sich auch an«, erzählt Emil. »Darf sie dann auch nicht mehr hier arbeiten?«

Kemal wirft mir einen schnellen Blick zu.

»Doch, ich bin sicher, deine Mama darf auch weiter hier arbeiten. Deine Mama arbeitet gut und sie ist ein guter Mensch.«

Einen Moment herrscht Schweigen.

»Willst du mit uns ein Eis essen gehen?«, mischt sich Désirée aus dem Hintergrund ein. »Vielleicht bist du dann weniger traurig.«

Kemal lacht auf, was komisch aussieht, weil ihm gleichzeitig erneut eine Träne aus dem Auge tritt.

»Das ist lieb von dir«, sagt er. »Aber ich muss hier noch ein paar Sachen machen, bevor ich gehen kann. Vielleicht ... später.«

Ich weiß, was das heißt. Möglich, dass ich Kemal gerade das letzte Mal sehe. Ich schenke ihm einen langen Blick. Dann gehen wir.

Abends sitze ich am Küchentisch vor dem Computer und durchforste das Internet nach Mod’éco. Das Unternehmen macht einen guten Eindruck. Es ging 2011 in Paris an die Börse. Ein paar Monate später brach die Aktie zwar kurzfristig ein, erholte sich aber schnell wieder und entwickelt sich seitdem hervorragend.

Gründerin Anne Delacourt scheint eine ausgesprochen interessante Frau zu sein. Wie ich hat sie kein abgeschlossenes Studium und hatte offenbar, bis sie Mod’éco gründete, überhaupt nicht viel im Leben zustande gebracht. Dabei wurde ihr die Gründung des Unternehmens von ihrem Mann ermöglicht, der offenbar einer wohlhabenden Familie entstammt und in den Anfangsjahren Mod’écos der wichtigste Investor war.

Bevor ich den Computer ausschalte, besuche ich Anna auf Facebook. Wie erwartet hat sie bereits mehrere Fotos von ihrem Urlaub gepostet. Die meisten dieser Fotos würde ich niemals wagen, ins Internet zu stellen. Sie zeigen Anna im Bikini an einem Sandstrand mit großen Wellen im Hintergrund. Oder Anna auf einem Surfbrett liegend. Dabei ist das Foto so gestochen scharf, dass man nicht nur die einzelnen Tropfen auf Annas Haut erkennt, sondern auch ihre vermutlich vom kalten Wasser des Atlantiks steifen Brustwarzen, die sich durch den Stoff ihres Bikinis abzeichnen. Mehrere Personen haben die Bilder bereits geliket und kommentiert.

Wow! Jens will be so proud to see you on a board!, schreibt ein Christian Frenzel aus München.

Que guapa!, kommentiert Juan Santos aus Mexico City.

Sally Palmer aus Los Angeles schreibt: Watch out for the sharks ;-)

Und schließlich Andrea Cilic aus München: Du siehst super aus! Kann kaum erwarten Euch bald wiederzusehen!!

Ich lächele. Es freut mich, dass Anna ihren Urlaub zu genießen scheint. Ohne sie zu kennen, scheint mir, dass Annas Facebook-Freunde Menschen sind, wie sie bei Fair^Made arbeiten. Also tue ich etwas, das ich noch nie in meinem Leben getan habe. Ich like das Foto, das Anna nass auf dem Surfbrett liegend zeigt, und poste sogar einen Kommentar.

S-E-X-Y!, schreibe ich, komplettiere meine Nachricht mit einem Emoji und komme mir gleichzeitig cool und doof vor.

Kapitel 25

Als ich am Sonntagabend am Berliner Hauptbahnhof aus dem Zug steige und mich auf dem Bahnsteig umsehe, sehe ich ihn sofort, und die Schmetterlinge in meinem Bauch, die ich bereits seit Antritt der Zugfahrt spüre, werden stärker. Er ist legerer gekleidet als am Mittwochabend, doch auch in Jeans und T-Shirt sieht er blendend aus. Noch jünger, zumal er sich frisch rasiert hat. Er hat mich noch nicht erblickt; ich sehe, wie er den Hals reckt und in alle Richtungen ausschaut. Dann erblickt er mich, sein Gesicht verzieht sich zu einem Lächeln, und die Schmetterlinge in meinem Bauch werden noch aktiver. Ich eile auf ihn zu, schlinge die Arme um ihn und küsse ihn lange.

»Welch stürmische Begrüßung«, bemerkt er, als ich von ihm ablasse.

»Hätte der Herr bevorzugt, dass ich ihm die Hand reiche oder gar einen Knicks mache?«, frage ich.

»Dem Herrn hat das so durchaus gefallen«, erwidert er. »Soll ich deinen Rucksack nehmen?«, fragt er ganz Gentleman.

Ich schüttele den Kopf.

»Übrigens ein origineller Ort für ein Date. Wohin führst du mich? McDonalds? Dunkin Donuts?«

»Ich dachte, wir könnten in einer der vielen Bäckereien hier zusammen ein Baguette essen«, entgegne ich und steuere die Filiale einer der vielen hier im Hauptbahnhof vertretenen Backketten an.

»Im Ernst?«, fragt er mich, als ich mich in die Schlange stelle.

Ich antworte nicht, lächele zu mir selbst und kaufe ein frisches Baguette.

»Hier, das kannst du tragen.«

Ich reiche ihm das Baguette.

»Wollen wir uns gleich hier ins offene Bäckereicafé setzen oder lieber auf eine Bank mitten im Bahnhof, um das Flair angemessen aufnehmen zu können?«

»Trottel«, sage ich und gebe ihm einen Klaps auf sein wohlgeformtes Hinterteil. »Ich war weg und wollte dich so schnell wie möglich sehen. Das ist alles. Komm!«

Ich ergreife seine Hand und führe ihn zum nördlichen Ausgang. Wir überqueren die Invalidenstraße und den Berlin-Spandauer Schifffahrtskanal. Dem BSK, wie der Kanal auch genannt wird, folgen wir Richtung Norden. Am Invalidenfriedhof vorbei. Dann halte ich nach einem Platz in Wassernähe Ausschau und werde fündig. Ich führe ihn durch das Gras die Böschung hinab und halte schließlich an. Aus dem Rucksack hole ich eine Picknickdecke und breite sie aus.

»Ich hoffe, du magst Käse«, sage ich.

»Was für Käse?«

»Französischen Käse.«

»Ich liebe französischen Käse«, erwidert er. »Und verstehe so langsam das hier.«

Er wedelt mit dem Baguette.

»Und du bist nicht Vegetarier, oder?«

»Wie kommst du darauf, dass ich Vegetarier sein könnte?«, fragt er.

»Mir sind in den letzten Wochen bei Fair^Made SEHR viele Vegetarier begegnet«, erwidere ich. »Ich hätte nicht gedacht, dass es so viele gibt. Und da du auch mal da gearbeitet hast ...«

»Ich bin nicht Vegetarier«, unterbricht er mich.

»Gut.«

Ich hole eine Tüte mit Käse, eine echt französische Saucisson und eine Flasche Rotwein aus meinem Rucksack und reiche sie Karl.

»Kannst du die aufmachen?«

»Hast du einen Korkenzieher?«

Ich nicke. Ich habe das hier geplant.

Während er den Wein öffnet, packe ich den Käse aus, dessen Aroma sich sofort entfaltet.

»Hmmm!«, macht Karl. »Warst du übers Wochenende in Frankreich?«

Ich sehe ihn an.

»Du hast mich am Bahnhof abgeholt. Nicht am Flughafen«, erwidere ich in spielerischem Tadel. Doch der anerkennende Ton in seiner Stimme schmeichelt mir. Tatsächlich habe ich am Freitag zwei Stücke französischen Käse in den Galeries Lafayette gekauft, mit zu meiner Mutter genommen, dort in den Kühlschrank gelegt und nun wieder mit nach Berlin gebracht. Normalerweise würde ich niemals so teuren Käse kaufen. Doch nachdem am Freitag mein erstes Fair^Made-Gehalt meinen Kontostand in geradezu schwindelerregende Höhe getrieben hat, fand ich, dass ich mir eine kleine Extravaganz leisten konnte. Auch der Rotwein kommt daher, war ebenfalls nicht billig, soll aber laut dem Verkäufer, von dem ich mich ganze zehn Minuten habe beraten lassen, ausgezeichnet zu dem Käse passen.

Kurz darauf sitzen wir auf der Decke und genießen ein einfaches, aber sehr schmackhaftes echt französisches Picknick. Früher, lange vor den Kindern, haben Guillaume und ich das hin und wieder mit ein paar Freunden gemacht. Guillaume mag seit Langem der Vergangenheit angehören, doch dieser Teil der französischen Kultur ist mir weiterhin sehr lieb.

Wir lassen uns Zeit bei unserem romantischen Picknick. Der Käse rechtfertigt seinen Preis, und der Wein, den wir abwechselnd aus der Flasche trinken, hält ebenfalls sein Versprechen. Selbst das Baguette ist OK.

Wir unterhalten uns sorglos über dies und das. Ich erzähle, dass ich bei meiner Mutter war, hüte mich nur davor, die Kinder zu erwähnen. Irgendwann werde ich sie Karl nicht mehr verheimlichen können. Falls sich da etwas Ernsteres zwischen uns entwickeln sollte. Auch wenn ich mich jung und glücklich in seiner Gesellschaft fühle, will ich noch nicht daran glauben. Auch er gehört in die Welt, in der Viktoria und der gemeine Fair^Maker zu Hause sind. Doch da dies unangenehme Gedanken sind, schiebe ich sie beiseite. Es zählt der Moment. Dieser wunderbar unbeschwerte Moment des Glücks. Karl erzählt wie ein begeisterter kleiner Junge, wie er vor ein paar Wochen an einem Workshop teilgenommen hat und sich dort über mehrere Tage sein eigenes Fahrrad aus Bambus gebaut hat.

Irgendwann dreht er sich mir zu und küsst mich. Gleichzeitig drückt er mich runter, sodass ich auf dem Rücken zu liegen komme. Sein Verlangen ist so spürbar, dass es mein Blut in Wallungen versetzt.

»Ich habe dich nicht mehr im Fitness-Studio gesehen«, sagt er leise in mein Ohr.«

»Ich halte mich eben anders fit«, flüstere ich zurück.

»Man sieht es dir an«, sagt er.

»So?«, frage ich, »wo denn?«

»Ein bisschen an deinen Daumen und besonders an deinen Ohrläppchen«, erwidert er.

»Unverschämter!«, rufe ich aus und stoße ihn von mir weg, sodass er neben mir auf der Decke zu liegen kommt.

»Und an deiner hübschen Nase«, wagt er doch tatsächlich hinzuzufügen. »Wenn du dich aufregst, bewegen sich deine Nasenflügel. Das ist bestimmt ein gutes Workout.«

»Oh, du!«, fauche ich und stürze mich auf ihn.

Er ergreift mich, hält mich mit seinen starken Armen fest und drückt mich an sich. Dann zieht er meinen Kopf zu sich herunter, sodass er mich erneut küssen kann – und mein gespielter Widerstand bricht.

»Und ein bisschen hier«, flüstert er zwischen Küssen und ergreift meinen Po.

Die Berührung seiner Hand auf meinem Po und das, was auf der anderen Seite meines Körpers Druck auf mich ausübt, erregen mich auf eine Art, die ich allzu lange vermisst habe.

Wir bleiben am Kanal, bis es dunkel wird. Dann raffen wir uns auf. Gemeinsam falten wir meine Decke zusammen. Ich verstaue sie mit dem Rest Käse, einem verbleibenden Stück Baguette und der leeren Weinflasche in meinem Rucksack.

Als wir die Böschung wieder hochgeklettert sind, stehen wir uns auf dem gepflasterten Weg unschlüssig gegenüber.

»Wie kommst du nach Hause?«, fragt Karl schließlich.

»Zu Fuß«, antworte ich. »Ich hab’s nicht weit.«

»Soll ich die Dame bringen?«

Die Worte hängen einen Moment lang in der Luft. Dann trete ich ganz nah an ihn heran und küsse ihn.

»Ja, bitte.«

Diesmal lasse ich ihn meinen Rucksack tragen, obwohl er nicht schwer ist und es nur zwanzig Minuten sind. Vor unserem Wohnhaus im Stephanskiez küssen wir uns erneut innig.

»Seit wann hast du die Brille?«, fragt Karl plötzlich.

»Seit ich vierzehn bin«, antworte ich, »wieso?«

»Du siehst wirklich unverschämt sexy damit aus.«

»Würde ich dir nicht gefallen, wenn ich sie nicht tragen würde?«, frage ich.

»Ich bin nicht sicher«, erwidert er. Da ist er wieder, der flirtende Karl.

Wir blicken uns einen Moment lang unschlüssig an wie Teenager. Der Grund für mein Zögern ist jedoch ein ganz anderer. Einerseits will ich Karl jetzt in meiner Wohnung haben. Unbedingt. Doch andererseits ist es fast unmöglich, nicht zu bemerken, dass ich dort nicht allein wohne. Zum Glück habe ich neulich, als Viktoria zu Besuch war, um für ihre Rede zu üben, jede Menge Zeug im Kinderzimmer versteckt und dieses abgeschlossen. Ihre Zahnbürsten und Zahnpasta haben die Kinder mit zu meiner Mutter genommen. Schließlich siegt die Lust in mir.

»Trägst du mir den Rucksack noch hoch?«, frage ich.

»In welchen Stock?«

»Ersten.«

»Dann auf jeden Fall. Ab dem dritten Stock wäre es mir zu anstrengend gewesen.«

Und so steht er kurz darauf in unserer Wohnküche. Ich biete ihm keinen Tee, Kaffee oder sonst was an. Das brauche ich nicht. Kaum ist die Wohnungstür ins Schloss gefallen, drückt er mich an die Wand, bevor ich Licht machen kann, was mir sehr gelegen kommt. Von dem Moment an gibt es kein Zurück mehr. Irgendwie finden wir in der Dunkelheit den Weg in mein Schlafzimmer. Auf dem Weg verlieren wir unsere Schuhe. Ich reiße ihm sein T-Shirt vom Leib und fühle mit meinen Händen die wohldefinierten Muskeln seines Oberkörpers und seiner Arme.

»Warte!«, flüstere ich plötzlich. Ich habe etwas Wichtiges vergessen. Mist!

»Rühr dich nicht von der Stelle«, ordne ich an.

Ich eile aus der Wohnung und klingele bei Selma. Hoffentlich ist sie da. Kurz darauf höre ich Schritte. Dann öffnet sich die Tür, und ich stehe vor ihr.

»Hi«, sage ich irgendwie außer Atem.

»Hi«, erwidert sie und blickt mich überrascht an.

»Sorry für die späte Störung ...«, beginne ich. Das ist peinlich. Aber sie ist meine einzige Hoffnung. Es muss raus. »Kannst du mir mit einem Kondom aushelfen?«

Erst ist ihr Blick verständnislos. Dann verzieht sich ihre Miene zu einem Lächeln.

»Klar«, antwortet sie.

Kurz darauf drückt sie mir drei in die Hand.

»Viel Spaß«, sagt sie und schenkt mir ein erneutes Lächeln.

Kann man das, was nun folgt, als Spaß bezeichnen? Irgendwie erscheint mir der Begriff unangemessen. Er ist zu klein, um das zu beschreiben, was ich in der nächsten halben Stunde und auch der darauffolgenden, während der wir wortlos nebeneinanderliegen, empfinde. Karl ist leidenschaftlich, wie ich es trotz meiner vierzig Jahre noch nie erlebt habe. Na ja. Vielleicht kommt es mir auch nur so vor, weil das letzte Mal so lange her ist. Erst die Erfahrung macht mir jedoch klar, wie sehr es mir gefehlt hat.

Irgendwann steht er auf. Im spärlichen durchs Fenster einfallenden Licht bewundere ich seinen Rücken und die Bewegung seiner Gesäßmuskeln, als er die paar Schritte zu seiner Kleidung macht.

»Gehst du?«, frage ich.

»Ich muss«, erwidert er, sich seine Jeans überstreifend. »Ich muss morgen früh raus und noch die Vorderradbremse meines Fahrrads reparieren.«

»Ob du jetzt oder morgen früh nach Hause fährst, macht doch keinen Unterschied«, bemerke ich herausfordernd.

»Grundsätzlich völlig richtig«, erwidert er. »Wenn ich hier denn genauso viel Schlaf kriegen würde wie zu Hause. Und das bezweifle ich.«

»Wäre das so schlimm?«

»Willst du, dass ich morgen vom Rad falle?«

»Das wäre bedauerlich, denn ich habe noch Verwendung für dich«, gebe ich zu.

Kapitel 26

Auch für mich ist es nicht unwichtig, am nächsten Morgen ausgeschlafen zu sein, denn ich habe mein Meeting mit Sam zum Projekt Polar Bear.

»Ich weiß nicht, wie ich mit der Situation umgehen soll«, sagt Sam ohne Umschweife. »Einerseits hast du keine Ahnung von Marketing, das heißt, ich muss dich anleiten. Andererseits hab’ ich noch nie mit jemandem zusammengearbeitet, der meine Mutter sein könnte. Biologisch zumindest.«

Mir bleibt fast die Luft weg. Er ist ungewöhnlich direkt für einen Fair^Maker. Mal abgesehen von Patrick Arschloch Landsberger. Andererseits könnte das zur Abwechslung mal ganz erfrischend sein.

»Unwahrscheinlich«, erwidere ich. »Ich kann mich nicht erinnern, so kurz nach dem Mauerfall in den USA gewesen zu sein. Aber wenn du dich danach sehnst, dass ich dich wie mein Kind behandele, lege ich dich übers Knie und versohl’ dir den Hintern, wenn du unverschämt wirst.«

Nicht dass ich das bei meinen Kindern tun würde.

Überrascht blickt er mich an. Damit hat er eindeutig nicht gerechnet. Dann lacht er.

»Eins zu null für dich«, sagt er. »Also, womit fangen wir an?«

»Sag du’s mir. Ich habe von Marketing ja keine Ahnung.«

»Zwei zu null«, stellt er fest. »Das kann ja lustig werden.«

»Also, womit fangen wir an?«, wiederhole ich seine Worte.

Er blickt mich an, grinst erneut und wird dann wieder sachlich.

»Wie schon in unserem letzten Meeting gesagt, brauchen wir einen Kampagnenslogan. Dann brauchen wir Kampagnenmaterial. Banner, Texte und so weiter für unsere Website. Creatives für unsere Newsletter und andere Kundenkommunikation. Videos für YouTube. Außerdem wollen wir wahrscheinlich ein paar dedizierte Seiten auf unserer Website hinzufügen, die die Psychological Impact Innovationen erklären. Und zwar so, dass auch unsere Kunden es verstehen. Hat Jo schon was zu den Innovationen geschickt?«

»Noch nicht«, erwidere ich.

»Hm. Dann wird’s schwierig. Hat Patrick schon eine Produktkategorie benannt?«

»Er ist noch im Urlaub.«

Sam blickt mich an und runzelt die Stirn.

»Wir wollen über das Kampagnenmaterial reden, wissen aber noch gar nicht, worum es gehen soll. Wie soll das gehen?«

Es ist nur eine Frage, doch es klingt wie eine Anklage.

»Keine Ahnung«, erwidere ich defensiv. »Du bist der Marketingexperte.«

»Genau. Und als solcher sage ich dir: Ich fang’ erst an, wenn ich weiß, worum es gehen soll. Du bist übrigens die Projektmanagerin. Du solltest darauf achten, dass wir die Dinge in der richtigen Reihenfolge tun.«

Ich blicke ihn an.

»OK«, gebe ich zu. »Punkt für dich.«

»Ha!«, ruft er aus. »Ein Punkt? Dass ich nicht lache! Fünf zu zwei für mich. Sobald wir den Input von unseren Freunden aus dem Category Management- und dem Innovation-Team haben, reden wir weiter. Have a nice day!«

Er erhebt sich und schlendert aus dem Besprechungsraum. Ich sehe ihm nach. Wenn ich ihn am Anfang erfrischend direkt fand, könnte ich ihn jetzt für seine Grobheit verfluchen. Dumm nur, dass er nicht ganz unrecht hat.

Also jage ich den Rest des Tages Johannes hinterher, gehe sogar persönlich an seinem Platz vorbei. Das ist unüblich bei Fair^Made, wo sehr viel über Messenger geht. Beim vierten Anlauf erwische ich ihn. Er gibt mir eine Liste möglicher Psychological Impact Innovationen, die aus seiner Sicht infrage kommen, verweist jedoch auch darauf, dass es selbstverständlich von den Produkten, die wir in der Kampagne bewerben wollen, abhängt, welche Innovationsthemen passen.

Also muss ich auf Patricks Rückkehr aus dem Urlaub warten. Am Donnerstag ist er wieder da. Bis dahin sind es noch ein paar Tage.

»Du bist jetzt seit einem Monat hier«, sagt Viktoria am Nachmittag zu mir, nachdem sie mich in einen Besprechungsraum gebeten hat. »Ich möchte dir etwas Feedback geben, damit du weißt, wo du stehst.«

»Das weiß ich sehr zu schätzen«, erwidere ich in einem formelleren Ton, als wir ihn üblicherweise pflegen. Obwohl ich zuversichtlich bin, dass ich meine Sache hier gut mache, spüre ich, wie mein Herzschlag sich beschleunigt.

»Die Rolle der Executive Assistentin ist aus meiner Sicht keine einfache«, beginnt Viktoria. »Ich hatte dir ja schon während des Interviews gesagt, dass ich hohe Erwartungen habe.«

Sie macht eine Pause und blickt mich an. Ich bin mir nur allzu bewusst, dass sich mein Herzschlag erneut beschleunigt hat.

»Was mich betrifft«, fährt Viktoria fort, »übertriffst du sogar die Erwartungen.«

Sie schenkt mir ein Lächeln.

»Das liegt nicht nur an deinen ausgezeichneten Meeting Minutes oder der absolut genialen Rede, die du für mich geschrieben hast. Du bist sehr sorgfältig. Wenn du für mich Termine organisierst, ist das immer durchdacht. Nie fehlt ein Raum, du informierst mich, wenn Meetingteilnehmer Termine nicht formell bestätigt haben und erkundigst dich proaktiv bei ihnen, ob sie nicht können oder einfach nur vergessen haben, die Einladungen anzunehmen. So sparst du uns allen sehr viel Zeit. Bei allem, was du tust, spüre ich deine persönliche Reife. Ich hatte anfangs Bedenken, ob du dich hier wohlfühlen würdest – weil du etwas älter bist als die meisten von uns. Aus meiner Sicht haben sich diese Bedenken als unbegründet herausgestellt. Außerdem bist du extrem committet! Ich weiß, dass deine Kinder in den letzten Wochen in den Ferien waren – dennoch, es gibt nicht viele, die das Commitment zeigen, das du bisher gezeigt hast. Ich möchte dir von Herzen dafür danken. Bitte denke jedoch auch daran, dass du hier langfristig glücklich sein sollst. Ich habe vollstes Verständnis dafür, dass du nicht ständig spät abends noch arbeiten kannst, wenn deine Kinder wieder zu Hause sind.«

Mir fällt ein Stein vom Herzen und ich strahle.

»Danke!«, stammele ich, unfähig, etwas anderes hervorzubringen.

»Ich habe zu danken«, entgegnet Viktoria. »Ich habe übrigens heute mit Sam zu Mittag gegessen.«

»Ah«, mache ich. Hat er ihr von unserem misslungenen Meeting erzählt?

»Ja. Völlig unaufgefordert hat er mir gesagt, dass er begeistert ist von dem ersten Eindruck, den du auf ihn gemacht hast.«

Ich blicke sie zweifelnd an. Viktoria scheint mir eigentlich nicht der ironische Typ.

»Wirklich?«, frage ich. Vielleicht war das, was Sam gesagt hat, ironisch und Viktoria hat es nicht verstanden.

»Ja. Er findet dich schlagfertig und wortgewandt und meint, das sei genau das, was wir brauchen.«

»Das ... freut mich zu hören«, erwidere ich.

Sie zögert, bevor sie fortfährt:

»Es würde mich interessieren, was mit Patrick passiert ist. Er hat mir neulich mitgeteilt, er sei sehr unzufrieden gewesen, als du ihm ein paar Tage ausgeholfen hast.«

»Das stimmt«, gebe ich zu. Leugnen wäre sinnlos. »Ich ... weiß nicht genau, was da nicht gut gelaufen ist.«

»Hm«, macht Viktoria. »Patrick ist kein einfacher Mensch. Eigentlich sollte ich dir das nicht sagen ... Unsere Beziehung ist auch nicht die beste. Aber er ist ein ELT-Mitglied mit viel Einfluss. Ich werde noch mal mit ihm sprechen. Vielleicht ist er einfach nur daran gewöhnt, eine ExAs ganz für sich zu haben, und hat nicht gesehen, dass du ja gleichzeitig auch deinen eigenen Job zu machen hattest.«

Ich bin mir ziemlich sicher, dass dies nicht der Grund ist, denn während Patricks Anwesenheit im Büro habe ich mich fast ausschließlich um ihn gekümmert und es war trotzdem nicht gut genug. Doch ich hüte mich, das zu erwähnen.

»Wie fühlst du dich denn nach einem Monat?«, reißt mich Viktoria aus meinen Gedanken.

»Ich fühle mich sehr gut«, sage ich wahrheitsgemäß.

»Gibt es irgendetwas, was wir anders machen können, damit du dich wohler fühlst?«

Ich überlege. So richtig werde ich nie zu den typischen Fair^Makern passen. Bei einem Mittagessen mit den jungen Kollegen aus unserem Team werde ich mir immer wie das fünfte Rad am Wagen vorkommen. Doch damit muss ich leben. Es ist nicht ihre Schuld, dass ich anders bin. Solange sie mich akzeptieren, soll es mir recht sein.

Ich schüttele den Kopf.

»Das freut mich!«, sagt Viktoria mit einem Lächeln. »Mir ist sehr wichtig, dass du dich hier wohlfühlst! Wann kommen deine Kinder eigentlich wieder zurück?«

»In zwei Wochen. Dann fängt die Schule wieder an«, erkläre ich.

»Das heißt, du hast diese Woche sturmfrei?«

Ich nicke.

»Hast du Mittwochabend schon was vor? Da feiere ich in einem kleinen Restaurant meinen Geburtstag. Wir werden nicht viele sein. Martin, ein paar Freunde, ich. Wenn du auch kommen könntest, würde mich das sehr freuen. Ich habe vielen meiner Freunde von der Rede erzählt, die du für mich geschrieben hast – sie wären super neugierig, dich kennenzulernen.«

Sie blickt mich erwartungsvoll an. Der Gedanke, dass ihre Freunde sich für mich interessieren könnten, ist mir etwas unangenehm. Vermutlich sind das alles Leute wie Viktoria: jung, smart und super erfolgreich. Doch es ist eine Einladung, die ich nicht ablehnen kann.

»Annapurna und Yukiko werden auch da sein«, sagt Viktoria, als sie mich zögern sieht.

»Ich komme gern«, antworte ich, und dass Yukiko auch da sein wird, beruhigt mich. Ich mag die Japanerin, auch wenn ich nicht viel mit ihr zu tun habe. »Was darf ich mitbringen?«

»Nichts«, sagt Viktoria. »Bitte, Clara, das ist mir wichtig. Komm einfach so, wie du bist. Keine Geschenke. Dass ich mich bei der Sommerparty auf der Bühne nicht blamiert habe, ist das größte Geschenk, das du mir machen konntest.«

»OK«, sage ich erleichtert. Ich hätte sowieso nicht gewusst, was man einer jungen Frau schenkt, die sich alles leisten kann und wahrscheinlich alles hat.

»Gut!«, sagt Viktoria erfreut. »Und Clara?«

»Ja?«

»Noch eine Bitte: Ich muss nächste Woche nach Paris reisen. Kannst du dich darum kümmern?«

»Paris?«

»Ja. Wir treffen uns mit ein paar Leuten von Mod’éco. Du weißt, was Mod’éco ist?«

»Ein Unternehmen, das so ähnlich wie Fair^Made ist.«

»Genau. Allerdings ist Mod’éco etwas weiter als wir. Lena und Peter meinen, es könnte interessant sein, sich mal mit denen auszutauschen.«

»Ich kümmere mich darum«, sage ich. »Wann willst du reisen?«

»Montag früh hin, Donnerstagabend zurück.«

»Geht klar.«

Es stimmt also wirklich, was Karl und Kemal gesagt haben, geht es mir durch den Kopf. Bei dem Treffen mit dem französischen Konkurrenten geht es bestimmt nicht nur um einen harmlosen Ideenaustausch. Ich werde mit Anna darüber sprechen. Sie ist noch bis Mittwoch im Urlaub – praktischerweise zeitgleich mit Patrick –, also stelle ich ihr für Donnerstag einen Termin zum Mittagessen ein.

Kapitel 27

Am Dienstagabend gehe ich mit Melanie shoppen, weil sie sich ein neues Sommerkleid kaufen möchte. Letztlich kauft sie sich zwei, dazu ein paar Ballerinen und ein Top. Sie nötigt mich, auch ein paar Sachen anzuziehen, und weil wir nach unserem Brunch am Morgen nach der Fair^Made-Party leicht verstimmt auseinandergegangen sind, tue ich ihr den Gefallen. Ich probiere ein hellblaues Sommerkleid an und stelle mir, während ich vor dem Spiegel in der Anprobekabine stehe, vor, wie Karl es mir bei unserem nächsten Treffen vom Leib reißt.

»Sexy«, findet Melanie, die, ohne dass ich es gemerkt habe, ihren Kopf durch den Vorhang gesteckt hat. »Nicht nuttig, aber definitiv sexy.«

Ob Karl das auch finden wird?

»Was ist eigentlich aus diesem viel zu jungen Typen von der Party geworden?«, fragt Melanie, als ob sie meine Gedanken gelesen hätte. »Hast du dich mit ihm getroffen?«

Ah, da ist das Thema wieder. Ihre Frage hat – das muss ich zugeben – eine gewisse Berechtigung. Ich glaube, auch, dass sie den erneuten Hinweis auf Karls Alter nicht böse gemeint hat. Dennoch nervt er mich. Ich behaupte doch auch nicht ständig, dass Anton zu alt für sie wäre. Um meine Emotionen zu kontrollieren, antworte ich nicht, sonder ignoriere Melanie und betrachte weiter mein Spiegelbild.

»Clara?«

Ich reagiere immer noch nicht.

»Hallo! Erde an Mrs Robinson.«

Es ist eigentlich harmlos, was sie sagt, vielleicht will sie witzig sein. Doch bei dieser Kombination aus Vorwurf und Neugier bei einem Thema, das sie nichts angeht, platzt mir schließlich der Kragen. Abrupt wende ich ihr zu. »Was ist?«

»Der Typ von der Party. Was ist aus ihm –«

»Ja, ich habe mich mit ihm getroffen«, unterbreche ich sie.

»Und?«

»Und ja, ich habe mit ihm geschlafen, obwohl er mein Sohn sein könnte«, erwidere ich erregt. »Zufrieden?«

Ich warte ihre Antwort nicht ab. Stattdessen stopfe ich meine Kleidung in einem Jutebeutel und marschiere an Melanie vorbei zur Kasse.

Kapitel 28

Nach dem ELM am Mittwochabend machen Viktoria, Yukiko, Annapurna und ich uns gemeinsam auf.

»I didn’t even ask you«, sagt Annapurna, als wir im Taxi sitzen. »How old are you today?«

»Sweet thirty«, sagt Yukiko an Viktorias Stelle.

»Wow! Still so young!«, sagt Annapurna, obwohl sie selbst mit Sicherheit nicht älter als fünfunddreißig ist.

»By the way, wasn’t your birthday yesterday?«, fragt Yukiko.

»Yep«, erwidert Viktoria. »I’m already used to not being in my twenties anymore.«

»Oh, good«, findet Yukiko. »Clara, did she behave any differently today? More ... mature?«

»I ...«, beginne ich.

»Kein falsches Wort!«, unterbricht mich Viktoria.

»I think she does walk a bit more slowly«, kommt mir Annapurna zur Hilfe. »And didn’t she even take the elevator in the office?«

Yukiko und Annapurna kichern wie kleine Mädchen und albern auch den Rest der Fahrt herum.

Als ich hörte, dass Viktoria für ihre Geburtstagsfeier ein Restaurant privatisiert hat, befürchtete ich, es könnte Ausmaße der Fair^Made Sommerparty annehmen. Eine Sorge, die sich nicht bestätigt. Das Restaurant ist klein, gemütlich, typisch berlinerisch. Das Mobiliar stammt aus unterschiedlichen Epochen – wie bei uns zu Hause. Es ist nicht sonderlich hell. Und an den Wänden, die einen neuen Anstrich vertragen könnten, hängen DDR-Poster.

Wir sind tatsächlich nur zu zehnt. Jake und Cindy sind ein Paar und kommen aus den USA. Ich schätze sie auf Mitte dreißig. Sie sind vor ein paar Jahren nach Berlin gekommen, weil Jake hier als Juniorprofessor arbeitet. Cindy schreibt einen Blog und arbeitet gelegentlich freiberuflich als Übersetzerin. Sie machen einen sehr sympathischen Eindruck. Dann ist dort Tim, der bei irgendeinem mir nicht bekannten Tech-Unternehmen arbeitet. Als Data Scientist. Was auch immer das genau ist. Marion und Franz kommen aus Bayern. Franz ist Programmierer und taucht sofort in eine Diskussion mit Tim ein, von der ich, obwohl in deutscher Sprache geführt, kein Wort verstehe. Marion ist wie Viktoria Chief Marketing Officer – allerdings in einem kleinen Start-up mit fünfundzwanzig Mitarbeitern. Dafür ist sie auch Co-Founder , wie sie stolz betont, als sie sich mir vorstellt. »Wir machen es immer so, dass einer von uns Geld verdient und der andere Entrepreneur sein kann«, wirft Franz kurz ein, bevor er sich wieder Tim zuwendet. Und schließlich ist da Anders. Er kommt aus Kiel und sagt, er sei Künstler. Sein Kleidungsstil und überhaupt sein gesamtes Erscheinungsbild sind tatsächlich ein Indiz für einen kreativen Geist.

»And this is Clara«, stellt mich Viktoria vor. »Clara is new in our team at Fair^Made.«

»So you’re in marketing, too, then?«, fragt Marion.

»I’m only Viktoria’s assistant«, erkläre ich bescheiden.

»And my angel, too«, fügt Viktoria hinzu. »Clara already saved my life once.«

»Seriously?«, fragt Anders, der Künstler, belustigt.

Annapurna versetzt ihm einen freundschaftlichen Puff in die Rippen.

»Let’s agree that I would feel ten years older if it hadn’t been for Clara«, relativiert Viktoria.

Mein Alter, denke ich. So schlecht fühlt es sich eigentlich gar nicht an.

»I’m still not sure what you did, Clara, but you shouldn’t have intervened«, sagt Anders zu mir. »Some more years of maturity wouldn’t have hurt her.«

Als Annapurna sich zu Tim und Franz begibt und in deren Techdiskussion einsteigt, wechseln wir ins Deutsche.

»Wo ist denn dein Freund?«, fragt Marion.

»Martin?«, fragt Viktoria.

»Hast du mehrere?«, will Anders wissen. »Das werde ich Martin sagen, wenn er gleich kommt.«

»Er kommt nicht«, erwidert Viktoria.

»Wie? Du wirst dreißig, und er kommt nicht?«, wundert sich Marion.

»Er kann nicht«, erklärt Viktoria. »Er ist irgendwo für seine Arbeit.«

»An deinem Geburtstag?«

»Ich hatte ja gestern. Gestern war er da. Ein kleiner Kommunikationsfehler zwischen uns. Er hatte es extra so eingerichtet, gestern da zu sein. Aber ich habe die Feier auf heute gelegt, weil das Restaurant gestern bereits gebucht war.«

»Ah«, macht Marion. »Und wie läuft’s mit seiner Arbeit?«

»Frag nicht«, erwidert Viktoria und verdreht die Augen.

»Habt ihr gestern zumindest ein bisschen gefeiert?«

»Meinem fortgeschrittenen Alter angemessen«, entgegnet Viktoria. »Keine Details.«

Schade, denke ich. Ich war neugierig, Viktorias Freund kennenzulernen. Ich habe mich bereits des Öfteren gefragt, ob er wohl genauso perfekt ist wie Viktoria. Auf jeden Fall scheint er ähnlich viel zu arbeiten.

Wir nehmen an einem langen Tisch für zwölf Personen Platz. Bedient werden wir von einem jungen Mann und einer jungen Frau. Beide haben mehrere Tätowierungen, interessante Frisuren, machen ansonsten aber einen sehr professionellen Eindruck. Viktoria bittet Anders, den Wein zu probieren, bevor die zwei Kellner uns roten oder weißen Wein einschenken.

»Auf Vicky!«, ruft Franz, als wir alle zu trinken haben.

Alle erheben ihre Gläser und prosten Viktoria zu.

»Dürft’ ick wohl kurz um eure jepflegte Aufmerksamkeit bitten?«, meldet sich der Kellner zu Wort.

Wir wenden uns ihm zu.

»Hi!«, sagt er. »Dit hier is’ Jay-Jay und ick bin Mario. Wir sind heut’ Abend für euer leiblichet Wohl verantwortlich. Wenn ihr wollt, det wir euch ooch anderweitig unterhalten – is’ nich’! Wir machen nur, worin wa jut sind! Essen und Trinken.«

Er grinst in die Runde.

»Jut. Dann wär’ dit Wichtichste jeklärt. Der Wein, den ihr da schon fleeßig bechert, dit is’n juter Tropfen. Aber den machen wa nich’ selbst. Wollen mal sehen, ob wir’n Menü hinjekriegt haben, dit dazu passt.«

Die junge Dame, Jay-Jay, tritt vor.

»Wir haben uns mit dem Geburtstagskind auf ein Einheitsmenü geeinigt«, erklärt sie. »Moderne Berliner Küche. Vorweg einen einfachen Salat mit karamellisierten Walnüssen, Birne und Ziegenkäse. Ich weiß, einige von euch sind Veganer. Ich bitte mal eben um Handzeichen, damit wir da den Käse weglassen.«

Franz und Marion melden sich.

»Gut«, sagt Jay-Jay. »Anschließend Gemüsecouscous Berliner Art. Was das genau bedeutet, wird nicht verraten. Müsst ihr selbst rausfinden.«

Sie lächelt. »Besteht irgendwer auf Fleisch?«

Niemand.

»Das macht es leicht«, findet Jay-Jay. »Anschließend: Käseplatte. Ich weiß, ich weiß, das ist nicht typisch deutsch, eher französisch – und damit dann doch wieder Bestandteil der modernen Berliner Küche. Für die zwei Veganer haben wir auch zwei vegane Käse. Ich persönlich find’ ja den richtigen Käse schmackhafter, aber das muss jeder für sich selbst entscheiden. Zum Nachtisch gibt’s ‘ne Überraschung. So weit, so gut?«

Wieder blickt sie in die Runde. »Ausgezeichnet. Mario hier bringt euch gleich auch ein paar Flaschen Wasser.«

»Aber trinkt nich’ zu viel davon«, ergänzt Mario. »Wasser is’ kostbar. Trinkt lieber den Wein.«

Es bilden sich zwei Gesprächsgruppen. Franz, Annapurna und Cindy sprechen Englisch. Viktoria, Yukiko, Jake, Marion, Anders, Tim und ich Deutsch. Während die anderen reden, beobachte ich. Marion und Viktoria verbindet eine innige Freundschaft, das spürt man sofort. Yukiko kennt die anderen nur flüchtig von Viktorias letzter Geburtstagsfeier. Anders mag zwar Künstler sein, er ist aber keiner dieser Künstler, die am Hungertuch nagen. Im Gegenteil. Je länger ich zuhöre, desto klarer wird mir, dass er sehr erfolgreich sein muss – auch finanziell. Auch Tim ist nicht irgendein Data Scientist. Er ist Head of Data Science in seinem Unternehmen. Alle gehören sie zur Elite des modernen Berlins. An einer Stelle entsteht eine kurze Gesprächspause, als Mario die geleerten Weingläser nachfüllt.

»Woher kennst du Viktoria?«, frage ich den neben mir sitzenden Anders.

»Ob du’s glaubst oder nicht – wir sind uns vor ein paar Jahren, als irgendeine Wahl war, vor dem Wahllokal begegnet«, erwidert er. »Irgendwie kamen wir ins Gespräch und haben uns, obwohl wir uns nicht kannten, direkt gezofft. Vicky hat mit der Zweitstimme die Grünen gewählt, ich die Piraten. Wir waren uns sofort unsympathisch.«

»Das scheint sich geändert zu haben«, stelle ich fest.

»Leider hatten wir beide keine Zeit, unsere Diskussion an Ort und Stelle zu beenden«, fährt Anders fort. »Also haben wir uns verabredet, um das nachzuholen. Was wir bei einer Flasche Wein und ein paar hausgemachten Tapas gemacht haben. Es stellte sich heraus, dass unsere Ansichten doch nicht allzu unterschiedlich waren. Außerdem ist mir aufgefallen, was mir vorher entgangen war: Nämlich dass Vicky ein äußerst attraktives Weibsbild ist. Leider musste ich auch erfahren, dass sie nicht Single ist. Wirklich bedauerlich.«

Er wirft Viktoria einen Blick zu, den sie mit einem Augenrollen erwidert.

»Wie machen sich denn deine Piraten so?«, fragt Tim. »Hab’ da schon länger nichts mehr gehört.«

»Touché«, entgegnet Anders ungerührt. »Irgendwie fand’ ich die im Gegensatz zu allen anderen cool. Na ja. Ich bin halt nur ein Künstler.«

»Aber einer, der auch bei den Grünen oder der FDP ganz gut reinpassen würde«, meint Tim.

»Bei der FDP?«, prustet Anders. »Machst du Witze? Wenn es eins gibt, wovon ich wirklich überzeugt bin, dann das BGE! Und die FDP ist dagegen.«

»BGE?«, fragt Jake.

»Bedingungsloses Grundeinkommen«, erklärt Viktoria. »Universal basic income.«

»Ah, danke.«

»Wieso eigentlich?«, will Tim wissen. »Du bist nicht gerade drauf angewiesen.«

»Anders als ihr Kapitalisten denke ich nicht immer nur an mich«, erwidert Anders, »sondern an all jene, die auch gern künstlerisch tätig wären, es sich aber nicht leisten können. Ist halt für die meisten ein Scheißjob – finanziell gesehen.«

»Dir ist schon klar, dass das auch irgendwer bezahlen muss?«, fragt Tim.

»Ich trage gern meinen Teil dazu bei«, entgegnet Anders mit einer Lässigkeit, die mich erahnen lässt, wie erfolgreich er sein muss.

»Es ist schon interessant, dass dieses BGE heutzutage von vielen Leuten gefordert wird, die es für sich selbst nicht benötigen«, schaltet sich Jake in das Gespräch ein. »Bei uns in Amerika hat sich Mark Zuckerberg dafür ausgesprochen. Hier in Deutschland sind es auch oft wohlhabende Prominente, die es fordern.«

»Und die Linke«, meint Viktoria.

»... die zunehmend versucht, Wähler anzusprechen, die zumindest mir euch Grünen sehr ähnlich zu sein scheinen und so Sachen wie das BGE nicht aus eigener Bedürftigkeit, sondern aus Idealismus gut finden«, ergänzt Anders trocken.

»Weswegen die ganzen Ossis jetzt AfD wählen«, meint Tim.

Tims arrogante Art nervt. Gleichzeitig muss ich an meine Mutter denken. Sie hat früher immer die Linke und ihre Vorgängerparteien gewählt. Wir haben nicht darüber geredet, doch ich halte es für gut möglich, dass sie im Mai bei den Europawahlen ihr Kreuz an anderer Stelle gemacht hat.

»Aber doch nicht alle«, sagt Jake.

»Natürlich nicht«, gibt Tim zu. »Aber sehr viele.«

»Ich kann nicht verstehen, wie man AfD wählen kann«, sagt Viktoria. »Mit denen will ich einfach nichts zu tun haben.«

Ich bin überrascht über diesen heftigen Ausbruch. Viktoria ist sonst immer so sanft.

Vielleicht ist genau das das Problem, denke ich gleichzeitig. Wenn niemand mit einem reden will, wenn man in seiner Verzweiflung nicht gehört wird, was soll man dann noch tun? Wieder denke ich an meine Mutter. Seit zwanzig Jahren allein in einem Dorf, aus dem alle jungen Leute weggezogen sind. Meine kleine Schwester nach Amerika. Ich nach Berlin. Sie wohnt in einer Gegend, in die Berliner gern im Sommer für einen Tag kommen, um mit oder ohne Badebekleidung in den vielen schönen Seen zu baden, die aber in den Medien selten mit einem positiven Wort erwähnt wird. Über die überhaupt wenig geredet wird. Stattdessen reden alle über Flüchtlinge und den Klimawandel.

»Mir geht’s genauso«, sagt Tim zu Viktoria. »Zum Glück müssen wir uns ja auch nicht mit denen rumärgern.«

Seine Art ist so unausstehlich, dass ich nicht weiter schweigen kann.

»Vielleicht solltest du deine Meinung ändern«, sage ich bissiger als beabsichtigt. Immerhin richte ich meine Worte nur an Tim, obwohl sie eigentlich auch Viktoria gelten.

»Redest du mit denen?«, fragt er unbeeindruckt von meinem scharfen Ton.

»Regelmäßig«, lüge ich. Vor den Sommerferien habe ich selbst mit meiner Mutter nur sehr selten gesprochen. Und dann meist über Belangloses. »Ich komme aus Brandenburg!«

»Wieso wählen die also diese ... Populisten?«

Ich überlege. Weiß ich das wirklich? Kaum, zumal es sicherlich sehr unterschiedliche Motive gibt.

»Weil sie Angst haben«, antworte ich dennoch. »Angst vor dem Alleinsein und einer schlechteren Zukunft.«

Tim betrachtet mich nachdenklich.

»Mich würde ja interessieren, wen du im Mai gewählt hast«, sagt er provokativ.

»Ich habe gar nicht gewählt«, zische ich. »Als Zeichen meiner Unzufriedenheit mit der Politik!«

Wieder eine Lüge. Doch niemand stellt meine Behauptung infrage. Es entsteht eine peinliche Gesprächspause an unserer Seite des Tisches. Ich muss aufpassen, dass ich mich hier vor meiner Chefin, ihren Freunden und Yukiko nicht ins Abseits befördere.

»Vielleicht hat Clara recht«, meint Jake. »Bei uns haben ja auch viele nicht aus Überzeugung, sondern aus Protest Trump gewählt.«

»Auf jeden Fall hätte ich an ihrer Stelle auch Angst«, meint Tim. »Ich wette, die AfD-Wähler werden die Ersten sein, die gesellschaftlich überflüssig werden, wenn die Digitalisierung weiter fortschreitet.«

Ich kann sein Gelaber nicht mehr anhören. Ich erhebe mich, um kurz auf die Toilette zu gehen.

Auf der Toilette mache ich mich frisch. Bevor ich wieder an den Tisch zurückkehre, schicke ich Karl eine SMS:

Was machst Du gerade?

Als ich wieder Platz nehme, vibriert mein Handy. Neugierig werfe ich einen Blick auf die neue Nachricht.

Ich sitze mit einer ausgezeichneten Flasche Rotwein und zwei hübschen jungen Damen an der Spree und lass es mir gut gehen.

Du kannst was erleben, denke ich.

Ich lasse etwas Zeit verstreichen und lausche dem Gespräch, das weiterhin hauptsächlich von Anders und Tim geführt wird. Zu meiner Erleichterung scheinen sie irgendwie die Kurve gekriegt zu haben.

»Das ist der Vorteil, wenn man Künstler ist«, sagt Anders gerade. »Ich kann mir nicht vorstellen, dass sich das auf mich auswirkt.«

»Täusch dich nicht!«, meint Tim. »Die Entwicklungen sind da im Moment ganz krass. Und wir stehen erst am Anfang.«

Ich frage mich, worum es geht. Wobei meint Tim schon wieder, alles besser zu wissen?

»Ich war letztens auf einer Konferenz«, fährt er fort. »Das war super spannend! Heute schreibe ich Algorithmen, um große Datenmengen zu analysieren. Aber bald werden KIs das viel besser können als ich.«

»Und dann wirst du nicht mehr gebraucht?«, fragt Marion.

»Zumindest nicht so wie heute«, stimmt Tim zu. »Das macht dann die KI.«

»Die KI, die du mit deinen Algorithmen gefüttert hast?«, fragt Marion.

»Genau. Nur dass die KI meine simplen Algorithmen natürlich weiterentwickeln wird.«

»KI?«, frage ich.

»Künstliche Intelligenz«, erklärt Tim bereitwillig.

»Ah«, mache ich.

»Wenn du also die KI jetzt mit deinem Wissen fütterst, wird die KI binnen Kurzem besser sein als du?«, fragt Anders.

»Viel besser«, bestätigt Tim.

»Das heißt, du schaufelst dir dein eigenes Grab«, bemerkt Anders trocken.

»Meine einzige Hoffnung ist, dass deine Piraten vorher das Bedingungslose Grundeinkommen einführen«, erwidert Tim mit einem fröhlichen Augenzwinkern. »Oder vielleicht doch eher Vickys Grüne und die Linke. Deine Piraten scheinen mir ... untergetaucht zu sein.«

Er lacht über sein eigenes Wortspiel.

»Aber wieso machst du das?«, frage ich, bemüht, wieder sachlich mit Tim zu reden. »Wieso solltest du dazu beitragen, dass dein Job überflüssig wird?«

Und wieso macht dich das so fröhlich?

Er lacht auf. »Weil es andere sowieso tun. Der Fortschritt ist nicht aufzuhalten. Die digitale Revolution macht vor niemandem halt, auch wenn unser Künstler hier meint, ihn werde sie verschonen.«

»Kunst ist eben etwas Menschliches«, meint Anders.

»Bis eine KI sie besser macht«, ergänzt Tim und grinst Anders an. Vielleicht hatte Tim etwas zu viel Wein. »KIs haben schon klassische Musik im Stil irgendeiner Epoche komponiert – Barock oder so – und als die Kompositionen dann von einem Orchester gespielt wurden, war das Publikum überzeugt, es handele sich um Werke von Bach, Vivaldi oder Händel. Ist das nicht krass? Ich sehe nicht, wieso das für die Art von Kunst, wie du sie machst, nicht auch passieren sollte.«

»Gut, wir werden beide überflüssig«, sagt Anders. »Was ist mit Clara?«

»Clara?«, Tim blickt mich an. »Du bist Vickys Assistentin, richtig? Wahrscheinlich kommt es darauf an, ob es Vicky wichtig ist, einen Menschen um sich zu haben.«

»Aber könnte eine KI Claras Job machen?«, insistiert Anders, was mir unangenehm ist.

»Könnte? Keine Frage. Und besser.«

Arschloch, denke ich. Mir das ins Gesicht zu sagen!

»Ich bin mir da nicht sicher«, widerspreche ich und klinge fast trotzig.

»Nein?«, fragt Tim. »Welcher Teil deiner Arbeit könnte deiner Meinung nach denn nicht von einer guten KI gemacht werden?«

Ich schweige.

»Mal sehen«, fährt er ungerührt fort. »Termine organisieren? Könnte die KI besser, wenn sie auf dieselben Informationen zugreifen könnte wie du. Schneller, effizienter, weniger Fehler. Mit Vickys Reisen verhält es sich nicht anders. Was noch? Teamevents? Dass ich nicht lache! Bis du die Preise von Minigolf, Bootstouren auf der Spree und unterschiedlichen Restaurants herausgefunden, diese mit dem verfügbaren Budget verglichen und außerdem Verfügbarkeiten dieser Optionen in Erfahrung gebracht hättest, vergehen Stunden. Für die KI eine Frage von Sekunden. Höchstens. Außerdem hätte sie berücksichtigt, dass zwei deiner Kollegen eine Nussallergie und einer eine Laktoseintoleranz haben und sich mindestens drei bevorzugt vegan ernähren. Bei so was kannst du eine KI nicht schlagen! Übrigens, no offense . Mit dir hat das nichts zu tun. Ich wäre in der Rolle einer KI mindestens ebenso hoffnungslos unterlegen. Wahrscheinlich noch hoffnungsloser. Sonst noch was?«

Er blickt mich herausfordernd an. Ich erwidere nichts, starre ihn nur wütend an.

»Oh, Kaffee kochen und Vicky diesen an den Schreibtisch bringen«, sagt Tim. »Das könnte in der Tat etwas sein, wo du der KI überlegen bist. Denn du hast Hände und Beine.«

Meinen Kaffee mache ich selbst, kommen mir Viktorias Worte aus dem Interview in den Sinn.

» Hände, mit denen ich dich jetzt am liebsten ohrfeigen würde«, bemerke ich nur mühsam beherrscht.

Viktoria wirft mir einen schockierten Blick zu. Tim jedoch lacht auf.

»Thanks for proving my point«, sagt er. »Du fühlst dich angegriffen und reagierst aggressiv. Dabei meine ich es überhaupt nicht persönlich. Auf jeden Fall aber ist deine Reaktion typisch menschlich. Eine KI würde sich verbessern, statt so emotional zu reagieren.«

»Weil sie kein Herz hat!«, zische ich.

»Weil sie keinen Stolz hat, in dem sie sich verletzt fühlen könnte und der eine Barriere für ihre Optimierung sein würde«, kontert Tim sachlich. »Mal ehrlich: Bei den Jobs, die wir hier alle machen, können wir uns den Luxus menschlicher Fehler leisten. In anderen Bereichen wäre das grob fahrlässig. Ein Beispiel: Ich bin vor zwei Jahren operiert worden. Eigentlich eine Kleinigkeit. Vollnarkose, ein kleiner Schnitt, ein zweimonatiger Heilungsprozess und dann hätte die Sache der Vergangenheit angehört. Doch ich bekam Fieber. Hohes Fieber. Ich lief täglich zum Krankenhaus, um die Wunde kontrollieren zu lassen. Alles sei in Ordnung, sagte man mir jedes Mal. Als ich dann auf mein Fieber hinwies, außerdem berichtete, dass ich mich schwach fühlte, beruhigte man mich. Das habe mit der Wunde von der OP nichts zu tun. Ich sei erkältet. Deswegen hätte ich auch die Halsschmerzen, die ich tatsächlich hatte. Drei Tage später hatte ich immer noch mehr als vierzig Grad Fieber. Ich war so schwach, dass ich kaum aufstehen konnte. Ich ließ eine Ärztin kommen. Eine Osteuropäerin. Schon älter. Ich erinnere mich genau. Für sie war die Sache klar: Die Wunde hatte sich entzündet. Sie organisierte sofort einen Krankenwagen, um mich zurück ins Krankenhaus zu bringen. Vielleicht verdanke ich der Frau mein Leben. Ich hatte eine Blutvergiftung. Die Halsschmerzen, die ich nach der OP gehabt hatte, hatten nichts mit einer Erkältung zu tun. Sie waren die Folge der Vollnarkose. Eins steht für mich fest: Obwohl ich den Göttern in Weiß meinen fiebrigen Zustand beschrieben hatte und sie die Entzündung der Operationswunde hätten erkennen können, haben sie einen groben Fehler gemacht. Aus Unwissenheit, Schludrigkeit oder Arroganz – ich weiß es nicht. Einer KI, die mich überprüft hätte, wäre so was nie passiert. Und wenn es um Leben und Tod geht, können wir es uns nicht leisten, menschliches Verhalten – und Fehler gehören nun mal dazu – nicht durch eine überlegene Künstliche Intelligenz der nahen Zukunft zu ersetzen.«

Ich muss an meinen Vater denken. Hätte eine KI der nahen Zukunft sein Leiden früher erkannt? Hätte man ihn frühzeitig behandeln und die Risiko-OP vermeiden können?

»Punkt für dich«, sage ich widerstrebend.

Tim grinst. »Lass mich noch einen machen, und ich verspreche, dann höre ich mit dem Thema auf.«

»Gott sei Dank«, spricht Marion meine Gedanken aus.

»Es gibt sehr plausible Theorien, dass die KIs von morgen auch bei so heiklen Themen wie der Partnerwahl viel bessere Entscheidungen für uns treffen können«, erklärt Tim.

»Tim, wir haben Harari alle gelesen«, unterbricht Marion.

»Ich wette, Clara nicht«, widerspricht er und sieht mich fragend an.

Ich schüttele den Kopf.

»Nehmen wir also folgenden hypothetischen Fall«, fährt er fort. »Während ich mich als Teenager noch verzweifelt bemühe, eine Freundin zu finden, weil alle meine Freunde auf dem Schulhof mit irgendwelchen Mädels rumknutschen, hat die KI durch die permanente Analyse meines Körpers längst herausgefunden, dass ich die Sache ganz falsch angehe, weil ich nämlich schwul bin. Bin ich übrigens nicht. Aber nehmen wir mal den Fall. Könnt ihr euch vorstellen, was mir an Selbstzweifeln, Kummer, Frustration erspart würde?«

»Aber dir würde auch die Lebenserfahrung entgehen. Die Sorgen. Der Kummer«, wende ich ein. Da kenne ich mich aus.

»Mag sein«, gesteht Tim mir zu. »Aber da denkst du wieder nur an dich. Deine Erfahrung. Deine Bereicherung durch diese Erfahrung. Aber was ist mit denen, auf die sich deine Fehlentscheidungen auswirken? Nehmen wir ein anderes Beispiel. Ein klassisches Paar. Frau und Mann. Du und ich. Wir glauben, wir lieben uns. Wir schwören uns ewige Treue. ›Du bist meine Frau fürs Leben!‹, sage ich immer wieder zu dir. Rührend. Wir kriegen ein, zwei, drei Kinder. Und plötzlich wird uns klar, dass wir einfach nur geil aufeinander waren. Der Sex war super. Aber irgendwie ... so richtig passen wir nicht zusammen. Im Nachhinein ist das uns beiden auch klar. Wie konnten wir nur so blind sein? Tja, also trennt man sich. Ist ja auch halb so wild heutzutage. Und schon wachsen ein, zwei, drei Kinder mit einem alleinerziehenden Elternteil auf. Wenn eine KI der Zukunft uns mit einer, sagen wir, achtzigprozentigen Wahrscheinlichkeit vorhergesagt hätte, dass es zwischen uns nicht funktionieren kann...«

»Tim«, unterbricht Viktoria.

»Ich bin gleich fertig«, antwortet er. »Ich will nur noch kurz meinen zweiten Punkt von Clara bekommen. Ich ...«

»Tim!«, unterbricht Viktoria ihn jetzt bestimmter. »Clara ist alleinerziehend.«

Peinliche Stille.

Dann bricht Tim in Gelächter aus.

»Scheiße!«, sagt er. »Das ist peinlich.«

»Ich vermute«, sage ich kalt, »einer allwissenden KI wäre das nicht passiert. Denn die hätte ja vermutlich alles über mich gewusst.«

Tim sagt nichts. Auch die anderen schweigen. Selbst das Gespräch der englischen Gruppe ist verstummt. Alle Aufmerksamkeit ist auf uns gerichtet.

»Weißt du was, Tim?«, fahre ich fort. »Ich habe gar nichts gegen Fortschritt. Ich finde nur, man sollte die Menschen dabei nicht vergessen. Alle Menschen. Und wir sollten auch ohne die Unterstützung von irgendwelchen Computern oder KIs – oder wie auch immer du es nennen willst – imstande sein, uns gegenseitig zu verstehen. Willst du außerdem etwas wissen, wo keine KI mit mir fehlerbehaftetem Menschenkind mithalten kann? Ich meine, außer Viktoria Kaffee an ihren Schreibtisch zu bringen?«

Alle blicken mich erwartungsvoll an.

»Nein? Dabei hast du es eben selbst erwähnt: Sex! Treib du es gern mit deiner KI! In der Zwischenzeit halte ich mich an Menschen. Unvernünftig. Schmutzig. Unberechenbar und irrational emotional. Stolz. Aber aus Fleisch und Blut. Leidenschaftlich. Und so wunderbar unperfekt!«

Mit diesen Worten erhebe ich mich.

»Viktoria«, wende ich mich an meine Chefin. »Vielen Dank noch mal für die Einladung. Es war sehr nett.«

Und an die anderen gewandt füge ich hinzu: »Ich freue mich, eure Bekanntschaft gemacht zu haben. Auch deine, Tim. Ganz ehrlich.«

Und damit wende ich mich Mario zu, der die Szene beobachtet hat und bereits meine Jacke bereithält.

»Danke«, sage ich würdevoll.

Er grinst mich an und deutet mit dem Kopf eine Verbeugung an.

»Soll ick dir ‘n Taxi rufen?«, fragt er.

Ich schüttele den Kopf.

Vor dem Restaurant zücke ich mein Smartphone und tippe eine Nachricht.

Verausgab Dich nicht zu sehr mit Deinen 2 Damen. Brauche Dich heute noch.

Hoffentlich antwortet Karl bald. Hoffentlich hat er Zeit. Nach der Diskussion mit Tim fühle ich mich lebendig wie lange nicht. Und ich verspüre ein unbändiges Bedürfnis, meine Menschlichkeit auszuleben.

Ich orientiere mich. Dann marschiere ich los. Als ich ein paar Minuten später in der Straßenbahn sitze, vibriert mein Handy.

Wann und wo?

Ich überlege keine Sekunde.

In einer ¾-Stunde bei mir.

Tims Worte haben mich aufgerüttelt. Habe ich auch Angst vor einer Zukunft mit immer mehr künstlicher Intelligenz? Oder war es nur seine arrogante Art und die Tatsache, dass er zufällig gleich mehrere wunde Punkte bei mir getroffen hat? Auf jeden Fall nehme ich es in diesem Moment als wundervoll war, in der Straßenbahn von Menschen umgeben zu sein. Menschen, die stinken, fluchen, meckern, übermäßig laut lachen. Und ich sehne mich nach den Kindern. Was würde ich dafür geben, sie jetzt in meine Arme zu schließen und ihre warmen weichen Körper fest an mich zu drücken! Es ist, als wäre ich aus einem Zustand irgendwo zwischen Schlaf und Wachsein erwacht. Und jetzt bin ich begierig auf intensiveren Kontakt mit anderen Menschen. Ich bin begierig zu leben! Und mein erstes Opfer steht fest.

Ich habe mich gerade etwas frisch gemacht und meine Schuhe ausgezogen, als es klingelt. Mit pochendem Herzen öffne ich die Tür und warte bei offener Wohnungstür, dass Karl die Treppe heraufkommt. Als er über die Türschwelle tritt, kann ich nicht länger warten. Ich knalle die Tür zu, drücke ihn dagegen und küsse ihn stürmisch. Er braucht nur eine Sekunde, um meine Leidenschaft zu erwidern. Ich spüre, wie sich meine Brüste gegen seinen muskulösen Oberkörper pressen, spüre seine Hand auf meinem Hintern, weiß, dass er fühlt, dass ich meinen Slip ausgezogen habe. Ich spüre eine Verhärtung in seiner Hose und mache mich hastig daran, die Knöpfe seiner Jeans zu öffnen. Sein Atem geht schwerer. Ich gehe vor ihm auf die Knie. Gierig nehme ich seinen Schwanz in den Mund, was Karl ein Stöhnen entlockt.

Irgendwann richte ich mich wieder auf, küsse ihn erneut, und er nutzt dies, um mir mein Kleid über den Kopf zu ziehen, sodass ich vollkommen nackt vor ihm stehe.

»Komm!«, flüstere ich ihm zu.

Ich will ihn ins Schlafzimmer führen, doch so weit kommen wir nicht. Mitten in der Küche ergreift er mein Handgelenk, bleibt stehen und zieht mich mit all seiner Kraft an sich heran. Er drückt seine Lippen wieder auf meine, seine eine Hand krallt sich in meinen Hintern, presst mich gegen seine Erektion. Mit der anderen Hand kramt er etwas aus der Tasche seiner Jeans hervor. Als er von mir ablässt, sehe ich die Kondomverpackung. Er reißt sie auf, streift sich das Gummi über. Dann dreht er mich um, drückt mich mit dem Bauch auf den Küchentisch, spreizt meine Arschbacken und dringt in mich ein.

Ich weiß nicht, wann ich mich das letzte Mal so sehr als Mensch, gefühlt habe. Die Kombination aus den tierischen Lauten, die wir ausstoßen, unserem Schweiß, dem Geruch unserer Säfte und vor allem dem Unbeschreiblichen, das ich empfinde, ist das Wunderbarste, was es gibt.

Später liegen wir gemeinsam in meinem Bett.

»Wie waren deine zwei Damen von der Spree?«, frage ich ihn.

»Wirklich nicht schlecht«, erwidert er. »Aber nicht sonderlich ausdauernd. Ich bin froh, dass du mich noch einmal überfallen hast.«

»Ein mal?«, frage ich. »Wenn du nicht noch mindestens zweimal kannst, verbrenne ich deine Kleidung und jage dich nackt durch die Stadt.«

Er lacht.

»So feurig heute Abend«, stellt er fest. »Was hast du denn gemacht, bevor ich gekommen bin?«

»Ich war auf der Geburtstagsfeier meiner Chefin.«

»Und das erregt dich so sehr? Ich bin nicht sicher, ob ich wissen will, was ihr da gemacht habt.«

»Red keinen Unsinn«, schelte ich ihn sanft. »Erfüll’ lieber deine Pflichten!«

Mit diesen Worten fasse ich ihm ins Haar und führe seinen Kopf zwischen meine Beine.

Nach dem zweiten Mal schlafen wir ein und wachen vor dem nächsten Morgen nicht wieder auf. Ich bin etwas spät dran, doch Karl besteht darauf, dass wir gemeinsam duschen.

»Wenn die Dame dreimal wünscht, soll sie dreimal bekommen«, flüstert er mir ins Ohr.

Und dann lieben wir uns unter der Dusche.

Kapitel 29

Ich bin erst um kurz vor zehn im Büro. Eine Premiere, seit ich bei Fair^Made arbeite. Viktoria ist nicht an ihrem Platz. Ich weiß sie in einem Termin mit Peter und Pete. Angesetzt von Peter höchstpersönlich. Betreff: VERTRAULICH . Ich frage mich, ob es da um die Beziehung zwischen Fair^Made und Mod’éco geht.

Viktoria hat mir einen Termin eingestellt. 15 Uhr bis 15.30 Uhr. Betreff: Quick Chat. Mehr Informationen sind da nicht. Ich akzeptiere den Termin mit einem etwas mulmigen Gefühl. Will sie mich wegen meines unrühmlichen Abgangs von ihrer Geburtstagsfeier gestern Abend rügen?

Wäre vielleicht nicht ganz unverdient, sagt eine leise Stimme in mir.

Zu meiner Freude hat Anna meine Einladung zum Mittagessen angenommen. Bis dahin arbeite ich gewissenhaft.

Anna ist braungebrannt und bester Laune. Sie war mit ihrem Freund Jens in einem Fünf-Sterne-Ressort an der südfranzösischen Atlantikküste.

»Jens ist ein begeisterter Surfer«, erzählt sie. »Kein besonders guter, aber bei den vielen Stunden, die er im Urlaub im Wasser verbringt, wird er’s vielleicht irgendwann.«

»Surfst du auch?«, frage ich, mich an das Foto, das ich auf ihrer Facebook-Seite geliket habe, erinnernd.

»Ich?«, ruft sie aus. »Wo denkst du hin? Nein, ich habe mich von einem gut aussehenden Masseur verwöhnen lassen, war ein bisschen shoppen und habe am Strand gelegen und an meiner Bräune gearbeitet.«

»Das ist dir gelungen«, sage ich. »Du siehst super aus.«

»Findest du? Das ist lieb von dir«, sagt sie sichtlich erfreut.

»War die Sommerparty eigentlich noch gut?«, erkundigt sich Anna kurz darauf.

»Wann bist du denn gegangen?«, frage ich. »Das letzte Mal, dass ich dich gesehen habe, war, als du Patrick ins Taxi setzen wolltest.«

Anna verdreht die Augen.

»Ich musste ihn nach Hause bringen«, erklärt sie Zähne knirschend. »Der Idiot war so blau, dass er nichts mehr gebacken gekriegt hat. Hat eine halbe Ewigkeit gedauert. Viel Verkehr, langer Weg ... Und als wir bei ihm waren, hat er erst seinen Schlüssel nicht gefunden ... ein Alptraum.«

»Und du bist nicht noch mal wiedergekommen?«

Anna schüttelt den Kopf. »Wollte ich eigentlich. Aber dann war es schon so spät. Und wir sind am nächsten Morgen nach Südfrankreich geflogen. Mein Freund Jens und ich.«

»Bestimmt hast du’s gehört«, komme ich aufs Thema zurück. »Der Überraschungsgast war ein irischer Bartender, der eine unglaubliche Show abgeliefert hat!«

»Wirklich blöd, dass ich das verpasst habe.«

»Patrick schuldet dir was«, sage ich mit einem Augenzwinkern. »Ist er eigentlich auch aus dem Urlaub zurück?«

Anna nickt. »Er kommt nachher. Sein Flug war heute Morgen. Ich weiß gar nicht, wo er war.«

Dann kann ich ihn also nachher wegen Projekt Polar Bear ansprechen, denke ich. Hoffentlich ist er nach dem Urlaub gut drauf.

»Kann ich dich was anderes fragen?«, frage ich.

»Klar. Alles.«

»Ich habe Gerüchte gehört ...«, beginne ich vorsichtig.

»Gerüchte?«, unterbricht mich Anna aufgeregt. »Ist auf der Party was passiert? Immer raus damit! Wer hat mit wem rumgemacht?«

»Nein, nein«, entgegne ich, »damit hat es nichts zu tun. Es geht um was anderes. Ich habe gehört ...«, ich muss schlucken, bevor ich fortfahre, »ich habe gehört, dass Fair^Made verkauft werden soll?«

Annas Gesichtsausdruck ändert sich schlagartig. Mit einem Mal ist sie ernst.

»Von wem hast du das gehört?«, will sie wissen.

»Irgend so ein Typ, mit dem ich mich auf der Party unterhalten habe«, antworte ich.

»Wer war der Typ?«

»Keine Ahnung«, lüge ich, weil ich weder Karl noch Kemal erwähnen möchte. »Ich kenne ihn nicht und hatte schon etwas viel getrunken. Er sagte, das französische Unternehmen Mod’éco wäre an Fair^Made interessiert. Und dann fiel mir ein, dass vor der Party gemunkelt wurde, Anne Delacourt könnte der Überraschungsgast sein. Und Delacourt ist...«

»... die Gründerin von Mod’éco«, fällt Anna mir ins Wort. Sie überlegt.

»Es stimmt«, sagt sie schließlich. »Hör zu, Clara, du solltest das eigentlich nicht wissen. Ich übrigens auch nicht. Das Projekt ist top secret. Soweit ich weiß, findet im Moment eine Unternehmensbewertung statt. Das heißt, irgendwelche Externen – Investmentbanker und Unternehmensberater – versuchen sich gerade ein Bild davon zu machen, was Fair^Made wert ist. Daraus wird dann der Kaufpreis abgeleitet.«

»Woher weißt du das so genau?«, frage ich.

»Ich habe Patrick mal mit Pete darüber reden hören. Sie wissen nicht, dass ich mitgehört habe. Außerdem ist mein Freund Jens Unternehmensberater. Der macht ständig solche Projekte.«

»Und was passiert, wenn Fair^Made verkauft wird?«

Anna zuckt mit den Schultern. »Keine Ahnung. Soweit ich weiß, gibt es unterschiedliche Gründe, warum ein Unternehmen ein anderes kauft. Es kann sein, dass man einen Wettbewerber schlucken möchte, um ihn aus dem Markt zu nehmen. Auch wenn Fair^Made und Mod’éco im selben Markt agieren, glaube ich nicht, dass das der Grund ist. Der Markt für nachhaltige Mode wächst und beide sind noch zu klein, um sich ernsthaft in die Quere zu kommen. Wenn ich raten sollte, würde ich vermuten, dass es eher darum geht, gemeinsam stärker zu sein. Fair^Made und Mod’éco sind in vielerlei Hinsicht komplementär.«

»Das heißt, aus Fair^Made und Mod’éco wird ganz einfach ein Unternehmen, das dann stärker ist?«, frage ich und empfinde Erleichterung.

»Ganz so einfach wird es wahrscheinlich nicht«, entgegnet Anna. »Bei so Unternehmensfusionen wird auch immer geguckt, wo es Synergien gibt. Vermutlich werden einige Teams zusammengefasst. Warum sollte man alles doppelt haben?«

»Also werden einige Arbeitsplätze überflüssig«, stelle ich fest.

Anna nickt. »Allein schon deswegen sollten wir davon nichts wissen. Wenn jeder davon wüsste, gäbe es sofort wilde Spekulationen. Wer muss gehen, wer darf bleiben? Wir würden uns gegenseitig verrückt machen.«

»Ich glaube, ich habe schon damit angefangen«, gestehe ich.

»Das solltest du nicht«, meint Anna. »Ich bin mir sicher, dein Job ist nicht in Gefahr. Vicky hätte dich sonst bestimmt nicht eingestellt.«

Das ergibt zwar Sinn, doch so ganz teile ich Annas Zuversicht nicht. Ich muss an den Termin denken, den mir Viktoria für heute Nachmittag eingestellt hat.

Ich bin angespannt, als ich mich zu dem Termin mit Viktoria begebe. Seit dem Gespräch mit Anna lässt mich ein Gedanke nicht mehr los: Vielleicht will Viktoria gar nicht über gestern Abend reden. Vielleicht geht es um Mod’éco.

»Hallo Clara!«, begrüßt sie mich. »Wie geht’s?«

»Gut«, erwidere ich und frage mich, ob sie mein leichtes Zögern bemerkt hat. »Danke.«

»Clara«, sagt Viktoria, »Es ist mir etwas unangenehm, aber ich wollte kurz mit dir über gestern Abend reden.«

Ich nicke und empfinde Erleichterung.

»Klar.«

»Ich bin sehr froh, dass du da warst. Und es tut mir wirklich leid, was Tim gesagt hat. Er ist ... er ist nicht sehr gut darin, sich in die Position anderer zu versetzen. Aber er ist kein schlechter Mensch. Ich meine, er ist nicht absichtlich gemein ...«

Sie seufzt.

»Ich erkläre es nicht gut«, fährt sie fort. »Was ich eigentlich sagen will: Er benimmt sich manchmal wie ein Arsch – ist aber keiner.«

Ich lächle. »Ich verstehe. Mir tut es auch leid. In der Situation habe ich mich angegriffen gefühlt. Aber als ich drüber nachgedacht habe, ist mir klar geworden, dass er es nicht so gemeint hat.«

»Dann bin ich erleichtert«, sagt Viktoria und schenkt mir ein Lächeln.

»Da ist noch etwas anderes, über das ich mit dir reden wollte«, sagt sie dann zögernd.

Jetzt kommt die Sache mit dem Verkauf von Fair^Made, denke ich und spüre, wie sich ein Kloß in meinem Hals formt.

»Als Tim dir gestern mehr oder weniger unterstellt hat, du hättest im Mai bei der Europawahl AfD gewählt, hast du gesagt, du habest zum Ausdruck deiner Unzufriedenheit mit der Politik gar nicht gewählt«, überrascht mich Viktoria. »Stimmt das?«

Ich zögere.

»Nein«, gestehe ich dann.

Viktoria atmet hörbar aus.

»Clara, natürlich herrscht bei Fair^Made absolute Meinungsfreiheit«, beginnt sie, und ich kann mich nicht dagegen wehren, dass die Tatsache, dass sie das betont, Beweis für das Gegenteil ist.

»Aber aus meiner Sicht ist es nur schwer miteinander vereinbar, AfD zu wählen und ein überzeugter Fair^Maker zu sein«, fährt sie fort. »Für die AfD ist Klima- und Umweltschutz keine Priorität. Und viele unserer internationalen Kollegen wären, wenn es nach der AfD ginge, in Deutschland wahrscheinlich nicht willkommen.«

Ich muss an Kemal denken. Den echten Türken aus Istanbul, der zwar Muslim ist, aber kein Problem damit hat, Schweinefleisch zu essen oder hochprozentige Cocktails zu trinken. Wäre er nach Meinung der AfD hier willkommen?

»Bitte versteh mich nicht falsch«, fährt Viktoria fort, als ich nichts erwidere. »Weder ich noch Fair^Made wollen dir vorschreiben, was du zu wählen hast. Das wäre ja lächerlich! Ich möchte lediglich, dass du darüber nachdenkst, damit du dich damit wohlfühlst, eine überzeugte Fair^Makerin zu sein.«

»Ich habe nicht AfD gewählt«, beschwichtige ich sie.

»Aber du hast doch gesagt ...«

»Ich habe wirklich gar nicht gewählt«, fahre ich fort. »Nur hatte das nichts damit zu tun, dass ich irgendein politisches Statement machen wollte. Ich hatte einfach keine Zeit. Ich habe drei Kinder und bin, wie du weißt, alleinerziehend. Da hat man sonntags anderes zu tun, als wählen zu gehen.«

Ich zumindest, füge ich in Gedanken hinzu. Ich weiß nicht mehr, was ich am 26. Mai 2019 getan habe. Aber ich bin mir ziemlich sicher, dass ich nicht gefaulenzt habe.

Viktoria atmet erneut hörbar aus.

»Da bin ich aber erleichtert«, sagt sie. »Ich meine, nicht dass es nicht OK gewesen wäre, wenn du ... was weiß ich schon davon, wie es ist, wenn man in deiner Lage ist ... Mist! Ich rede mich um Kopf und Kragen! Clara, kannst du das, was ich gerade gesagt habe, bitte aus deinem Gedächtnis streichen?«

Sie sieht mich so flehend an, dass ich lachen muss.

»Wird gemacht«, antworte ich.

»Danke«, sagt Viktoria erleichtert. »Ich habe wirklich große Bewunderung für dich. Keine Ahnung, wie du das alles schaffst! Die drei Kinder, deine Arbeit hier ...«

Nun, die letzten Wochen war es einfach. Schließlich waren die Kinder fast die ganze Zeit bei meiner Mutter – und sind es immer noch. Doch ich will die Bewunderung, die sie für mich empfindet, nicht schmälern.

»Ich wüsste gar nicht, wo ich die Zeit für ein Kind hernehmen sollte«, sinniert Viktoria.

»Es muss ja nicht jeder Kinder haben«, sage ich.

»Oh, ich will schon Kinder!«, ereifert sich Viktoria. »In ein paar Jahren. Im Moment verlangt mir der Job zu viel ab, auch wenn mein Freund meint, dass sich das miteinander vereinbaren lassen würde.«

»Dein Freund will also Kinder?«, erkundige ich mich, überrascht über die persönliche Wendung, die unser Gespräch nimmt.

»Unbedingt«, bestätigt Viktoria. »Wenn’s nach Martin ginge, hätten wir schon losgelegt. Dabei wohnen wir noch nicht mal zusammen.«

Sie lacht verlegen. Nicht wie die Marketingchefin eines emporstrebenden Unternehmens, sondern wie eine junge Frau, die sich ihrer Sache nicht ganz sicher ist. Ich finde das ausgesprochen sympathisch.

»Ist bestimmt weise, bei so was nichts zu überstürzen«, sage ich. »Man kommt aus fast allem wieder raus. Aber Kinder ... wenn sie einmal da sind, kann man sie nicht wieder rückgängig machen.«

»Das stimmt wohl«, erwidert Viktoria.

»Und ich weiß, wovon ich rede«, vertraue ich ihr dann an. Unglaublich, dass ich dieses Gespräch mit meiner jungen Chefin führe.

Viktoria blickt mich überrascht an.

»Bereust du deine Kinder?«, fragt sie. »Verzeih! Das hätte ich nicht fragen dürfen.«

»Schon OK«, sage ich. »Nein, keine Sekunde. Aber ihr Vater vielleicht schon.«

»Meinst du?«, fragt Viktoria.

Wir haben uns nie darüber unterhalten. Doch gerade im Nachhinein bin ich mir recht sicher, dass Guillaume einfach nicht damit klarkam, Vater zu sein.

»Welcher Vater würde sonst von einem Tag auf den anderen aus dem Leben seiner Kinder verschwinden und nie wiederkommen?«, entgegne ich. »Wenn es nur an mir gelegen hätte, wäre er doch in der Nähe seiner Kinder geblieben. Oder er hätte sich zumindest bemüht, mit ihnen in Kontakt zu bleiben. Sie gelegentlich zu sehen, selbst wenn es nur während der Ferien ist. Aber das hat er nie.«

»Das tut mir sehr leid.«

»Ich denke, er war einfach nicht reif genug«, sage ich. »Wahrscheinlich hat er es erst, als die zwei Älteren da waren, gemerkt. Du solltest dir darum keinen Druck machen. Wenn du nicht bereit bist, bist du nicht bereit. Und wenn du es wirklich willst, dann kommt der richtige Zeitpunkt bestimmt.«

»Es ist lieb, dass du das sagst«, findet Viktoria. »Ich sollte vielleicht mal veranlassen, dass du mit Martin darüber redest.«

Sie lacht auf, wie um mir zu sagen, dass sie es nicht so ernst meint. Doch ich habe den Eindruck, dass Kinder zwischen ihr und ihrem Freund ein schwieriges Thema sind.

»Ist dein Freund wieder in der Stadt?«, frage ich.

Sie schüttelt den Kopf. »Ich glaube, er kommt erst am Freitagabend wieder. Gott, ich weiß nicht mal, wann er wiederkommt! Wie kann man da an Kinder denken? Immerhin haben wir das Wochenende zusammen.«

»Habt ihr was vor?«, frage ich, weiter bemüht, sie von dem Kinderthema abzubringen.

»Wir wollen nach Prag fahren.«

»Das wird bestimmt super«, sage ich.

Sie nickt.

»Wo wir gerade von Reisen reden«, sagt sie und ist mit einem Mal wieder CMO. »Vielen Dank, dass du für meine Parisreise nächste Woche alles organisiert hast. Das ist alles perfekt.«

»Gern«, erwidere ich. »Dafür bin ich da.«

Als ich Patrick später erspähe, begebe ich mich zu seinem Schreibtisch.

»Hi«, sage ich und probiere ein Lächeln. »Hattest du einen schönen Urlaub?«

Auch er hat viel Farbe bekommen. Er starrt mich an, als wäre ich eine Außerirdische. Nein, nicht wie eine Außerirdische, denn sein Blick verweilt unverhohlen auf meinem Décolleté.

»Wenn du so höflich fragst, willst du doch bestimmt was von mir«, erwidert er schließlich.

Ich hätte Lust, ihn zu ohrfeigen.

»Hast du von Projekt Polar Bear gehört?«, frage ich, ohne auf seinen Kommentar einzugehen.

»Nein. Sollte ich?«

»Es wird eine große Marketingkampagne im Oktober«, erkläre ich. »Wir wollen darin unseren Kunden einige neue Produkte und gleichzeitig ein paar unserer Psychological Impact Innovationen nahebringen. Wir bräuchten Hilfe aus deinem Team, um eine geeignete Produktkategorie zu wählen.«

»So, so. Wer ist denn ›wir‹?«

»Viktoria und Yukiko sind für die Kampagne verantwortlich. Johannes aus Yukikos Team, Sam und ich –«

»Und weil sich die Damen zu fein sind, mich selbst zu fragen, schicken sie dich zu mir«, unterbricht er mich.

»Natürlich nicht«, erwidere ich schnell. »Sie haben mir die Projektkoordination übertragen – deswegen frage ich.«

Sein Blick löst sich von meinem Décolleté und er sieht mir in die Augen.

»Jetzt hör mir mal zu«, sagt er scharf. »Ich bin gerade aus dem Urlaub wiedergekommen. Auf meinem Schreibtisch stapelt sich die Arbeit. Mein E-Mail-Backlog beträgt fünfhundert Mails. Man muss entweder dumm oder extrem unverschämt sein, um mir zu diesem Zeitpunkt mit einer solchen Anfrage zu kommen. Wenn Vicky und Yukiko dringend was von mir brauchen, können sie gefälligst selbst zu mir kommen! Dann können wir unter ELT-Mitgliedern darüber sprechen. Klar?«

Mein Blick fällt auf das Playmate des Monats August über Patricks Schreibtisch. Komisch. Es ist der 3. August, Patrick ist seit zwei Stunden zurück, hat angeblich irre viel zu tun – aber hatte schon Zeit, das Julikalenderblatt abzureißen.

Du verdammtes Arschloch, denke ich. Du wirst dein Verhalten mir gegenüber noch bereuen.

Es wird höchste Zeit, dass ich mir das nicht mehr gefallen lasse und etwas gegen Patrick unternehme. Ich weiß auch schon was.

»Vielen Dank«, sage ich freundlich. »Ich gebe das so weiter.«

Der überraschte Blick, den er mir zuwirft, entschädigt mich ein bisschen für die erneute Demütigung. Aber nicht genug. Als ich wieder vor meinem Computer sitze, organisiere ich einen fünfzehnminütigen Termin mit Natalya Koulakova. Heute um 18 Uhr. Betreff: CONFIDENTIAL.

Dass Natalya den Termin innerhalb von Minuten annimmt, obwohl er sehr kurzfristig ist, werte ich als gutes Zeichen. Dennoch bin ich etwas nervös, als ich der HR-Chefin gegenübersitze.

»Hi Clara!«, begrüßt die Russin mich. »Wir haben uns, seit du bei Fair^Made angefangen hast, noch nicht besser kennengelernt. Wie gefällt es dir bisher?«

»Sehr gut, danke«, erwidere ich.

»Viktoria redet sehr positiv über dich«, sagt Natalya mit einem Lächeln. »Sie hat mir erzählt, wie stark du an ihrer Rede für die Sommerparty mitgewirkt hast. Das war wirklich ein gelungener Auftritt.«

»Ja«, gebe ich zu. »Viktoria hat das großartig gemacht.«

»Und was kann ich heute für dich tun?«, kommt Natalya zum Thema.

»Es geht um die Fair^Made-Guidelines zum Thema sexuelle Belästigung«, antworte ich sachlich. »In den Guidelines steht, dass wir uns an euch wenden sollen.«

»Unbedingt!«, sagt Natalya ernst. »Bist du Opfer sexueller Belästigung geworden?«

Ich zögere bewusst, um ihr zu signalisieren, dass ein »Ja« durchaus vertretbar wäre. Dann schüttele ich den Kopf.

»Es geht um Patrick Landsbergers Playmate-Kalender«, erkläre ich. »Als Frau empfinde ich es als erniedrigend, wenn sich jemand, besonders ein Mann, der in der Hierarchie hoch über mir steht, junge, fast unbekleidete Frauen an seinem Arbeitsplatz aufhängt. Es kommt mir vor, als würden wir Frauen so zu einem reinen Lustobjekt reduziert. Ich möchte lieber, dass wir in unserem professionellen Umfeld für unsere Leistung beurteilt werden.«

Natalya nickt langsam.

»Natürlich habe ich nichts dagegen, wenn Patrick sich seinen Kalender zu Hause ansieht«, füge ich schnell hinzu.

»Ich verstehe«, antwortet Natalya. »Clara, ich bin ehrlich gesagt sehr froh, dass du das ansprichst. Ich bin vollkommen deiner Meinung, dass dies nicht in Ordnung ist! Und du bist bestimmt nicht die Einzige, die sich durch Patricks Kalender gekränkt fühlt. Nur hat sich noch niemand getraut, das anzusprechen. Ich werde das adressieren.«

»Besteht die Möglichkeit, dass mein Name dabei nicht erwähnt wird?«, frage ich.

Natalya überlegt.

»Klar«, sagt sie dann. »Keine Sorge.«

Am Freitagmorgen ist Patrick nicht im Büro. Doch neben seinem Schreibtisch ist die Wand dort, von wo noch gestern eine vollbusige junge Frau wahrscheinlich lateinamerikanischer Herkunft mit halbgeöffnetem Bikini und verführerischem Blick auf uns herabblickte, kahl. Einer Eingebung folgend, gehe ich in Patricks E-Mail-Postfach. Tatsächlich ist dort eine Nachricht von Natalya.

Von: natalya.koulakova@fair-s-made.com
An: patrick.landsberger@fair-s-made.com
Betreff: Your Playmate Calendar
Hi Patrick,

There have been complaints about your playmate calendar which creates a humiliating working environment for some of us. Since we should all strive for a constructive, motivating and respectful workplace, I have removed the calendar for now and left it in your desk drawer. I am confident that as an ELT member you agree with this action.

Have a good trip to Warsaw and a good weekend!

Natalya

Ich frohlocke. Natalya hat es wie versprochen anonym gehalten und auf die Fair^Made-Regeln zum Thema Respekt und sexuelle Belästigung hingewiesen. Sehr professionell. Gut möglich, dass Patrick durchschaut, von wem die Beschwerde über seinen Kalender kommt, doch damit beschäftige ich mich, wenn es so weit ist.

Das Fehlen des Kalenders fällt nicht nur mir auf. Schon am Mittag gibt es wilde Spekulationen darüber, was Patrick dazu bewegt haben könnte, seine geliebten Frauenbilder aus dem Büro zu entfernen. Die Gerüchte sind von einer beeindruckenden Vielfalt. Ich hülle mich in Schweigen und genieße den Moment.

Nachdem ich so erfolgreich damit war, mein Patrick-Landsberger-Problem-Nummer-1 an ein ELT-Mitglied zu delegieren, tue ich Gleiches mit Patrick-Landsberger-Problem-Nummer-2. Ganz sachlich berichte ich Viktoria, wie Patrick auf meine Supportanfrage für Projekt Polar Bear reagiert hat.

»Ich regle das«, verspricht sie.

Nur eine halbe Stunde später leitet sie mir eine E-Mail von Patrick weiter. Daraus erkenne ich, dass er Anna beauftragt hat, eine Produktkategorie vorzuschlagen. Das hat sie getan und ihm geemailt. Die E-Mail wiederum hat Patrick an Viktoria und Viktoria an mich weitergeleitet.

Das hätte ich auch leichter haben können, denke ich. Aber gut. Solange ich bekomme, was ich benötige, soll es mir recht sein. Und die Produktkategorie ist ... Winterjeans. Cool. Schnell schreibe ich eine E-Mail an Johannes und setze Yukiko und Sam auf Kopie. Normalerweise sollte Johannes jetzt entscheiden, welche Innovationen wir für die Kampagne benutzen können. Und dann können Sam und ich mit dem Marketingkram loslegen.

Kapitel 30

Seit wir shoppen waren, ist Melanie um Wiedergutmachung bemüht. In den letzten Tagen hat sie mir mindestens eine Nachricht pro Tag geschickt. Liebe Nachrichten. Die Nachrichten einer Freundin. Es täte ihr leid, was sie bezüglich Karls Alter gesagt hat, sie wolle ja nur das Beste für mich, sie sei so glücklich, dass ich wieder jemanden hätte, sie könne es kaum erwarten, Karl kennenzulernen. Und wann das wohl geschehen könnte?

Auch ich habe ein schlechtes Gewissen. Ich weiß, dass ich Melanie hätte sagen sollen, dass ich mich durch ihre übertriebene Neugier unter Druck gesetzt fühlte. Stattdessen bin ich ihr mit Sarkasmus und Ungeduld begegnet.

Also schicke ich Karl schließlich eine Nachricht:

Hi Sexy. Meine beste Freundin Melanie brennt darauf, Dich kennenzulernen. Wär’ das OK für Dich? – Die mit der Brille.

Ich brauche nicht lange auf seine Antwort zu warten.

Kommt drauf an, wie sie so ist, diese Melanie. Wenn sie auch so unersättlich ist wie Du, komm’ ich damit nicht klar.

Ich rolle mit den Augen.

Schuft, denke ich und tippe meinerseits eine Antwort:

Dann sollte es kein Problem sein. Heute Abend?

Diesmal dauert es länger. Ich arbeite fast zwei Stunden konzentriert, bevor ich Karls erneute Antwort erhalte.

Wo?

Schnell rufe ich Melanie an, die hocherfreut ist und vorschlägt, dass wir uns um 21 Uhr bei Anton treffen.

Meine nächste Nachricht an Karl lautet wie folgt:

Bei Melanies Freund. Der heißt Anton und wohnt irgendwo in Charlottenburg. Falls es Dir zu viel wird, kannst Du also jederzeit Reißaus nehmen.

Seine wenige Sekunden später folgende Antwort lautet:

Die Anwesenheit eines zweiten Mannes beruhigt mich. Soll ich irgendwas mitbringen?

Ich habe Lust, ihm »nur ein Zwölferpack Kondome« zu antworten, doch beherrsche mich. Aber falls er mich anschließend nach Hause bringt oder mit zu sich nimmt, soll mir eine Runde recht sein. Oder vielleicht zwei.

Anton hat sich nicht lumpen lassen. Das muss man ihm zugestehen. Er hat das Büro um 20 Uhr verlassen, auf dem Heimweg von seinem Dienstwagen aus libanesisches Essen bestellt und darum gebeten, dass es pünktlich um 21 Uhr zu ihm nach Hause geliefert wird. So hatte er ausreichend Zeit, sich frisch zu machen und den edlen runden Tropenholztisch in seinem Wohnzimmer zu decken. So erzählt er es mir und Melanie fast gar nicht großspurig. Als ich ihn frage, was er für das Essen bekommt, macht er eine wegwerfende Handbewegung. Außerdem öffnet er eine kostbare Flasche Aperitifwein aus dem Weinkühlschrank, der in seiner Küche neben dem normalen Kühlschrank steht. »Habe ich mir letztes Jahr selbst zu Weihnachten geschenkt«, erklärt uns Anton. »Man gönnt sich ja sonst nichts. Es ist ein Zeichen, dass man älter wird, wenn man nicht mehr so schnell trinken kann, wie man Flaschen geschenkt bekommt. Und dann sollen die guten Tropfen doch auch angemessen gelagert werden. Deswegen hat meiner unterschiedliche Kühlzonen – für Rotwein, Weißwein, Champagner.« Er zeigt auf unterschiedliche Flaschen, die wir durch die Glastür bewundern können. »Im Glas der Tür ist ein UV-Filter«, erklärt Anton weiter. Wozu sagt er nicht. Ich zweifle jedoch nicht daran, dass der sehr wichtig ist.

»Könntet ihr mir bitte einen Gefallen tun?«, frage ich die beiden, als wir wieder im Wohnzimmer sind.

»Klar«, erwidert Melanie.

»Könntet ihr bitte in Karls Anwesenheit nicht die Kinder erwähnen?«

Anton betrachtet mich interessiert.

»Hast du’s ihm noch nicht erzählt?«, fragt Melanie.

Ich schüttele den Kopf.

»Es ... hat sich noch nicht ergeben. Ich will ihn nicht sofort wieder verjagen.«

»Selbstverständlich«, beschwichtigt mich Anton. »Ich hab’ Mel auch nicht sofort erzählt, dass ich zwei Kinder habe. Und meine sind schon deutlich älter als deine.«

»Danke«, sage ich.

Karl kommt eine Viertelstunde zu spät. Anton geht ihm öffnen und führt ihn ins Wohnzimmer, wo Melanie und ich an einem kleinen Couchtisch Platz genommen haben. Als ich Karl erblicke, regen sich in meinem Bauch die wohlbekannten Schmetterlinge. Er trägt dieselbe dunkelblaue Hose und dasselbe hellblaue Hemd, die er bei unserem ersten Date getragen hat. Etwa eins neunzig groß, Anfang dreißig und unverschämt gut aussehend. Er hat sich seit mindestens drei Tagen nicht rasiert, was seinem Aussehen etwas Abenteuerliches verleiht. Als er mich erblickt, lächelt er unwiderstehlich. Er kommt zu mir, gibt mir einen Kuss, und reicht dann Melanie die Hand.

»Gnädige Frau?«, sagt er. »Sie müssen die sagenumwobene Melanie sein, von der ich schon so viel gehört habe.«

Ich verschlucke mich fast an dem Aperitifwein. Ich habe Melanie vor heute Karl gegenüber noch nie erwähnt.

»Wirklich?«, fragt Melanie eindeutig geschmeichelt.

»Oh ja!«, versichert Karl ernsthaft. »Clara redet ständig von dir. Manchmal fast ein bisschen zu viel.«

Was für ein cleverer Schwindler! Es genügt, Melanie zu beobachten, um zu erkennen, dass sie innerhalb von ein paar Sekunden all ihre Zweifel bezüglich Karl in den Wind geschlagen hat.

»Anton, kann ich dir mit irgendetwas behilflich sein?«, wendet sich Karl an Anton. »Ich vermute, wenn die Damen einmal sitzen, sitzen sie. Und ich will dich nicht die ganze Arbeit allein machen lassen.«

Ich hätte Lust, Karl einen kräftigen Klaps auf sein wohlgeformtes Hinterteil zu geben, an dem auch Melanies Blick hängengeblieben ist. Ich beherrsche mich und sehe zu, wie er mit Anton in der Küche verschwindet.

»Wow!«, höre ich Karl kurz darauf anerkennend sagen. »Von so einem Weinkühlschrank träume ich schon seit Jahren! Mit unterschiedlichen Temperaturzonen, vermute ich?«

»Ah! Ein Connaisseur!«, erwidert Anton, einen französischen Akzent imitierend, was ihm jedoch gründlich misslingt. »Soll ich’s dir zeigen?«

»Gern!«

Ich kann kaum glauben, wie Karl nicht nur Melanie, sondern auch Anton im Handumdrehen um den Finger gewickelt hat.

Der Rest des Gesprächs zwischen den Männern entgeht mir. Melanie lehnt sich nah zu mir vor.

»Das ist dein Karl?«, flüstert sie aufgeregt. »Der sieht ja aus wie direkt vom Cover einer GQ!«

»Was?«

Melanie verdreht die Augen.

»Das ist eine Zeitschrift«, sagt sie, als würde sie es einem Kleinkind erklären. »Für dich müsste ich wahrscheinlich sagen: Der sieht ja aus, als wäre er direkt vom Olymp heruntergestiegen. Muss ich noch klarer werden?«

Ich schüttele den Kopf.

»Mit dem kann man bestimmt jede Menge Spaß haben«, sinniert Melanie.

»Viel Spaß«, bestätige ich und spüre, wie ich erröte.

»Du hast im Moment wirklich eine Glückssträhne«, fährt Melanie fort. »Erst diese super Stelle bei Fair^Made und jetzt noch DIESER Typ!«

Irgendwann musste ich ja mal Glück haben, denke ich.

Anton und Karl haben das libanesische Essen auf vornehmes Porzellan umgefüllt und tragen es ins Wohnzimmer.

»Kommt zu Tisch!«, fordert Anton uns auf. »Was für Wein möchtet ihr zum Essen?«

»Irgendeinen guten Tropfen«, erwidere ich.

»Er hat nur gute Tropfen«, flüstert Karl für alle gut hörbar.

»Ich vertraue ganz deiner Wahl, Anton«, sage ich also.

»Ich auch«, pflichtet Melanie mir bei.

Es wird ein ausgesprochen interessantes Dîner, während dem ich mich hauptsächlich mit der Rolle der Beobachterin begnüge, die nur hin und wieder etwas zur Konversation beisteuert. Ich beobachte, wie Anton sich bemüht, im Mittelpunkt zu stehen. Er zieht alle Register. Er erzählt von seiner Arbeit und lässt wenig subtil ins Gespräch einfließen, dass er regelmäßig mit sehr wichtigen Leuten zu tun hat. Er nennt ein paar Namen, die mir nichts sagen und die ich daher sofort wieder vergesse. Er nennt beeindruckend klingende Titel. Geschäftsführer Soundso. Professor Doktor Irgendwie. Auch seinen neuen Audi Q7 mit 286 PS, V6-Motor und großem Panoramadach baut er ins Gespräch ein. Karl zeigt sich interessiert, er fragt nach, offenbart, dass er sich mit Autos auskennt. Als Anton ihn nach seinem Traumauto fragt, nennt Karl den Citroën 2CV aus der Baureihe seit 1986. Wichtig sei ihm dabei ebenfalls das Panoramadach und vor allem die bordeauxrot-schwarze Lackierung. Es ist köstlich, Antons Gesichtsausdruck zu sehen, als Karl dies sagt.

»Und wie viel PS hat der?«, fragt er geradezu dämlich.

»Nicht ganz zehn Prozent von deinem Q7«, entgegnet Karl liebenswürdig.

Dazu fällt Anton nichts mehr ein. Er erhebt sich und schenkt uns von dem Wein nach.

»Wirklich ausgezeichnet«, lobt Karl.

»Mel und ich sind sehr froh, euch zum Essen einzuladen. Da ist das Beste nur gerade gut genug«, erwidert Anton jovial und prostet uns zu.

Nachdem Anton es eine ganze Weile erfolglos probiert hat, Karl zu beeindrucken, ändert er seine Taktik. Er versucht, den vermeintlichen Vorteil seines höheren Alters gegenüber Karl auszuspielen. Seine Erfahrung , wie er es nennt.

»Was machst du eigentlich so?«, fragt Anton irgendwann.

Karl blickt ihn fragend an.

»Arbeit, meine ich«, konkretisiert Anton.

»Ach, im Moment arbeite ich als Fahrradkurier«, entgegnet Karl.

»Dann kennst du Berlin bestimmt wie deine Westentasche«, meint Anton. »Aber kann man davon leben?«

Seinem Blick entnehme ich, dass Karl, nachdem er sich mit dem Weinkühlschrank und so weiter so gut eingeführt hat, gerade bedeutend in Antons Ansehen gefallen ist.

»Karl will sein eigenes Unternehmen gründen und arbeitet an dem Businessplan«, sage ich schnell.

»Wirklich?«, fragt Anton. »Das ist ja interessant. Was willst du denn gründen?«

Karl lächelt. »Das ist streng geheim.«

Obwohl sich Karl nicht mehr entlocken lässt, gibt Anton ihm zahlreiche Tipps. Er verwendet Floskeln wie: »Basierend auf meiner Erfahrung rate ich dir.« Oder: »Wenn du irgendwann mal feststeckst, kannst du dich gern an mich wenden. Ich helfe gern. Clara hat ja meine Nummer.«

Karl spielt eine Weile mit. Ich frage mich, wie er das aushält. Was Anton von sich gibt, ist nicht nur überheblich, sondern teilweise fast beleidigend für Karl. Ich muss an Viktorias Geburtstagsfeier denken. Ich wäre längst explodiert und Anton an die Gurgel gegangen. Vielleicht liegt es auch daran, dass Anton inzwischen mindestens fünf Gläser Wein getrunken hat. Wie er wohl mit Melanie umgeht, wenn sie allein sind? Ob er dann auch so ein widerlicher, selbstgefälliger Macho ist?

Auch Melanie scheint zu spüren, dass Anton seine Worte möglicherweise nicht mehr ganz unter Kontrolle hat.

»Wie habt ihr euch eigentlich kennengelernt?«, wechselt sie das Thema, sobald sich die Gelegenheit bietet.

»Hat Clara dir das noch nicht erzählt?«, fragt Karl sie.

»Nur, dass ihr euch auf einer Fair^Made-Party getroffen habt.«

Karl nickt. »Eigentlich hatte ich mich nur einschleusen lassen, weil ich die Reden des Senior Leadership hören wollte. Ich wollte einfach wissen, was die hohen Herrschaften so sagen. Und dann stand da diese Frau in ihrem grünen Kleid und ... wir kamen ins Gespräch.«

»Einfach so?«

»Er hat die Reden für mich interpretiert«, sage ich. »Wie eine Art Dolmetscher.«

»Wirklich?«, fragt Melanie ungläubig.

Ich kann mir vorstellen, was in ihrem Kopf vorgeht: Was für ein ödes Thema für eine Anmache! Gut möglich, dass Karl auch in ihrem Ansehen gefallen ist.

Karl nickt. »Als ich gehen musste, wollte ich ihr eigentlich meinen Namen und meine Kontonummer geben, damit sie mich für meine Dienste bezahlen kann. Dummerweise hatte ich etwas getrunken und so muss ich mich vertan und ihr aus Versehen meine Telefonnummer aufgeschrieben haben. Als sie mich dann angerufen hat, hätte ich es unhöflich gefunden, gleich über Geld zu reden. Also habe ich mich bereiterklärt, sie zu treffen. Ich hoffte, dass ich so doch noch zu meiner Vergütung kommen würde. Irgendwie kam es dann anders.«

»Welcher Job ist denn besser bezahlt?«, mischt sich Anton wieder in das Gespräch. »Fahrradkurier oder Gigolo?«

Er lacht gekünstelt, um uns zu signalisieren, dass es natürlich ein Scherz gewesen ist.

Ich könnte ihn ohrfeigen. Karl bleibt cool. Er tut, als denke er nach.

»Nicht sicher«, entgegnet er. »Aber Fahrradkurier ist auf jeden Fall weniger anstrengend.«

Jetzt lacht Anton schallend. Auch Melanie lächelt dämlich. Ich kann meine Wut kaum noch unterdrücken.

»Wollen wir einen kleinen Verdauungsspaziergang machen?«, schlage ich mühsam beherrscht vor. »Das Essen war wirklich ausgezeichnet, aber ich könnte ein bisschen Bewegung vertragen.«

»Gute Idee!«, findet Melanie.

Was wohl in ihrem Kopf vorgeht? Ist ihr Antons Betragen peinlich?

»Das Schloss Charlottenburg ist nur ein paar Minuten zu Fuß weg. Kennt ihr den Park?«, sagt Anton.

»Selbstverständlich«, erwidert Karl mit einem Lächeln.

»Natürlich, unser Fahrradkurier!«, meint Anton. »Wie dumm von mir. Wir können den Rest Wein ja mitnehmen.«

Ob das so eine gute Idee ist, weiß ich nicht, sage jedoch nichts.

»Wir räumen nur schnell ab«, sagt Melanie.

»Klar.« Karl erhebt sich.

Melanie wehrt ab.

»Das machen Anton und ich. Ihr seid zu Gast.«

Melanie lädt Anton die Arme voll und schiebt ihn vor sich her in die Küche. Sie folgt ihm und schließt die Küchentür. Was sie ihm jetzt wohl sagt?

Ich habe mich auch erhoben. Karl tritt von hinten an mich heran und nimmt mich in den Arm.

Ich drehe mich zu ihm um.

»Du Teufel!«, flüstere ich ihm zu, und er schließt mir den Mund mit Küssen.

»Du willst also von mir für deine Dienste bezahlt werden?«, frage ich, als er von mir ablässt. »Die Ware will ich erst noch mal sehen.«

»Heute Nacht?«, fragt er, legt seine Hand auf meinen Hintern und drückt mich an sich.

»Unbedingt!«, hauche ich, und wir küssen uns erneut.

»Könntet ihr vielleicht eine Pose wählen, die nicht FSK18 ist?«, werden wir von Melanie unterbrochen. Sie steht in der Küchentür, grinst und hält ihr Smartphone in die Höhe. »Du musst wissen, Karl, dass ich seit Jahren darauf warte, dass Clara endlich mal wieder ... jemanden hat.«

»Mel!«, rufe ich.

»Wo es endlich so weit ist«, fährt sie unbeirrt fort, »will ich es zumindest auf ein paar Fotos festhalten.«

Ich rolle mit den Augen.

Die frische Luft tut mir gut. Zu meiner Erleichterung verhält sich Anton wieder respektvoller. Aber seine Weinflasche hat er tatsächlich mitgenommen.

Karl und Anton gehen ein paar Schritte vor uns. Auch wenn sie von ähnlicher Körpergröße sind, hätten ihre Umrisse gereicht, um sie zweifelsfrei zu unterscheiden. Anton ist nicht dick, doch auch mit zehn Kilo weniger würde er nicht zu mager aussehen. Daneben Karls athletische Figur, an der kein Gramm Fett zu viel ist.

Während Karl mit Anton redet, unterhalte ich mich mit Melanie. Ich erkundige mich nach der Galerie. Ich frage nach einem Standup-Paddle-Kurs, den sie diesen Sommer auf der Spree machen wollte. Und ich frage, ob wir bei Gelegenheit mal wieder zusammen Yoga machen wollen. Früher haben wir das häufiger getan. Vor Anton.

Ich spüre, wie gut es Melanie tut, über sich zu reden. Mir scheint jedoch auch, dass meine aus Fair^Made und Karl bestehende »Glückssträhne«, wie Melanie es genannt hat, eine unsichtbare Wand zwischen uns ist. Wie Anton – nur in abgeschwächter Version – versucht Melanie, mich zu beeindrucken. Sie redet von Luxusartikeln, die sie noch vor gar nicht langer Zeit kaum interessiert haben. Sie fängt doch tatsächlich zum dritten Mal an diesem Abend von Antons dämlichem Weinkühlschrank an. Ob ich nicht auch gespürt hätte, wie der Wein dank der perfekten Temperatur sein Aroma so richtig entfaltet hat? Meint sie, sie müsse so reden, nur weil ich jetzt bei einem modischen Unternehmen arbeite? Ich habe Lust, sie wachzurütteln. Hallo! Ich bin immer noch dieselbe! Außerdem bin ich bei Fair^Made nur eine Assistentin! Nicht Chief Was-weiß-ich Officer! Doch ich will sie nicht vor den Kopf stoßen. Also sage ich nichts. Pflichte ihr halbherzig bei allem, was sie sagt, bei.

»Das kann ich nur zu gut verstehen«, schnappe ich etwas, das Anton zu Karl sagt, auf. »In deinem Alter ging es mir nicht anders.«

Jetzt geht das schon wieder los.

Irgendwie sind wir alle stehengeblieben. Anton und Karl haben sich uns zugewandt. Antons Blick fällt auf mich.

»Aber jetzt hast du ja eine reife Frau zur Freundin«, sagt er und klopft Karl auf die Schulter. »Das hilft.«

Ich kann kaum glauben, was ich da höre. Melanie wirft Anton einen empörten Blick zu. Er scheint selbst zu merken, was er da gerade gesagt hat, und fügt schnell hinzu: »Aber man sagt ja: Mit Frauen ist es wie mit gutem Wein. Sie werden besser, wenn man sie reifen lässt.«

Er grinst breit und hebt die Flasche.

»Ahhh«, seufzt er zufrieden, nachdem er einen Schluck getrunken hat. »Göttlich! Ich finde ja, dass dieser Spruch auf Männer fast noch besser passt, oder Mel?«

»Auf jeden Fall«, fällt Karl ein, bevor Melanie etwas erwidern kann. »Je älter ein Mann, desto männlicher wird er wahrgenommen und desto unwiderstehlicher wirkt sein Charme. Wenn man graue Haare hat, wird man doch erst wirklich ernst genommen! Ich kann’s kaum erwarten! Ihr älteren Herren habt so ein Glück! Ihr habt ja auch alle dreimal so lange Schwänze und wisst euch ihrer zur Perfektion zu bedienen! Ich könnte mit einem Meter gar nicht umgehen.«

Hat er das gerade wirklich gesagt?

Es ist nicht mehr hell, doch das verbleibende Licht reicht, um zu erkennen, dass Melanie fast die Augen herausfallen. Selbst Anton scheint vorübergehend sprachlos. Sein Mund steht in einer Mischung aus Überraschung und Empörung offen, wodurch er ziemlich dumm aussieht. Nur Karl blickt vollkommen unschuldig drein. Jetzt ist er der alleinige Herr der Situation.

»Es hat aber noch andere Vorteile«, fährt er in aller Seelenruhe fort. »Man kann völlig irrationale Sachen machen, sich zum Beispiel einen fetten SUV kaufen und das alles mit dem Zauberwort Midlife-Crisis legitimieren. Das respektiert jeder. Dafür fehlt den meisten jüngeren Männern ja auch das nötige Kleingeld. Wenn man’s richtig clever angestellt hat, ist man beruflich auch inzwischen so weit aufgestiegen, dass man den SUV als Dienstwagen bekommt. Mir fehlt da leider die Praxiserfahrung, aber ich bin sicher, so einem Mann fressen die jüngeren Ladys aus der Hand. Eine Vorstellung, auf die es sich lohnt hinzuarbeiten. Manchmal träume ich davon, wie das wohl wäre. Ich rolle mit einem fetten weißen SUV bei offenen Fenstern langsam die Kurfürstenstraße entlang und beschäftige mich mit einer einzigen Frage: Welche nehm’ ich heute Abend mit? Ahhh ... göttlich!«

Während Anton Karl noch fassungslos anstarrt, ist Melanie bereits vorgetreten und hat Karl eine schallende Ohrfeige verpasst.

»Du Dreckschwein!«, zischt sie. »Du hältst dich wahrscheinlich für sehr schlau. Denkst, nur weil du jung bist, gehört dir die Welt. Und wenn mal eine echte Frau wie Clara an deinem Schwanz lutscht, hältst du dich für den Größten. Doch in Wirklichkeit bist du nur ein mieser kleiner Scheißkerl, der keine Ahnung vom wirklichen Leben hat! Und sehr bald wirst du dein blaues Wunder erleben! Anton, komm! Wir gehen!«

Mit einer Bestimmtheit, die sie nur selten an den Tag legt, ergreift sie den Arm des immer noch verdutzten Anton und zerrt ihn energisch fort.

Ich starre ihnen nach, bis sie das schwindende Dämmerlicht nicht mehr erreicht. Dann wende ich mich Karl zu, der mich schweigend betrachtet.

»Dreiunddreißig Zentimeter, hm?«, sage ich und fasse ihm mit der anderen Hand in den Schritt.

»Na ja. Eine maßlose Übertreibung«, erwidert er achselzuckend.

Ich küsse ihn leidenschaftlich.

»Bring mich nach Hause!«, flüstere ich ihm ins Ohr.

Karl liebt mich an diesem Abend auf eine neue Weise. Sein Körper ist gleichzeitig stahlhart und samtweich. Vielleicht ist es das erste Mal, dass der Ausdruck des sich Liebens wirklich passt. Karl scheint zu spüren, dass ich aufgrund des Verlaufs des Abends aufgewühlt bin, und er reagiert mit einer Mischung aus Zärtlichkeit und Begierde, die es mir schließlich leicht macht, mich ihm hinzugeben, obwohl meine Gedanken oft zu Melanie abschweifen.

Als wir schließlich erschöpft in der Dunkelheit meines Schlafzimmers liegen, gehen wir unseren jeweiligen Gedanken nach. Meine kehren zu meiner besten Freundin zurück. Ich überlege nicht, ob sie nach unserer Trennung heute Abend Ähnliches erlebt hat wie ich soeben. Ich denke an unsere Freundschaft. Es fühlt sich so an, als wenn heute Abend etwas zwischen uns zerbrochen wäre, das sich nicht so leicht reparieren lassen wird. Ich könnte Anton die Schuld dafür geben. Mit seinem dämlichen Bedürfnis, ständig seine vermeintliche Überlegenheit zu demonstrieren, hat alles begonnen. Alternativ könnte ich es auf den nackten griechischen Gott neben mir schieben. Als er Anton auf wenig subtile Weise mit einem wohlhabenden, sich in einer Midlife-Crisis befindenden Mann verglichen hat, der sich an den Prostituierten der Kurfürstenstraße bedient, muss Melanie das wie ein meisterhaft geführter Zug gegen ihre oh so kostbare Beziehung vorgekommen sein.

Je länger ich darüber nachdenke, desto klarer wird mir jedoch, dass der heutige Abend nur das Fass zum Überlaufen gebracht hat.

Vor einem halben Jahr waren Melanie und ich zwei unglückliche Singles, überzeugt, dass unsere besten Jahre hinter uns lagen und wir verdammt waren, den Rest unseres Lebens allein zu verbringen. So was schweißt zusammen. Der einzige Unterschied war, dass ich die Kinder hatte. Je nach Tagesform werteten wir das als Plus- oder Minuspunkt. Dann trat Anton in Melanies Leben. Ich glaube, ich hätte Melanie einen großen Gefallen getan, wenn ich sie etwas mehr um ihr frisches Liebesglück beneidet hätte. Das hätte ihr gutgetan. Sie hat geradezu um meinen Neid gebuhlt. Hat mir davon vorgeschwärmt, wie toll alles mit Anton ist. Die angesagten Restaurants. Die Pärchenwochenenden. Der Sex. Nur habe ich Melanies Zuneigung zu Anton von Anfang an nicht verstanden.

Und dann begann meine »Glückssträhne«. Sie scheint sich als Bürde für meine Freundschaft mit Melanie herauszustellen. Ich habe gerade beschlossen, Melanie am Wochenende anzurufen, wenn wir beide ein paar Nächte über die Geschehnisse des heutigen Abends geschlafen haben, als sich Karl neben mir regt.

»Woran denkst du?«, fragt er mich.

»Ach ...«, erwidere ich. »Nur dies und das.«

»Der Abend hätte besser laufen können, was?«

Ich nicke in der Dunkelheit.

»Es tut mir leid«, sagt Karl.

»Es ist nicht deine Schuld«, erwidere ich. Und um das Thema nicht zu vertiefen, frage ich: »Und du? Woran denkst du?«

»Dass du sehr sexy bist«, antwortet er.

»Lügner.«

»Du hast recht«, gibt er zu. »Du bist sehr sexy. Aber daran habe ich nicht gedacht.«

Er schweigt einen Moment.

»Ich habe mich gefragt, was Melanie gemeint hat, als sie mir prophezeit hat, dass ich sehr bald mein blaues Wunder erleben würde«, sagt er dann.

Ich glaube, es zu wissen. Eines Tages werde ich Karl offenbaren müssen, dass ich nicht einfach eine jung gebliebene vierzigjährige Single bin.

Warum nicht jetzt?, fragt eine kleine Stimme in meinem Kopf. Du kannst es nicht ewig vor ihm verschweigen.

Ich kenne die Antwort auf diese Frage. Ich habe Angst, dass er dann geht. Und nie wiederkommt. Und ich wieder allein bin.

»Ich weiß, was sie gemeint hat«, höre ich mich selbst leise sagen. Ein Teil von mir will das jetzt noch nicht offenbaren. Aber ein anderer Teil will mit der Wahrheit ans Licht. »Du musst wissen, dass ich Kinder habe.«

Es ist raus. Was denkt er? Was wird er jetzt tun? Mich zurechtweisen, dass ich ihm das hätte früher sagen sollen? Nein, das ist nicht seine Art. Vielleicht eine geistreiche Bemerkung, die ich unter anderen Umständen sogar witzig finden würde, mir in dieser Situation aber das Herz brechen wird?

»Ich weiß«, sagt er zu meiner großen Überraschung. Er sagt es ganz ruhig. »Ich habe es seit unserem ersten Date gewusst.«

Was? Wie das?

Ich wende mich ihm zu, bemüht, trotz der Dunkelheit seine Gesichtszüge zu erkennen.

»Woher?«, frage ich.

»Du warst mit dem Fahrrad da«, erinnert er mich. »Und an deinem Fahrrad ist eine Vorrichtung für einen Kindersitz, so einen, den man leicht abnehmen kann.«

In meinem Kopf ist nur ein einziger Gedanke: Er hat es gewusst und hat sich trotzdem auf mich eingelassen!

»Außerdem bin ich kein Idiot«, fährt er fort. »Ich war schließlich mehrfach hier. Auch wenn wir uns hauptsächlich im Bett aufhalten und es tatsächlich wenige Hinweise auf Kinder gibt, gibt es doch zumindest ein paar. Besonders in der Küche. Frühstücksbrettchen, Tassen, Schüsseln, Eierbecher...«

»Und das hat dich nicht ... abgeschreckt?«

»Du bist eine Frau wie jede andere«, erwidert er. »Nein, nicht wie jede andere. Das wollte ich so nicht sagen. Du bist eine ganz besondere Frau. Wie jede andere hast du ein Recht auf ... Liebe. Ich habe von Anfang an entschieden, mich dir gegenüber nicht anders zu verhalten, als ich es gegenüber einer fünfundzwanzigjährigen Studentin ohne Kinder getan hätte. Wir sind beide erwachsen und damit verantwortlich für das, was wir tun.«

Ich schmiege mich an ihn, glücklich, erleichtert und dankbar.

Kapitel 31

Ein letztes Mal verabschiede ich mich am Sonntagnachmittag von Gwenael, Désirée und Emil. Ein letztes Mal besteige ich allein den Zug, der mich zurück nach Berlin bringen wird. Ein letztes Mal winke ich aus dem Fenster, sehe die Kinder mir zurückwinken und dahinter meine Mutter, die zwar nicht winkt, aber lächelt, was am Anfang des Sommers nicht so war.

Als sie außer Sicht sind, setze ich mich. Ich bin allein in meinem Abteil. Ich atme tief durch, zücke mein Telefon und wähle Melanies Nummer. Es klingelt lange, sodass ich schon befürchte, sie nicht zu erreichen. Weil sie irgendwo mit Anton unterwegs ist. Oder weil sie nicht mit mir reden will. Doch dann meldet sie sich.

»Hi«, sagt sie. Distanziert? Vorsichtig? Unverbindlich?

»Hi«, erwidere ich.

Stille. Nur das Rattern des Zuges.

»Irgendwie ist das Donnerstagabend nicht so gelaufen, wie ich’s mir vorgestellt hatte«, beginne ich schließlich.

»Nein«, sagt Melanie. Sie klingt kalt. Oder liegt das an der schlechten Verbindung?

»Ich habe viel nachgedacht«, fahre ich fort. »Seit es Anton und Karl gibt ... ich habe den Eindruck, wir waren vorher bessere Freundinnen.«

Jetzt, wo ich es ausspreche, hört es sich wie eine ziemlich harte Feststellung an. Lange sagt keine von uns etwas.

»Ich werde Anton nicht verlassen, damit wir uns wieder besser verstehen«, sagt Melanie schließlich.

»Natürlich nicht!«, beeile ich mich zu erwidern. »Das wollte ich damit auch gar nicht ...«

»Weißt du, Clara«, unterbricht mich Melanie, »Mir ist von Anfang an klar gewesen, dass du Anton nicht magst. Ich habe mir viel Mühe gegeben, damit du ihn zumindest respektierst. Ohne Erfolg. Was du offenbar nicht verstehst: Er tut mir gut! Er ist lieb zu mir. Er verwöhnt mich ein bisschen.«

»Ich verstehe«, sage ich leise.

»Glaube ich nicht«, widerspricht Melanie. »Anton mag nicht so ein Traumprinz sein wie dein Karl. Aber er gibt mir das Gefühl, wertvoll zu sein. Etwas Besonderes. Und ich weiß, dass auch ich ihm guttue. Das ist ein schönes Gefühl.«

Ich weiß, denke ich. Die Kinder geben mir täglich dieses Gefühl. Selbst in harten Zeiten macht es das Leben lebenswert. Außerdem hat Karl viele dieser Gefühle auch in mir geweckt.

»Mel, ich weiß, dass du recht hast«, sage ich. »In allem. Du hast recht, dass ich Anton gegenüber toleranter hätte sein sollen. Manchmal dachte ich, er sei einfach nicht gut genug für dich. Das war ein Fehler. Es steht mir nicht zu, das zu entscheiden, und ich sollte dir vertrauen, das selbst am besten zu wissen. Ich bin wirklich glücklich für dich, dass ihr gut zusammenpasst. Ehrlich.«

Lange Sekunden verstreichen.

»OK«, sagt Melanie schließlich.

Wieder schweigen wir einen Moment.

»Ich bin froh, dass wir darüber sprechen«, beginne ich dann wieder. »Aber eigentlich rufe ich dich wegen was anderem an. Erstens wollte ich mich dafür entschuldigen, wie der Donnerstagabend zu Ende gegangen ist. Und zweitens wollte ich dir sagen, wie wichtig mir unsere Freundschaft ist.«

Als Melanie nichts entgegnet, fahre ich fort: »Vielleicht sollten wir uns wieder mehr ohne unsere Männer treffen.«

»Klar«, antwortet Melanie nach kurzem Zögern. »Aber was ist das für eine Freundschaft, wenn wir uns nur vertragen, wenn außer uns – und vielleicht deinen Kindern – niemand anders anwesend ist?«

»Wir könnten uns mit anderen Freundinnen treffen«, schlage ich vor. »Pass auf! Ich überleg’ mir was für nächste Woche! Ich habe eine super nette Kollegin, die du bestimmt mögen wirst! Und wenn du willst, kannst du ja Sandra mitbringen.«

Ich höre Melanie ausatmen.

»OK«, sagt sie schließlich.

Nachdem wir das Gespräch beendet haben, schicke ich Anna eine Nachricht.

Hi! Hast Du Lust auf einen Mädchenabend mit mir und einer Freundin? Irgendwann nächste Woche? LG Clara

Als mein Zug später in den Berliner Hauptbahnhof einfährt, erhalte ich ihre Antwort.

Super gern! Jens fliegt Dienstagmorgen zu seinem Kunden und kommt Donnerstagabend wieder. Dienstag- oder Mittwochabend wären daher perfekt für mich. Freu mich! LG Anna

Ich empfinde Erleichterung. Melanie und Anna werden sich bestimmt gut verstehen. Ich werde mir eine nette Location überlegen.

Kapitel 32

Ich habe mir etwas ganz Besonderes überlegt. Mit Genugtuung stelle ich fest, dass Melanie fast die Augen herausfallen, als wir uns am Mittwochabend treffen und sie die Location sieht.

»Nice!«, findet auch Sandra.

»Woher kennst du denn solche Orte?«, fragt mich Melanie.

»Google«, erwidere ich mit einem Lächeln.

Meist treffen Melanie und ich uns in irgendwelchen Parks und bringen Getränke oder Picknick mit. Da wir beide auf unsere Ausgaben achten mussten, bot sich das an. Außerdem waren die Kinder oft dabei. Für den heutigen Mädchenabend wollte ich etwas anderes. Es bedurfte einer fünfminütigen Internetrecherche, um zu entscheiden, dass die Rooftop-Bar des Hotel de Rome ideal ist.

»Kommt ihr etwa nicht regelmäßig hierher?«, scherze ich.

Wir haben ausgesprochenes Glück: Obwohl es ein wunderschöner Abend ist, findet sich noch eine freie Sitzecke.

»Kommt deine Kollegin auch?«, fragt Melanie, als wir es uns bequem gemacht haben.

»Sie kommt in einer Viertelstunde«, antworte ich.

Anna will nach dem heutigen ELM noch mit Patrick To-Dos durchgehen.

»Sag mal«, wendet sich Sandra an mich, »kriegst du bei Fair^Made eigentlich Rabatt? Ich hab’ mir neulich mal die Website angesehen. Ihr habt echt paar coole Klamotten.«

Ich schüttele den Kopf. »Aber Ware, die aufgrund von Qualitätsmängeln nicht gut genug für den Endkunden ist, wird hin und wieder für sehr kleines Geld an uns Mitarbeiter verkauft. Wenn du willst, kannst du mitkommen, wenn so was stattfindet.«

»Gern.«

In diesem Moment klingelt mein Telefon.

»Hi Anna«, melde ich mich. »Wo bist du? ... Genau. Wir sind schon oben ... Super! Dann bis sofort!«

»Anna steht unten vor dem Hotel«, informiere ich Sandra und Melanie.

Kurz darauf erblicke ich sie. Sie steht bei einem jungen Kellner, sagt etwas. Er grinst und nickt. Anna erwidert sein Grinsen. Dann kommt sie auf uns zu.

»Hi!«, begrüßt sie uns.

Ich erhebe mich, und wir umarmen uns kurz.

»Anna«, sage ich, »dies ist meine beste Freundin Mel und das hier ist Sandra.«

»Hi!«, wiederholt Anna. »Schön euch kennenzulernen!«

Sie reicht den beiden die Hand.

»Ahhh ... Ich bin froh, hier zu sein«, sagt Anna, als sie sich gesetzt hat.

»Alles klar?«, frage ich sie.

»Scheint im ELM hoch hergegangen zu sein«, erwidert sie. »Patrick muss morgen kurzfristig nach Paris. Eigentlich wollte er bei einem Lieferanten in Norditalien sein. Jetzt musste ich das alles ändern. War etwas kompliziert. Patricks Verhandlungspartner war nicht mehr im Büro. Aber zum Glück habe ich seine Handynummer. So konnte ich ihn informieren. Es ist alles geregelt. Morgen mit dem ersten Flug nach Paris, übermorgen von dort nach Mailand, von da mit dem Mietwagen noch zweihundert Kilometer und am Freitagabend spät zurück, damit Patrick am Samstagmorgen mit Pete Golf spielen kann. Das ist ein Leben!«

»Immerhin hast du ihn für den Rest der Woche vom Hals«, kommentiere ich.

Sie nickt. »Ein Glück. Er war in den letzten Tagen schlecht drauf wegen der Sache mit seinem Playmate-Kalender.«

Anna wirft mir einen Blick zu.

»Playmate-Kalender?«, schaltet sich Sandra interessiert ein.

»Annas Chef hatte neben seinem Schreibtisch einen Kalender mit Bikini-Schönheiten aufgehängt«, erkläre ich. »Und letzten Freitag war er verschwunden.«

»Hat jemand ihn geklaut?«, fragt Melanie.

Ich zucke mit den Schultern.

»Darüber gibt es zahlreiche Spekulationen. Aber genau weiß das niemand«, lüge ich.

Anna wirft mir erneut einen prüfenden Blick zu.

»Jemand hat ihn bei Natalya angezeigt«, sagt sie. »Offenbar fand jemand den Kalender entwürdigend für Frauen und deswegen unangemessen fürs Büro.«

»Fair^Made hat bei Respekt und Toleranz hohe Ansprüche«, erkläre ich Melanie und Sandra.

»Er hat übrigens dich im Verdacht.«

Ah. Das ist nicht vollkommen unerwartet, aber dennoch keine gute Nachricht. Wann und wie sich Patrick wohl rächen wird?

»Unsinn«, tue ich die Sache ab. »Ich wäre schön blöd, mich mit Patrick anzulegen. Und jetzt lasst uns über was anderes reden. Wir wollen Mel und Sandra nicht mit unserer Arbeit langweilen.«

»Überhaupt kein Problem«, entgegnet Sandra. »Es tut so gut, von eurem Büroalltag zu hören. Mit mir wollen im Moment immer nur alle über Windeln und Stillen reden.«

»Sandra hat eine drei Monate alte Tochter«, erklärt Melanie.

»Verstehe«, sagt Anna mit einem Grinsen. »Clara und ich können stundenlang über Fair^Made reden. Aber bevor wir hier allen Bürotratsch ausbreiten – was macht ihr denn so? Ich mein’, wenn ihr nicht über Windeln und Stillen philosophiert.«

»Ich bin Grundschullehrerin«, antwortet Sandra. »Aber seit den Kindern arbeite ich entweder Teilzeit oder gar nicht.«

»Das heißt, du hast mehrere?«, fragt Anna.

»Zwei. Drei Jahre und drei Monate alt.«

»Aber als Grundschullehrerin machst du das doch bestimmt mit links«, meint Anna.

»Dachte ich auch«, entgegnet Sandra. »Dummerweise scheint genau das jeder von mir zu erwarten.«

»Und wenn’s dann mal nicht so klappt, fragen sich alle, was du für eine komische Pädagogin sein sollst?«, rät Melanie.

»Genau. Das ist ein ganz schöner Druck. Wo andere Fehler machen dürfen, ist jeder Fehler für mich eine Blamage.«

»Ich finde, du solltest dich einfach darüber hinwegsetzen«, meint Anna. »Ich kenne viele Ärzte, die rauchen. Gerade bei denen sollte man doch wohl erwarten können, dass sie es besser wissen.«

In diesem Moment kommt der junge Kellner, mit dem sich Anna vorhin unterhalten hat, an unseren Tisch.

»Eine Runde Mojitos?«, fragt er.

»Haben wir eigentlich nicht bestellt«, antwortet Melanie.

»Doch, ich. Die Runde geht auf mich«, sagt Anna und an den Kellner gewandt fügt sie hinzu: »Vielen Dank!«

»Wisst ihr schon, was ihr danach wollt?«, fragte der junge Mann.

»Was empfiehlst du denn?«, erwiderte Anna.

Er blickt uns einen Moment lang prüfend an.

»Wir haben einen italienischen Weißwein, der gut passen könnte«, meint er dann. »Recht fruchtig im Geschmack. Ich denke, das könnte das Richtige für die Ladys sein. Dazu vielleicht ein paar Snacks?«

»Hört sich gut an«, sage ich. »Das geht dann auf mich.«

Er lächelt, blickt in die Runde, wobei sein Blick eindeutig länger auf Anna weilt als auf uns anderen, und eilt schließlich davon.

»Er mag dich«, stellt Melanie fest, als er gegangen ist.

»Jeder mag Anna«, sage ich.

»Du führst dich auch wirklich gut ein«, findet Sandra und ergreift ihren Mojito. »Worauf trinken wir denn?«

»Auf Fair^Made, wo ihr offenbar so gut verdient, dass ihr mich an so Orte wie diesen einladen könnt«, sagt Melanie.

»Auf einen entspannten Rest der Woche ohne Patrick Landsberger«, sagt Anna.

»Auf einen Abend ohne Kindergeschrei«, sagt Sandra.

»Auf euch«, sage ich.

»Nein, auf uns «, korrigiert mich Anna.

»Ja, auf uns«, findet auch Sandra.

Wir stoßen an und trinken.

»Und was arbeitest du?«, nimmt Anna den Faden an Melanie gerichtet wieder auf.

»Ich gebe das Geld meines Freundes aus«, erwidert Melanie.

»Wow, Traumjob!«

»War nur’n Scherz. Ich arbeite als Verkäuferin in einer Galerie.«

»Auch interessant«, findet Anna. »Für Kunstwerke?«

Melanie nickt. »Hauptsächlich Gemälde zeitgenössischer Künstler. Wirklich nichts Besonderes.«

»Und du?«, richtet sich Sandra an Anna.

»Ich bin die Executive Assistentin des Einkaufschefs. Des bereits mehrfach erwähnten Playboys Patrick Landsberger.«

»Sollte man den kennen?«, will Melanie wissen.

»Sei froh, wenn du ihn nicht kennst«, kann ich mir nicht verkneifen zu sagen.

Anna lacht auf.

»Er hat Clara in ihrer zweiten Woche traumatisiert«, erklärt sie. »Er ist etwas ... speziell. Aber ich komme mit ihm klar.«

Speziell ist eine ziemliche Verharmlosung, denke ich, schweige jedoch.

Ich lehne mich zurück. Erleichtert stelle ich fest, dass Melanie Anna zu mögen scheint. Sie reden über Wochenendziele, die nicht mehr als zwei Flugstunden von Berlin entfernt sind. Anton hat in einem Monat Geburtstag, und Melanie will ihm ein Überraschungswochenende organisieren. Anna ist mehr Wochenenden unterwegs als in Berlin und erzählt, wo sie bereits mit ihrem Freund Jens war. Dieser Sommer ist überall so herrlich, dass sich die skandinavischen Länder anbieten, findet sie. Oder die baltischen Staaten. Die seien im Kommen.

»Was ist eigentlich aus dem Typen geworden?«, fragt mich Sandra plötzlich.

»Hm?«

»Na, dieser junge Typ von der Party!«, erinnert sie mich. »Hast du ihn wiedergesehen?«

Das Gespräch zwischen Anna und Melanie kommt abrupt zum Erliegen.

»Hat sie«, antwortet Melanie für mich.

»Und?«, fragt Sandra aufgeregt weiter.

»Welche Party?«, fragt Anna interessiert.

»Na, eure Fair^Made-Party!«, ruft Melanie aus. »Clara hat da so ‘n gut aussehenden Typen kennengelernt und ist jetzt mit ihm zusammen.«

»Clara!«, ruft Anna aus. »Das hast du mir gar nicht erzählt! Wer?«

Ich komme mir vor wie eine Fünfzehnjährige, die von ihren Freundinnen bedrängt wird, weil jede wissen will, wie das erste Date mit einem Jungen war.

»Sag nicht, es ist Oli!«, meint Anna, als ich nicht sofort antworte.

»Quatsch!«, antworte ich. »Oli ist verheiratet und wird bald Vater.«

»Wusste ich gar nicht«, sagt Anna. »Also? Wer ist es?«

»Er heißt Karl«, hilft Melanie mir, als ich erneut zögere.

»Karl?«, fragt Anna.

»Hier, ich habe ein Foto«, sagt Melanie und zückt ihr Handy.

Wie Teenager beugen sich Anna und Sandra über Melanies Telefon.

»Wow, Clara!«, ruft Sandra aus. »Da kann man fast neidisch werden.«

»Ich hab’ auch noch ein anderes Bild«, sagt Melanie aufgeregt. »Aber Achtung: Das ist nicht jugendfrei.«

»Zeig her!«, fordert Sandra sie auf und rückt noch näher an Melanie heran.

»Das könnte man sogar auf dem Cover von einem dieser Bücher abdrucken, die ich lese, wenn Georg nicht da ist«, meint Sandra.

Wir werden unterbrochen, als Anna plötzlich aufsteht, ihr Handy aus ihrer Handtasche und es ans Ohr hält.

»Hallo?«, meldet sie sich. »Jens?«

Sie entfernt sich ein paar Schritte. »Jens, hörst du mich?«, hören wir sie sagen. »Hallo?«

Sie nimmt das Telefon vom Ohr, blickt auf das Display. Dann schüttelt sie den Kopf und kommt zu uns zurück.

»Sorry«, sagt sie zu uns. »Das war mein Freund. Oder besser gesagt: sein Handy. Hat einen Doktortitel von Cambridge und schafft es nicht, sein Handy vernünftig zu sperren. Ständig ruft es mich von selbst an.«

Ich bin Jens – oder seinem Handy – ganz dankbar für die Unterbrechung.

»Immerhin scheinst du ganz oben in seiner Anrufliste zu sein«, meint Melanie.

»Immerhin«, stimmt Anna zu und legt ihr iPhone auf den Tisch vor sich.

»Wo ist er denn gerade?«, beeile ich mich zu fragen, um von dem Gespräch über Karl und mich abzulenken.

»Irgendwo in Schwaben bei einem Kunden«, erwidert Anna. »Ich will gar nicht wissen, in welchem Kaff genau er sich rumtreibt.«

Sie macht eine wegwerfende Handbewegung.

»Und du hast diesen Karl auf der Fair^Made-Party kennengelernt?«, wendet sie sich dann an mich.

Ich nicke.

»Ich kenne ihn gar nicht.«

»Er arbeitet nicht bei Fair^Made. Er ... hat sich einschleusen lassen«, erkläre ich.

»Ah, das erklärt, warum ich ihn noch nie gesehen habe«, meint Anna.

»Weiß er schon von deinen Kindern?«, richtet sich Sandra wieder an mich.

Ich nicke.

»Und er hat nicht Reißaus genommen?«

»Bisher nicht«, antworte ich. »Aber er hat sie auch noch nicht getroffen.«

»Ist trotzdem ein gutes Zeichen«, findet Sandra.

»Frag sie mal, wie der Sex ist«, sagt Melanie zu Sandra.

Ich rolle mit den Augen. Langsam geht mir Melanie auf den Geist. Wieso kann sie sich nicht ein bisschen zurückhalten? Ich kenne Sandra nicht besonders gut. Und Anna ist eine Kollegin.

Ich seufze und entscheide mich für die Flucht nach vorn.

»Er verfügt natürlich nicht über Antons Erfahrung«, sage ich, aber was ihm an Qualität fehlt, muss er eben durch Quantität wettmachen.«

Sandra und Anna lachen. Und selbst Melanie grinst.

»Und wenn wir jetzt bitte über etwas anderes reden könnten als mein Liebesleben, wäre ich euch sehr dankbar«, sage ich, was den drei anderen ein erneutes Grinsen entlockt. Anna kommt mir zur Hilfe.

»Wie war eigentlich Vickys Geburtstagsfeier?«, fragt sie. »Yukiko hat erzählt, dass du auch da warst.«

»Oh, die ... begann sehr nett und endete in einem Desaster«, erzähle ich dankbar für den Themenwechsel.

»Wirklich? Das hat mir Yukiko ganz anders erzählt. Sie meinte, du habest einen bleibenden Eindruck hinterlassen.«

»Das will ich auch gar nicht bestreiten. Aber einen desaströsen. Einen desaströsen, bleibenden Eindruck.«

»Das hört sich nach einer Geschichte an, die ich unbedingt hören will!«, schaltet sich Sandra ein.

»Also gut«, erwidere ich.

Ich bin selbst überrascht, wie gut ich das, was Tim zum Thema künstliche Intelligenz erzählt hat, zusammenbekomme. Zweifellos liegt es an seinen sehr anschaulichen Beispielen, dass es sich mir ins Gehirn gebrannt hat.

»Und dann bist du einfach gegangen?«, fragt Melanie ungläubig, als ich geendet habe. »Von der Geburtstagsfeier deiner Chefin??«

»Warum denn nicht?«, entgegne ich, als wenn es das Normalste der Welt wäre. »Wenn ich geblieben wäre, hätte ich nur mehr Schaden angerichtet. Ich bin sicher, so war es für alle am besten.«

»Aber hat sie es dir denn nicht übelgenommen?«

Ich zucke mit den Schultern. »Ich denke nicht. Wir haben am Tag darauf kurz darüber gesprochen. Sie hatte kein Problem damit.«

»Anton redet in letzter Zeit auch viel über künstliche Intelligenz«, erzählt Melanie.

»Jens auch«, sagt Anna. »Ständig. Scheint momentan ein Modethema zu sein.«

»Ich träume von einer Intelligenz, die uns hilft, den Schlafrhythmus unserer Kleinen zu verstehen. Von mir aus darf die gern künstlich sein«, meint Sandra. »Ich steig’ da echt nicht durch.«

»Hattest du nicht gesagt, du wolltest nicht darüber reden?«, erinnert sie Melanie.

»Ach ja«, entgegnet Sandra. »Danke für den Hinweis.«

»Wir sollten uns öfter treffen«, findet Anna eine Flasche italienischen Weißwein und ein paar erlesene Snacks später. »Es ist wirklich nett mit euch.«

»Jederzeit gern«, erwidert Melanie, und mir fällt ein Stein vom Herzen.

»Wie sind eure Nummern?«, fragt Anna, ihr iPhone ergreifend.

Es ist dunkel, als wir die Dachterrasse des Hotel de Rome verlassen. Ich bin sehr zufrieden mit dem Abend; ganz besonders, weil ich weiß, dass Melanie und ich auf solche Treffen bauen können. Wenn unsere Freundschaft durch unsere Männer ein paar Risse bekommen hat, dann sind diese durch unsere jeweiligen Freundinnen wieder gekittet worden.

»Diese Anna ist wirklich super«, flüstert Melanie mir zu, als wir uns zum Abschied umarmen.

Einen langen Moment halte ich sie fest, weil mir einfach danach ist. Dann lasse ich sie gehen. Sandra und Melanie müssen in die gleiche Richtung und teilen sich ein Taxi.

»Worum ging es denn im ELM, dass es so hoch herging?«, frage ich Anna, als die zwei abgefahren sind. »Irgendwas, was ich wissen sollte?«

Sie seufzt.

»Es ging um die Abschussliste«, antwortet sie dann.

»Die Abschussliste?«

»Wegen der Sache mit Mod’éco. Das scheint so weit fortgeschritten zu sein, dass nun beide Unternehmen überlegen, welche Stellen durch die Fusion überflüssig werden.«

»Ah«, sage ich mit einem unguten Gefühl. »Wer von uns nicht mehr gebraucht und dann entlassen wird.«

Anna nickt. »Darauf läuft es hinaus, denke ich. Kein schönes Thema. Dazu wird es sicher Meinungsverschiedenheiten im ELM geben.«

Ich stelle mir vor, wie Patrick die anderen von meiner Inkompetenz zu überzeugen versucht. Vielleicht war die Sache mit dem Playmate-Kalender doch nicht so clever.

»Hast du eine Ahnung, welche Teams am meisten betroffen sein werden?«, frage ich Anna, bemüht, es beiläufig klingen zu lassen, bemüht, zu verbergen, dass ich innerlich zittere.

»Normalerweise guckt man bei solchen Fusionen, welche Rollen leicht skaliert werden können und wo also Einsparungen möglich sind«, erwidert sie.

»Was bedeutet das?«

»Jens hat mir das letztens auch erst erklärt«, sagt sie.

»Schon praktisch, einen Freund zu haben, der sich mit so was auskennt«, stelle ich fest.

»So ein Unternehmensberater ist zwar nicht viel zu Hause, aber dafür hin und wieder nützlich«, erwidert Anna mit einem Augenzwinkern. »Also pass auf! Angenommen wir haben zwei Unternehmen. Das eine produziert Hosen, das andere Hemden. Jedes Unternehmen hat eine Fabrik, in der die Kleidung hergestellt wird. Dort arbeiten Männer und Frauen ... na ja, vermutlich hauptsächlich Frauen, die die Hosen und Hemden nähen. Außerdem hat jedes Unternehmen ein paar zentrale Funktionen. Einkauf, Marketing, Vertrieb, Innovation und Design, Finanzen, HR. Stell dir jetzt vor, diese zwei Unternehmen schließen sich zusammen. Man findet das strategisch sinnvoll, weil man so Outfits zusammen verkaufen kann. Man kann Hosen und Hemden besser aufeinander abstimmen. Es ist praktisch für die Kunden, die ihre Hosen und Hemden nun von einem Unternehmen bekommen. Diese Darstellung ist natürlich stark vereinfacht; in der wirklichen Welt werden die Hosen und Hemden der zwei Unternehmen wahrscheinlich sowieso in denselben Geschäften verkauft – aber es ist ja nur ein Beispiel. An den Näherinnen in den Fabriken wird man kaum sparen können. Die Arbeit, die sie verrichten, ist nicht skalierbar; man kann nicht mit weniger Näherinnen genauso viel Kleidung herstellen – oder mit der gleichen Anzahl Näherinnen mehr. Außerdem ist möglich, dass die Näherinnen auf Hosen oder Hemden spezialisiert sind. Bei den zentralen Funktionen ist das anders. Fangen wir ganz oben an. Es kann mehrere Geschäftsführer geben, üblicherweise aber nur einen CEO. Außerdem braucht ein Unternehmen nur einen Jahresabschluss. Wieso also zwei Finance-Teams haben? Ähnlich wird es sich für Teile des Marketings verhalten. Vermutlich will man eine einzige Marke pflegen, während es vorher zwei waren. Wenn es hingegen um das Vermarkten der Produkte geht, ist es weniger klar. Schließlich ist das Marketing dazu da, neue Kunden zu gewinnen und bestehende Kunden interessiert zu halten. Keine Ahnung, ob sich so was leicht skalieren lässt. Wie sieht es mit Innovation und Design aus? Hier könnte es sogar sein, dass man das Team erweitert, weil man durch das neu entstandene Produktportfolio von Hosen und Hemden ganz neue Möglichkeiten hat.«

»Das heißt, Peters Job ist der unsicherste, gefolgt von Finance und Marketing«, fasse ich mit trockener Kehle zusammen.

Anna zuckt mit den Schultern.

»Kann gut sein, dass sie für Peter eine andere Rolle finden. Außerdem habe ich wirklich keine Ahnung, was unser Leadership tatsächlich mit Mod’éco plant.«

»Aber es gibt eine Abschussliste, über die das ELT diskutiert. Also werden Leute gehen müssen.«

Anna nickt.

»Dann kann ich mir wohl bald eine neue Arbeit suchen«, sage ich tonlos.

»Das kann ich mir nicht vorstellen«, beruhigt mich Anna.

Ich bin ihr dankbar für ihre Worte. Doch meine Angst nehmen sie mir nicht. Schmerzlich erinnere ich mich, dass sich nicht nur Patrick in meiner Recruiting-Akte kritisch zu mir geäußert hat. Ich frage mich auch, was das wohl für Viktoria bedeutet. Braucht das neue Unternehmen zwei Marketingchefs? Bestimmt nicht. Da Mod’éco Fair^Made übernehmen will und nicht umgekehrt, kann ich mir nicht vorstellen, dass die Franzosen das aus der Hand geben werden. Vielleicht finden sie dann für Viktoria eine andere Rolle. Sie ist jung, flexibel und gut. Aber eine ExAs wird sie dann nicht mehr brauchen. Und selbst wenn der französische Marketingchef bisher keine hätte – die Stelle wäre in Paris. Nicht in Berlin.

»Wenn du willst, kann ich mal versuchen, mich ein bisschen schlauzumachen«, reißt Anna mich aus meinen düsteren Gedanken.

»Das wäre sehr nett«, entgegne ich.

»Klar!«

Kapitel 33

Johannes hat mir die Unterlagen zu drei passenden Psychological Impact Innovationen geschickt. Also wage ich an diesem Donnerstagmorgen einen zweiten Versuch mit Sam.

»Winterjeans finde ich super«, erklärt er. »Das versteht jeder und kann jeder gebrauchen. Und was haben wir an Innovationen?«

Ich projiziere Johannes’ E-Mail über einen Beamer an die Wand, sodass Sam sie lesen kann.

»Was soll das wohl heißen?«, fragt er kurz darauf.

»Bei der Produktion der Jeans wird besonders wenig Wasser verwendet«, erkläre ich, was ich aus den Dokumenten weiß, die Johannes geschickt hat. »Und alle Energie wird über eine autarke Fotovoltaikanlage gewonnen, sodass keinerlei schmutzige Energie –«

»Ich weiß«, unterbricht mich Sam. »Ich verstehe das. Die Produktion einer handelsüblichen Jeans erfordert circa achttausend Liter Wasser. Hauptsächlich für den Anbau der Baumwolle, aber auch für die Waschvorgänge. Bla, bla, bla. Hier bei Fair^Made schlagen wir uns täglich mit solchen Themen rum. Außerdem bin ich ja nicht blöd. Aber im Marketing müssen wir uns in die Perspektive unserer Kunden versetzen. OK, vielleicht sind die auch nicht alle blöd, aber die meisten von denen haben keinen Doktortitel in irgendwelchen Naturwissenschaften. Wir brauchen einfache, eingängige Botschaften. Einfache, eingängige Botschaften. Und die müssen wir dann immer wieder wiederholen. Einfache, eingängige Botschaften. Hat ja bei Donald Trump auch funktioniert. Und das da ist weder einfach noch eingängig!«

Er zeigt auf die Wand. Ich muss ihm recht geben. Die Namen der Innovationen sind so komplex, dass vermutlich tatsächlich nur ausgebildete Naturwissenschaftler etwas damit anfangen könnten.

»Dann müssen wir es vereinfachen«, sage ich.

»Genau«, stimmt Sam mir zu. »Lass uns mal die Dokumente eins nach dem anderen durchgehen.«

Ich öffne den ersten Anhang zu Johannes E-Mail. Es ist eine Powerpoint-Präsentation mit nur drei Seiten. Darauf wird erklärt, wie beim Anbau der Baumwolle, die für die Jeans verwendet wird, jegliche Wasserverschwendung vermieden wird und außerdem nicht frisches, sondern wiederaufbereitetes Wasser verwendet wird. Die Aufbereitung erfolgt zu hundert Prozent mit erneuerbaren Energien.

»Gut«, findet Sam. »Das ist beeindruckend. Jetzt müssen wir einen Weg finden, unsere Begeisterung mit unseren Kunden zu teilen. Und das –«

»Mit einfachen, eingängigen Botschaften«, unterbreche ich ihn.

Er blickt mich an und lächelt. »Du hast es kapiert.«

»Ich bin ja auch nicht blöd«, wiederhole ich seine Worte von früher.

Er grinst.

»Weiter!«, sagt er dann. »Was haben wir noch?«

Das zweite Dokument erklärt, wie beim Waschvorgang der Jeans, der üblich ist, bevor sie verkauft werden können, kein Wasser, sondern Steine verwendet werden.

»Ich befürchte, das können wir nicht verwenden«, meint Sam.

»Wieso?«

»Das ist eine Methode, die Levi’s erfunden hat, um den Wasserverbrauch zu senken. Stone-washed. Das macht die Innovation nicht schlecht, im Gegenteil. Aber sie kommt nicht von uns oder unseren Lieferanten. Und wir wollen ganz sicher nicht in einen Rechtsstreit mit Levi’s geraten.«

»Verstehe.«

Das dritte Dokument erklärt, wie im gesamten Produktionsprozess nur Sonnenenergie verwendet wird.

»Das ist gut. Das eignet sich am besten für einfache und eingängige Marketingbotschaften«, findet Sam.

»So was wie: Unsere Jeans werden zu hundert Prozent aus Sonnenenergie produziert, damit Eisbär Einar ohne Sorge in den Winterschlaf gehen kann?«, sage ich.

Sam wendet sich mir abrupt zu. Erst denke ich, er will mich für meine Dummheit rügen. Dann überrascht er mich.

»Ein sehr guter Gedanke! Nachdem ich jetzt die Geschichte von Eisbär Einar kenne, gefällt mir die Idee sehr. Als Marketingbotschaft ist das zwar noch viel zu lang, viel zu umständlich. Aber die Idee finde ich cool!«

»Danke«, erwidere ich geschmeichelt und überrascht über sein Lob zugleich.

Wir brainstormen noch ein bisschen. Uns schweben simple Botschaften vor, die man in Zeitschriften oder bei statischen Onlinewerbungen nutzen könnte, aber auch Botschaften für Videos, die etwas ausführlicher erklären, warum Eisbär Einar zufrieden mit uns wäre. Sam erzählt mir von Apple-Videos, wo Führungskräfte erklären, was an dem Design, der Technologie und so weiter ihrer Produkte so toll ist.

»Die Kunden von nachhaltiger Mode gehören ja meist der gebildeteren Bevölkerungsschicht an«, meint er. »Denen kann man etwas mehr zumuten als ... aber meinen Gedanken jetzt auszusprechen, wäre wahrscheinlich nicht konform mit den Anforderungen in Sachen Respekt, die Fair^Made an jeden Mitarbeiter stellt.«

Er grinst.

Nachdem wir entschieden haben, was wir machen wollen, vereinbaren wir, beide allein nachzudenken und uns in einer Woche oder so wieder zu treffen, um unsere konkreten Ideen dann zusammenzutragen. Ich freue mich darauf.

Kapitel 34

Als ich an diesem letzten Wochenende der Schulferien bei meiner Mutter ankomme, erwartet mich eine Überraschung. Stolz zeigt mir Gwenael eine neue Brille.

»Meine Alte ist immer wieder kaputtgegangen«, erklärt er mir. »Da sind wir mit Nele eine Neue kaufen gegangen.«

»Sie steht dir«, sage ich. Und sieht nicht billig aus .

»Ich hab’ auch eine!«, ruft Désirée und strahlt mich zur Begrüßung durch große runde Brillengläser an. »Ist die nicht toll?«

»Ich hab’ keine gekriegt«, sagt Emil, bevor ich etwas sagen kann, und hört sich geradezu niedergeschlagen an. »Jetzt bin ich der Einzige in der Familie, der keine Brille hat.«

Viel Trost braucht er nicht. Schon bald spielen wir im Garten von Ronnys und Doreens Haus Fußball.

»Jungs gegen Mädchen!«, brüllen Gwenael, Emil und Ronny wie aus einem Mund, worauf Désirée und Doreen mit einem nicht weniger stimmgewaltigen »Mädchen gegen Jungs!«, antworten.

Gwenael und Désirée brauchen keine Aufforderung, um ihre neuen Brillen für das Fußballspiel abzunehmen.

»Wir sind Frankreich!«, ruft Gwenael.

Sicher Zufall, dass er sich gerade jetzt, wo Frankreich amtierender Weltmeister ist, während die deutsche Nationalmannschaft im letzten Sommer erstmalig nicht einmal die Gruppenphase überstanden hat, seiner französischen Wurzeln erinnert, denke ich amüsiert.

»Ich will nich’ Frankreich sein!«, widerspricht Emil. »Ich bin Juventus.«

»Aber wir spielen ein Länderspiel«, erklärt ihm Gwenael. »Juventus Turin ist ein Verein.«

»Ich will aber Cristiano Ronaldo sein«, sagt Emil wenig überraschend.

»Der spielt bei Portugal«, entgegnet Gwenael. »Aber Frankreich ist viel besser. Wenn du willst, kannst du Griezmann oder Mbappé sein.«

»Wer ist besser?«

»Sind beide super.«

»Und wer kann schneller rennen?«

»Mbappé.«

»Dann bin ich der«, erklärt Emil.

»OK. Ich bin Pogba. Und du Ronny?«

»Wie heißt noch mal der Torwart?«

»Hugo Lloris«, antwortet Gwenael.

»Dann bin ich der.«

»Gut. Und wer seid ihr? Deutschland?«, fragt Gwenael uns Mädchen.

»Ganz bestimmt nicht!«, antworte ich empört. »Wir sind die USA.«

»Die USA?«, fragt Ronny. »Die sind aber nich’ so gut.«

»Wir sind Weltmeister«, sage ich.

»Soll das ein Witz sein?«, fragt Gwenael. »Frankreich ist Weltmeister.«

»Aber nur bei den Männern«, erwidere ich.

»Ah. Na, dann viel Glück.«

Wie dieses ungleiche Duell zwischen den amtierenden Weltmeistern der Männer und Frauen ausgeht? Nun, sagen wir einfach, es geht unentschieden aus. An Leidenschaft stehen die kleinen »Franzosen« ihren großen Vorbildern auf jeden Fall in nichts nach.

Nach dem Mittagessen helfe ich meiner Mutter wie üblich mit dem Abwasch.

»Ich hoffe, du nimmst es mir nicht übel, dass ich Gwenael eine neue Brille besorgt habe«, sagt meine Mutter. »Der Bügel der Alten fiel immer wieder ab. Und ich dachte, du hast bestimmt nicht viel Zeit, wenn die Schule wieder anfängt.«

»Das ist wirklich lieb von dir«, antworte ich. »Und was ist mit Désirée?«

»Ich hab’ sie gebeten, mir ein Rezept vorzulesen«, erklärt meine Mutter. »Da ist mir aufgefallen, dass sie mit den Augen sehr nah an den Text ging. Also bin ich mit ihr zum Augenarzt. Sie ist kurzsichtig. Nicht viel. Aber mit der Brille sieht sie viel besser.«

Ich sage nichts. Mit schlechtem Gewissen denke ich daran, dass ich mit Désirée seit ihrer U9-Untersuchung vor mehr als drei Jahren außer beim Zahnarzt bei keinem Arzt mehr gewesen bin.

»Danke, dass du das gemacht hast«, sage ich schließlich. »Dann kriegst du bestimmt Geld von mir. Die Krankenkasse zahlt doch nur die Gläser.«

Doch meine Mutter winkt ab. »Wirklich nicht der Rede wert. Es ist nur Geld ... und sie sind die einzigen Enkelkinder, die ich habe.«

Da meine Mutter ihr Leben lang immer aufs Geld geachtet hat, überraschen mich ihre Worte. Doch ich will keine Stichelei anfangen. Und dass sie für ihre drei Enkel nur das Beste will, steht außer Zweifel.

Wir genießen jede Minute dieses letzten Ferienwochenendes. Wie schon den ganzen Sommer spielt das Wetter mit. Natürlich besuchen wir die wilden Bienen in ihrem Zuhause. Es scheint tatsächlich, als sei jedes von mir vor ein paar Wochen gebohrte Loch inzwischen von einer Biene bewohnt. Ich gehe mit den Kindern an einen See, während meine Mutter einen Mittagsschlaf macht. Am Sonntagmorgen machen wir einen langen Spaziergang mit meiner Mutter. Und als wir uns am Sonntagnachmittag von ihr verabschieden, beobachte ich, wie meine Mutter sich verstohlen ein paar Tränen wegwischt und die Kinder lange und fest an sich drückt, bevor sie uns mit ihrem alten Honda zum Bahnhof bringt.

»Vielen Dank für alles!«, sage ich zu meiner Mutter, als wir gemeinsam auf dem Bahnsteig stehen.

Sie schüttelt den Kopf.

»Es war der schönste Sommer seit sehr langer Zeit«, sagt sie. »Kommt gut nach Hause!«

»Pass auf dich auf und erhol’ dich ein bisschen«, erwidere ich. »Und bis bald! Wir kommen dich bald mal wieder besuchen.«

Als wir im Zug sitzen, öffnen wir das Fenster. Die Kinder strecken ihre Hände hinaus, winken ihrer Großmutter.

»Bis bald, Nele!«, rufen sie, während der Zug sich langsam in Richtung Berlin in Bewegung setzt.

Der Zug ist zu laut, um die Erwiderung meiner Mutter zu verstehen. Ich sehe lediglich, wie sich ihre Lippen bewegen und sie sich mit dem Ärmel über die Augen fährt.

Kapitel 35

»Heute Abend möchte ich euch jemanden vorstellen«, sage ich zu den Kindern, als wir wieder zu Hause sind, und mein Herz schlägt schneller.

»Hast du einen neuen Papa für uns gefunden?«, überrascht mich Désirée, und ich spüre, wie ich erröte.

»Wie kommst du denn darauf?«

»Ich fänd’s gut, wenn wir einen neuen Papa hätten.«

»Aber da bist du doch nicht von selbst drauf gekommen«, bohre ich nach.

»Natürlich nicht«, schaltet sich Gwenael ein. »Nele hat das gesagt.«

»Aber ich fänd’s auch gut«, erklärt Désirée.

Ich werfe einen Blick auf Gwenael. Er ist der Einzige, der sich an Guillaume erinnern kann. Doch seine Miene ist unlesbar.

»Na ja ...«, sage ich zögernd.

»Seid ihr verliebt?«, ruft Désirée aus, bevor ich weitersprechen kann. »Wie heißt er? Ich muss sofort ein Bild für ihn malen!«

»Wenn er nett is’, teil’ ich meinen Fußball mit ihm«, verkündet Emil. »Dann bin ich Bappé, Gwenael kann wieder Pogba sein und unser neuer Papa der Torwart. Hoffentlich hält der besser als Ronny. Und dann gewinnen wir gegen euch Mädchen.«

»Das heißt nicht Bappé, sondern Mbappé «, korrigiert ihn Gwenael, der die Aufregung seiner Geschwister nicht zu teilen scheint.

Ich atme tief durch.

»Ich weiß nicht, ob wir verliebt sind«, sage ich dann. Ich bin es vermutlich. Zumindest ein bisschen. Aber das will ich noch nicht zugeben. »Er heißt Karl und ich finde ihn nett.«

Ich stehe gerade vor dem Badezimmerspiegel und versuche, mich so zurechtzumachen, dass Karl es bemerkt, aber die Kinder nicht, als es klingelt. Schneller als ich das Badezimmer verlassen kann, ist Désirée schon zum Türöffner gerannt.

»Hallo?«, höre ich sie in die Gegensprechanlage sagen. »Ist da Karl? ... Ich bin Dési ... ja, meine Mama ist auch da. Ich glaube, sie macht grade Kaka ... Warte, ich mach’ auf.«

Schnell eile ich zur Wohnungstür, bevor Désirée ernsthaften Schaden anrichten kann.

»Ich habe nicht Kaka gemacht!«, zische ich ihr zu, und sie grinst. »Geh zu deinen Brüdern!«

Ich trete vor die Wohnungstür, um Karl dort zu empfangen. Wer weiß, wie die kommenden ein, zwei Stunden verlaufen werden. Da will ich ihn zumindest angemessen begrüßen. Gleich darauf kommt er die Treppe hinauf. Er trägt ein Fahrrad auf der Schulter. Als er mich sieht, grinst er.

»War’s erfolgreich?«, fragt er mich, stellt das Fahrrad ab, tritt dicht an mich heran und küsst mich.

»Was meinst du?«

»Na, was du da im Badezimmer gemacht hast«, erwidert er unschuldig.

»Ich war nicht auf Toilette!«, sage ich, doch er zieht nur eine Augenbraue hoch.

»Kann ich mein Fahrrad bei euch in den Flur stellen? Ich habe mein Schloss vergessen.«

»Klar«, sage ich, »komm rein.«

In der Wohnküche stehen Désirée und Gwenael und blicken Karl erwartungsvoll an.

»Bist du Karl?«, fragt Désirée.

»Ich bin Karl«, bestätigt der Gefragte. »Und du bist wahrscheinlich Emil?«

Désirée zieht die Nase kraus. »Ich bin doch kein Junge! Ich bin Dési.«

Karl reicht ihr die Hand. Désirée ergreift sie. Anschließend tut er das Gleiche mit Gwenael.

»Wo ist denn euer kleiner Bruder?«, fragt Karl.

»Ich glaub’, er wollt’ gucken, ob Mama wirklich nich’ Kaka gemacht hat«, erklärt Désirée sachlich.

Als wenn ihm jemand ein Stichwort gegeben hätte, kommt Emil in diesem Augenblick aus dem Badezimmer.

»Sie hat wirklich nich’ Kaka gemacht«, verkündet er. »Im Badezimmer stinkt’s nich’.«

Eine wirklich großartige Einführung! Mit bangem Blick beobachte ich Karl, der jedoch amüsiert scheint und seine volle Aufmerksamkeit den Kindern schenkt.

»Hallo!«, begrüßt er Emil und geht nicht auf dessen Bemerkung ein. »Ich bin Karl.«

Er streckt auch Emil die Hand hin, und Emil ergreift sie.

»Und wie alt bist du?«, will Emil wissen. Seit einem halben Jahr stellt er diese Frage jedem, den er trifft.

»Ich bin dreiunddreißig«, antwortet Karl bereitwillig. »Und du?«

»Fünf.«

»Du bist aber jung«, findet Désirée.

»Du ja auch.«

»Ich mein’, du bist jung im Vergleich zu Mama.«

»Aber deine Mama sieht mindestens genauso jung aus«, erwidert Karl.

Désirée lässt ihren Blick zwischen ihm und mir hin- und herwandern.

»Vielleicht sogar ein bisschen jünger«, findet sie.

»Ist das dein Fahrrad?«, fragt Gwenael, und ich bin froh, dass auch er sich in das Gespräch einschaltet.

Karl nickt. »Ich habe es selbst gebaut.«

»Ist das ... aus Holz?«, will Gwenael wissen.

»Aus Bambus, ja«, erklärt Karl. »Cool, was?«

»Geht das nicht kaputt?«, fragt Désirée.

»Kann zwar passieren«, gibt Karl zu, »aber nicht leichter als bei anderen Fahrrädern. Es gibt Bambusarten, die so stark wie Stahl sind.«

»Und wie schnell fährt das?«, fragt Emil interessiert.

»Mit mir im Sattel ist es schon mal zweiundvierzig km/h gefahren«, antwortet Karl.

Die Kinder begutachten eine Weile den Bambusrahmen.

»Spielst du gern Fußball?«, wechselt Emil schließlich das Thema.

»Eigentlich schon«, erwidert Karl.

»Dann können wir nachher in den Park gehen und spielen«, schlägt Emil vor. »Jungs gegen Mädchen.«

»Das würde mir großen Spaß machen«, sagt Karl und wirft mir einen herausfordernden Blick zu.

»Kannst du auch Schach spielen?«, fragt Gwenael.

Karl zögert. Ich halte den Atem an und spüre, wie sehr ich mir wünsche, dass Gwenael Karl akzeptiert. Nicht als neuen Vater. So weit sind wir noch lange nicht. Wer weiß, ob es überhaupt jemals dazu kommen könnte. Ich will einfach nur mit Karl zusammen sein können, ohne daran denken zu müssen, dass das möglicherweise von meinem Ältesten missbilligt wird.

»Ein bisschen«, antwortet Karl.

»Wollen wir eine Partie spielen?«, fragt Gwenael.

»Warum nicht.«

Gwenael strahlt. »Ich hole das Schachspiel.«

Da ich selbst eine miserable Schachspielerin bin, kann ich das, was jetzt folgt, nur schlecht beschreiben. Ich habe nicht die geringste Ahnung, warum wer welchen Zug macht. Doch genauso wie Désirée und Emil schaue ich gebannt zu. Gwenael spielt mit Weiß. Die ersten Züge gehen recht schnell. Dann beginnt Karl, etwas länger zu überlegen. Sie machen jeder einige Züge. Karl verliert drei Bauern, einen Springer und einen Läufer. Im Gegenzug gelingt es ihm, drei von Gwenaels Bauern und einen der weißen Springer zu schlagen. Auch Gwenael überlegt jetzt länger. Irgendwann befindet sich die schwarze Dame in einer aussichtslosen Klemme. Das erkenne sogar ich. Drei Züge später schlägt Gwenael sie mit seinem verbleibenden Springer und stellt den schwarzen König zum ersten Mal Schach, Karl befreit sich jedoch wieder. Und dann zieht Karl mit einem Mal deutlich schneller. Er schlägt zwei weiße Bauern. Als er zwei Züge später seinerseits Schach sagt, blickt Gwenael konzentriert auf das Brett. Ich beobachte seine jungen Gesichtszüge und halte den Atem an. Plötzlich verzieht sich sein Gesicht zu einem Lächeln. Er blickt von dem Brett auf, rückt die neue Brille auf seiner Nase zurecht und strahlt Karl an.

»Wow!«, sagt er. »Das war clever! In zwei Zügen bin ich schachmatt.«

Er streckt Karl seine kleine Hand hin, und Karl ergreift sie mit einem Lächeln, während ich weiterhin verständnislos auf das Schachbrett starre. Was Gwenael gesehen hat, erschließt sich mir nicht. Doch er hat Karl eindeutig nicht nur Respekt, sondern sogar so etwas wie Bewunderung gezollt. Mir fällt ein Stein vom Herzen.

Weil die Jungs darauf bestehen, gehen wir nach der Schachpartie wirklich in einen nahen Park und spielen Fußball. Jungs gegen Mädchen. Wenig überraschend gewinnen diesmal die Jungs sehr klar. Das hat unterschiedliche Gründe. Erstens sind die Jungs zu dritt und wir Mädchen zu zweit. Zweitens ist da Karl. Ein erwachsener Mann, sportlich und im besten Alter. Und drittens ist da Karl, der sich einen Spaß daraus macht, mich, wenn ich mal den Ball habe, auf dem Bolzplatz in eine Ecke zu drängen, wobei Körperkontakt unvermeidbar ist. Dies bringt mich auf Gedanken, die meiner Performance als Mitglied der US-amerikanischen Frauenfußballnationalmannschaft nicht förderlich ist.

Später zu Hause machen wir gemeinsam Spaghetti Bolognese. Selbst gemacht, nicht aus dem Glas. Gwenael besteht darauf, die Zwiebeln zu schneiden, auch wenn ihm dabei die Augen tränen, Emil ist für das Salz im Nudelwasser verantwortlich und Désirée überwacht die Zwiebeln und das Hackfleisch in der Pfanne, während Karl und ich uns um die Tomatensoße kümmern.

»Möchtet ihr einen Film gucken?«, frage ich die Kinder nach dem Essen.

Auf Guillaumes alten PC haben wir eine recht ansehnliche Sammlung an Zeichentrickfilmen. Aladdin, das Dschungelbuch, der König der Löwen, Hercules, Tarzan, die Schöne und das Biest, Anastasia. Alles auf Französisch.

»Au ja!«, ruft Désirée. »Können wir Anastasia gucken?«

»Ich will lieber Hercules«, sagt Gwenael.

»Du immer mit deiner griechischen Melodie!«

»Mythologie «, korrigiert Gwenael.

»Mir doch egal. Hauptsache wir gucken Anastasia.«

»Emil, wofür bist du?«, schalte ich mich ein.

Er blickt von seinem Bruder zu seiner Schwester.

»Aladdin«, sagt er dann.

Ich rolle mit den Augen.

»Gut, dann entscheide ich«, sage ich. »Gwenael hat seine Schachpartie bekommen und Emil sein Fußballspiel, also guckt ihr den Film, den Désirée sehen will.«

»Was ist dein Lieblingsdisneyfilm?«, fragt mich Karl, als die Kinder in ihrem Zimmer auf den Matratzen vor dem Computer liegen.

»Wieso?«

»Nur so«, erwidert er. »Weil ihr da Experten zu sein scheint. Und ich will dich besser kennenlernen.«

»Aladdin«, antworte ich.

»Flieg mit mir um die Welt. Sie gehört dir, Prinzessin«, singt er.

»Lass das!«, unterbreche ich ihn und spüre, wie ich erröte. Genau diese Liedzeilen sind es, die in mir immer wieder unerreichbare Sehnsüchte erwecken.

»Und deiner?«, frage ich.

»Kung Fu Panda«, erwidert er, ohne zu zögern.

»Ist das überhaupt Disney?«

»Nein. DreamWorks. Ist aber trotzdem mein Lieblingsdisneyfilm.«

»Aha. Und wieso?«

»Das hat viele Gründe. Vor allem gefallen mir zwei Dinge: Erstens der Gedanke, dass auch ein Nobody zum Drachenkrieger werden kann, wenn er nur an sich glaubt. Gut, der Gedanke ist nicht ganz neu, man findet das schon in etlichen Geschichten und unzähligen Selbsthilferatgebern. Aber bei Kung Fu Panda wird darum so eine schöne Geschichte erzählt.«

»Und zweitens?«

»Zweitens finde ich genial, wie die Geschichte überhaupt erst zustande kommt. Eigentlich besteht keinerlei Gefahr, dass der Bösewicht Tai Lung aus dem Gefängnis ausbricht. Doch dann hat der vermeintlich Weiseste von allen, Meister Oogway, eine Vision, in der Tai Lung ausbricht. So entsteht eine Angst vor einer eigentlich nicht existenten Gefahr, und es werden Ereignisse ins Rollen gebracht, die dazu führen, dass Tai Lung tatsächlich ausbricht. Und so kommt es überhaupt erst zu einer erzählenswerten Geschichte und zum Kampf um die legendäre Drachenrolle, zumal Oogway sich aus dem Leben verabschiedet, bevor die nun reelle Gefahr gebannt ist. Ist das nicht wunderschön? Oogway, die so sympathische Schildkröte, erinnert mich ein bisschen an irgendwelche Topmanager oder Spitzenpolitiker. Man erwartet viel von ihnen, also entwickeln sie irgendwelche völlig irrationalen Visionen. Weil sie Macht haben und alle zu ihnen aufschauen, scheuchen sie damit alle, die bisher glücklich und zufrieden ihrem Leben nachgingen, auf – und dann verlassen sie ihren Posten und hinterlassen einen Scherbenhaufen, der von anderen aufgekehrt werden muss. Ich finde das genial.«

»Du bist ein Zyniker«, sage ich trocken.

Er grinst.

»Und du würdest auch einen guten Politiker abgeben, so viel wie du redest«, fahre ich fort.

»Und du willst Action?«, fragt er mit lauerndem Blick.

»Unbedingt.«

»Kannst du haben!«

Er küsst mich gierig. Ich lasse ihn einen Moment lang gewähren, dann schubse ich ihn weg. Zum Soundtrack von Anastasia führe ich Karl ins Bad. Mein Schlafzimmer wäre mir lieber gewesen, doch das lässt sich nicht abschließen. Kaum habe ich den Schlüssel umgedreht, spüre ich ihn hinter mir. Ich verbrenne fast – von außen an der Hitze, die von ihm ausgeht, und von innen an der Hitze in mir. Ich drehe mich um, und unsere Lippen finden sich.

»Ich bin noch ganz schmutzig vom Fußball«, flüstere ich.

»Das darf nicht so bleiben«, erwidert er, entledigt mich in Sekundenschnelle meiner Kleidung, hebt mich in die Höhe, als wäre ich eine Puppe, und setzt mich in der Dusche ab. Fasziniert beobachte ich, wie er sich sein T-Shirt über den Kopf zieht und sein halb erigierter Penis hervorspringt, als er sich Jeans und Unterhose auszieht.

Er wäscht mich SEHR gründlich. Es gibt Stellen an meinem Körper, die vielleicht noch nie so sauber waren. Und es ist wohl unnötig zu erwähnen, dass es nicht beim Waschen bleibt.

Später sitzen wir zusammen in der Wohnküche und trinken Tee.

»Schach und griechische Mythologie. Sind das nicht ungewöhnliche Vorlieben für einen Jungen in Gwenaels Alter?«, fragt Karl mich plötzlich.

Ich zucke mit den Schultern. »Vor einiger Zeit hab’ ich mal ein bisschen was über die griechischen Götter vorgelesen. Irgendwie hat das sein Interesse geweckt. Seitdem träumt er davon, eines Tages nach Griechenland zu fahren und all die Orte zu besuchen, die er aus den Geschichten kennt.«

»Und wo hat er Schach spielen gelernt?«

»Von seinem Vater, als er vier war«, antworte ich.

»So früh?«

»Guillaume war Professor an der TU«, antworte ich, als würde das alles erklären. Es war ihm sehr wichtig, dass das Gehirn seines Erstgeborenen frühzeitig trainiert wurde. Dass ein Vierjähriger auch andere Bedürfnisse hat als intellektuelle Stimulation, verstand Guillaume nie. Doch ich schiebe den bitteren Gedanken beiseite, und Karl fragt nicht weiter nach.

»Er ist wirklich gut«, meint er. »Wie regelmäßig spielt er?«

Ich zucke mit den Schultern. »In seiner Schule gibt es eine Schach-AG. Da geht er meist hin. Und er spielt hier zu Hause manchmal.«

»Nicht schlecht.«

»Wie gut bist du denn?«

Er überlegt.

»Ganz OK«, sagt er dann und lächelt. »Ehrlich gesagt, sollte es mich wundern, wenn es hier viele Gleichaltrige gibt, die Gwenael ernsthaft herausfordern können.«

»Wie meinst du das?«, frage ich.

»Wie ich schon sagte: Er ist wirklich gut.«

»Aber du hast gewonnen, obwohl du deine Dame verloren hattest«, wende ich ein.

»Ich habe ihm eine Falle gestellt«, erklärt Karl.

»Dann kann er doch so gut nicht sein.«

Er lächelt. »Glaub mir, Clara, er ist wirklich gut. Besonders, wenn er nur gelegentlich und ohne professionelle Anleitung spielt. Er ist nicht mein Sohn. Aber wenn er mein Sohn wäre, würde ich über einen Schachclub nachdenken.«

Er blickt mich an. »Aber ich will dir nicht zu nahetreten. Du bist seine Mutter. Und soweit ich das beurteilen kann, eine ganz großartige.«

Ich betrachte ihn, wie er da in Gwenaels altem Sessel sitzt. Weiß er, wie gut mir seine Worte tun? Ich überlege, ob ich ihm sagen soll, dass ich ihn liebe. Dann entscheide ich mich dagegen. Er hat gerade die Kinder, die unwiderruflich zu mir gehören, kennengelernt. Soweit ich es beurteilen kann, ist es von beiden Seiten ausgesprochen gut gelaufen. Mehr kann ich heute nicht verlangen. Also stehe ich nur auf, gehe zu ihm, setze mich auf seinen Schoß und küsse ihn sanft.

Bald darauf verabschiedet sich Karl, und die Kinder und ich bereiten uns auf den nächsten Tag vor. Emil beginnt sein letztes Kindergartenjahr. Gwenael kommt in die sechste Klasse, das letzte Grundschuljahr hier in Berlin. Désirée kommt in die dritte Klasse. Sie ist die Einzige, die sich freut. Sie kann es nicht erwarten, ihren Freundinnen ihre neue Brille zu zeigen. Gwenael hingegen ist schweigsamer als in den letzten Wochen, während er seine Schultasche packt. Und Emil ist eingefallen, wie es in der Woche vor den Sommerferien war. Als ich ihm versichere, dass nicht »die blöde Melanie«, sondern Frau Jones auf ihn aufpassen wird, bis ich von der Arbeit komme, beruhigt ihn das etwas.

Bei dem Gedanken an unseren neuen Alltag empfinde ich eine gewisse Nervosität.

Es wird schon alles gut gehen!, ermutige ich mich. Sei positiv, Clara! Deine Perspektiven waren noch nie so gut! Es ist das erste Mal seit Langem, dass du so etwas wie eine Perspektive hast!

Das ist auf jeden Fall die richtige Einstellung.

Vierter Teil:
Die andere Seite anders

Eigentlich müsste ich an dieser Stelle wieder den Titel eines Songs oder eines guten Films nennen, der inhaltlich zu meiner Geschichte passt. Kung Fu Panda hätte ich nett gefunden, doch da ist Karl mir mit seiner zynischen Analyse zuvorgekommen. Dabei wäre es durchaus passend gewesen: Der Panda Po träumt lange davon, wie die Furiosen Fünf ein berüchtigter Kung-Fu-Kämpfer zu sein, während er im wirklichen Leben niedere Dienste im Nudelrestaurant seines Vaters verrichtet. Doch eines Tages wird er – nicht ohne eigenen Beitrag, aber doch irgendwie zur eigenen Überraschung – nicht nur ein Mitglied der Furiosen Fünf , sondern er wird zum sagenumwobenen Drachenkrieger auserkoren. Manchmal komme ich mir vor wie der Panda Po: Es scheint fast wie ein fehlerhafter Zufall, dass ich Teil von Fair^Made sein darf – auch wenn ich weit davon entfernt bin, bei Fair^Made etwas Besonderes, ganz zu schweigen von einer Art Drachenkrieger , zu sein. Und auch ein Arsch wie Patrick Landsberger kann nichts daran ändern, dass ich mich bei Fair^Made wohlfühle. Es ist, als hätte ich eine bessere Welt betreten. Oder zumindest eine, die besser zu mir passt. So muss sich Harry Potter gefühlt haben, als er nach Hogwarts kam. Oder Aschenputtel, als es das Schloss des Prinzen betrat.

Doch zurück zu der Suche nach einem passenden Film. Da ich im Begriff stehe, meine siebte Woche bei Fair^Made anzutreten, wäre irgendetwas mit der Zahl sieben gut. Da gibt es einige Filme. Den erfolgreichen DDR-Jugendfilm »Sieben Sommersprossen«, der in meinem Geburtsjahr in die ostdeutschen Kinos kam. Filme mit Brad Pitt wie »Sieben« oder »Sieben Jahre in Tibet«. Oder »James Bond 007«.

Doch nichts will so recht passen. Dabei ist die Sieben meine Lebenszahl. Wieso? Das hat damit zu tun, dass ich am 26. Oktober 1978 geboren wurde. Als ich 2008 mit Gwenael schwanger war, reisten wir nach Frankreich, damit ich Guillaumes Familie kennenlernen konnte. Bei der Gelegenheit traf ich auch seine verrückte Großmutter, die ein Faible für allen möglichen übernatürlichen Hokuspokus hatte. Viel von dem, was sie mir zu vermitteln suchte, verstand ich nicht. Doch sie brachte mir bei, wie man aus seinem Geburtsdatum seine Lebenszahl bestimmt: Man nehme die Quersumme aller Ziffern im Geburtsdatum. In meinem Fall:

2+6+1+0+1+9+7+8=34.

Solange das Ergebnis mehr als einstellig ist, nimmt man die Quersumme der so entstandenen Zahl. Bei mir:

3+4=7.

Tja, und damit ist die Sieben meine Lebenszahl. Nun bin ich allerdings nicht abergläubisch. Also sollte ich von meiner siebten Woche bei Fair^Made auch nichts Außergewöhnliches erwarten. Oder?

Kapitel 36

Die ersten zwei Tage meiner siebten Woche bei Fair^Made scheinen zu bestätigen, dass die Sache mit der Lebenszahl Schwachsinn ist. Sie verlaufen ausgesprochen normal. Frau Jones macht sich ausgezeichnet als Kinderfrau. Wenn ich nach Hause komme, hat selbst Désirée bereits ihre Hausaufgaben gemacht. Désirée ist etwas traurig, weil ihre beste Freundin Sophie nicht mehr in ihrer Klasse ist. Sophie ist mit ihren Eltern weggezogen, erzählt sie. Ansonsten ist die Stimmung ausgeglichen. Frau Jones hat sogar Abendessen für uns gemacht.

Als wir uns am Dienstagabend von ihr verabschieden, sagt sie mir, dass sie sich durchaus vorstellen könnte, die Kinder längerfristig nach Kindergarten und Schule zu hüten. Es seien ja nur ein paar Stunden. Mir fällt ein Stein vom Herzen.

»We should agree on how I pay you«, sage ich zu ihr.

»Let’s see about that next week«, erwidert sie. »It’s really a pleasure. They are such wonderful children.«

Am Mittwoch jedoch esse ich mit Anna zu Mittag. Jetzt, wo die Schule wieder begonnen hat, versuche ich, meine Mittagspausen kurzzuhalten, um möglichst früh zu Hause zu sein, deswegen essen wir gemeinsam ein Sandwich auf einer von mehreren Terrassen des Fair^Made-Büros.

»Dann sind deine Kinder jetzt wieder da?«, fragt Anna.

Ich nicke. »Die Schule hat vorgestern wieder angefangen.«

»Und wie machst du das? Du bist doch immer bis mindestens 18 Uhr hier, oder?«

»Ich habe eine Nachbarin, die mir hilft«, erkläre ich und erzähle ihr von der wunderbaren Frau Jones.

»Ein echter Glücksfall«, stellt Anna fest.

»Das kann man wohl sagen.«

Meine Glückssträhne geht weiter, denke ich. So würde es Melanie wahrscheinlich sehen.

»Da ist etwas, das ich dir sagen wollte«, sagt Anna, nachdem wir eine Weile schweigend unsere Sandwiches gegessen haben. »Leider keine gute Nachricht, befürchte ich.«

Ich horche auf.

»Ich ... ich habe Patrick nach der Abschussliste gefragt«, fährt sie fort. Der Blick voller Mitleid, den sie mir zuwirft, verrät mir, was jetzt kommt. Sie atmet tief ein, dann wieder aus. »Du stehst drauf. Es tut mir so leid.«

Ich spüre, wie sich mein Herzschlag beschleunigt. Mit einem Mal scheint mein Hals zu eng für den Bissen, den ich im Mund habe. Obwohl ich es irgendwie erwartet habe, füllen sich meine Augen mit Tränen.

»Es tut mir so leid«, wiederholt Anna sanft. »Ich konnte es selbst kaum glauben. Ich hätte das für unmöglich gehalten.«

Tausend Gedanken gehen mir durch den Kopf. Meine Fehde mit Patrick. Wie konnte ich nur so dumm sein! Ich denke an die Worte in meiner Recruiting-Akte. Patrick, der mich von Anfang an nicht wollte. Valentina, die starke Bedenken hatte. Ich erinnere mich daran, dass ich Viktorias little social project bin. Aber soziale Projekte sind für die meisten eben ein Luxus, den sie sich leisten, wenn sie die Zeit und die Mittel dafür haben, genauso schnell aber wieder abstoßen, wenn es die Umstände erfordern. Ich denke an Kemal, der kurz vor dem Ende seiner Probezeit entlassen worden ist. Und ich denke an all die Energie, die ich in Fair^Made investiert habe. Die Abende und Nächte, die ich damit verbracht habe, Viktorias Rede für die Sommerparty zu überarbeiten und mit ihr einzustudieren. All die Stunden, die ich investiert habe, um Anna zu ersetzen, während sie krank war. Ich denke daran, dass gerade alles besser geworden ist. Die Arbeit. Das Gehalt. Karl. Frau Jones. Sogar die Beziehung zu meiner Mutter. Die Welt, von der ich früher nicht einmal zu träumen wagte, schien noch vor ein paar Minuten in Reichweite. Nein, ich habe mich schon als Teil von ihr gefühlt.

»Danke, dass du dich für mich informiert hast«, sage ich schließlich unter Tränen. »Jetzt weiß ich zumindest, woran ich bin. Entschuldige, ich denke, ich werde einen kurzen Spaziergang machen.«

Mit diesen Worten erhebe ich mich. Ich ignoriere Annas besorgten Blick und verlasse die Terrasse. Das halbe Sandwich, das ich noch in der Hand halte, werfe ich in den nächsten Papierkorb und schere mich einen Dreck darum, Papier und organisches Material ordnungsgemäß zu trennen.

In einem kleinen Park unweit des Büros setze ich mich auf eine Bank. Ich spiele mit den Gedanken, jemanden anzurufen. Melanie. Karl. Meine Mutter. Doch ich entscheide mich dagegen. Als ich mich wieder in den Griff bekommen habe, kehre ich ins Büro zurück.

Ich mache pflichtbewusst meine Arbeit. Bin wortkarger als sonst. Chatte nicht mit Anna oder Oli, was wir sonst hin und wieder über den Messenger tun. Wenn andere mich so erleben, denken sie wahrscheinlich, ich habe meine Tage. Mehr aber nicht.

Was mich irritiert, ist Viktoria. Sie ist meist in Meetings, sodass ich sie nicht viel sehe. Doch wenn wir uns sehen, begegnet sie mir mit einer scheinheiligen Freundlichkeit, als wenn ich nicht die längste Zeit ihre ExAs gewesen wäre. All die Gerüchte über Viktoria kommen mir wieder in den Sinn. Dass sie knallhart und berechnend sein kann, sie sonst nie den CMO-Posten bekommen hätte. Dass irgendwer ihr sogar zugetraut hatte, beim Tod von Fair^Made-Gründer David König die Finger im Spiel gehabt zu haben. Erst jetzt, wo ich es am eigenen Leib spüre, stelle ich fest, was für eine ausgezeichnete Schauspielerin sie ist.

»Du siehst ein bisschen blass aus, Clara«, sagt sie, als sie um 17 Uhr aus einem Meeting kommt. »Willst du nicht nach Hause gehen und dich erholen, damit du morgen wieder fit bist?«

Irritiert blicke ich sie an. Kurz darauf schwinge ich mich auf mein Fahrrad.

»Du bist schon da!«, ruft Désirée aus, als ich die Wohnungstür öffne.

»Du kommst aber früh heute«, bemerkt Gwenael sachlicher als seine Schwester.

Emil klammert sich nur an mein Bein.

»If I had known that you’d be here so early, I would have made dinner«, sagt Frau Jones.

»Don’t worry«, erwidere ich. »I’ll take care of that.«

»Machen wir zusammen Spaghetti?«, fragt Emil, als hätte er verstanden.

»Oder Lasagne!«, schlägt Gwenael vor.

»Au ja, Lasagne!«, rufen Emil und Désirée gleichzeitig.

Ich muss lächeln. »Dann müssen wir nur kurz einkaufen. Kommt ihr mit?«

»Ja!«, tönt es aus drei Kehlen.

Ich lächele, dankbar für ihren Enthusiasmus und die Ablenkung.

Als die Kinder im Bett sind, nehme ich mein Handy zur Hand. Ich habe vier ungelesene Nachrichten. Eine ist von Anna.

Hi Clara. Es tut mir wirklich leid. Sag Bescheid, wenn ich irgendwas für Dich tun kann. LG Anna

Die drei weiteren Nachrichten stammen von Karl. Die erste ist von 11.20 Uhr:

Hi Sexy! Wie läuft Deine Woche bisher? Meinst Du, Du findest noch eine Minute für mich zwischen Fair^Made und Hausaufgaben?

Die nächste Nachricht ist von 15.40 Uhr:

Ich kann mich auch gern um die Hausaufgaben kümmern, während Du mir die Schultern massierst. Oder ich massier Dich ...

Und schließlich um 18.02 Uhr:

... wo Du willst.

Ich rolle mit den Augen und seufze. Was er wohl denkt, weil ich ihm den ganzen Tag nicht geantwortet habe? Kurzentschlossen rufe ich ihn an.

»Hi!«, meldet er sich sofort.

»Hi«, entgegne ich.

»Ist alles OK?«, fragt er. »Du hörst dich müde an. Bist du krank?«

Ein einziges Wort hat mich verraten.

»Es geht mir nicht so gut«, gestehe ich. »Aber mit meiner Gesundheit hat das nichts zu tun.«

»Ist mit den Kindern alles OK?«

»Ja, ja, alles super«, erwidere ich. »Ich hab’ schlechte Neuigkeiten von Fair^Made.«

»Was ist es?«

»Du hast mir doch erzählt, dass Fair^Made von diesem französischen Unternehmen gekauft werden soll«, sage ich. »Ich habe heute erfahren, dass es meinen Job nach der Fusion nicht mehr geben wird. Sie werden mich entlassen.«

»Was!?«, ruft er aus. »Das kann ich nicht glauben!«

»Ist aber so. Ich habe es aus verlässlicher Quelle.«

Stille.

»Soll ich zu dir kommen?«, fragt er schließlich. »Wenn du willst, können wir darüber reden. Oder ich bin einfach so für dich da.«

Ich überlege.

»Das wäre sehr lieb von dir.«

Es ist fast 23 Uhr, als er mich anruft.

»Hallo?«, melde ich mich.

»Ich stehe unten vor der Tür«, sagt er. »Wollte nicht klingeln, um die Kinder nicht zu wecken.«

»Das ist nett. Warte, ich mach’ dir auf.«

Es tut gut, als er mich in die Arme schließt und lange fest an sich drückt.

»Ich mach’ uns einen Tee«, sagt er dann und tritt in die Küche.

Kurz darauf sitze ich mit einer Tasse dampfendem Pfefferminztee in der Hand auf seinem Schoß in Gwenaels Sessel. Seine Nähe tut mir gut.

»Willst du mir erzählen, was passiert ist?«, fragt er mich schließlich sanft.

»So viel gibt’s da nicht zu erzählen«, erwidere ich. »Das ELT – das Fair^Made Leadership Team – verhandelt mit Mod’éco. Das weißt du ja schon. Offenbar überlegen sie im Moment, wo im Zuge der Fusion Einsparungen gemacht werden können. Das ELT pflegt eine Liste mit den Namen derer, deren Stellen überflüssig werden. Die Abschussliste . Und mein Name steht darauf.«

»Bist du dir sicher?«, fragt Karl. »Das kommt mir sehr merkwürdig vor.«

»Wieso?«

»Weil ...«

Er seufzt.

»Hör zu«, hebt er erneut an. »Mod’éco hat eine Unternehmensberatung damit beauftragt, Fair^Made zu evaluieren, also den Wert zu schätzen, und bei den Vorbereitungen der Fusion zu helfen. Ein Thema sind auch Synergien. Welche Funktionen sind überflüssig.«

»Aber woher weißt du das?«, unterbreche ich ihn.

»Genau das ist die heikle Frage. Die Antwort ist: Ich habe einen Freund, der bei der Unternehmensberatung arbeitet und auch auf diesem Projekt arbeitet. Es ist eigentlich streng geheim. Dennoch hat er mir davon erzählt. Das war nicht sehr professionell von ihm – hat er aber. Weil ich da mal gearbeitet habe und er sich wahrscheinlich nichts dabei gedacht hat. Daher wusste ich schon vor Wochen davon. Vor ein paar Tagen haben wir miteinander gesprochen. Und da hat er mir gesagt, dass sie erst mit den Managementebenen angefangen haben. Demnach dürftest du noch gar nicht auf der Liste stehen.«

»Ist aber so.«

Er überlegt.

»Hast du es selbst gesehen?«

»Natürlich nicht.«

»Und wie verlässlich ist deine Quelle?«

Diesmal überlege ich kurz.

»Ich denke, sehr verlässlich«, antworte ich. »Anna ist meine beste Freundin bei Fair^Made.«

»Anna?«

»Anna Maria Herzberg, die ExAs von Patrick Landsberger.«

»Ach ja, du hast sie schon mal erwähnt.«

Doch während ich Annas und Patricks Namen ausspreche, kommt mir ein Gedanke. Anna ist als Quelle absolut verlässlich. Für sie würde ich meine Hand ins Feuer legen. Gerade wenn es um mich geht, trifft auf Patrick jedoch das Gegenteil zu. Anna hat Patrick beschwatzt, ihr Einblick in die Abschussliste zu geben. Aber wie mag das vor sich gegangen sein? Hat er ihr die Liste gezeigt? Oder hat Anna ihn gefragt, ob ich auf der Liste stehe? Wäre denkbar, dass Patrick durchschaut hat, dass Anna dies für mich wissen wollte, und ihr eine falsche Information gegeben hat? Es wäre diesem Schuft zuzutrauen.

Ich muss mir Gewissheit verschaffen. Anna kann ich nicht erneut um Hilfe bitten. Ich will ihr gegenüber nicht an dem, was sie mir gesagt hat, zweifeln. Ich will nicht, dass sie den Eindruck hat, ich würde ihr nicht vertrauen. Also muss ich einen anderen Weg finden.

»Lass uns nicht mehr darüber reden«, sage ich zu Karl. »Halt mich einfach fest.«

»OK«, erwidert er.

Kapitel 37

Am nächsten Tag ist Viktoria im Büro freundlich wie eh und je zu mir. Als ich ein Meeting für sie sehr ungünstig plane, regt sie sich nicht etwa auf, wie Patrick es getan hätte, sondern lacht.

»Clara, es tut so gut zu sehen, dass du auch mal einen Fehler machst!«, sagt sie. »Ich hatte schon befürchtet, du seiest fehlerfrei.«

Witzig. Fehlerfrei – das war das Bild, das ich von ihr hatte.

Ich beobachte sie. Beobachte, wie sie sich mir gegenüber verhält. Doch sie verhält sich wie immer. Viktoria ist freundlich und professionell. Was sie sagt, ist durchdacht. Sie zeigt ihren üblichen Idealismus und ihre übliche Euphorie. Wenn ich wirklich auf der Abschussliste stünde, könnte sie sich dann in meiner Anwesenheit so verhalten? Müsste sie nicht zumindest irgendwelche Anzeichen eines schlechten Gewissens zeigen? Doch da ist nichts. Und je mehr Zeit so verstreicht, desto mehr frage ich mich, ob Karl nicht recht hat.

Ich bekomme jedoch keine Gelegenheit, mir Gedanken zu machen, wie ich mir Gewissheit verschaffen kann. Um 13 Uhr bekomme ich einen Anruf.

»Hallo?«, melde ich mich.

»Guten Tag, Nowitzki, Polizei Berlin, Abschnitt 33. Spreche ich mit Frau Clara Nussbaum?«

»Ja?«

»Frau Nussbaum, sind sie die Mutter von zwei Kindern, Gwenael und Désirée Nussbaum?«

»Ja?«, antworte ich besorgt. »Ist etwas passiert?«

»Frau Nussbaum, ihre Kinder sind auf dem Nachhauseweg angegriffen worden. Wir bringen sie gerade in die Kinderchirurgie des Virchow-Klinikums. Ich denke, es wäre gut, wenn Sie so schnell wie möglich kommen könnten.«

»Oh, mein Gott!«, rufe ich aus. »Wie geht es ihnen? Sind sie ...?«

»Beruhigen Sie sich, Frau Nussbaum«, unterbricht mich der Polizeibeamte. »Keines Ihrer Kinder befindet sich in Lebensgefahr oder Ähnlichem.«

»Aber was ist denn passiert?«

»Bitte kommen Sie hierher, dann können wir Sie in aller Ruhe über die Vorkommnisse informieren.«

»OK, klar. Ins Virchow-Klinikum in Wedding?«

»Genau. Kinderchirurgie. Haus 8.«

»Ich mache mich sofort auf den Weg.«

Nachdem ich das Gespräch beendet habe, schreibe ich eine schnelle E-Mail an Viktoria.

Von: clara.nussbaum@fair-s-made.com
An: viktoria.koenig@fair-s-made.com
Betreff: DRINGEND – muss weg!
Viktoria,
die Polizei hat mich gerade angerufen. Meine Kinder hatten einen Unfall. Muss zu ihnen ins Krankenhaus.

Clara

Ich klappe dem Computer zu, stecke ihn in meine Tasche und haste los. Während ich durch das Großraumbüro eile, rufe ich mir ein Taxi.

Ein paar Minuten später rufe ich vom Taxi Frau Jones an. Sie solle ganz normal Emil aus der Kita abholen und sich nicht wundern, dass Gwenael und Désirée nicht nach Hause kommen.

Zwanzig Minuten später eile ich über den Campus des Virchow-Klinikums im Nordwesten Berlins und halte die Augen nach dem Haus 8 offen.

Bei der Anmeldung drängele ich mich vor und schere mich nicht um die empörten Blicke der in einer langen Schlange stehenden anderen Eltern.

»Entschuldigen Sie«, spreche ich die Krankenschwester an der Anmeldung an. »Ich bin vorhin von der Polizei informiert worden, dass meine Kinder nach einem Unfall hier eingeliefert worden sind. Wo sind sie bitte?«

Die Frau wirft mir einen abschätzenden Blick zu, erkennt dann offenbar, dass mit mir in diesem Zustand nicht zu spaßen ist und erwidert:

»Wie heißen ihre Kinder?«

»Gwenael und Désirée Nussbaum.«

»Ah ja«, sagt sie. »Wir haben sie gerade zum Röntgen geschickt. Gehen Sie diesen Gang zurück, dann ins Untergeschoss. Dann folgen sie den Schildern zur Radiologie.«

»OK, danke!«

Ich renne durch den Gang. Nehme drei Stufen gleichzeitig, als ich die Treppe ins Untergeschoss hinunterstürze. Radiologie. Ah, da ist es. Eine automatische Tür, die sich in Zeitlupentempo öffnet, kostet mich wertvolle Zeit. Hindurch! Und weiter!

Und da sitzt ja auch ein Mann in der dunklen Uniform der Polizei. Und neben ihm ...

»Dési!«, schreie ich.

Ihr Haar ist zerzaust, ihr eines Auge stark geschwollen, an der Stirn hat sie ein dickes Pflaster und die Haut ihrer linken Gesichtshälfte ist stark gerötet, doch sie sieht ansonsten heil aus.

»Mama!«, ruft sie, als sie mich erkennt, erhebt sich von dem Stuhl und kommt auf mich zu. Sie humpelt, doch das ist jetzt zweitrangig. Sie kann sich einigermaßen normal bewegen. Ich schließe sie in die Arme und drücke sie an mich.

»Mama!«, schluchzt sie in mein Ohr. »Mama!«

»Es ist alles gut«, flüstere ich. »Ich bin da.«

»Mama.«

Lange halte ich sie.

»Wo ist Gwenael?«, frage ich sie schließlich.

Sie löst sich von mir.

»Er ist da drin«, sagt Désirée und zeigt auf eine Tür auf der »Kein Zutritt. Röntgen« steht. »Sie machen ein Foto von seinem Arm.«

Ich richte mich auf. Der Polizeibeamte ist aufgestanden und tritt zu uns.

»Sie müssen Frau Nussbaum sein«, stellt er fest. »Mein Name ist Nowitzki. Wir haben telefoniert.«

»Ja«, erwidere ich. »Was ist passiert?«

»Bitte setzen Sie sich, Frau Nussbaum.«

Ich folge seiner Aufforderung.

»Es tut mir sehr leid, was geschehen ist«, beginnt er dann. »Ihre Kinder sind auf dem Nachhauseweg von zwei Jungen überfallen worden. Die Jungen haben mit Steinen nach Ihren Kindern geworfen und mit Stöcken auf sie eingeschlagen. Dank dem Einsatz eines Passanten konnte Schlimmeres verhindert werden. Der Mann hat sofort die Polizei gerufen. Die Täter konnten fliehen.«

»Und Gwenael?«, frage ich besorgt. »Was ist mit ihm?«

»Es geht Ihrem Sohn ... den Umständen entsprechend ... gut«, beruhigt mich Nowitzki. »Die Ärzte meinten, sein rechter Arm könnte gebrochen sein. Deswegen wird das gerade geröntgt.«

»Gwen wollte mich beschützen«, sagt Désirée mit ganz kleiner Stimme. »Er hat sich vor mich geworfen, als die Jungs mich mit dem Stock schlagen wollten.«

»Aber wer war das denn?«, frage ich Désirée.

»Bitte, Frau Nussbaum«, schaltet sich Nowitzki ein, »das können Sie später in Ruhe mit den Kindern besprechen.«

Das muss ich sowieso, denn in diesem Moment öffnet sich die Tür und Gwenael tritt heraus. Ich bekomme einen Schreck, als ich ihn sehe. Er ist noch schlimmer zugerichtet als Désirée. Blut klebt an seinem Kinn, er trägt einen Kopfverband, sein Gesicht weist mehrere Prellungen auf und seine Jeans ist am Knie zerrissen. Doch seine Augen beginnen zu leuchten, als er mich erblickt. Er kommt auf mich zu, und ich schließe ihn in die Arme. Ich spüre, wie sein Herz schlägt.

»Mein Sohn!«, flüstere ich.

»Mama«, entgegnet er ganz leise.

»Frau Nussbaum«, meldet sich der Polizeibeamte wieder zu Wort, als ich Gwenael loslasse, »die Kinder sollen sich jetzt wieder in der Chirurgie vorstellen. Die Röntgenbilder sind im System des Krankenhauses.«

»OK«, erwidere ich.

»Könnt ihr laufen?«, frage ich die Kinder.

Sie nicken.

In der Chirurgie müssen wir nicht warten. Eine Ärztin betrachtet die Röntgenbilder von Gwenaels rechtem Arm auf einem Bildschirm.

»Du hast Glück gehabt, Großer«, sagt sie schließlich zu Gwenael. »Der Knochen ist völlig unversehrt. Du hast nur starke Prellungen abbekommen. Das wird ganz schnell wieder!«

Sie schenkt ihm ein Lächeln.

»Sie müssen die Mutter sein«, wendet sie sich dann an mich. »Sehen Sie, dies sind Gwenaels Unterarmknochen. Elle und Speiche. Hier auf dem Bild sieht man auch das Ellenbogengelenk. Auch da ist alles in Ordnung. Da er über starke Schmerzen geklagt hat und diese sogar noch stärker waren, wenn er den Arm bewegt hat, wollte ich auf Nummer sicher gehen. Deswegen haben wir den Arm geröntgt.«

»Ja, selbstverständlich«, sage ich.

»Wenn sie wieder nach Hause kommen, können sie die Prellungen der Kinder noch kühlen. Gwenael hat eine Wunde am Kopf, die wir genäht haben. Daher der Verband. Aber es ist nicht allzu schlimm. Sie sollte gut verheilen. Lassen Sie die Wunde regelmäßig kontrollieren. Die Fäden können vermutlich in etwa einer Woche gezogen werden. Auch danach sollte er noch nicht sofort wieder Sport machen, damit die Wunde nicht wieder aufplatzt.«

»Danke«, antworte ich, »wir werden darauf achten.«

»Dann könnt ihr jetzt nach Hause«, wendet sich die Ärztin mit einem Lächeln an Gwenael und Désirée. »Ihr wart sehr tapfer.«

Sie reicht den Kindern die Hand. Anschließend tut sie das auch mit mir und Nowitzki.

»Es ist eigentlich nicht zulässig«, sagt der Polizeibeamte, als wir zum Ausgang schreiten, »aber wenn Sie wollen, kann ich Sie mit Ihren Kindern zu Hause absetzen, da ich sowieso wieder nach Moabit muss.«

»Dafür wären wir sehr dankbar«, erwidere ich.

Wir schweigen auf der Fahrt. Meine Stimmung schwankt zwischen Wut auf Gwenaels und Désirées Angreifer und Besorgnis um die Beiden. Immerhin werden sie wohl innerhalb von ein paar Wochen vollständig genesen. Gwenael wird eine Narbe von der Wunde an seinem Kopf behalten – doch das ist das kleinste Problem.

»Ich habe noch die Sachen der Kinder«, sagt Nowitzki, als er uns zu Hause absetzt.

Aus dem Kofferraum seines Streifenwagens holt er Gwenaels und Désirées Schulranzen und Brillen. Letztere sehen so aus, als könnte man sie auch mit sehr viel Klebeband nicht wieder herstellen. Ich danke Nowitzki.

»Sie wollen wahrscheinlich Anzeige erstatten«, sagt er zum Abschied. »Kommen Sie dazu am besten in den kommenden Tagen in unsere Dienststelle. Abschnitt 33. Hier ist meine Karte; da sind die Adresse und auch meine Telefonnummer drauf.«

Ich danke ihm, und wir verabschieden uns.

Frau Jones verleiht ihrer Bestürzung wortreich in ihrer Muttersprache Ausdruck, als sie erfährt, was passiert ist. Erst als ich ihr mehrfach versichert habe, dass alles in Ordnung ist, beruhigt sie sich. Ob sie uns noch irgendwie helfen könnte? Ich verspreche, mich zu melden, falls wir Hilfe benötigen.

Emil kümmert sich rührend um seine Geschwister. Er führt Gwenael zu seinem Sessel, bringt ihm sein Buch, was selbst Gwenael ein Lächeln entlockt.

»Ohne deine Brille kannst du bestimmt gar nicht lesen«, meint Emil plötzlich. »Warte, ich les’ dir gleich was vor. Welche Seite?«

Für seine Schwester holt Emil eine Decke, damit sie sich, auf unserem alten Sofa liegend, zudecken kann.

»Wollt ihr einen Tee?«, fragt Emil. »Nele sagt, Tee is’ immer gut.«

»Hol doch das Tetrapak Apfelsaft für deine Geschwister«, schlage ich vor. »Und für dich natürlich auch.«

Saft trinken wir sonst nur zu besonderen Anlässen. Daran hat sich auch nichts geändert, seit ich ein gutes Gehalt habe.

»Was ist denn eigentlich passiert?«, frage ich schließlich. »Wer waren diese Jungen? Kennt ihr die?«

»Die sind aus Gwens alter Klasse«, antwortet Désirée, als ihr Bruder nichts sagt.

Und mit einem Mal beginnt Gwenael zu schluchzen.

»Es ist alles meine Schuld«, sagt er.

»Nein, nein, nein«, beruhige ich ihn, gehe zu ihm und lasse mich vor seinem Sessel nieder, sodass ich ihm das Gesicht streicheln kann.

»Doch«, widerspricht er.

»Aber wieso denn?«

»Sie haben uns nur wegen mir angegriffen«, schluchzt er.

»Aber wer waren die denn?«

»Rachid und Mike.«

»Rachid und Mike aus deiner Klasse?«

Er holt tief Atem.

»Sie sind nicht mehr in meiner Klasse«, erwidert er dann. »Wegen mir.«

»Wieso?«, frage ich verständnislos.

»Deswegen wollten sie sich an mir rächen.«

»Gwen!«, sage ich eindringlich. »Könntest du mir bitte erklären, was das heißen soll? Ich verstehe kein Wort!«

Er sieht mich lange durch Tränen an. Als würde er abwägen, ob ich die Wahrheit verkraften könnte. Dann wischt er sich die Tränen weg und erzählt.

Rachid und Mike sind die Jungen, von denen mir Gwenaels Klassenlehrerin vor den Sommerferien erzählt hat. Jene Jungen, mit denen er offenbar gegen Ende des letzten Schuljahres viel Zeit verbracht hat und die Frau Wagner als keine gute Gesellschaft für Gwenael bezeichnet hatte. Wie sich nun herausstellt, waren die beiden versetzungsgefährdet. Also setzten sie Gwenael unter Druck. Gwenael war das ideale Opfer für ihr Vorhaben: Er war sehr gut in Mathe, ihnen körperlich unterlegen und wurde aufgrund seiner ausgezeichneten schulischen Leistungen, seiner Brille und der Leichtigkeit, mit der er selbst den die Schach-AG ausrichtenden Lehrer ein ums andere Mal besiegte, auch von anderen als Streber ausgegrenzt. Eine Zeit lang machte er ihre Mathehausaufgaben. Das ließ Rachid und Mike zwar vorübergehend gut aussehen, doch so lernten sie noch weniger. Und dann stand die letzte Klassenarbeit an. Gwenael sollte besonders groß und deutlich schreiben, damit Rachid und Mike von ihm abschreiben könnten. Oder genauer gesagt: Mike sollte von Gwenael abschreiben und Rachid dann von Mike. Denn Mike saß bei der Klassenarbeit in der Mitte. Womit die Jungen nicht gerechnet hatten: Gwenael hasste sie. Er war es leid, von ihnen gemobbt, gehänselt und unter Druck gesetzt zu werden. Und er erkannte seine Chance. Wenn Rachid und Mike von ihm abschrieben und er fast alle Aufgaben falsch rechnete ... Ihm würde die Sechs nicht sonderlich schaden. Schlimmstenfalls würde er auf dem Zeugnis statt einer Eins eine Drei bekommen. Rachid und Mike würden jedoch mit einer Sechs in der Klassenarbeit mit Sicherheit sitzenbleiben. Sie würden nicht mehr in Gwenaels Klasse sein. Und das war sein sehnlichster Wunsch. Endlich wieder frei. Auch das Timing war günstig. Es war das Ende des Schuljahres. Die Sommerferien würden kurz darauf beginnen. Klar, es konnte sein, dass sie während der Klassenarbeit bemerkten, dass bei Gwenael gar nicht wie sonst üblich alles richtig war. Möglich, dass nur er eine Sechs bekam und die beiden anderen eine ... Vier oder so. Doch Gwenael war bereit, dieses Risiko einzugehen. Nur wer wagt, gewinnt. Das ist auch beim Schach sein Motto. Dass er dabei ein viel größeres Risiko einging, nämlich dass Rachid und Mike auf Rache sinnen würden, bedachte er nicht. Er rechnete durchaus damit, dass Rachid und Mike wütend sein würden. Er ging auch davon aus, dass es von anderen Mitschülern Fragen geben würde, wenn herauskam, dass er in der Mathearbeit eine Sechs hatte. Deswegen schwänzte er die Doppelstunde Englisch nach der Mathestunde, in der die Klassenarbeit zurückgegeben wurde. Es gelang. Er entging den neugierigen Fragen seiner Mitschüler. Des Preises war er sich wohl bewusst. Er wusste, dass Frau Wagner mit mir reden würde. Er wusste, dass ich nicht begeistert sein würde. Doch es war ein geringer Preis dafür, Rachid und Mike dafür zu bestrafen, dass sie ihm – und anderen – den Schulalltag zur Hölle gemacht hatten, und sie so hoffentlich für immer loszusein.

Sein Plan ging auf. Rachid und Mike, sowieso schon ein Jahr älter als alle anderen Kinder in der Klasse, wurden nicht versetzt. Mike – oder Rachid – schlug ihm nach der Zeugnisausgabe ins Gesicht. So, und nicht etwa beim Fußball, ging Gwenaels Brille am letzten Schultag vor den Ferien kaputt. Doch diese letzte – wie er glaubte – Demütigung nahm Gwenael gelassen hin.

Warum er all dies tat, statt den Lehrern oder mir von den Schikanen der zwei Unholde zu berichten? Weil er genau wusste, dass die Strafe für Rachid und Mike, wenn es denn überhaupt eine gab, in keinem Verhältnis zu dem stehen würde, was er und andere erlitten hatten und wohl auf absehbare Zeit wieder erdulden müssten. Sein Problem würde nicht gelöst werden, wenn Frau Stein die Eltern der Jungen einbestellte.

Und warum hatte er mir das nicht schon vor den Sommerferien erzählt? Weil er davon ausgegangen war, dass die Form von Selbstjustiz, die er praktiziert hatte, nicht unbedingt meine Billigung erfahren würde. Er wusste, dass er die Macht, die er durch seine allseits bekannte Begabung für Mathematik genoss, missbrauchte – genauso wie Rachid und Mike ihre körperliche Überlegenheit missbraucht hatten, um ihre Mitschüler zu tyrannisieren. Da er wenig Verständnis von Erwachsenen wie seinen Lehrern und vielleicht auch mir erwartete, entschied er, dass es leichter war, seine schlechte Note durch einen plötzlichen Anfall von Prüfungsstress zu erklären. Dadurch würde er seinen Mathelehrer und mich enttäuschen, vielleicht auch bemitleidet werden – das alles aber nur kurzfristig. Alles in allem würde er ziemlich unbehelligt bleiben.

Womit Gwenael nicht gerechnet hatte, war, dass Rachid und Mike sich auf grausame Weise an ihm rächen würden.

»Es tut mir so leid, Dési«, schließt er seinen Bericht. »Es tut mir so leid.«

Und wieder beginnt er zu schluchzen. Désirée erhebt sich von dem Sofa, kommt zu uns und nimmt Gwenael in den Arm. Auch mir kommen die Tränen.

Später bitte ich Frau Jones, eine Viertelstunde auf die Kinder aufzupassen, während ich zur Apotheke gehe. Auf dem Weg überlege ich, was jetzt zu tun ist. Gleich morgen muss ich mit der Schule reden. Außerdem muss ich mir überlegen, ob ich arbeite oder nicht. Und wenn ja, ob von zu Hause oder vom Büro aus. Normalerweise würde Viktoria bestimmt verstehen, wenn ich morgen und vielleicht ein paar Tage nächste Woche von zu Hause arbeite. Wenn da nur diese Sache mit Mod’éco nicht wäre. Vielleicht stehe ich wirklich nicht auf der Abschussliste. Dann will ich Viktoria auch keinen Grund geben, mich hinzuzufügen. Ich will nicht, dass jemand auf den Gedanken kommt, ich könnte weniger wertvoll sein als andere Mitarbeiter, nur weil ich Kinder habe, um die ich mich kümmern muss. Ich entscheide, meine Mutter anzurufen. Wer weiß, vielleicht hat sie ja Lust, für ein paar Tage zu kommen, nachdem der Sommer so gut verlaufen ist.

Doch meine Mutter geht nicht ans Telefon. Gut möglich, dass sie bei dem guten Wetter im Garten ist. Oder sie macht einen späten Mittagsschlaf. Auch auf dem Rückweg erreiche ich sie nicht.

Als ich unseren Briefkasten öffne, ist da außer der Werbung einer Supermarktkette ein Brief. Er hat keinen Absender, doch ich erkenne die Handschrift meiner Mutter. Ich muss lächeln. Fehlen ihr die Kinder nach nur ein paar Tagen schon so sehr, dass sie ihnen einen Brief geschrieben hat? Vielleicht schickt sie auch ein paar Fotos. Meine Mutter macht auch im digitalen Zeitalter noch Fotos auf Film, die erst entwickelt werden müssen.

Als ich die Wohnung betrete, ist es, als wäre alles normal. Gwenael und Emil spielen Schach. Désirée macht mit Frau Jones ein Puzzle. Als sie damit fertig sind, fragt mich Frau Jones nach morgen. Ich habe entschieden, morgen auf jeden Fall mit den Kindern zu Hause zu bleiben. Aber Frau Jones wird zwei Stunden kommen, sodass ich zur Schule gehen kann, um mit der Schulleitung zu sprechen.

»Ihr habt einen Brief von Nele bekommen«, sage ich zu den Kindern, als Frau Jones weg ist.

»Wo?«, ruft Désirée aufgeregt.

Ich gebe ihr den Brief.

»Aber da steht dein Name drauf«, stellt Gwenael fest.

Das hatte ich gar nicht beachtet.

»Bestimmt nur aus Gewohnheit«, erwidere ich. »Ich bin sicher, der ist für euch.«

Désirée öffnet den Umschlag, Gwenael blickt ihr über die Schulter.

»Der ist wirklich für dich«, sagt er, nimmt die Zettel aus Désirées Hand und reicht sie mir.

Ich überfliege die ersten Zeilen. Drei Sachen werden mir sofort klar: Erstens ist der Brief in der Tat für mich. Zweitens gehört er nicht in die Hände der Kinder. Und drittens brauche ich Ruhe, um ihn zu lesen.

»Stimmt, ist für mich«, sage ich. »Ich lese das später. Jetzt kümmere ich mich erst mal um euch.«

Mit Emil mache ich Abendbrot. Wir bestehen darauf, dass Gwenael und Désirée sich ausruhen. Wir reden wenig. Ich bin mit den Gedanken fast permanent anderswo. Trotz ihrer Verletzungen schlafen die Kinder früh ein, sodass ich mit meinen Gedanken allein bin.

Zuerst zwinge ich mich, meinen Laptop zu öffnen. Ich habe zum ersten Mal überhaupt keine Lust, mich mit Fair^Made zu befassen. Doch ich will sichergehen, dass ich keine wichtigen Nachrichten verpasst habe. Nach nur zehn Minuten weiß ich, dass das nicht der Fall ist. Gut! Viktoria hat auf meine E-Mail von heute Mittag geantwortet.

Von: viktoria.koenig@fair-s-made.com
An: clara.nussbaum@fair-s-made.com
Betreff: RE: DRINGEND – muss weg!

Selbstverständlich musst du sofort weg! Ich hoffe, es ist nicht schlimm. Lass mich wissen, falls ich irgendwie helfen kann.

Alles Gute
Viktoria
Schnell tippe ich eine Antwort.
Von: clara.nussbaum@fair-s-made.com
An: viktoria.koenig@fair-s-made.com
Betreff: RE: RE: DRINGEND – muss weg!
Hi Viktoria,

Vielen Dank für Deine lieben Worte. Den Kindern geht es den Umständen entsprechend gut. Sie können jedoch morgen nicht in die Schule gehen. Ich hoffe, es ist in Ordnung, wenn ich daher morgen von zu Hause arbeite. Du erreichst mich wie üblich jederzeit telefonisch.

Schönen Abend

Clara

Ich schalte den Computer aus. Einen Moment lang sitze ich bewegungslos da und starre an die Wand. Dann setze ich mich mit dem Brief meiner Mutter in Gwenaels Sessel und beginne zu lesen.

Montag, 19. August 2019

Meine liebe Tochter!

Diese Zeilen sind nur für Dich bestimmt. Bitte achte darauf, dass die Kinder sie nicht zu lesen bekommen. Du wirst verstehen, warum ich Dich darum bitte.

Ihr seid seit kaum 24 Stunden fort, und die Leere des Hauses, die Abwesenheit von kindlichem Gelächter scheint mich zu erdrücken. Meine Ruhe, die mir in der Vergangenheit immer so lieb war, ist jetzt eine Bürde für mich, die ich gern abwerfen würde wie ein Hemd, das nicht mehr passt.

Ich sage das nicht, um mich zu beklagen. Ich will damit nur zum Ausdruck bringen, wie sehr mir Deine Kleinen und ihre Gesellschaft ans Herz gewachsen sind. Wenn ich diese Kinder sehe, bin ich wirklich stolz auf Dich. Nur ein Blinder würde nicht erkennen, was für eine großartige Mutter Du sein musst.

Nicht nur deshalb bin ich stolz auf Dich. Du hast es nicht leicht, doch Du beklagst Dich nie. Und ich bewundere, dass Du Dein Schicksal in die Hand genommen hast und jetzt in einem so tollen Betrieb arbeitest. Bitte verzeih mir, dass ich Dir meine Bewunderung in meiner griesgrämigen Art nicht gezeigt habe. Ich denke, als Du mir davon erzählt hast, hatte ich ganz einfach Angst, Du würdest jetzt auch zu einem dieser Menschen werden, die so erfolgreich sind, dass sie vergessen, wo sie herkommen. Die sich für etwas Besseres halten.

Ich hatte einfach eine ungeheure Angst, dass Du mich vollkommen vergessen würdest. Dass meine Welt auch für Deine Kinder nicht mehr gut genug sein würde, sobald Du einmal das Geld hast, mit ihnen nach Südfrankreich oder Italien zu fahren.

Wahrscheinlich hatte ich mit dieser Einschätzung unrecht. Das ist mir klargeworden, als ich Dich an all den Wochenenden, die Du da warst, beobachtet habe. Du schienst sehr glücklich, hier zu sein. Es war Balsam für meine Seele.

Noch vor gar nicht langer Zeit hätte ich niemals gedacht, dass ich noch einmal einen solchen Sommer verbringen dürfen würde. Ich bin unendlich dankbar für die letzten sechs Wochen. Es war einer der schönsten Sommer meines Lebens.

Und auch der letzte.

Ich habe seit ein paar Jahren Krebs. Wie Dein Vater. Die Ärzte haben mir schon vor längerer Zeit unterschiedliche Behandlungsmethoden vorgeschlagen. Ich habe sie alle abgelehnt. Es schien mir dumm, ein Leben zu verlängern, das mir schon lange nicht mehr lebenswert schien. Ich hoffte sogar, ich würde eher, als von den Ärzten prognostiziert, erlöst, sodass ich endlich zu Deinem Vater gehen könnte.

Einzig Schmerztabletten habe ich in letzter Zeit regelmäßig genommen. Du hast mich sie auf Hiddensee nehmen sehen. Nur hatten sie nichts mit meinem Knie zu tun, sondern sie sind gegen die Schmerzen, die der wachsende Tumor verursacht.

Ich war mir lange Zeit sicher, dass es richtig war, als ich mich gegen eine Behandlung entschied.

Dieser Sommer war so wundervoll, dass ich diese Entscheidung zum ersten Mal ernsthaft infrage gestellt habe. Doch es ist zu spät. In der Woche, als die Kinder bei Dir in Berlin waren, war ich beim Arzt. Er konnte mir nicht sagen, ob ich noch fünf oder zwölf Monate zu leben habe, doch er machte sehr deutlich, dass ich nur durch ein Wunder in einem Jahr noch am Leben sein würde.

Wie Du weißt, glaube ich nicht an Wunder. Ich habe deswegen beschlossen, nach diesem wundervollen Sommer den Schlussstrich zu ziehen. So nehme auch ich mein Schicksal selbst in die Hand. Ich habe schon viele Jahre darüber nachgedacht, doch mir fehlte der Mut. Jetzt habe ich ihn. Nach diesem Sommer habe ich außerdem die freudige Gewissheit, dass ich nach einem Höhepunkt aus diesem Leben scheiden werde.

Zu dem Zeitpunkt, wo Du diese Zeilen liest, lebe ich nicht mehr. Ich werde gleich diesen Brief zur Post bringen. Auch Deiner Schwester habe ich nach Amerika geschrieben. Heute Abend gehe ich in die Alte Reederei, um dort ein einfaches, aber köstlich zubereitetes Mahl zu mir zu nehmen. Ich glaube, es hätte Deinem Vater dort gefallen.

Ich habe mich hier um alles gekümmert. Das Haus ist mit allem, was darin ist, verkauft. Das Auto habe ich einer jungen Familie in der Nachbarschaft geschenkt. Friedhelm von der Feuerwehr habe ich zweitausend Euro gegeben, damit er übermorgen durch die offene Gartentür in mein Haus »eindringt«, meinen Leichnam entdeckt und dann alles Nötige in die Wege leitet. Das Geld für die Einäscherung hat er auch. Ich wünsche nicht, dass Du Dich darum kümmern musst.

Nachdem ich alle offenen Rechnungen beglichen habe, verbleiben mir aus dem Verkauf des Hauses noch sechzigtausend Euro. Ich habe für meine drei Enkelkinder je ein Sparbuch eröffnet und auf jedes zwanzigtausend Euro eingezahlt. Vielleicht wollen sie wie Du eines Tages studieren. Ich hoffe, dass ihnen das Geld spätestens dann hilfreich ist. Solltet Ihr aber früher Geld benötigen, bitte ich Dich, davon Gebrauch zu machen. Ich habe veranlasst, dass Du unbegrenzten Zugriff auf die Sparbücher hast. Die Unterlagen solltest Du in den kommenden Tagen erhalten.

Meine liebe Tochter. Ich hoffe, Du kannst mir all meine Fehler verzeihen. Ich bereue vieles in meinem Leben. Aber niemals, Deinen Vater geheiratet zu haben, und niemals meine Kinder.

Drück Deine drei wunderbaren Kinder von mir.

Leb wohl.

Deine Dich liebende Mutter

Kapitel 38

»Was soll das heißen, Sie können nichts machen?«, frage ich ungehalten. »Meine Kinder wurden von anderen Schülern dieser Schule krankenhausreif geschlagen, und Sie sagen mir, Sie können nichts machen??«

»Bitte verstehen Sie«, erwidert die Schulleiterin geduldig. »Der Vorfall, den Sie beschreiben, hat sich außerhalb der Schulzeit außerhalb des Schulgeländes ereignet. Was sollen wir da machen?«

»Sie wollen also überhaupt keine Maßnahmen gegen die Übeltäter ergreifen!«, schreie ich fast. »Finden Sie es etwa normal, dass so etwas passiert??«

»Frau Nussbaum«, entgegnet die Schulleiterin mit Engelsgeduld. »Ich kann wirklich sehr gut verstehen, dass Sie aufgewühlt sind. Welche Mutter wäre das nicht? Aber versuchen Sie auch, meine Position zu verstehen. Sie klagen zwei Schüler der fünften Klasse an, Ihren Sohn und Ihre Tochter angegriffen zu haben. Es ist nicht so, dass ich Ihnen nicht glauben würde, aber mir liegen keinerlei Beweise vor, dass es wirklich diese zwei Schüler waren. Stellen Sie sich vor, ich würde eine Strafe gegen sie verhängen und dann käme heraus, dass sie doch unschuldig sind. So was kommt hier regelmäßig vor. Kinder beschuldigen andere Kinder, irgendetwas getan zu haben. Und dann stellt sich heraus, dass es doch jemand anders war oder sich ganz anders zugetragen hat. Wie stünde ich dann da?«

»Wollen Sie damit sagen, meine Kinder simulieren nur? Sie hätten gar nicht etliche Prellungen, mehrere Blutergüsse und Schnittwunden? Oder sie hätten ihre schönen neuen Brillen einfach so vielleicht sogar noch selbst zerbrochen??«

»Frau Nussbaum, bitte! Sie wissen ganz genau, dass ich das keinesfalls suggeriere. Ich versuche lediglich, Ihnen meine Position zu verdeutlichen.«

Ich starre sie eine ganze Weile wütend an. Sie erwidert meinen Blick über die Gläser ihrer Lesebrille.

»Nun gut«, sage ich schließlich. »Dann versetzen Sie sich doch mal in meine Lage. Was würden Sie tun?«

Sie antwortet nicht sogleich.

»Ich wäre besorgt, ja, aufgebracht wie Sie«, sagt sie dann sachlich. »Ich würde die Schule bitten, während der Schulzeit besonders aufmerksam zu sein und ein Auge auf meine Kinder zu haben. Und ich würde den Dialog mit den Eltern der Kinder suchen, die Ihre Kinder angegriffen haben, oder bei der Polizei Anzeige erstatten.«

Einen Moment lang messen wir uns mit den Blicken.

»Würden Sie also bitte sicherstellen, dass meinen Kindern nichts passiert ... während sie sich in der Schule befinden?«, presse ich schließlich hervor.

»Selbstverständlich«, antwortet sie ruhig. »Machen Sie sich keine Sorgen. Solange sie in der Schule sind, wird ihnen nichts passieren.«

»Großartig! Dann muss ich ja nur noch eine Lösung für den Schul- und den Nachhauseweg finden.«

Dass mein Sarkasmus vielleicht nicht ganz fair ist, ist mir scheißegal.

»Vielleicht holen Sie Ihre Kinder einfach ab?«, schlägt die Schulleiterin vor, und zum ersten Mal seit Beginn unseres Gesprächs spüre ich auch bei ihr einen Anflug von Sarkasmus unter ihrem sachlichen Ton. Suggeriert sie, dass eine gute Mutter ihre Kinder abholen würde?

»Danke für Ihre Zeit«, sage ich emotionslos, bevor ich ohne ein weiteres Wort gehe.

Zu Hause danke ich Frau Jones für ihre Hilfe und versichere ihr, dass ich sie an diesem Tage nicht mehr brauche. Dann öffne ich meinen Computer und arbeite zwei Stunden hoch konzentriert. Dass mir das gelingt, obwohl ich vor nicht einmal vierundzwanzig Stunden erfahren habe, dass sich meine Mutter das Leben genommen hat und ich weiterhin aufgewühlt wegen des Angriffs auf die Kinder bin, kommt einem Wunder gleich. Nur einmal werde ich vom Klingeln meines Handys unterbrochen.

»Hallo?«, melde ich mich.

»Hi Clara, hier ist Kemal.«

Der echte Türke aus Istanbul.

»Hi«, erwidere ich. »Wie geht’s dir?«

»Ganz gut. Hast du Lust, heute zusammen zu Mittag zu essen?«

»Ich arbeite heute von zu Hause. Meine Kinder sind krank.«

»Oh, das tut mir leid. Hoffentlich nicht so schlimm?«

»Geht schon. Wir können gern nächste Woche mal zusammen zu Mittag essen«, nehme ich den Faden wieder auf.

»Ich wollte dich eigentlich um einen Gefallen bitten«, sagt er.

»Mich?«

»Ja. Ich kenne niemanden, der so gut mit deutscher Sprache umgehen kann wie du. Ich habe zwei Bewerbungen vorbereitet und wollte dich bitten, die Anschreiben zu korrigieren. Wenn das OK ist.«

»Klar. Die kannst du mir aber doch per E-Mail schicken.«

»Schon, aber ich denke, du brauchst vielleicht etwas Hintergrund. Zu den Stellen, auf die ich mich bewerben will, und zu dem, was ich in der Vergangenheit gemacht habe.«

Ich überlege.

»Ich wollt’ gerade Mittag machen«, sage ich. »Wenn du in nicht mehr als einer halben Stunde hier sein kannst, kannst du mit uns essen.«

»Echt?«, ruft er aus. »Das wäre super nett!«

»Kein Problem.«

»Oder ich kann was mitbringen. Einen echt türkischen Döner? Von einem türkischen Imbiss in Moabit? Ich kenne da einen, der gut ist.«

»Deal«, erwidere ich.

»Super! Ich bin in einer halben Stunde da. Wie ist die Adresse?«

Wir essen zu viert die Döner. Erst als Gwenael und Désirée in ihr Zimmer gegangen sind, um zu spielen, fragt Kemal:

»Was ist denn mit den Beiden?«

Ich erzähle es ihm.

»Ich hätte nicht gedacht, dass so was in Deutschland passiert«, meint er. »Und was machst du jetzt? Das darf ja nicht wieder passieren.«

»Ich habe mit der Schule gesprochen«, entgegne ich. »Sie werden in der Schule besonders auf Gwenael und Désirée achten. Morgens könnte ich sie bringen. Aber für den Nachhauseweg habe ich noch keine Lösung.«

»Bis wann haben sie denn Schule?«

»16 Uhr.«

»Das lässt sich mit Fair^Made nicht gut vereinbaren«, stellt Kemal fest.

»Nein. Für ein paar Tage ginge es sicher, aber nicht dauerhaft.«

»Ich habe eine Idee«, sagt Kemal. »Ich kann sie gern eine Zeit lang abholen.«

»Nein, das geht nicht«, widerspreche ich. »Du hast bestimmt anderes zu tun.«

»Im Moment muss ich nur Bewerbungen schreiben. Aber das kann ich nicht den ganzen Tag lang tun. Ein bisschen zu joggen würde mir guttun. Das wird keine dauerhafte Lösung sein – aber zumindest für ein paar Wochen mache ich das gern.«

Ich überlege. Es widerstrebt mir, sein großzügiges Angebot anzunehmen. Doch habe ich eine Wahl? Ich kann nicht Frau Jones bitten, die Kinder abzuholen. Außerdem kann es kein Dauerzustand werden. Vielleicht muss ich wirklich mal mit den Eltern von Rachid und Mike reden.

»Natürlich musst du mir im Gegenzug die Bewerbungen, die ich auf Deutsch schreibe, korrigieren«, fügt er mit einem Lächeln hinzu. Und als er mich immer noch zögern sieht, fügt er hinzu: »Eine pro Tag.«

»Einverstanden«, sage ich. »Danke, Kemal.«

Kapitel 39

Am Samstagmorgen suchen wir gleich nach dem Frühstück einen Optiker auf. Besonders Désirée besteht darauf. Die kaputten Brillen sind zwar nicht mehr zu reparieren, doch wir haben doppeltes Glück: Sowohl bei Gwenaels als auch bei Désirées Brille sind wie durch ein Wunder die Gläser nicht beschädigt, und der Optiker verfügt über Brillengestelle, die für die Gläser passen und fast genau mit den zerstörten übereinstimmen. Désirée ist überglücklich und trägt die Brille sofort, obwohl sie etwas ungünstig auf eine der Prellungen in ihrem Gesicht drückt.

Karl kommt am späten Vormittag. Als er Gwenael und Désirée sieht, verzieht sich sein Gesicht. Ich erzähle ihm, was mit ihnen passiert ist. Den Selbstmord meiner Mutter verschweige ich ihm jedoch. Auch das Thema Fair^Made vermeiden wir.

Wir verbringen einen schönen Tag. Wir gehen in einen Park, wo er mit den Kindern spielt, während ich auf einer Bank sitze und meinen Gedanken nachgehe. Er macht mir Tee und für die Kinder Kakao, als wir wieder zu Hause sind, spielt mit ihnen ein Kartenspiel, das er mitgebracht hat, während ich in einiger Distanz sitze, hin und wieder an meinem Tee nippe und fasziniert beobachte, wie meine drei Kleinen Stück für Stück Vertrauen zu Karl aufbauen. Was Karl so besonders macht? Anders als viele Erwachsene, die mit Kindern spielen, ist er zu hundert Prozent bei ihnen. Er fummelt nicht an seinem Handy herum. Er beachtet auch mich nicht. Er ist die ganze Zeit voll bei der Sache.

»Was hast du eigentlich unter dem großen Pflaster?«, fragt Karl Gwenael irgendwann. In seinem Ton ist keine Spur von Mitleid. Lediglich Interesse.

»Eine Wunde, die genäht werden musste«, erklärt Gwenael.

»Was? Echt?«, sagt Karl aufgeregt. »Dann wirst du eine Narbe auf der Stirn haben! Wie Harry Potter! Du bist vielleicht ein Glückspilz!«

Gwenael strahlt. Und Désirée sieht ihren großen Bruder so neidisch an, dass ich befürchte, sie könnte bei nächster Gelegenheit einen Unfall provozieren, nur um auch eine Harry-Potter-Narbe zu bekommen.

Und so verstreicht der Tag. Karl spielt mit den Kindern Monopoly. Er ist das Gegenteil zu meiner Mutter. Bald habe ich durchschaut, dass er absichtlich die schlechtesten Straßen kauft und es »vergisst«, die guten zu kaufen, wenn sich ihm die Gelegenheit bietet. Einmal erwische ich ihn sogar dabei, wie er seine Spielfigur ein Feld zu weit zieht, um auf Désirées Schlossallee zu landen. Und als Désirée daraufhin die Miete fordert, tut er so empört, dass selbst Gwenael ausgelassen lacht.

Am späten Nachmittag geht Karl kurz einkaufen, damit wir wieder gemeinsam Abendessen machen können. Er fragt nach den Wünschen der Kinder. Als die wenig überraschend wieder Nudeln mit selbstgemachter Tomatensoße essen wollen, widerspricht er nicht, macht keine anderen Vorschläge. Er richtet sich ganz nach ihren Wünschen.

Und als die Kinder nach dem Abendessen ins Bett gehen und wir allein sind, nötigt er mich keineswegs zum Sex. Er ist da, lächelt mich an und hält mich im Arm, als könnte er spüren, was ich brauche.

»Mach dir keine Sorgen«, sagt er sanft, als wir zusammen in meinem Bett liegen und ich bereits fast eingeschlafen bin.

Ja, denke ich, dankbar, Karl an meiner Seite zu haben.

Kapitel 40

Mir ist nicht ganz wohl dabei, als ich Gwenael und Désirée am Montag bei der Schule absetze. Ich geleite sie in ihre jeweiligen Klassenzimmer und bin halbwegs beruhigt, dass ihre Lehrer bereits anwesend sind.

»Kemal holt euch ab«, schärfe ich ihnen ein. »Ihr verlasst den Schulhof nicht ohne ihn, klar?«

Im Büro habe ich einen schlechten Tag. War es mir seit Donnerstag aufgrund der sich überschlagenden Ereignisse recht erfolgreich gelungen, die Sache mit der Abschussliste zu verdrängen, sind meine Sorgen jetzt allzu gegenwärtig. Viktoria erkundigt sich nach meinen Kindern, und ich frage mich, was wohl in ihrem Kopf vorgeht. Ich beobachte, wie sich Pete und Patrick unterhalten. Ihre Mimik deutet mit nichts darauf hin, dass sie über etwas anderes als ihre Arbeit reden – und doch bin ich nervös, weil ich nicht weiß, was da gesprochen wird.

Irgendwann halte ich es nicht mehr aus. Ich mache einen Plan, um mir Gewissheit zu verschaffen. Dazu benötige ich Hilfe. Unauffällig treffe ich mich mit der einzigen Person, die mir helfen kann. Das ist nicht ganz ohne Risiko, doch sie stimmt zu.

Ich gehe frühzeitig nach Hause und finde Frau Jones und Kemal vor.

»Was ist denn hier los?«, wundere ich mich.

»Kemal hat uns gerettet!«, verkündet Désirée strahlend.

»Was soll das heißen?«

»Die bösen Jungs wollten uns wieder angreifen, doch dann kam Kemal.«

»Was?!«, rufe ich aus.

»Dési erzählt es nicht gut«, sagt Gwenael. »Es war so. Wir haben Kemal in der Schule getroffen, wie du gesagt hast. Kemal hat vorgeschlagen, in einiger Entfernung hinter uns zu gehen. Rachid und Mike haben uns wieder aufgelauert. Doch als sie uns angreifen wollten, war Kemal sofort zur Stelle. Er hat den beiden ein paar saftige Ohrfeigen gegeben und sie sind heulend weggelaufen.«

Gwenael strahlt. Ich werfe Kemal einen besorgten Blick zu.

»Did anyone see you?«, frage ich ihn.

Er schüttelt den Kopf, und ich bin beruhigt. Ich will nicht, dass er unseretwegen noch in Schwierigkeiten gerät, weil er öffentlich fremde Kinder schlägt.

»Meint ihr nicht, sie werden wieder auf Rache sinnen?«, frage ich.

»Was hätte Kemal denn tun sollen?«, entgegnet Gwenael entrüstet. »Mit ihnen reden und sich von ihnen mit Steinen bewerfen lassen?«

Insgeheim gestehe ich, dass ich mit dieser Frage überfordert bin. Und – ob es weise war oder nicht – tief in mir empfinde ich Befriedigung bei dem Gedanken, dass Kemal den zwei Unholden einen Denkzettel verpasst hat.

»Na gut«, hake ich das Thema ab.

Während die Kinder sich in ihr Zimmer begeben, bringe ich Frau Jones und Kemal zur Tür und danke ihnen für ihre Hilfe.

Désirée und Emil schlafen um neun ein.

»Wie war’s in der Schule?«, frage ich Gwenael.

»Nicht schlecht«, antwortet er.

Ich sitze auf einer der Matratzen der Kinder, und er hat seinen Kopf auf meinen Oberschenkel gelegt. Das letzte Tageslicht, das durch das Fenster einfällt, spiegelt sich in seinen Augen, die weit offen sind.

»Gehst du diese Woche wieder zur Schach-AG?«

»Ich denke schon.«

»Vielleicht gewinnst du beim nächsten Mal gegen Karl.«

»Ja, vielleicht«, sagt er, und ich erkenne trotz der zunehmenden Dunkelheit, dass er bei diesem Gedanken strahlt.

»Mein Sohn«, sage ich nach einer längeren Pause, »ich muss nachher noch mal weg.«

»Wohin?«

»Ins Büro.«

»Hast du was vergessen?«

Kurz überlege ich, ob ich lügen soll.

»Nein«, erwidere ich dann. »Ich will etwas herausfinden. Und das geht nur, wenn sonst niemand da ist.«

»Ah«, macht er, als wisse er genau, worum es geht.

»Ich denke, ich werde zwei Stunden weg sein«, fahre ich fort. »Du solltest vorher einschlafen. Aber falls einer von euch zufällig aufwacht, will ich, dass du Bescheid weißt. OK?«

»Ja, Mama.«

»Du bist so ein großer Junge«, sage ich leise und streichele ihm über sein Haar. »Wenn es ein Problem gibt, ruf mich an!«

»Mach dir keine Sorgen«, sagt er, und die Art, wie er das sagt, der beruhigende Klang seiner Stimme, treiben mir eine Träne der Rührung ins Auge.

»Schlaf gut!«, flüstere ich.

Er schlingt seine Arme um mein Bein, schmiegt sich an mich. Dann lässt er los und dreht sich um. Fünf Minuten späte erkenne ich an seinem ruhigen Atem, dass auch er eingeschlafen ist.

Ich habe noch etwas Zeit. Um nicht auch einzuschlafen, stehe ich auf, schleiche auf leisen Sohlen in die Wohnküche und mache mir einen Tee.

Um zwanzig vor elf mache ich mich auf den Weg.

Das Fair^Made-Büro ist hell erleuchtet, obwohl außer zwei Sicherheitsleuten niemand mehr da ist. Selbst die Arbeitsplätze von Viktoria, Lena und Pete, die für ihre langen Arbeitstage bekannt sind, sind verlassen.

Ich zücke mein Telefon und wähle eine Nummer.

»Wo bist du?«, frage ich, nachdem der Anruf angenommen wurde.

»Beim Helpdesk«, kommt die Antwort.

»Ich komme zu dir«, sage ich und lege auf.

»Also, noch ma klar und deutlich«, beginnt Oli, als wir zusammen hinter seinem Computer, der mit nicht weniger als drei Monitoren ausgestattet ist, sitzen.

»Mod’éco will Fair^Made kaufen«, erkläre ich.

»Ja, ja, dit is’ ja nu’ nix Neuet!«, unterbricht er mich. Dit wusst’ ick schon drei Jahre, bevor du et mir heute Nachmittag jesagt has’. Alle , die nich’ völlig taub uffe Ohren sind, wissen dit.«

»Im Rahmen der Fusion wird rationalisiert«, fahre ich fort. »Es scheint eine Liste zu geben, auf der alle Namen derjenigen stehen, die nicht mehr gebraucht werden.«

»Und dit is’ die Liste, welche wir suchen.«

»Genau.«

»Und hätte die Dame ooch irjendwelche Ideen, wo wir dit jute Stück finden könnten?«

»Keine«, gestehe ich.

Oli überlegt kurz.

»So viele Möglichkeeten jibt et eijentlich nich’«, sinniert er. »Entweder die Datei liegt im ELT-Ordner ab. Oder die hohen Herrschaften schicken se sich per E-Mail hin und her.«

»Per E-Mail kann nicht sein«, sage ich. »Das wüsste ich. Ich habe Zugriff auf Viktorias E-Mails.«

Und Patricks auch. Aber ich muss Oli vielleicht nicht daran erinnern, dass er mir den Zugang zu Patricks E-Mails nie wieder entzogen hat.

Oli jedoch blickt mich strafend an.

»Du gloobst doch nich’ im Ernst, det du Zugriff uff allet has’!«

»Doch!«

»Nee, haste nich’. Jedet ELT-Mitglied hat zwo E-Mail-Konten. Een normales – und eens für vertrauliche Korrespondenz.«

»Bist du sicher?«

»Ob ick sicher bin?! Ick hab’ dit allet eenjerichtet! Deene jute Vicky zum Beispiel hat dit Konto viktoria.koenig@fair-s-made.com. Dit kennste. Aber dann hat se ooch noch ’n anderet: viktoria.koenig.9@fair-s-made.com. Und jenauso isset ooch mit die anderen. Nur die Ziffer, die konnte sich jeder beliebig wählen. Der jute Landsberger hat sich ‘ne Eens ausjesucht. Vielleicht, weil sein Schwanz steht, wie ‘ne Eens, wenn er seinen Playmate-Kalender anglotzt. Ick find’ ja, ’ne Sechs hätt’ ooch janz jut zu ihm jepasst. Oder ‘ne Null.«

»Ich würde die Liste trotzdem in dem ELT-Ordner vermuten«, sage ich.

»Da stimm’ ick dir zu.«

»Aber wie kommen wir daran?«

Wieder blickt er mich strafend an.

»Hallo?«, fährt er mich an. »Wer is’ denn in diesem Laden für sämtliche IT-Infrastruktur verantwortlich? Natürlich komm’ ick in den Ordner! Ick darf et nur offiziell nich’. Höchstens im Notfall. Und bisher hab’ ick mir noch immer dran jehalten. Aber für dich, Prinzessin, mach’ ick zur Feier des Tajes mal ‘ne Ausnahme.«

Gemeinsam durchsuchen wir den ELT-Ordner eine halbe Stunde lang. Er ist voller, als ich erwartet hätte. Da ist viel Interessantes. Fündig werden wir jedoch nicht.

»Vielleicht doch in den E-Mails?«, fragt Oli schließlich.

»Aber wie kommen wir da ran?«, frage ich.

Statt zu antworten, öffnet er einen Browser und gibt eine URL ein. Die Seite lädt in ein paar Sekunden. Unterschiedliche Eingabefelder werden sichtbar. Schneller als ich gucken kann, tippt Oli irgendwas ein und drückt Enter. Gespannt beobachten wir, wie die Seite lädt.

»Wir sind drin«, verkündet Oli fröhlich. »Dit is dit vertrauliche Postfach von der juten Vicky. Mehr als zweitausend Nachrichten. Alle jelesen. Wie jehen wir vor?«

»Filter nach Mails mit Anhang«, sage ich. »Ich denke, wir suchen eine Excel- oder eine Word-Datei.«

»Wird jemacht.«

Nur Sekunden später haben wir es. Eine E-Mail vom 19.08.2019. Heute.

Von: peter.sauer.2@fair-s-made.com

An: elt-confidential@fair-s-made.com

Betreff: CONFIDENTIAL. Team rationalization – last version.

All, attached the latest list as discussed earlier.

Regards,

P

Mit zitternden Fingern bewege ich den Mauszeiger über die angehängte Excel-Datei:

20190819_team rationalization_Fair^Made_v6.xlsx.

Ich zögere, zu nervös, die Datei zu öffnen.

»Jetzt mach schon!«, grummelt Oli neben mir. Auch er ist sichtlich angespannt.

Ich fasse mir ein Herz und doppelklicke auf den Anhang. Microsoft Excel öffnet sich. Und gleichzeitig eine Datei. Eine Liste mit mehreren Spalten. Name. First Name. Employee ID. Start Date. Team. Manager. Die Liste ist erschreckend lang. Mehr als dreißig Namen befinden sich darauf. Ich muss scrollen, um ganz nach unten zu gelangen. Wie gebannt starren wir beide auf den Bildschirm. Ich scrolle mehrfach hoch und runter. Ich kann gar nicht glauben, was ich da sehe. Da stehen Namen, die ich da nicht erwartet hätte.

»Tja«, meint Oli schließlich, »dann wirste wohl doch noch ‘n bisschen hier arbeiten müssen.«

Ich wende ihm meinen Blick zu. Der Stein, der mir vom Herzen fällt, ist so groß, dass ich mich fühle, als wäre ich von einer zentnerschweren Last befreit worden. Und gleichzeitig bin ich wie gelähmt aufgrund der Namen, die ich da auf der Liste gesehen habe und von denen ich es absolut nicht erwartet hätte. Fast zweifele ich an der Richtigkeit der Liste.

»Aber ...«, beginne ich, »kann das denn sein?«

Ich zeige auf ein paar Namen.

Er zuckt mit den Schultern. »Wir sollten uns vom Acker machen. Et is’ spät.«

»Einen Moment noch.«

Ich passe den Bildschirm so an, dass man die vollständige Liste auf einen Blick sehen kann. Dann zücke ich mein Handy und mache ein paar Fotos.

»OK, fertig«, sage ich.

Wir schließen die Datei, und Viktorias vertraulicher Fair^Made-Posteingang kommt wieder zum Vorschein. In der Zwischenzeit hat sie eine neue Nachricht bekommen. Eingang: 23.57 Uhr. Vor vier Minuten. Die Nachricht ist noch ungelesen. Sie stammt von Patrick und hat zwei Anhänge. Was jedoch all meine Aufmerksamkeit in Beschlag nimmt, ist der Betreff: Your ExAs .

Ein Seitenblick auf Oli sagt mir, dass auch er gebannt auf den Bildschirm starrt.

»Oli?«, frage ich ihn. »Gibt es irgendeine Möglichkeit, die Nachricht zu öffnen, ohne dass es jemand merkt? Kann man sie nachher wieder als ungelesen markieren?«

Er antwortet nicht sofort.

»Nich’ mehr nötig«, sagt er schließlich sehr langsam. »Guck!«

Ich wende mich wieder dem Bildschirm zu. Die Nachricht ist nun als gelesen markiert.

»Vicky scheint noch wach zu sein«, bemerkt Oli.

»Das heißt, jetzt kann ich die Mail öffnen, ohne dass sie es merkt?«

»Ja, aber ick weeß nich’ ...«

Doch ich habe schon auf die Nachricht geklickt. Gebannt starren wir beide auf den Bildschirm.

Von: patrick.landsberger@fair-s-made.com
An: viktoria.koenig.9@fair-s-made.com
Betreff: Your ExAs

You may think Clara’s great. Maybe you’ll change your mind when you see/hear the attached. No further comment. P

Mit zitternden Fingern bewege ich die Maus über die beiden Anhänge. Eine Bilddatei, eine Audiodatei.

Zehn Minuten später fahre ich sehr langsam auf meinem Fahrrad durch das nächtliche Berlin. Es kostet mich äußerste Anstrengung, immer wieder in die Pedalen zu treten. Meine Welt ist nicht mehr dieselbe. Unzählige Gedanken jagen mir durch den Kopf. Gleichzeitig versagt mein Gehirn den Dienst.

Zu Hause gelingt es mir mit letzter Willenskraft, nicht die letzte verbleibende Flasche von Guillaumes Whisky aus dem Küchenschrank zu holen. Stattdessen setze ich mich an unseren Küchentisch und öffne das MacBook. Mir ist schon im Büro aufgefallen, dass die E-Mail zwar an Viktorias vertrauliche Fair^Made-E-Mail-Adresse geschickt wurde, aber von Patricks normaler. Und auf die habe ich immer noch Zugriff. Nur dass es außer mir und Oli nie jemand wusste. Gut möglich, dass Oli es vergessen hat. Vor mir auf dem Bildschirm ist die E-Mail. Ich kann in aller Ruhe die beiden Anhänge auf meinem Computer speichern und sie auf einen USB-Stick übertragen. Von dort übertrage ich sie auf Guillaumes alten Laptop.

Ich habe jedoch noch anderes zu tun. Ich durchforste Patricks Postfach und seinen Kalender. Trotz meines Zugangs habe ich das schon länger nicht mehr getan. Er hat mehreren Kollegen aus seinem Urlaub an der südfranzösischen Atlantikküste geschrieben. Hauptsächlich Urlaubsgrüße. Hin und wieder mit einem Foto. Ein Ersatz für Postkarten vielleicht. Er hat Lena geschrieben. Und Peter. Und Anna. Und Pete. Mit Pete scheint er in den letzten Wochen auch häufiger als zuvor Termine gehabt zu haben.

Gleichzeitig beobachte ich, ob er von Viktoria eine Antwort erhält, was jedoch nicht geschieht. Zumindest nicht an seine allgemeine Fair^Made-Adresse. Anschließend logge ich mich mit Viktorias Zugangsdaten in Talent4us ein. In dem Tool lese ich erneut die Recruiting-Akte zu meiner Stelle. Anders als bei meinem ersten Besuch beschränke ich mich jedoch nicht auf mich. Ich lese auch, was da über andere Kandidaten und Kandidatinnen steht. Anschließend suche ich nach Kemal. Auch ihn finde ich in Talent4us . Ganz anders als bei mir loben alle, die an seinem Rekrutierungsprozess beteiligt waren, seinen Lebenslauf. Auch die unterschiedlichen Interviews scheinen sehr gut gelaufen zu sein. Und außer Leuten aus dem Finance-Team waren Yukiko und Patrick auch hier an dem Prozess beteiligt. Ich suche Kemal auf LinkedIn und lese, was für jemanden wie mich, die ich selbst kein LinkedIn-Profil habe, zugänglich ist. Ich betrachte auch die Profile anderer Kollegen.

Dann verbringe ich eine Weile damit, persönliche Inhalte von meinem Fair^Made-Handy und -computer auf Guillaumes PC zu übertragen.

Schließlich mache ich einen letzten Abstecher in Patricks E-Mail-Postfach. Immer noch keine Antwort von Viktoria. Mir fällt jedoch etwas anderes auf. Die E-Mail mit dem Betreff »Your ExAs« ist aus dem Ordner Gesendete Objekte gelöscht worden. Sie befindet sich nun im Ordner Gelöschte Objekte. In vierundzwanzig Stunden wird sie automatisch endgültig gelöscht werden. Fair^Made Policy.

Es ist vier, als ich mich zu den Kindern lege. Es ist zwar nicht Freitag. Doch heute will ich nicht allein schlafen.

Kapitel 41

Wie ein Zombie bewege ich mich durch unsere Morgenroutine. Um 9 Uhr bin ich im Büro. Aus einer E-Mail, die sie ans gesamte Marketing-Team geschickt hat, erfahre ich, dass Viktoria krank ist und deshalb heute nicht im Büro sein wird. Sie hoffe aber, morgen wieder da zu sein. Das entspannt meinen Tag.

Irgendwann mache ich eine Kaffeepause mit Anna. Wir reden über alles Mögliche – nur nicht Mod’éco. Ihr scheint daran gelegen, das Thema zu vermeiden, und mir ist das nur recht.

Als wir zu unseren Arbeitsplätzen zurückkehren, läuft uns Oli über den Weg.

»He, ihr zwei!«, grüßt er gut gelaunt. »Wo ick euch grad sehe, kommt doch mal eben kurz mit! Ick hab’ heut’ Morjen erfahren, det wir ’n wichtijes Sicherheitsupdate uff allen mobilen Jeräten machen müssen.«

Wir folgen ihm.

»Dauert nur een, zwee Minuten«, versichert Oli uns.

Ich reiche ihm mein Sony. Er nimmt es, steckt es an ein Kabel und macht ein paar Handgriffe. Kaum eine Minute später ist es fertig. Anschließend wiederholt er das Prozedere mit Annas iPhone.

»Perfekt« findet er anschließend. »Jetzt seid ihr keen Sicherheitsrisiko mehr.«

Es ist 16 Uhr, als ich meine Sachen zusammenpacke und zum ersten Mal in meiner Zeit bei Fair^Made das Büro als Erste im Marketing-Team verlasse.

Ich schaffe es, gegenüber Frau Jones Fröhlichkeit zu heucheln. Ich glaube, sie sieht mir nicht an, dass nicht alles in Ordnung ist. Die Kinder merken es sehr wohl. Angeführt von Gwenael sind sie aber zu höflich, um danach zu fragen. Stattdessen sind sie besonders lieb zu mir. Désirée macht mir einen Tee. Gwenael und Emil kochen Nudeln zum Abendessen. Sie sind etwas al dente , aber ausgezeichnet gesalzen. Dazu gibt es Tomatensoße aus dem Glas. Es ist ein einfaches, doch köstliches Mahl. Nur verspüre ich überhaupt keinen Appetit. Um die Kinder nicht zu enttäuschen, esse ich dennoch eine große Portion.

Erst als die Kinder schlafen, greife ich zu meinem Handy.

Ich rufe Kemal an.

»Hi«, sage ich, als er sich meldet. »Kann ich dich kurz stören?«

»Klar!«

»Ich wollte dir sagen, dass ich wirklich sehr dankbar bin, dass du Gwenael und Désirée von der Schule abholst. Ich weiß nicht, wie ich das ohne deine Hilfe machen würde.«

»Kein Thema. Übrigens, ich habe dir zu danken«, erwidert er.

»Wieso?«

»Das Unternehmen, an das ich die erste Bewerbung geschickt habe, die du mir korrigiert hast, hat sich bei mir gemeldet.«

»Und?«

»Und sie haben explizit erwähnt, wie gut ihnen mein Anschreiben gefallen hat! Sie laden mich zum Vorstellungsgespräch ein!«

»Das sind großartige Neuigkeiten«, entgegne ich mit so viel Euphorie, wie ich aufbringen kann. »Und es ist nett, dass du das sagst.«

Ich muss daran denken, was ich gestern Abend in Kemals Fair^Made-Recruiting-Akte gelesen habe. Er hat einen beeindruckenden Lebenslauf. Vermutlich hatte er meine Hilfe gar nicht nötig.

»Kemal, ich habe noch eine andere Frage«, wechsele ich das Thema.

»Klar. Worum geht’s?«

»Du hast gesagt, die Übernahme durch Mod’éco sei der offizielle Grund, warum du entlassen wurdest. Was war der wirkliche Grund?«

Er antwortet nicht sofort. Ich halte die Luft an. Dann erzählt er es mir.

Nachdem wir unser Gespräch beendet haben, starre ich Minuten lang auf das Display meines Handys, auch wenn es sich schon nach ein paar Sekunden sperrt und erlischt.

Schließlich erwecke ich es wieder zum Leben. Karl hat im Laufe des Nachmittags mehrfach versucht, mich anzurufen. Außerdem habe ich eine SMS von ihm. Sie ist lang für eine SMS. Während ich sie lese, schnürt sich mir der Hals zu. Zwei Sätze brennen sich für immer in mein Gedächtnis. Wir sollten uns nicht mehr sehen. Und: Es tut mir leid.

Natürlich habe ich es geahnt. Vielleicht ist es am besten so. Dennoch beginne ich hemmungslos zu schluchzen.

Kapitel 42

Der nächste Tag verläuft nach einem sehr ähnlichen Schema wie der Vortag – nur dass ich noch niedergeschlagener bin. Viktoria ist nicht wieder da. Laut einer E-Mail ist sie weiterhin krank. Pflichtbewusst verlege ich ein paar Meetings, die so nicht stattfinden können.

Anna ist auch nicht im Büro. Aus Patrick Landsbergers Kalender weiß ich, dass der bei einem Lieferanten im Rheinland ist und auch den Rest der Woche externe Termine hat. Gut möglich, dass Anna von zu Hause arbeitet.

Ich verlasse das Büro ähnlich früh wie gestern. In unserem Briefkasten finde ich ein großes Kuvert. Wie im Abschiedsbrief meiner Mutter angekündigt beinhaltet es die Unterlagen zu den drei Sparbüchern der Kinder. Noch nie in unserem Leben hatten wir so viel Geld, doch es macht mich kein bisschen glücklicher. Unter anderen Umständen ... vielleicht. Aber so nicht.

Kapitel 43

Viktoria sitzt schon hinter einem Tisch, als ich den kleinen Besprechungsraum betrete. Ich frage sie nicht, ob es ihr besser geht. Ich grüße sie nicht einmal. Ich nehme lediglich wortlos ihr gegenüber Platz.

»Danke, dass du Zeit hattest«, beginnt sie mechanisch. »Du bist jetzt seit gut zwei Monaten bei Fair^Made. In den ersten drei, vier Wochen waren deine Leistungen gut. Ich war zuversichtlich, dass du das Potenzial hast, in die ExAs-Rolle hineinzuwachsen. Leider hat sich diese positive Entwicklung der ersten Wochen in den letzten Wochen nicht fortgesetzt. Du bist weniger genau in dem, was du tust, weniger engagiert und vor allem scheinst du deinen Respekt vor Kollegen verloren zu haben.«

Sie blickt mich nicht an. Ich schweige. Mein Herz rast.

»Hinzukommt, dass wir uns in Fusionsverhandlungen mit unserem Konkurrenten Mod’éco befinden. Viele Rollen werden durch diese Fusion überflüssig. Leider muss ich dir heute mitteilen, dass deine Rolle dazugehört. Du befindest dich noch in der Probezeit, daher beträgt die Kündigungsfrist zwei Wochen und dir steht keine Abfindung zu. Da wir wissen, dass du Familie hast, und um unseren guten Willen zu zeigen, wollen wir dir zusätzlich zu dem Gehalt für die zwei Wochen der Kündigungsfrist ein volles Monatsgehalt in einer einmaligen Zahlung zugestehen. Die Überweisung ist bereits veranlasst und sollte jederzeit auf deinem Konto eintreffen. Du bist ab sofort freigestellt. Sämtliches elektronisches Equipment musst du bitte bis zum Ende der Woche beim IT-Support zurückgeben.«

Sie blickt mir in die Augen und verzieht keine Miene. Ich kann mein Zittern nicht unterdrücken. Für den Bruchteil einer Sekunde will ich einwenden, dass mein Name zumindest vor drei Tagen definitiv nicht auf der Liste der zu rationalisierenden Positionen stand. Doch offiziell kann ich das gar nicht wissen. Es würde nur die Frage aufwerfen, woher ich das weiß.

Darauf kommt es auch nicht an. Wenn ich ehrlich bin, kann ich es Viktoria nicht einmal verdenken. Gut möglich, dass ich an ihrer Stelle ganz genauso gehandelt hätte.

Selbst wenn ich einen Sinn darin sehen würde zu kämpfen, wäre es mir nicht möglich. Nach allem, was in den letzten Tagen passiert ist, bin ich am Ende meiner Kräfte. Ich kann einfach nicht mehr.

Ich atme ein paarmal tief ein und aus. Dann erhebe ich mich und verlasse den Raum ohne ein Wort.

Ich begebe mich zu meinem Arbeitsplatz. Auf meinem Computer lösche ich meine paar persönlichen Daten und schalte ihn anschließend aus. Ich versichere mich, dass ein USB-Stick, den Oli mir gestern gegeben hat, in meiner Tasche ist. Dann verlasse ich für immer das Büro. Niemand schenkt mir besondere Aufmerksamkeit.

Es ist sehr ruhig zu Hause. Wann war das letzte Mal, dass ich an einem Wochentag vormittags hier war? Es ist kein schlechtes Zuhause. Eigentlich müsste man es mehr genießen. Wenn man es denn könnte.

Ich hole Guillaumes alten Laptop aus dem Schrank, starte ihn und logge mich ins Online-Banking unserer Bank ein. Das Geld von Fair^Made ist schon da. Der Saldo meines Kontos ist fast fünfstellig. Eigentlich nicht schlecht für gut zwei Monate Arbeit. Wenn ich mich für ähnliche Stellen bei ähnlichen Unternehmen bewürbe und innerhalb der nächsten drei Monate fündig würde, könnte ich das Leben jetzt Monate lang genießen, ohne mich allzu sehr anzustrengen. Theoretisch. Praktisch ist mir nicht danach.

Ich stecke den USB-Stick, den mir Oli gestern gegeben hat, an den Laptop. Dreißig Minuten verbringe ich mit den darin befindlichen Dateien.

Anschließend greife ich nach meinem Fair^Made-Smartphone, das ich nicht im Büro hinterlassen habe. Ich wähle eine der ersten Nummern, die ich vor zwei Monaten eingespeichert habe.

»Hallo?«

»Anna?«, sage ich.

Ich rede nicht weiter. Kann es nicht.

»Clara, ist alles klar?«

»Viktoria hat mir heute Morgen gesagt, dass ich wegen der Fusion mit Mod’éco gehen muss.«

Stille.

»Scheiße, Clara!«, sagt Anna schließlich voll Mitgefühl. »Es tut mir so leid.«

Ich atme hörbar aus.

»Können wir uns treffen?«, flehe ich sie an. »Ich brauche jemanden zum Reden.«

»Natürlich!«, sagt sie sofort. »Jetzt gleich?«

»Nein«, widerspreche ich. »Gleich kommen die Kinder nach Hause. Dann habe ich keine Ruhe. Hast du morgen früh Zeit?«

»Jede Zeit ist mir recht, wenn ich dir damit helfen kann.«

»Danke«, sage ich. »Kannst du morgen früh um halb neun ins Fitness-Studio kommen?«

»Ins Fitness-Studio?«

»Bitte.«

Einen Moment schweigt sie.

»Klar«, willigt sie schließlich ein.

»Danke«, sage ich.

Um nicht allein zu sein, fahre ich zu Emils Kita. Er traut seinen Augen kaum, als er mich sieht. Sein Gesicht verzieht sich zu einem Strahlen, das mir selbst in dieser Situation ein Lächeln aufs Gesicht zwingt. Er rennt auf mich zu und umarmt mich.

»Mama!«, flüstert er mir ins Ohr und schlingt seine kleinen Arme um meinen Hals. Er ist der einzige verbleibende Sonnenschein der Familie. Intuitiv frage ich mich, wie lange das wohl noch andauern mag.

Ich informiere Kemal und Frau Jones, dass ich mich um das Abholen der Kinder kümmere. Dann fahren Emil und ich zu Gwenaels und Désirées Schule. Dass der Unterricht noch nicht vorbei ist, ist mir egal. Ich lasse beide unter dem Vorwand eines wichtigen Arzttermins von der Sekretärin der Schulleitung aus ihren jeweiligen Klassen holen, was nach den Geschehnissen der letzten Woche nicht infrage gestellt wird. Es ist auch kaum gelogen; wir haben zwar keinen Termin, werden aber trotzdem kurz zum Arzt gehen, um Gwenaels Fäden ziehen zu lassen.

»Was tust du denn hier?«, begrüßt mich Gwenael. Er sieht immer noch böse zugerichtet aus, doch die Schwellungen in seinem Gesicht sind schon etwas zurückgegangen.

»Mir war heute Nachmittag nicht nach arbeiten«, erwidere ich. »Ich hatte viel mehr Lust, den Tag mit meinen drei Kindern zu verbringen.«

»Darfst du das denn?«, fragt Désirée.

Auch ihr kleines Gesicht leuchtet vor Freude, was mir das Herz bricht, denn aufgrund der Verletzung muss es sie schmerzen. Statt sich zu beklagen, rückt sie nur die Brille zurecht, an die sie sich noch nicht so recht gewöhnt hat, und schmiegt sich an mich.

Als wir abends auf unseren zwei Matratzen im Kinderzimmer liegen, schlafen Emil und Désirée schnell ein. Gwenael liegt noch wach.

»Es gibt ein Problem mit deiner Arbeit, richtig?«, fragt er.

Was soll ich ihm antworten? Ich kann ihn nicht anlügen. Dafür ist er zu schlau. Außerdem hat er das nicht verdient.

»Ja«, gestehe ich.

»Was ist es?«

»Mach dir keine Sorgen«, sage ich, so sanft ich kann.

Er schweigt. Er weiß, dass dieser Satz heißt, dass ich nicht darüber reden möchte.

Lange herrscht Stille. Ich denke schon, auch er ist eingeschlafen. Doch dann fragt er:

»Kommt Karl noch mal zu uns?«

Ich lasse mir Zeit. Schlucke mehrfach.

»Nein«, antworte ich schließlich mit bebender Stimme.

»Mag er uns nicht mehr?«, fragt Gwenael. »Ist es wegen uns?«

Er meint sich, Désirée und Emil. Ob er an seinen Vater denkt, der zwar nichts dagegen hatte, zumindest Gwenael und Désirée in die Welt zu setzen, uns dann jedoch im Stich gelassen hat?

»Mit euch hat das nichts zu tun«, erwidere ich.

Ich versuche, es sanft zu sagen, doch es klingt verbittert. Bei dem Gedanken an Karl schnürt sich mir die Kehle zu. Ich habe mich Hals über Kopf in die Beziehung mit ihm gestürzt, habe jegliche Vernunft in den Wind geschlagen, mich innerhalb nur kurzer Zeit tatsächlich in ihn verliebt und mich damit verletzlich gemacht.

Gwenael fragt nicht, woran es sonst gelegen hat.

»Ich will nicht mehr in die Schule gehen«, sagt er stattdessen. »Die anderen wollen mich da nicht.«

Ich erwidere nichts. Was soll ich auch sagen? Er ist erst zehn und fühlt sich schon von seinem Umfeld ausgegrenzt. Wie ich.

Als er längst eingeschlafen ist, liege ich noch lange wach und denke nach. Irgendwann fasse ich einen Entschluss.

Kapitel 44

Um 8.25 Uhr breite ich in der Sauna des Fitness-Studios mein Handtuch auf einer der Holzbänke aus, lege mich darauf und entspanne mich. Wie erwartet ist die Sauna zu dieser Tageszeit bis auf mich menschenleer. Um 8.35 Uhr öffnet sich die Tür und Anna tritt mit einem über ihren üppigen Brüsten zusammengeknoteten Handtuch ein. Sie zögert kurz, als sie mich vollständig nackt auf meinem Handtuch liegen sieht. Dann löst sie ihr Handtuch und breitet es auf einer anderen Bank aus.

»Wie begrüßen sich zwei nackte Frauen in einer Sauna?«, fragt sie verlegen.

Ich schenke ihr ein Lächeln. »Mach’s dir einfach bequem.«

Sie setzt sich, und ich beobachte, wie die ersten Schweißperlen über ihre nackte Haut laufen.

»Ich war ja überrascht, dass du dich mit mir im Fitness-Studio treffen wolltest«, meint Anna, »aber als ich dann vorhin deine Nachricht gesehen habe, dass du hier auf mich wartest, dachte ich echt, du würdest dir einen Spaß erlauben.«

Mir ist gar nicht so nach Spaß, denke ich.

»Danke, dass du gekommen bist«, sage ich nur.

»Selbstverständlich bin ich gekommen«, erwidert sie. »Wie geht’s dir?«

Ich zucke mit den Achseln und werfe einen Blick auf die Sanduhr an der Wand.

»Ging schon mal besser«, gebe ich zu.

Sie nickt.

»Andererseits glaube ich nicht, dass ich bei Fair^Made langfristig glücklich geworden wäre«, fahre ich fort. »Fair^Made hat viel Gutes, viel, von dem ich immer geträumt habe. Aber ich habe da nie so recht reingepasst.«

Ich sehe sie nicht an, blicke starr auf die Sanduhr. Doch aus dem Augenwinkel erkenne ich, dass ihr Blick auf mich gerichtet ist, unsicher, was ich wohl beabsichtige.

»Weißt du, was witzig ist?«, frage ich, und als sie nichts erwidert, fahre ich fort: »Als ich meiner Mutter vor zwei Monaten von der Fair^Made-Vision erzählt habe, hat sie es nicht verstanden. Nachhaltige Mode? Ich glaube, sie hat sich verhöhnt gefühlt. Sie war davon überzeugt, dass früher alles nachhaltiger war. In manchen Punkten hat sie bestimmt recht. Sie war in ihrem ganzen Leben ein einziges Mal in Polen. Ansonsten hat sie Deutschland nie verlassen. Und selbst wenn sie früher mit meinem Vater mit einem schmutzigen Trabant an die Ostsee gefahren ist, hat sie in ihrem ganzen Leben sicher nicht so viele Treibhausgase erzeugt, wie der durchschnittliche Fair^Maker mit achtundzwanzig, der zum Auslandssemester in Argentinien oder Kalifornien war und mehrfach nach Vietnam, Indien und Mexiko geflogen ist, um dort Land und Leute auf einem Motorroller zu erkunden.«

»Wolltest du mir das erzählen?«, fragt Anna, als ich vorerst nichts weiter sage.

Ich wende mich ihr zu. Die Hitze macht ihr mehr zu schaffen als mir.

»Fair^Maker predigen nachhaltiges Verhalten«, fahre ich fort, ohne auf ihre Zwischenfrage einzugehen, »solange es für sie keinen Verzicht bedeutet. Kauft nachhaltige Mode! Das ist leicht zu fordern, denn wir können es uns ja leisten und mit gutem Beispiel vorangehen. Kauft nachhaltig angebaute Lebensmittel! Auch leicht, ebenfalls nur eine Frage des Geldes – kein nennenswertes Problem für den durchschnittlichen Fair^Maker. Aber wenn es daran geht, auf Urlaub in exotischen Länder etliche Flugstunden von hier entfernt zu verzichten, sind wir nicht mehr ganz so vorbildlich. Natürlich buchen wir vor Ort eine schöne kleine Ecolodge. Und wir rümpfen die Nase, weil die lokale Bevölkerung in Indien, Indonesien oder Vietnam achtlos Plastik in die Flüsse wirft.«

»Clara, warum erzählst du mir das?«

»Ich erzähle dir das, weil es die Schizophrenie von uns Fair^Makern veranschaulicht. Von euch Fair^Makern. Ich gehöre ja nicht mehr dazu. Natürlich gibt es Ausnahmen. Aber die meisten Fair^Maker sind gefährliche Menschen, denn sie können einerseits im Brustton der Überzeugung eine Sache vertreten, aber gleichzeitig etwas ganz anderes praktizieren.«

»Clara, ich verstehe, dass du frustriert bist, weil du entlassen wurdest. Ich finde auch, dass es sehr unfair ist, und will gern mit dir darüber reden«, sagt Anna. »Aber warum hier in der Sauna?«

Ich antworte nicht sofort, starre wieder auf die Sanduhr an der Wand.

»Weißt du, wer meinen Namen auf die Abschussliste gesetzt hat?«, frage ich, mich ihr zuwendend.

Sie schüttelt den Kopf.

»Als du es mir letzte Woche gesagt hast, dachte ich, dass Patrick dahintersteckt«, sage ich. »Er scheint mich nicht besonders zu mögen.«

»Nein«, gibt Anna zu.

»Anfangs dachte ich, Patrick sei einfach ein eingebildeter Playboy, der sich einen Playmate-Kalender im Büro aufhängt und Leute, die wie ich ihr Studium nicht abgeschlossen haben, für minderwertig hält. Doch mit der Zeit habe ich verstanden, dass seine eigentliche Abneigung gar nicht mir gilt.«

»Nein?«

»Nein.«

»Wem dann?«

»Viktoria.«

»Wie kommst du auf den Blödsinn?«

»Erinnerst du dich noch an die Sommerparty? Und an Patricks Reaktion nach Viktorias brillanter Rede?«, antworte ich. »Ich dachte, er sei einfach neidisch. Aber ich habe an dem Tag auch einen Einblick in die Intrigen im ELT bekommen. Es gibt unzählige Gerüchte bei Fair^Made. Die Leute müssen nur genug trinken – und die Gerüchte sind in aller Munde. Eines besagt, dass ein gewisser Patrick Landsberger sich schon vor längerer Zeit zusätzlich zum Category Management auch das Marketing einverleiben wollte. Er wollte auf Augenhöhe mit Lena sein, die Operations und Innovation managt. Das Gerücht besagt, dass er außer sich war, als die kleine Viktoria König für viele überraschend zum CMO ernannt wurde.«

»Du meinst, weil du Viktorias Rede geschrieben hast, wollte er sich an dir rächen und hat dich auf die Liste gepackt?«, fragt Anna mit unverhohlenem Zweifel in der Stimme.

»So was in der Art dachte ich zumindest. Doch dann ist mir aufgefallen, dass wir einen ganz wesentlichen Punkt übersehen«, sage ich. »Er hätte das gar nicht gekonnt. Er war nicht mein Vorgesetzter. Die einzige Person, die dazu die Befugnis hatte, ist Viktoria.«

»Aber wieso sollte Vicky das ...«

»Genau das ist die Frage!«, unterbreche ich sie. »Und weißt du, wann sie meinen Namen auf die Liste gesetzt hat?«

Jetzt zuckt Anna, und mit der Hitze hat das nichts zu tun. Sie starrt mich an.

»Vorgestern«, fahre ich fort. »Vorgestern hat sie plötzlich beschlossen, dass sie mich nicht mehr braucht. Interessant, nicht wahr?«

Ich sehe ihr in die Augen. Als sie nichts sagt, nehme ich den Faden wieder auf.

»Das wirft einige Fragen auf. Erstens: Wieso vorgestern? Zweitens: Woher wusstest du schon Anfang letzter Woche, dass mein Name auf der Liste stand? Oder sollte ich ›stehen würde‹ sagen?«

Anna antwortet nicht. Doch ihr Gesichtsausdruck hat sich verändert. Einen Moment lang messen wir uns mit den Blicken.

»Du konntest es gar nicht wissen – und Patrick auch nicht«, fahre ich schließlich fort. »Weil es nie geplant war. Viktoria hat das vor zwei Tagen spontan entschieden. Und warum? Weil ihr jemand einen Grund dafür gegeben hat, den es vorher nicht gab. Du.«

»Was?!«, ruft Anna aus. Ihre Empörung klingt so echt, dass ich fast ins Zweifeln gerate. »Ich? Bist du verrückt geworden? Das ist doch völlig absurd! Ich bin deine Freundin!«

»Irgendwer hat Viktoria ein Foto geschickt. Von mir und einem gewissen Karl Martin Buchholz. Das Foto ist explizit genug, um keine Fragen offenzulassen. Wie um alle Zweifel auszuräumen, war da außerdem eine Audiodatei. Die Aufnahme eines kurzen Dialogs. Darin gebe ich zu, eine intensive sexuelle Beziehung mit jenem Karl Martin Buchholz zu haben. Und auch wenn Viktoria das alles von Patricks E-Mail-Adresse bekommen hat, weiß ich, dass du es ihr geschickt hast.«

»Das ist Unsinn, Clara, und das weißt du auch«, bemerkt Anna. »Ich habe dich und deinen Karl nie zusammen gesehen.«

»Das stimmt«, gebe ich zu. »Das Foto hat meine Freundin Melanie gemacht. Sie hat es dir im Hotel de Rome gezeigt. Und du hast sofort erkannt, dass mein Karl niemand anders ist ... als Viktorias Martin.«

Das habe ich am Montagabend von Oli erfahren. Mir war es erst etwas peinlich, dass er das Foto sah. Aber schlimm schien es mir nicht. Karl und ich sind auf dem Bild immerhin vollständig bekleidet. Wir umarmen und küssen uns. Seine Hand liegt auf meinem Po. Olis Reaktion stand in keinem Verhältnis dazu. Er fiel aus allen Wolken, als er das Foto sah.

»Was ist los?«, fragte ich ihn.

»Wat los is’? Dit is’ Martin Buchholz!«, antwortete er.

»Was?«

»Martin Buchholz! War mal kurz CFO von Fair^Made!«

»Nein«, widersprach ich, »das ist Karl ...«

In diesem Moment fiel mir ein, dass Karl mir nie wirklich gesagt hat, was er bei Fair^Made gemacht hatte.

»Unsinn!«, unterbrach mich Oli. »M-a-r-t-i-n B-u-c-h-h-o-l-z! Ehemaliger Finanzchef von Fair^Made! Und Vickys Freund!«

Und mit einem Schlag fand ich seine Reaktion SEHR verständlich. Die Chance, die Viktoria mir gegeben hatte, war fair gewesen. Bis sie auf einen Schlag verpuffte.

»Und dann hast du einen Anruf deines Freundes vorgetäuscht, tatsächlich aber die Diktierfunktion deines iPhones eingeschaltet«, kehre ich in die Gegenwart zurück.

»Wieso sollte ich das tun?«, zischt Anna, ihre Stimme nun kalt.

»Das habe ich mich auch gefragt. Wieso?«

Ich starre sie an. Sie hält meinem Blick stand.

»Seit der Sommerparty habe ich mich gefragt, was für eine Beziehung du zu Patrick hast. Als du ihn ins Taxi setzen wolltest. Flavio hat später eine Bemerkung gemacht, die suggerierte, du könntest mitgefahren sein. Ich habe das als Unsinn abgetan. Doch nach deinem Urlaub hast du mir erzählt, dass du ihn tatsächlich nach Hause gebracht hast. Ich dachte mir immer noch nichts dabei. Doch dann habe ich erfahren, dass Patrick zeitgleich wie du und dein Freund Jens im selben Ort in Südfrankreich Urlaub gemacht hat. Was für ein interessanter Zufall! Erst dachte ich, es wäre nur Sex. Aber was, wenn da mehr war? Dann wären Patricks Feinde auch deine Feinde. Auch du hättest ein Interesse daran, Viktorias Position zu schwächen. Aber wie? Vielleicht durch eine ExAs in Viktorias Team?«

»Jetzt widersprichst du dir selbst«, bemerkt Anna trocken. »Vorhin hast du noch gesagt, dass Patrick dich nicht leiden kann. Und du bist Viktorias ExAs.«

»Das wäre ich aber nie geworden, wenn es nach Patrick und dir gegangen wäre«, entgegne ich. »Wenn es nach euch gegangen wäre, wäre vermutlich eine hoch qualifizierte junge Frau namens Andrea Cilic in dieser Rolle. Du hattest sie für diese Rolle positioniert, denn Andrea scheint eine gute Freundin von dir zu sein. Dumm, dass Viktoria euch da einen Strich durch die Rechnung gemacht und sich für die unwahrscheinlichste aller Kandidatinnen entschieden hat. Mich. Besonders dumm, dass ich schon in meinen ersten Wochen bei Fair^Made eine ganz gute Figur gemacht und Viktorias Position vielleicht sogar gestärkt habe. Im Nachhinein verstehe ich gut, warum Patrick nach Viktorias Rede auf der Sommerparty, die ich für sie geschrieben hatte, so außer sich war. Eure ganze Intrige war fehlgeschlagen!«

Ich beobachte, wie sich Annas Gesichtsfarbe ändert. Das hat nichts mit der Sauna zu tun.

»Wie hast du das herausgefunden?«

Sie bestreitet es nicht einmal, stelle ich fest.

»Du hast mir den Tipp selbst gegeben, als du mir in meiner ersten Woche gesagt hast, wie ich meine eigene Recruiting-Akte einsehen kann. Da findet man auch alle anderen Kandidaten. Wahrscheinlich wäre mir Andrea gar nicht aufgefallen, wenn mir der Name nicht bekannt vorgekommen wäre. Sie ist genau wie ich eine Facebook-Freundin von dir. Aber man braucht nicht Sherlock Holmes zu sein, um zu erkennen, dass euch mehr verbindet.«

»Vicky, diese dämliche Kuh, und du, ihr habt alles kaputt gemacht!«, zischt Anna.

»Nur weil Andrea nicht den Job bekommen hat?«

»Andrea? Es geht doch nicht um Andrea! Es geht um mich! Wegen euch habe ICH nicht das bekommen, was MIR zustand!«, brüllt Anna so überraschend, dass ich zusammenzucke. »Mir hat Patrick die Führung des Marketing-Teams versprochen! Mir!«

»Dir?«, frage ich. »Wieso sollte er das tun?«

»Ich habe mich bewiesen! Was meinst du denn, wer die letzten zwei Jahre seinen Job gemacht hat? Meinst du, dass Patrick das allein hingekriegt hätte? Wohl kaum! Aber ich wusste schon im Bewerbungsgespräch, dass es nicht reichen würde, einen herausragenden Job zu machen. Ich wusste, es würde größeren Commitments bedürfen!«

»Deswegen hast du mit ihm geschlafen«, stelle ich fest.

»Mit ihm geschlafen?!«, lacht Anna auf. »Das ist die Untertreibung des Jahrhunderts! Hast du eine Ahnung, wie oft ich an seinem Schwanz lutschen durfte, nachdem der in meinem Arsch war und wie ekelig das war?!«

»Sicher ziemlich ekelig«, antworte ich ohne viel Mitgefühl.

»Und nachdem Vicky CMO wurde, hat es dieser Versager nicht einmal geschafft, sie davon zu überzeugen, Andrea statt dich einzustellen! Dich! Eine alleinerziehende Mutter von drei Kindern, die ihr Studium geschmissen hat und über keinerlei relevante Erfahrung verfügt! Mit Andrea hätte ich wenigstens arbeiten können. Aber du! Und dann konnte Viktoria deinetwegen sogar besonders glänzen!«

»Es tut mir wirklich sehr leid, dass ich mir Mühe gegeben habe«, erwidere ich emotionslos. »Zumal es sich offensichtlich nicht gelohnt hat.«

»Verlang kein Mitleid von mir! Du und Viktoria, ihr habt mir alles kaputt gemacht! Ihr habt es nicht anders verdient.«

Deine Rache ist dir gelungen, denke ich.

»Die Sache mit Karl muss ein gefundenes Fressen für dich gewesen sein«, stelle ich fest. »Du hast das Gespräch, als Mel und Sandra mich wie Schulmädchen nach dem Sex mit Karl ausgefragt haben, mit deinem iPhone aufgezeichnet. Und dann hast du Mel um das Foto gebeten, das sie von Karl und mir gemacht hatte, und konntest Viktoria und mich gegeneinander ausspielen. Das hat hervorragend funktioniert.

Und genau deswegen sitzen wir in der Sauna. Nackt. Nur hier bin ich sicher, dass du unser Gespräch nicht aufzeichnest. Ich habe nämlich noch ein kleines Geheimnis für dich.«

Sie blickt überrascht auf.

»Du hast von Anfang an auf das falsche Pferd gesetzt«, fahre ich fort. »Ich wette, Patrick wollte dich nie zur Marketingchefin machen. Er ist gar nicht so dumm, wie du ihn darstellst. Seine Playboy-Masche kann einen schnell täuschen. Doch ich glaube, er wollte genau so jemanden wie dich als ExAs. Eine junge Frau, intelligent und ambitioniert, sodass sie einen Teil seiner Arbeit machen konnte, während er bei einem großzügigen Gehalt ein bequemes Leben führt, und gleichzeitig so naiv, dass er sie mit völlig utopischen Karriereperspektiven dazu bringen konnte, ihm ihren hübschen Arsch zu offerieren.«

Anna starrt mich hasserfüllt an.

»Patrick hat dich gefickt«, fahre ich bewusst provokativ fort. »Erstens im wörtlichen Sinne, wie du vorhin blumig umschrieben hast. Jedoch auch im übertragenen Sinne.«

»Was meinst du damit?«, fährt sie auf, und ihre Brüste beben.

»Weißt du, warum sie Kemal rausgeschmissen haben?«, frage ich und fahre fort, ohne ihre Antwort abzuwarten: »Weil er auf etwas aufmerksam wurde, was nicht für seine Augen bestimmt war. Etwas, das für niemands Augen bestimmt war. Seit knapp einem Jahr zahlen wir fast wöchentlich fünfstellige Beträge an einen Lieferanten, der in Liechtenstein ansässig ist. Insgesamt bisher mindestens zwei Millionen Euro. Bei den Einkaufsvolumen, die Fair^Made hat, fällt das kaum auf. Mit diesem Lieferanten hat es jedoch ein paar Besonderheiten auf sich. Erstens scheinen die Produkte, die er an Fair^Made liefert, nicht zu existieren. Die Zahlungen sind aber absolut real. Des Weiteren ist es unmöglich, den Eigentümer dieses Unternehmens ausfindig zu machen. Ich mach’s kurz. Wie’s scheint, haben dein lieber Patrick und unser ehrenwerter CFO Pete gemeinsam einen Scheinlieferanten aufgebaut und seit einem Jahr Fair^Made systematisch betrogen. Der Chefeinkäufer und der Finanzchef. Wer könnte das besser?«

Ich lasse meine Worte wirken. Anna blickt mich an.

»Was hat das mit mir zu tun?«, fragt sie eisig.

»Du hast letzte Woche behauptet, mein Name stünde auf der Abschussliste«, erwidere ich. »Dabei scheinst du die Liste nie selbst gesehen zu haben. Mein Name stand da damals gar nicht drauf. Aber ein anderer.«

»Welcher?«

»Deiner. Patrick hat dich nach Strich und Faden verarscht. Du hast seine Arbeit gemacht, ihm deinen Körper gegeben, und jetzt, wo er dich nicht mehr braucht, lässt er dich fallen wie eine heiße Kartoffel.«

»Wie kommst du darauf, dass er mich nicht mehr braucht?«, fragt Anna.

Ich lasse mir mit meiner Antwort Zeit.

»Weil er selbst auch auf der Liste steht«, offenbare ich ihr dann. »Scheint so, als hätten die hohen Herrschaften entschieden, dass die Leitung des Category Managements von Patricks französischem Correspondent bei Mod’éco übernommen wird. Vielleicht hat sich Patrick sogar freiwillig gemeldet. Wer weiß? Nachdem er mit Pete mehr als zwei Millionen Euro gestohlen hat, wäre es doch geradezu komisch, wenn er jetzt noch mit einer großzügigen Abfindung gehen würde, oder? Auf jeden Fall wird er dich nicht mehr brauchen.«

Ich beobachte, wie Anna mich anstarrt. Sie sieht erschöpft aus. Kommt das von der Hitze in der Sauna oder von der Erkenntnis, dass sie sich mehr als zwei Jahre lang hat ausnutzen lassen? Dann schließt sie die Augen. Einen Moment befürchte ich, sie könnte ohnmächtig geworden sein. Doch dann öffnet sie die Augen wieder, erhebt sich und geht ohne ein weiteres Wort die paar Schritte zur Tür der Sauna. Nach dem, was sie mir vorhin erzählt hat, kann ich mich nicht dagegen wehren, auf ihren Hintern zu starren. Nackt und schutzlos steht sie da, und ich empfinde tatsächlich Mitleid mit ihr.

»Da wir ja unter uns sind ...«, sagt sie mit der Hand auf dem Türgriff und dreht sich zu mir um. »Weißt du, was der Unterschied zwischen dir und mir ist, Clara?«

Sie lässt mir Zeit, als erwarte sie tatsächlich eine Antwort. Als ich nichts sage, fährt sie fort: »Du bist der Inbegriff einer guten ExAs. Du tust, was Viktoria dir sagt, und freust dich wie eine Hündin, wenn dein Frauchen dich lobt. Aber für mehr hast du nicht das Potenzial. Ich spiele in einer ganz anderen Liga. Während ihr alle dachtet, dass ich für Patrick arbeite, war es in Wirklichkeit genau umgekehrt. Der Idiot hat es zwar nicht geschafft, Viktoria loszuwerden, doch ansonsten hat er genau das getan, was ich von ihm wollte. In allem. Wahrscheinlich war das oft gut so für Fair^Made. Nicht auszudenken, was passiert wäre, wenn er alle Entscheidungen allein getroffen hätte! Es ist auch völlig richtig, dass in Patricks Namen ein obskurer Lieferant angelegt wurde, auch wenn die von Fair^Made geleisteten Zahlungen fast drei Millionen Euro betragen, nicht zwei . Aber davon weiß Patrick nichts. Ich brauchte nur Pete als Partner. Der war leicht zu gewinnen. Nicht mit Sex – aber mit Geld. Er ist von Peter als CFO geholt worden, um die Übernahme durch Mod’éco zu managen. Dein Karl ist fähig. Aber für so was hat er nicht das Format. Pete hingegen kennt sich bestens mit Unternehmensfusionen aus. Sobald die Sache gelaufen ist, läuft sein Mandat aus. Er hegt keine besondere Loyalität dem Unternehmen gegenüber. Ich habe ihm eine Million versprochen, und er war sofort einverstanden. Von Patrick brauchte ich nur noch eins: dass er mich auf die Abschussliste setzt. Erst hat er sich gesträubt, der Idiot. Er hegte offenbar die Hoffnung, im Rahmen der Fusion noch mehr Verantwortung zu bekommen. Ihm wird bewusst gewesen sein, dass er ohne mich kaum überlebensfähig gewesen wäre. Doch als dann in den Verhandlungen mit Mod’éco zufällig entschieden wurde, dass Patrick keine Zukunft in dem neuen Unternehmen haben würde, leistete er mir diesen letzten Dienst. Und deshalb ist nicht er es, der mich nicht mehr braucht. Ich bin es, die ihn nicht mehr braucht. Leb wohl!«

Mit einem letzten triumphierenden Blick dreht sie sich um, öffnet die Tür und verlässt vollkommen nackt die Sauna.

Eine ganze Weile starre ich auf die wieder geschlossene Tür. Aus irgendeinem dämlichen Grund drängt sich der Begriff Monopolygamie in mein Bewusstsein. Dass Karl ihn erfunden hat, passt auf eine grausame Art und Weise. Anna scheint wenig Monogames an sich zu haben. Zumindest sexuell hat sie sich eindeutig polygam verhalten. Dieses Verhalten war jedoch, wie ich nun weiß, nur Mittel zum Zweck. Zu welchem Zweck? Schnell Karriere zu machen, schnell zu viel Geld zu kommen. Sie ist eindeutig weder mit ihrem Freund Jens noch mit Patrick noch mit Fair^Made »verheiratet«, sondern mit dem Geld, dem höchsten Ziel beim Monopoly. Und so passt der Begriff der Monopolygamie auch auf sie – in einer neuen Auslegung.

Ob ich enttäuscht bin wegen der Ungerechtigkeit, dass Anna, die aus purer Rache dafür gesorgt hat, dass ich meinen Job und – was vielleicht wichtiger ist – den Mann, den ich liebte, verloren habe, nun selbst mit zwei Millionen Euro unbehelligt davonkommt? Ich weiß es nicht. Ich glaube, mir fehlt die Kraft, eine solche Ungerechtigkeit zu empfinden. Nicht wegen der Sauna. Einfach, weil ich am Ende meiner Kräfte bin. Dass die Welt nicht gerecht ist, wusste ich schon vorher. Dass das auch bei einem eigentlich auf idealistischen Werten aufgebauten Unternehmen wie Fair^Made nicht anders ist, ist fast tröstlich.

Für mich macht es keinen Unterschied. Ich kann nicht mehr. Die so vieldimensionale Partie Monopolygamie, bei der ich unwissentlich mitgespielt habe, hat mich restlos aufgerieben, obwohl ich alles gegeben habe. All meine Energie, all meine Leidenschaft. Alles, was ich hatte. Zwei Monate lang habe ich versucht, ein Leben zu führen, das nicht meins ist. Dieses Experiment hat mir meinen Platz in dieser Welt deutlich gezeigt, und ich beschließe, ihn einzunehmen.

Nach einem kurzen Urlaub.

Kapitel 45

Ich habe gerade Flüge gebucht, als es an die Wohnungstür klopft. Frau Jones kann es nicht sein; sie weiß, dass ich zu dieser Zeit normalerweise arbeite. Vermutlich ist es Selma, meine junge Nachbarin. Sie hat mir neulich erzählt, dass sie gerade mitten in ihrer Masterarbeit steckt. Vielleicht ist ihr der Kaffee ausgegangen.

Ich öffne die Tür. Selma ist es nicht. Stattdessen steht da ein junger Mann. Etwa eins neunzig groß, Anfang dreißig und ausgesprochen gut aussehend.

»Kann ich reinkommen?«, fragt Karl.

Ich zögere. Starre ihn an. Schließlich öffne ich die Tür ganz, ohne eine Miene zu verziehen, und mache einen Schritt zurück, sodass er eintreten kann.

»Danke«, sagt er.

In unserer Wohnküche setzt er sich an den alten Küchentisch. Ich schließe die Tür und folge ihm. Ich biete ihm nichts zu trinken an, setze mich einfach ihm gegenüber und warte.

»Ich wollte mich persönlich bei dir entschuldigen«, beginnt er nach langem Schweigen. »Das schien mir irgendwie ... anständig.«

Anständig! Ich spüre, wie mein Blut in Wallungen gerät, hätte Lust, ihm eine zu klatschen. Doch ich rühre mich nicht und erwidere auch nichts.

»Als ich dich kennengelernt habe, hätte ich nie gedacht, dass es je so weit kommen würde«, fährt er fort. »Ich wollte das eigentlich gar nicht.«

»Das erklärt, warum du mir so schnell deine Telefonnummer gegeben hast«, entgegne ich sarkastisch. Dabei habe ich mich seit Montagabend mehrfach gefragt, was ich wohl getan hätte, wenn ich gewusst hätte, dass Karl Viktorias Martin war. Wäre ich mit ihm ausgegangen? Bestimmt nicht. Oder?

»Lass mich versuchen, es dir zu erklären, OK?«

Ich erwidere nichts.

»Vicky und ich ... unsere Beziehung war kompliziert geworden. Ich war unglücklich, denn ich merkte, dass wir nicht mehr dasselbe vom Leben wollten. Auf der Fair^Made Sommerparty war ich nur, um Vickys Rede zu hören, von der sie mir stundenlang erzählt hatte.

Und dann habe ich dich getroffen. Du warst anders. Es war leicht, ein bisschen mit dir zu flirten. Es passierte ganz natürlich. Ich hatte keinen Plan, als ich dir meine Nummer gegeben habe. Ich habe nicht darüber nachgedacht, ob ich wirklich wollte, dass du mich anrufst. Ich habe einfach das getan, was mir im Leben fehlte. Ich habe mich treiben lassen. Jedes Gespräch mit dir, jeder Moment mit dir war so wunderbar unbeschwert. Ich wusste, dass das, was ich da tat, nicht gut war. Aber es fühlte sich so gut an! Dank dir ging es mir so gut wie schon lange nicht mehr.«

»Dumm, dass die Sache aufgeflogen ist.« Ich kann und will meinen Sarkasmus nicht zügeln. »Wie hattest du dir das vorgestellt? Eine Frau fürs Leben, die junge, erfolgreiche, und mich, um ein bisschen Spaß nebenher zu haben?«

Er seufzt.

»Ich habe mir gar nichts vorgestellt, Clara. Ich habe mich in dich verliebt. Ich liebte Vicky für unsere Vergangenheit, aber es waren die Momente mit dir, nach denen ich mich verzehrt habe. Ich wusste nicht, was ich machen sollte.«

Er hat sich in mich verliebt, schießt es mir durch den Kopf. Ich weiß gar nicht, ob es mich beruhigt, dass ich nicht nur sein Spielzeug war. Oder sagt er das nur so?

»Und was hast du jetzt vor?«, frage ich schließlich.

»Ich werde eine Auszeit nehmen und ein paar Monate durch China und Japan reisen.«

»Und dein Business, das du gründen wolltest?«

»Gründe ich danach.«

»Was ist es?«

»Ein Tauchcenter.«

Ich blicke ihn überrascht an.

»In Berlin?«

Er schüttelt den Kopf. »In Myanmar.«

»Ah.«

Aus irgendwelchen Gründen muss ich an Viktorias Freund Tim denken. Er und seine Künstliche Intelligenz, die besser als man selbst weiß, welcher Partner für einen geeignet ist. Es sieht tatsächlich so aus, als hätte er recht gehabt. Die KI hätte mit Sicherheit gewusst, dass Karl genau wie ich noch einen zweiten Vornamen im Pass stehen hat, den er mit allen anderen Menschen gebraucht. Auch, dass er sich in einer mehr oder weniger festen Beziehung befand und mit wem. Und dass er davon träumte, sein Glück in einem exotischen Land zu probieren.

Einen Moment lang gebe ich mich unterschiedlichen Szenarien hin. Was wäre gewesen, wenn ich Karl nie kennengelernt hätte oder ihn zumindest nicht angerufen hätte? Oder wenn ich Viktoria nicht mit ihrer Rede geholfen hätte? Vermutlich wäre sie nicht so stolz darauf gewesen, und Karl wäre nicht zur Party gekommen, um sie zu hören. Ich hätte einfach solide meinen Job gemacht. Wäre nicht auf der Abschussliste gelandet. Vielleicht hätte Karl Berlin irgendwann verlassen. Aber für mich wäre das kein Problem gewesen – nur für Viktoria. Im Vergleich zu allem, was ich in den letzten Wochen erlebt habe, ein langweiliges Szenario. Aber vielleicht doch das bessere.

Noch ein anderes Szenario entsteht in meinem Kopf. Was, wenn Karl mich fragen würde, ihn nach Myanmar zu begleiten? Ein aufregendes neues Leben an irgendeinem Strand? Doch ich weiß, dass ich ihm nie verzeihen würde. Er fragt mich auch nicht danach. Außerdem habe ich einen anderen Plan.

»Wann verlässt du Berlin?«, nehme ich das Gespräch schließlich wieder auf.

»In zwei Wochen, denke ich.«

Wir sitzen uns gegenüber. Keiner von uns spricht ein Wort. Einen verrückten Moment lang frage ich mich, was ich tun würde, wenn er mich jetzt küssen würde.

»Du solltest jetzt gehen«, sage ich leise, bevor ich auf irgendwelche idiotischen Ideen komme.

Er nickt. Langsam erhebt er sich. Widerstrebend? Ich weiß es nicht. Mechanisch folge ich seinem Beispiel. Ich warte, dass er an mir vorbei durch den kurzen Flur zur Tür geht. Er zögert. Wirft mir einen flüchtigen Blick zu. Schließlich geht er voran. Ich gehe ihm nach, peinlich darauf bedacht, ihm nicht allzu nahezukommen. Als er langsam die Tür öffnet, kämpfe ich den Drang nieder, ihn zurückzuhalten, ihn ein letztes Mal zu berühren. Dann ist er aus der Tür. Ich bleibe stehen, sehe zu, wie er langsam die Treppe hinuntersteigt. Er dreht sich um. Wir blicken uns in die Augen. Obwohl er mindestens fünf Meter von mir entfernt ist, fühlt es sich an, als wäre er nur Zentimeter entfernt. Schnell schließe ich die Tür.

Eine ganze Weile stehe ich regungslos da, atme schnell und starre auf das dunkle Holz der Wohnungstür. Irgendwann gehe ich in die Küche. Ich setze Wasser für Tee auf, begebe mich in mein Schlafzimmer und werfe mich auf mein Bett. Ein paar Minuten lang gebe ich mich meinem Schmerz hin und gestatte mir ein paar stille Tränen. Als das Brodeln des Wasserkochers ankündigt, dass das Wasser kocht, raffe ich mich auf. Flüge habe ich zwar bereits gebucht. Doch ich habe noch anderes zu tun.

Fünfter Teil:
Eine andere Welt

Der Film »Drei Tage in Quiberon« erzählt von einer besonderen Auszeit. Keine Geringere als Romy Schneider verbringt einige Zeit in einem bretonischen Kurort.

Karl hat sich entschieden, ebenfalls eine Auszeit zu nehmen. Allerdings nicht nur ein paar Tage und deutlich weiter weg als Westfrankreich.

Auch ich werde eine Auszeit nehmen. Anders als Romy Schneider werde ich meine Kinder nicht anderswo zurücklassen. Gwenael, Désirée und Emil kommen mit. Ebenfalls im Gegensatz zu der von Romy Schneider wird sich wohl kaum jemand für unsere Auszeit interessieren. Wieso auch? Wieso sollten ein Journalist und ein Fotograf sich für eine verzweifelte alleinerziehende Mutter mit drei Kindern, die eigentlich nichts Bemerkenswertes in ihrem Leben zustande gebracht hat, interessieren? Wir dürften also unsere Ruhe haben.

Karl hat für nach seiner ostasiatischen Auszeit einen Plan. Das unterscheidet ihn von uns. Wir brauchen aber auch keinen.

Romy Schneiders Bretagne ist ein schönes Fleckchen Erde. Ich war mal dort. Guillaume kommt aus dieser Ecke Frankreichs. Das ist der Grund, warum unser Erstgeborener einen bretonischen Vornamen trägt. Auch von China und Japan habe ich, als ich noch jünger war, viel geträumt. Es müssen faszinierende Kulturen sein. Unser Ziel ist jedoch ein anderes. Ich habe beschlossen, dass wir uns einen Traum erfüllen. Wir fahren in eine andere Welt. Wir fahren in das Land der Götter.

Kapitel 46

Heiße Luft schlägt uns entgegen, als wir aus den Hallen des Flughafens von Heraklion ins Freie treten. Die Kinder tragen jeder einen kleinen Rucksack, und ich schiebe zwei alte Rollkoffer, die wir damals mit Guillaume für unseren Urlaub in der Bretagne gekauft haben, vor mir her. Während wir auf den Mietwagen warten, den ich gebucht habe, melde ich die Kinder in der Schule und der Kita per E-Mail für die nächsten zwei Wochen krank.

Und dann geht’s los.

Wir verbringen eine Woche auf Kreta. Natürlich machen wir uns gleich am Tag nach unserer Ankunft auf in die Höhle, in der der Legende nach Zeus geboren wurde. Wir machen auch einen kulturellen Abstecher nach Knossos. Die meiste Zeit jedoch wandeln wir nicht auf den Spuren der Götter oder antiker Zivilisationen. Wir baden an wunderschönen Stränden im warmen Wasser des Mittelmeers, das keiner von uns je zuvor geschmeckt hat. Wie schon im See bei meiner Mutter bemühen sich Gwenael und Désirée geduldig, ihrem kleinen Bruder das Schwimmen beizubringen. Die Fortschritte können sich sehen lassen. Oder wir kraxeln durch Kretas unzählige Schluchten, teils mit den Füßen im Wasser irgendwelcher namenloser Bäche, teils schwimmend, kletternd oder hin und wieder auch einfach nur laufend. Oder wir besichtigen traditionelle Dörfer im Landesinneren. Weil das Interesse der Kinder an Bienen immer noch besteht, besuchen wir einen kretischen Imker, der uns zeigt, wie er mit seinen Bienen Honig macht. Auf meinem Fair^Made-Smartphone mache ich immer wieder Fotos. Wofür? Keine Ahnung. Ein paar mal spiele ich mit dem Gedanken, Melanie ein Foto zu schicken. Doch dann erinnere ich mich daran, dass sie von mir und Karl ein sehr verhängnisvolles Foto gemacht und es Anna geschickt hat.

Abends essen wir in Restaurants und genießen die lokale Küche. Wenn die Kinder dann schlafen, sitze ich üblicherweise noch lange wach, trinke vielleicht ein Glas Wein und denke nach. Die Erinnerungen der letzten Wochen verfolgen mich. Ich gestehe mir ein, dass ich Fair^Made mochte. Ich mag mich als Außenseiterin gefühlt haben, doch die positive Energie der jungen Kollegen hat mich mitgerissen. Die Fair^Made-Vision, die mir anfangs herzlich egal war, ist sehr schnell auch meine geworden. Ich wollte etwas Gutes für Eisbär Einar tun. Und die wilden Bienen. Auch die Intrigen innerhalb des ELT konnten daran nichts ändern.

Natürlich denke ich auch an Karl. Immer wieder. Wut auf ihn, Trauer und Sehnsucht wechseln sich ab.

Am achten Tag geben wir unser Mietauto ab und setzen mit einer Fähre nach Naxos über. Nach ein paar Tagen geht es weiter nach Mykonos, von wo wir Delos besuchen, eine wichtige Station, ist diese Insel der Überlieferung nach doch die Geburtsstätte der Götterzwillinge Artemis und Apollon. Wir schlafen ein paar Nächte auf Mykonos. Wenn wir abends in einem Restaurant sitzen, beobachte ich die Touristen und stelle mir vor, Melanie mit Anton unter ihnen zu sehen. Das schicke Mykonos würde zu ihnen passen.

Wir entscheiden uns, Heras Geburtsort auf Samos nicht zu besuchen. Seine Lage vor der türkischen Küste liegt entgegengesetzt zu unserem nächsten Ziel: dem griechischen Festland. Das sehen auch die Kinder ein. Désirée tut sich etwas schwer damit, dass wir Aphrodites wahrscheinlichen Geburtsort auf Zypern nicht erreichen können werden. Ich muss ihr mehrfach erklären, dass Zypern SEHR weit weg ist. Dabei hilft mir mein Fair^Made-Smartphone, das auch hier ausgezeichneten Internetempfang hat. Überhaupt schätze ich dieses kleine Gerät. Nicht nur, weil es ausgezeichnete Fotos von unseren Abenteuern auf den Spuren der Götter macht und uns zuweilen den Weg weist. In sich trägt es noch einen anderen Schatz.

Mit einer Begeisterung, die ich nicht erwartet hätte, erkunden die Kinder die Akropolis in Athen. Nach zwei Nächten und nicht weniger als fünf Eis (pro Person) in der griechischen Hauptstadt, mieten wir erneut ein Auto. Damit erkunden wir eine Woche lang den Peloponnes zwischen Korinth und Olympia. Ein schönes Fleckchen Erde. Den Berg Kyllini, wo der Götterbote Hermes geboren worden sein soll, sehen wir aus der Ferne. Die Olympischen Spiele spielen wir an der ursprünglichen Wettkampfstätte nach. In abgewandelter Form, versteht sich, denn davon, dass bei den alten Griechen Frauen von den Wettkämpfen ausgeschlossen waren, lässt sich Désirée nicht beirren. Mit fliegendem Haar rennt sie durch die olympische Arena, so schnell sie ihre kleinen Beine tragen. Ich mache ein wunderschönes Foto davon und lasse mich sogar zu ein paar Rennen überreden.

Auch die peloponnesische Woche ist eigentlich wunderbar. Wenn da nur nicht die trüben Gedanken wären, die mich weiterhin verfolgen. Wenn ich am Strand sitze und den Kindern beim Herumtollen im Sand und Meer zusehe, sehne ich mich manchmal danach, eine richtige Familie zu haben. Mit einem Vater. Einem, der dort mit den Kindern herumtollt, aufpasst, dass Emil nicht zu tief ins Wasser geht, und sich hin und wieder auch voll Zärtlichkeit um mich kümmert. Ich denke nicht an Guillaume. Das liegt zu weit zurück. Die Wunden sind verheilt. Außerdem hat er Emil nie gekannt. Ich denke an Karl. Ich frage mich, was wohl passiert wäre, wenn nicht aufgeflogen wäre, dass er gleichzeitig mit Viktoria und mir zusammen war. Hätte er sich irgendwann entschieden? In Momenten der Schwäche stelle ich mir vor, er wäre bei uns. In Wirklichkeit hatte er schon seit einiger Zeit den Traum, in Myanmar sein Glück zu versuchen. Vermutlich macht er sich gerade für seine Reise nach China und Japan bereit. Oder er sitzt schon im Flugzeug, irgendwo hoch über uns.

Nach dem Peloponnes geht es nach Norden. Über Thiva, das ehemalige Theben, nach Delphi. Selbst Emil hat ungefähr verstanden, welche Bedeutung dieser Ort in der Antike hatte. Vor ein paar Tagen haben die Kinder aus trockenem Holz und Gras in stundenlanger Arbeit einen kleinen Ochsen, eine Ziege und ein Schaf gebastelt. Gwenaels Ochse ist kaum größer als meine Faust. Désirées Ziege etwas kleiner. Beide kann man mit etwas gutem Willen als vierbeinige Wesen erkennen. Bei Emils Schaf bedarf es mehr Fantasie. Das mag auch daran liegen, dass sein Schaf deutlich größer ist als Gwenaels Ochse. Emil stört das nicht. Herakles hat gegen Riesen gekämpft. Seins sei eben ein Riesenschaf. Désirées Einwand, es gäbe keine Riesenschafe, lässt ihn kalt. Das könne sie gar nicht wissen, befindet er mit einer so felsenfesten Überzeugung, dass selbst Désirée nicht widerspricht.

»Was wollt ihr denn mit den Tieren machen?«, frage ich die Kinder.

»Na, die opfern wir in Delphi«, antwortet Gwenael, als überrasche ihn die Dummheit meiner Frage.

»Genau!«, fällt Désirée ein. »Dann haben wir alle einen Wunsch frei. Du solltest auch ein Opfertier machen!«

»Das Orakel von Delphi beantwortet Fragen. Es erfüllt keine Wünsche«, meint Gwenael.

»Ich bin sicher, es erfüllt auch Wünsche, wenn man höflich fragt«, widerspricht Désirée.

»Ich denke, ihr könnt Fragen stellen und Wünsche formulieren«, interveniere ich, bevor sie streiten können.

»Auf jeden Fall hat Dési recht«, sagt Gwenael. »Du solltest auch ein Opfertier machen.«

Und als ich mich nicht gleich an die Arbeit mache, stecken die Kinder die Köpfe zusammen. Bald darauf überreichen sie mir feierlich ein weiteres Gebilde aus Zweigen und getrocknetem Gras.

»Das hat aber fünf Beine«, bemerke ich.

»Siehst du, Dési«, sagt Gwenael, »ich hab’ dir doch gesagt, es ist keine gute Idee, einen Elefanten zu machen.«

»Wenn Emil ein Riesenschaf haben kann, kann Mama auch einen Elefanten haben«, erwidert sie trotzig.

Ich lache zum ersten Mal seit Langem und schließe sie alle drei in die Arme.

»Ich werde den Elefanten opfern«, versichere ich ihnen.

Voller Andacht bewegen wir uns in den Ruinen von Delphi. Wir suchen uns einen Ort, wo wir unbeobachtet sind. Dann holt jedes der Kinder sein Opfertier hervor. Ich sehe, hinter ihnen stehend, zu, wie sie die Gebilde aus Gezweig und Stroh auf einen Stein der Ruinen platzieren. Ich habe Gwenael ein Feuerzeug gegeben. Es dauert eine Weile, doch schließlich brennen ein Ochse, eine Ziege und ein Riesenschaf, und Gwenael, Désirée und Emil stehen bewegungslos davor. Ich frage mich, welche Wünsche sie den Göttern übermitteln. Ob Emil darum bittet, mal mit Cristiano Ronaldo Fußball spielen zu dürfen? Was geht in ihren Köpfen vor? Mit einem Mal fassen sie sich an den Händen. Ich höre Gemurmel. Ich kann es mir nicht verkneifen, mich etwas nach vorn zu beugen, um besser hören zu können.

»... einen neuen Papa«, höre ich aus Désirées Mund.

»Der Fußball spielen kann«, sagt Emil und fügt nach einem Seitenblick auf seinen Bruder hinzu: »Und Schach.«

Nur Gwenael sagt nichts. Es kostet mich viel Willenskraft, nicht die Beherrschung zu verlieren.

»Jetzt du!«, sagt Emil, als die drei Opfertiere der Kinder restlos verbrannt sind.

Gwenael reicht mir das Feuerzeug. Die Kinder treten zurück und blicken mich erwartungsvoll an. Ich nehme meinen Elefanten und das Feuerzeug und trete an den »Altar«.

»Du darfst nicht sagen, was du dir wünschst!«, erinnert mich Gwenael.

Das ist mir nur lieb. Es ist zu spät für Wünsche. Als ich vor einem halben Jahr eine hart arbeitende alleinerziehende Mutter war, die sich mehr schlecht als recht als Putzfrau Bessergestellter den Lebensunterhalt verdiente, wünschte ich mir ein neues Leben. Ein Leben mit mehr Geld, Anerkennung, warum nicht ein bisschen Romantik und einer Perspektive. All meine Wünsche wurden mehr als erfüllt. Auf einmal hatte ich ein erfülltes Leben. Doch jetzt scheint es, als wäre es ein Pakt mit dem Teufel gewesen. Ich frage mich, ob der Preis, den ich dafür bezahlt habe, nicht zu hoch war. Und so halte ich mich mit weiteren Wünschen zurück, während ich zusehe, wie der kleine Elefant vor meinen Augen verbrennt.

Als die Kinder an diesem Abend schlafen, betrachte ich auf meinem Handy noch die Fotos des Tages. Anschließend öffne ich eine recht große mp3-Datei. Als ich vor inzwischen drei Wochen nackt mit Anna in der Sauna saß, war mir sehr wichtig, ihr zu erklären, dass ich den Ort gewählt hatte, damit sie nicht erneut heimlich eine Aufzeichnung unseres Gesprächs machte. Da sie völlig unbekleidet war und die Sauna sogar ohne ihr Handtuch verließ, konnte ich sicher sein, dass sie ihr iPhone oder jegliches andere Aufnahmegerät nicht dabei hatte. Noch viel mehr ging es mir jedoch darum, sie in Sicherheit zu wiegen. Bevor sie kam, hatte ich unter einer der hölzernen Vorrichtungen, auf denen man seinen Kopf ablegen kann, mein Smartphone versteckt – mit eingeschalteter Diktierfunktion. Meine Befürchtung, das Gerät könnte den hohen Temperaturen in der Sauna möglicherweise nicht standhalten, stellten sich als unbegründet heraus. Und so besitze ich eine Tonaufnahme des gesamten Gesprächs mit Anna in ausgezeichneter Qualität. Eine Kopie befindet sich auf Guillaumes altem Laptop.

Ich höre mir die Aufnahme zum wiederholten Mal auf dem Handy an. Dann entscheide ich, dass es an der Zeit ist zu handeln.

Zum ersten Mal seit Beginn unserer Reise starte ich den Computer, der bisher nur in den Tiefen eines Koffers geschlummert und ein paar Kilo zu unserem Gepäck beigesteuert hat. Nachdem ich das Fair^Made-Handy zu einem WLAN-Hotspot konfiguriert habe, nutze ich es als Modem für den Laptop und öffne kurz darauf mein E-Mail-Postfach. Das Sekretariat von Gwenaels und Désirées Schule hat mir geantwortet. Ich ignoriere die E-Mail. Stattdessen öffne ich eine neue Nachricht und schreibe:

Von: clara.magdalena.nussbaum@gmail.com

An: lena.persson@fair-s-made.com

CC: yukiko.osaka@fair-s-made.com; annapurna.khan@fair-s-made.com

Betreff: Secrets you may care about.

Hi Lena,

You may find the attached of interest.

I am confident you will have no difficulty connecting the dots and taking appropriate actions.

I am sending this to you, cc’ing Yukiko and Annapurna as the ELT members I trust most.

Kind regards,

Clara

An die E-Mail hänge ich unterschiedliche Dateien an: Erstens einen Auszug aus der Fair^Made-Lieferantendatenbank, auf die ich mit Olis Hilfe zugreifen konnte. Der Auszug bestätigt alles, was Anna mir in der Sauna des Fitness-Studios erzählt hat. Zweitens einen Auszug aus meinem Saunagespräch mit Anna. Nicht alles. Nur den für Lena relevanten Teil. Ganz bewusst schicke ich die E-Mail nicht an Lenas vertrauliche E-Mail-Adresse. So wird auch Flavio als Lenas ExAs die Nachricht lesen – vermutlich sogar als Erster. Er ist permanent online. Gleichzeitig stelle ich dadurch sicher, dass die Informationen nicht unter den Teppich gekehrt werden können . Wenn Flavio etwas weiß, wissen es bald viele andere auch. Nicht offiziell. Aber die Gerüchte werden binnen Stunden kursieren. Und genau deswegen schneide ich den Teil, wo wir über die Beziehungen zwischen Viktoria, Karl und mir reden, heraus. Das geht weder Lena noch Flavio noch sonst wen etwas an. Die expliziten Details zur Beziehung zwischen Anna und Patrick entferne ich nicht. Zur Bestätigung füge ich einen dritten Anhang hinzu: ein Foto aus Annas WhatsApp-Nachrichten. Es zeigt ein Selfie von Patrick Landsberger. Darauf ist er nackt und hält seinen halb erigierten Penis in der Hand. Auch die Bildunterschrift aus der Nachricht kenne ich. Sie lautet: Bereit für dich.

Kümmere mich gleich darum, hatte Anna geantwortet.

Das alles, während beide scheinbar unabhängig voneinander in Südfrankreich Urlaub machten.

Woher ich diese Informationen habe? Von Oli. Nachdem wir an jenem Montagabend vor ein paar Wochen gemeinsam die verhängnisvolle E-Mail in Viktorias vertraulichem E-Mail-Konto entdeckt hatten, erklärte ich Oli die Lage. Er bot an, mir zu helfen. Um absolut sicher zu sein, dass es wirklich Anna gewesen war, die das Foto von mir und Karl an Viktoria geschickt hatte, kopierte Oli unter dem Vorwand des Sicherheitsupdates sämtliche Daten von Annas iPhone. Mein Verdacht bestätigte sich. Anna hatte das Foto von einer gewissen Melanie Lange per WhatsApp erhalten. Bei der Gelegenheit entdeckten wir auch die Fotos und Nachrichten, die sich Anna und Patrick geschickt hatten.

Ich vermute, dass ich trotz der späten Stunde innerhalb von höchstens dreißig Minuten Antworten auf meine E-Mail haben werde. Doch das ist mir jetzt gleichgültig. Ich schalte den Computer aus und lege mich schlafen.

Nach einem erholsamen Abstecher an die Ostküste des griechischen Festlands erklimmen wir mit einem einheimischen Führer den Olymp, was mehrere Tage dauert. Unsere Anstrengung wird jedoch nicht belohnt: Zeus ist nicht zu Hause. Auch die anderen Götter scheinen anderswo beschäftigt zu sein. Ich glaube, Gwenael und Désirée hatten das nicht anders erwartet. Emil ist etwas enttäuscht. Dafür werden wir an diesem klaren Spätsommertag durch eine fantastische Sicht auf die unter uns liegende Welt der Sterblichen entschädigt.

Der anstrengende Aufstieg und die zwei Nächte in Refugien haben noch einen anderen sehr willkommenen Effekt: Ich bin abends so erschöpft, dass ich sofort einschlafe und keine Gelegenheit habe nachzudenken. Es hat eine läuternde Wirkung auf mich. Wenn ich an Karl denke, schmerzt es mich weniger. Mir wird klar, dass er einfach nur ein unglücklicher junger Mann war, der, mir nicht unähnlich, in einem Leben gefangen war, das er so nicht mehr wollte. Er hatte eine tolle Frau an seiner Seite, doch ihre Interessen hatten sich ganz anders entwickelt als seine eigenen. Mit mir fand er die ihm abhandengekommene Unbeschwertheit wieder. Ich glaube, dass er in den Momenten mit mir wirklich glücklich war. Die Zwickmühle, in der er sich befand, muss ihm jedoch bewusst gewesen sein.

Soweit ich weiß, spielt der Norden des heutigen Griechenlands nur eine geringe Rolle in der griechischen Mythologie. Doch dies ist unsere einzige große Reise. Deswegen entscheide ich, auch das nordwestliche Landesinnere und anschließend die Westküste am Ionischen Meer zu erkunden. Erneut verbringen wir ein paar wunderbare Tage in kleinen Buchten an wunderbaren Stränden. Mit Erleichterung stelle ich fest, dass die läuternde Wirkung der Olympbesteigung anhält. Das Leben wird von Tag zu Tag wieder unbeschwerter. Vergessen tue ich jedoch nicht. Ich werde mich nicht wieder von unangemessenen Ambitionen verführen lassen. Die letzten Monate haben mich gelehrt, was unser Platz in der Welt ist.

Unser letztes Abenteuer an der ionischen Küste ist eine Wildwasser-Rafting-Tour auf dem Acheron. Ein Adrenalinkick für uns alle. Und ein sehr passender Weg, wenn man die Bedeutung des Flusses in der griechischen Mythologie bedenkt.

Kapitel 47

Das letzte Ziel unserer Reise habe ich ausgesucht. Mit den Göttern hat es nichts zu tun. Dafür mit einem Bild, das ich als Mädchen im Wohnzimmer meiner Großeltern immer wieder betrachtet habe. Eine Schwarz-Weiß-Aufnahme der Felsenklöster von Meteora im Landesinneren des griechischen Festlands. Schon als Kind habe ich mir vorgenommen, diese spektakuläre Landschaft einmal in Farbe zu sehen. Natürlich habe ich das im Internet längst getan. Schon vor Jahren. Die Reise an diesen Ort ist jedoch seit jeher einer meiner Wünsche gewesen. Ein realistischer Wunsch.

Das Hotel, das ich vor ein paar Tagen über mein Fair^Made-Smartphone gebucht habe, verfügt nur über ein paar Zimmer. Diese sind jedoch exquisit. Außerdem gibt es einen Swimming Pool, ein Restaurant und eine kleine Bar.

Obwohl die Sommerferien wohl in allen europäischen Ländern vorüber sind, gibt es zahlreiche Busse mit Touristen aus aller Welt. Diese konzentrieren sich allerdings an den größten Klöstern, sodass es nicht allzu schwierig ist, die Gruppen chinesischer und spanischer Touristen zu vermeiden. Die Landschaft zwischen den spektakulären Felsen und den darauf erbauten Klöstern ist durch ein paar wundervolle Wanderwege erschlossen. So kombinieren wir kulturelles mit Naturprogramm. Als wir am späten Nachmittag des ersten Tages in unser Hotel kommen, entspannen wir uns im Swimming Pool. Wir toben ausgelassen im Wasser. Emil kann inzwischen recht gut schwimmen. Désirée will einen Kopfsprung lernen.

Auch die anderen Gäste des Hotels lassen den Tag vor dem Abendessen am Pool ausklingen. Da ist eine junge Familie mit zwei Kindern aus Italien. Ein älteres Paar aus Athen. Und ein dunkelhaariger Mann, einige Jahre älter als ich, von dem ich nicht sagen kann, woher er kommen mag.

Nach dem Abendessen spielen die Kinder ein paar Partien Schach. Ich setze mich in einen Sessel, schließe die Augen und döse. Als die Kinder schlafen, nehme ich mein Handy, verlasse unser Zimmer und begebe mich auf die Terrasse des Hotels. Das ältere Paar sitzt hier noch beim Abendessen. Der dunkelhaarige Mann sitzt ebenfalls an einem Tisch. Er kehrt mir den Rücken zu und scheint sein Abendmahl beendet zu haben.

Ich zücke mein Handy und checke zum ersten Mal seit Delphi meine E-Mails. Außer ein paar Nachrichten aus den Elternverteilern von Gwenaels und Désirées Klassen, die ich unbeachtet lasse, habe ich drei E-Mails, die meine Neugier erwecken. Die erste ist von Flavio. Gesendet nur wenige Minuten, nachdem ich an Lena geschrieben hatte. Die zweite stammt von Lena selbst. Allerdings schreibt sie mir von ihrer vertraulichen Fair^Made-E-Mail-Adresse.

Von: lena.persson.2@fair-s-made.com
An: clara.magdalena.nussbaum@gmail.com
Betreff: Your email
Clara,

Thank you for your email. Those are very serious accusations. While we will look into this affair, I must ask you how you came into possession of the documents you shared. Also, I understand that the audio file you sent is only a part of a conversation that happened. Please share the full recording and provide the context of the discussion.

Regards,

Lena

Ich starre auf die E-Mail. Das ist also die harte, emotionslose Seite der Fair^Made-Gründerin.

Fuck you!, denke ich. Ich werde ihr ganz sicher weder mitteilen, wie ich an die vertraulichen Dokumente gekommen bin, noch ihr die vollständige Aufnahme meines Saunagesprächs mit Anna schicken. Soll sie doch Anna fragen, wenn sie es unbedingt wissen will. Ich tippe auf »Antworten«.

Von: clara.magdalena.nussbaum@gmail.com
An: lena.persson.2@fair-s-made.com
Betreff: RE: Your email
To your points:
1. I did not make any accusations.

2. A friend of mine is a decent hacker and helped me. I had been told that my name was on the list of people who would have to leave because of the Mod’éco deal. I had to find out.

3. I will NOT share the full recording. If interested in the details, ask Anna.

Ohne weiter nachzudenken, tippe ich auf »Senden«.

Flavios E-Mail hat einen ganz anderen Ton.
Von: flavio.ragazzo@fair-s-made.com
An: clara.magdalena.nussbaum@gmail.com
Betreff: RE: Secrets you may care about
Hi Clara!!

Deine Mail hat wie eine Bombe eingeschlagen!!! Du kannst dir gar nicht vorstellen, was hier los ist! Lena war außer sich, dass du die Mail auch an Yukiko und A.P. geschickt hast. Smart Move ;-)

Für heute hat sie ein außerordentliches ELT-Meeting angesetzt ... Bin gespannt, was dabei rauskommt. Eins steht fest: Ich will nicht in Patricks, Petes oder Annas Haut stecken ...

Was treibst du eigentlich??? Wo steckst du? Ich habe gehört, dass sie dich auf die schwarze Liste gesetzt haben. Tut mir echt leid. Wie konnte das passieren? Hast du was Großes verbockt, wovon ich nichts mitbekommen hab?? Hatte nur Gutes über dich gehört.

Tell me everything!!

Flavio

Ich muss lächeln. Ich habe Flavio nie gut kennengelernt, doch mit dieser E-Mail bestätigt er seinen Ruf. Er ist schnell in seinen Reaktionen und handelt Fair^Made-intern mit Informationen. Ob durch seinen Austausch oft heikler Informationen jemand anders zu Schaden kommt, ist für Flavio zweitrangig. Durch seine schnelle Antwort auf meine E-Mail hat er mir einiges Wissenswerte mitgeteilt, das ich aus Lenas Nachricht allein nicht erhalten habe. Doch es ist offensichtlich, dass er sich im Gegenzug von mir ebenfalls Wissen erhofft, das sonst niemand hat. Er muss enttäuscht gewesen sein, dass ich bisher nicht auf seine Nachricht geantwortet habe. Kurz überlege ich, ob ich ihm noch das ein oder andere Foto aus Annas privatem Fotoalbum schicken soll, entscheide mich dann jedoch dagegen.

Die dritte E-Mail ist von Yukiko – gesendet jedoch von einer privaten E-Mail-Adresse.

Von: yukiko@osaka-family.co.jp

An: clara.magdalena.nussbaum@gmail.com

Betreff: VERTRAULICH!

Liebe Clara.

Ich schreibe Dir von meiner privaten E-Mail-Adresse, weil ich das, was ich Dir schreiben werde, nicht auf einem Fair^Made-Server gespeichert wissen will. Ich wäre Dir dankbar, wenn Du mit dieser Information vertraulich umgehen würdest.

Es tut mir sehr leid, dass Du Fair^Made verlassen musstest. Wir haben uns immerhin ein bisschen kennenlernen können, und ich hatte den Eindruck, dass Du eine Person bist, mit der ich mich auch langfristig gut hätte verstehen können. Wie Du weißt, ist Viktoria eine meiner engsten Freundinnen bei Fair^Made; sie hat mir erzählt, wie es zu Deiner Entlassung gekommen ist. Ein Teil von ihr hasst Dich, weil dieser Teil Dich für ihr Unglück verantwortlich macht. Tief in ihrem Herzen gibt es jedoch noch einen anderen Teil von ihr, der weiß, dass es nicht Deine Schuld ist, was passiert ist. Viktoria würde das niemals öffentlich zugeben, doch dieser Teil von ihr bedauert, dass Du nicht mehr da bist. Viktoria hat Dich während Deiner Zeit hier sehr schätzen gelernt. Diesem zweiten Teil von ihr tut es leid, was sie Dir angetan hat. Das weiß ich sicher, denn ich kenne Viktoria sehr gut. Fürs Erste jedoch überwiegt ihre Wut. Das wird noch einige Zeit so bleiben. Vermutlich ist es das Beste, wenn Ihr Euch nicht so bald begegnet.

Was Deine Nachricht an Lena betrifft: Ich weiß nicht (und will nicht wissen), wie Du es angestellt hast, an all diese Informationen zu gelangen, doch ich bin Dir persönlich sehr dankbar, dass Du diese Angelegenheiten aufgedeckt hast.

Ich finde es wirklich schade, dass Du nicht mehr bei Fair^Made bist. Du hast sehr gut zu uns gepasst! Gerade weil Du anders bist als die meisten hier. Ich hatte mich darauf gefreut, Dich mit der Zeit besser kennenzulernen.

Vielleicht ein andermal. Man sagt ja, man trifft sich immer zweimal im Leben.

Bis dann.
Alles Gute
Yukiko

Ich starre auf den Text vor meinen Augen. Auch ich empfinde Bedauern, die Japanerin nicht besser kennengelernt zu haben. Ich muss daran denken, dass sie es war, die meine Bewerbung gelesen hat, während Viktoria im Urlaub war. Sie war es, die sich schon damals für mich starkgemacht hat.

Mein Blick haftet an ihren letzten Zeilen. Man trifft sich immer zweimal im Leben. Nett, dass sie das schreibt. Aber eintreten wird es nicht.

Schnell tippe ich eine kurze Antwort:

Von: clara.magdalena.nussbaum@gmail.com

An: yukiko@osaka-family.co.jp

Betreff: RE: VERTRAULICH!

Danke, Yukiko.

Alles Gute.

Clara.

Nachdem ich die E-Mail-App geschlossen habe, wähle ich eine eingespeicherte Nummer. Während ich dem Freizeichen lausche, blicke ich auf das Display. 22.26 Uhr. Ortszeit. In Deutschland ist es noch eine Stunde früher. Sollte eigentlich eine gute Zeit sein.

»Ja?«

»Hi Oli«, sage ich.

»Clara, bis’ du dit wirklich?«

»Ich bin’s wirklich. Ich wollte nur mal hören, wie’s dir so geht.«

»Na, wie soll’s mir schon jehn?«, erwidert Oli. »Beschissen jeht et mir.«

Mist! Haben sie rausgefunden, dass Oli mir Zugriff zu vertraulichen Daten verschafft hat?

»Was ist los?«, frage ich vorsichtig.

»Na wat schon? Die Kleene brüllt den halben Tag und die janze Nacht!«

»Was?«

»Na, unsre Kleene! Ick bin doch seit drei Wochen ...«

Er unterbricht sich.

»Nee, dit hasse ja jar nich’ mehr mitbekommen«, fährt er dann ruhiger fort.

»Das Baby ist da?«, kapiere ich endlich.

»Jenau.«

»Und sie ist also wohlauf, ja? Wenn sie kräftig schreit?«

»Dit kannste wohl sagen.«

»Und deine Frau auch?«

»Bestens.«

»Oh, Oli, herzlichen Glückwunsch!«, rufe ich.

»Man dankt«, erwidert er.

»Aber außer dass deine Tochter dir den Schlaf raubt, ist alles OK?«, frage ich.

»Bei mir schon«, antwortet Oli. »Aber diese Mod’éco-Sache nimmt langsam Jestalt an. Vor zwee Wochen jing een spürbarer Ruck durch dit Unternehmen, als unserem juten CFO Pete, dem Playboy Patrick und unserer Vorzeije-ExAs Anna fristlos jekündigt wurd’. Außerdem wird jemunkelt, det Fair^Made Pete und Anna mit ‘ner schwerwiejenden Anzeije droht. Nur so ‘n Jerücht. Du has’ ja nich’ zufällig wat damit zu tun, oder?«

Ein stiller Seufzer der Erleichterung durchfährt mich. Es könnte mir gleich sein, weil es mich nicht mehr betrifft. Doch die Nachricht, dass Anna, Pete und Patrick nicht ungeschoren davonkommen, tut mir gut.

»Ich?«, frage ich. »Nein. Ich bin sehr betroffen, das zu hören.«

Ich kann mir Oli vorstellen, wie er das Gesicht zu einem Grinsen verzieht.

»Dacht’ ick mir«, sagt er.

Wir schweigen einen Moment.

»Wo biste jetzt eijentlich?«, fragt Oli schließlich.

Ich überlege.

»Fast am Ziel«, sage ich dann.

»Hä?«

»Mach’s gut, Oli.«

Ohne eine Erwiderung abzuwarten, beende ich das Gespräch und schalte das Handy aus.

Das ältere Paar hat sein Abendessen beendet. Der ältere Herr hat seinen Stuhl so verschoben, dass er neben seiner Frau sitzt. Sie reden nicht, doch ihre Hände liegen ineinander. Gemeinsam blicken sie in den wolkenlosen Himmel und betrachten die Sterne. Einen kurzen Moment lang habe ich den Eindruck, meine Eltern vor mir zu sehen. Alt, glücklich und zusammen.

Als ich nach drinnen gehe, sitzt der einsame dunkelhaarige Mann an der Bar. Als er mich sieht, schenkt er mir ein Lächeln. Kein flirtendes Lächeln. Nicht so wie Karl mich anzusehen pflegte. Es ist warm und freundlich und doch auch irgendwie voll Melancholie. Ich frage mich, was er hier tut. So ganz allein.

Unser zweiter Tag in Meteora ist so großartig wie die ganze Reise. Wir erkunden, wir essen Eis, wir planschen im Pool. Und wir genießen es, zusammen zu sein. Wir lachen über einander und machen Fotos. Immer wieder nehme ich die Kinder in den Arm. Mir ist sehr wichtig, dass sie spüren, wie sehr ich sie liebe.

Abends legen wir die Matratzen der Betten in unserem Zimmer auf den Fußboden, wie wir es zu Hause in Berlin freitags immer getan haben. Es ist warm, doch durch das offene Fenster weht ein angenehmer kühler Luftzug.

»Ich könnt’ mein Leben lang Urlaub machen«, seufzt Désirée und legt ihren kleinen Kopf auf meinen Bauch.

»Aber mit Mama«, sagt Emil schläfrig.

Ich lächele still und bin dankbar für die Dunkelheit. So sehen die Kinder meine Tränen nicht.

Als die Kinder schlafen, stehe ich leise auf, ziehe ein leichtes Kleid über, das ich vor ein paar Wochen auf Kreta gekauft habe. Nicht Fair^Made-Qualität. Aber es steht mir.

Es ist unser letzter Abend. Ich bin etwas aufgewühlt und begebe mich an die Bar. Wie am Vorabend ist der einsame dunkelhaarige Mann auch da. Als er mich sieht, schenkt er mir ein Lächeln und wendet sich dann wieder seinem Glas zu.

»What can I serve you?«, fragt mich der junge Bartender.

»A glass of white wine, please«, antworte ich.

»Sweet or dry?«

»Dry«, antworte ich. »Definitely dry.«

Der Bartender grinst. Aus dem Augenwinkel sehe ich, dass auch der Mann neben mir an der Bar lächelt. Der Tresen ist nicht lang; er sitzt weniger als zwei Meter von mir entfernt.

Kurz darauf bekomme ich meinen Wein. Ich nippe daran. Kühl und aromatisch. Ein guter Wein. Eine ganze Weile sitze ich schweigend da und gehe meinen Gedanken nach.

»Sie haben wunderbare Kinder«, werde ich plötzlich aus meinen Gedanken gerissen. Die Worte stammen von dem dunkelhaarigen Mann neben mir an der Bar. Er spricht Deutsch mit unverkennbarem französischen Akzent.

Ich widerstehe einem Reflex, auf Französisch zu antworten.

»Danke«, antworte ich.

»Macht es Ihnen etwas aus, wenn ich Sie in ein kurzes Gespräch verwickele?«, fragt er höflich. »Wenn Sie es bevorzugen, lasse ich Sie in Ruhe Ihren Wein trinken.«

»Nein, nein, überhaupt nicht«, erwidere ich.

Trotzdem schweigen wir einen Moment.

»Ich habe mich gefragt«, beginnt er schließlich, »was Sie hier tun. Weil in den meisten Ländern die Sommerferien vorbei sind.«

Es klingt nicht anklagend. Dieser Mann will mir keinen Vortrag darüber halten, dass eine verantwortungsvolle Mutter eigentlich dafür zu sorgen hätte, dass ihre Kinder der Schulpflicht nachkommen. Er ist einfach interessiert. Nicht einmal neugierig.

Ich überlege kurz, ob ich irgendeine plausibel klingende Ausrede erfinden soll. Doch wozu? Wieso diesem Fremden, den ich nie wiedersehen werde, nicht einfach die Wahrheit sagen?

»Wir laufen weg vor einer Welt, die uns nicht will«, sage ich. Obwohl ich es nicht beabsichtigt habe, ist die Bitterkeit in meiner Stimme unüberhörbar.

»Was ist das für eine Welt, die Sie nicht will?«, fragt er.

»Die, in der wir gelebt haben.«

»Und wohin fliehen Sie?«

Ins Land der Götter, denke ich, bleibe jedoch die Antwort schuldig.

Ich begegne seinem Blick. Er ist sanft. In seinen Augen liegt ...

»Sie scheinen traurig«, spricht er das aus, was ich in diesem Moment über ihn denke. Traurigkeit ist das Wort, das mir gerade in den Sinn gekommen ist.

»Wie kommen Sie darauf?«, frage ich.

Er blickt mich weiter an und wiegt ganz leicht den Kopf.

»Ich spüre es. Ich habe Sie mit ihren Kindern gesehen. Sie sind sehr zärtlich mit ihnen. Wenn ich Sie so sehe, am Pool oder im Restaurant, habe ich den Eindruck, dass Sie glücklich und traurig zugleich sind. Ich denke, Sie sind glücklich, Ihre Kinder zu haben, aber irgendetwas macht sie traurig. Vielleicht das Leben, das Sie zurückgelassen haben?«

Ich nehme einen Schluck von meinem Weißwein. Dann blicke ich ihm in die Augen und nicke.

»Wollen Sie mir davon erzählen?«, fragt er vorsichtig.

Wieder überlege ich kurz. Dann beginne ich.

Ich erzähle von meinem Leben vor Fair^Made. Wie ich in den mir immer noch elitär vorkommenden Kreis der Fair^Maker aufgenommen wurde und mir das immer noch wie ein Wunder vorkommt. Ich spüre, wie ich leidenschaftlich werde, als ich von der Fair^Made-Vision erzähle, die Welt ein kleines bisschen besser zu machen. Längst bin ich der Überzeugung, dass die Ziele Fair^Mades genau das Richtige sind – auch wenn die Art, wie diese verfolgt werden, vielleicht nicht immer so idealistisch ist. Ich erzähle von Viktoria und meiner ehrlichen Bewunderung für diese junge Frau. Ich erzähle von dem unverhofften Erfolg, den ich hatte, und wie sich das mit der Zeit gegen mich wendete und ich das Ziel von Intrigen wurde, denen ich schutzlos ausgeliefert war. Und ich erzähle von Karl. Wie unsere Beziehung mich glücklich gemacht hat und sie sich dann als das herausstellte, was eine Zukunft bei Fair^Made unmöglich machte und sich auch auf meine Freundschaft mit Melanie auswirkte. Melanie, die noch vor kurzer Zeit meine beste Freundin war und mich seit dem Antritt unserer Griechenlandreise kein einziges Mal angerufen und mir keine einzige Nachricht geschickt hat. Ich erzähle sogar von meiner Mutter. Und schließlich erzähle ich, was den Kindern passiert ist.

Der Fremde ist ein guter Zuhörer. Er ist aufmerksam und unterbricht mich zu keiner Zeit. Er nimmt nur gelegentlich einen Schluck von seinem Wein.

Als ich geendet habe, betrachtet er mich lange, als suche er zu ergründen, was in meinem Kopf vorgeht.

»Sie sind eine bemerkenswerte Frau«, sagt er schließlich und schenkt mir erneut dieses traurige Lächeln. »Obwohl die Welt es Ihnen nicht leicht macht, lassen Sie sich nicht unterkriegen und wollen diese Welt sogar retten. Sie sind wie eine Tigermutter, die in ihrer Welt von den Menschen mehr und mehr zurückgedrängt wird, doch alles gibt, um ihre Jungen zu beschützen. Sie sind eine wahre Heldin.«

Einem Instinkt folgend, ergreife ich seine Hand und führe ihn von der Bar fort. Ich weiß, welches sein Zimmer ist. Die Tür öffnet sich, als ich an dem Knauf drehe. Drinnen ist es dunkel. Ich schließe die Tür hinter ihm und wende mich ihm zu. Eine Sekunde verharren wir einen Schritt voneinander entfernt. Ich kann nur seine Umrisse erkennen, doch ich weiß seinen Blick auf mir. Ich trete an ihn heran und küsse ihn. Ohne das geringste Zögern erwidert er den Kuss. Einen kurzen Augenblick lang frage ich mich erneut, was dieser Mann hier tut. Doch es ist egal. Seine Arme umschließen meinen Körper. Nicht gierig, aber kraftvoll zieht er sich an mich. Während wir uns küssen, öffne ich die Knöpfe seines weiten Hemdes. Ich reiße sie nicht auf, als könne ich es nicht erwarten. Ich empfinde eine merkwürdige Mischung aus Lust und Ruhe. Ich weiß, was passieren wird. Und nichts auf der Welt wird es verhindern können.

In der Dunkelheit fühle ich, dass sein Oberkörper muskulöser ist, als ich erwartet hatte. Fast wie Karls, doch behaarter. Irgendwann ergreift er den Saum meines Kleides und zieht es mir langsam über den Kopf. Kurz darauf sind wir nackt. Wir küssen uns wieder. Leidenschaftlicher, doch immer noch ohne Hast. Ich spüre seinen Penis an meinem Bauch und greife danach. Irgendwann löst er den Kuss, hebt mich hoch, wie ein Mann seine Braut über die Schwelle trägt, macht ein paar Schritte und legt mich sanft auf seinem großen Bett ab. Er nähert sich wie ein Schatten und liebkost meine Brüste. Ich schließe die Augen und genieße seine Berührung. Nach einer gefühlten Ewigkeit ergreife ich seine Erektion und führe sie zwischen meine Beine. Langsam dringt er in mich ein. Wir bewegen uns miteinander, langsam und leidenschaftlich. Irgendwann stoße ich ihn fort und drücke ihn auf den Rücken. Ich steige auf ihn und übernehme die Kontrolle.

»Wie heißt du?«, frage ich ihn, als wir später im warmen Licht einer Nachttischlampe nebeneinanderliegen.

»Arthur«, erwidert er.

»Ein traditioneller Name. Bist du ein König?«, necke ich ihn.

»Es wäre noch viel schlimmer, wenn du meinen Nachnamen kennen würdest.«

Ich blicke ihn auffordernd an.

»Nein«, sagt er lächelnd.

Mit dieser Antwort kann ich mich abfinden, denn auf dem Nachttisch liegt ein Portemonnaie. Ohne zu zögern, greife ich danach, und Arthur lässt mich gewähren. Ich öffne es. Neben etwas Bargeld, einer Kreditkarte und einem Führerschein ist da auch ein Personalausweis. Ich lese den Namen und muss lachen.

»Heißt du wirklich –«

»Bitte sprich es nicht aus«, unterbricht er mich. »Es ist schlimm genug, dass ich so heiße.«

Ich lache erneut. »Vielleicht kein König«, sage ich, »aber nicht weit entfernt.«

Er seufzt auf eine Weise, die mir erneut ein Lachen entlockt.

»Und du?«, fragt er. »Wie heißt du?«

»Clara.«

»Clara«, wiederholt Arthur. »Ein schöner Name. Er passt zu dir. Einfach und ehrlich.«

So habe ich das noch nie gesehen. Doch vermutlich hat er recht.

»Woran denkst du?«, frage ich ihn, da er mich mit einem intensiven Blick betrachtet.

»Ich frage mich, ob du eher Athene oder doch Aphrodite bist«, erwidert er ernsthaft. »Bis vor einer Stunde habe ich in dir mehr von Athene gesehen. Jetzt bin ich mir nicht mehr so sicher.«

Beide Vergleiche schmeicheln mir. Doch beide passen nicht. Wenn ich einer Gestalt aus der griechischen Mythologie ähnlich bin, dann ist es Ikarus. Nicht nur, weil er im Gegensatz zu Athene und Aphrodite sterblich war. Sein Vater Dädalus und Ikarus waren Gefangene des Königs von Minos. Sie entkamen auf spektakuläre Weise mit den von Dädalus gebauten Flügeln. Doch Ikarus wurde schließlich zu übermütig, flog zu nah an der Sonne, sodass das Wachs, das seine Flügel zusammenhielt, schmolz und er ins Meer stürzte. Ich war in einem Leben ohne Perspektiven gefangen, mir gelang eine spektakuläre Flucht, ich genoss die Vorzüge der neuen Freiheit, wurde zu übermütig und verbrannte mir mehr als nur die Finger. Ich schüttele die düsteren Gedanken ab.

»Im Moment eher Aphrodite«, hauche ich, beuge mich über Arthur und küsse ihn.

Wir lieben uns erneut. Diesmal nicht in vollkommener Dunkelheit, sondern im warmen, nicht allzu hellen Schein der Nachttischlampe. Ich weiß nicht, ob der Ausdruck des »sich Liebens« passend ist. Wir kennen uns kaum. Im Gegensatz dazu scheinen unsere Körper sich keineswegs fremd. Sie harmonieren nahezu perfekt.

Irgendwann stehe ich auf. Ich sammele meine Unterwäsche auf und streife mir mein Kleid über. Arthur sitzt im Bett und sieht mir zu. Im Schein der Nachttischlampe betrachten wir uns einen langen Moment. Wir sprechen kein Wort. Er schenkt mir ein letztes Mal sein trauriges Lächeln. Ich erwidere es. Dann drehe ich mich um und gehe.

Kapitel 48

Wir haben uns eines der Highlights für den letzten Tag aufgespart: Das Kloster Agia Triada, das spätestens seit dem 1981 erschienenen James Bond 007 Film »In tödlicher Mission« zu den bekanntesten Klöstern der Region zählt. Der Felsen, auf dem es steht, ist besonders hoch und fällt zu allen Seiten senkrecht ab.

Sobald das Kloster an diesem Morgen öffnet, betreten wir es. Wir sind die ersten Touristen. Entsprechend ruhig ist es. Der Himmel ist strahlend blau und die Sonne befindet sich auf ihrem Weg nach Süden. Es verspricht, erneut ein wunderschöner Tag zu werden.

Wir setzen uns im Klostergarten auf den Boden und nehmen unser Frühstück ein, das wir uns im Hotel haben einpacken lassen. Ein paar Früchte, griechischer Joghurt mit griechischem Honig und frisches Brot mit Butter. Während sie essen, betrachte ich die Kinder. Sie sind gebräunt von der griechischen Sonne, und ihr Haar ist von Meer und Sonne heller geworden. Vor allem aber sehen sie glücklich aus, finde ich. Und ich?

»Mama?«, reißt mich Désirée plötzlich aus meinen Gedanken.

»Ja, mein Schatz?«

»Meinst du, dass unsere Wünsche in Erfüllung gehen?«

»Welche Wünsche?«

»Na, die wir uns in Delphi gewünscht haben.«

»Ah, die.«

Bei dem Gedanken an den Wunsch der Kinder schnürt sich mir der Hals zu.

»Ich ... hoffe es«, sage ich schließlich.

Meine Stimme bebt etwas. Ich sehe Gwenaels Blick, doch er sagt nichts.

»Ich frage mich«, sinniert Emil, »ob unsere Bienen bei Nele auch Honig gemacht haben.«

»Gute Frage«, findet Gwenael.

»Was meinst du, Mama?«, fragt mich Désirée.

»Bestimmt«, sage ich.

Nach dem Frühstück klettern wir auf einen Felsen, von dem man einen hervorragenden Ausblick auf die umliegenden Klöster und die tief unter uns liegende Ebene hat, durch die sich der zu dieser Jahreszeit sehr schmale Pinios schlängelt. Wir sind immer noch die einzigen Touristen. Gemeinsam stehen wir auf dem Felsen und halten uns an den Händen. Ein leichter Wind fährt uns durch die Haare.

»Kommt mal her!«, sage ich zu den Kindern.

Sie kommen ganz nah zu mir, und ich gehe in die Hocke, um sie in den Arm nehmen zu können. Ich drücke sie, so fest ich kann, an mich. Ich halte sie eine ganze Minute. Sechs kleine Hände legen sich um meinen Hals, auf meine Wangen, auf meine Arme.

»Mama!«, flüstert Emil in mein Ohr.

Ich seufze und erhebe mich langsam. Mit einem Mal bin ich sehr dankbar für die Sonnenbrille, die meine Augen verdeckt. Ich blinzele die Träne fort, bevor sie ihren Weg über meine Wange antreten kann.

»Das hier ist das Ende unserer Reise«, sage ich mit bebender Stimme.

Emil und Désirée nicken verständnisvoll. Für sie ist klar, dass wir morgen wieder nach Hause fahren werden. Nur Gwenael blickt mich an. Trotz der Gläser der Sonnenbrille scheint er mir in die Augen sehen zu können. Dann lächelt er. Es ist ein trauriges Lächeln, das mich an Arthur erinnert. Einen kurzen Augenblick überlege ich, ob Arthur in einem anderen Leben mein Anton hätte werden können. Vielleicht hätten wir gemeinsam Eisbär Einar und die wilden Bienen retten können. Was mag wohl seine Geschichte sein? Was tut er hier? Und wieso geht von ihm so viel Trauer aus? Ich hätte ihn danach fragen sollen. Doch jetzt ist es zu spät dafür. Mein ikarischer Höhenflug und Absturz bei Fair^Made sowie die Erlebnisse der Kinder in der Schule haben mich gelehrt, was unser Platz in dieser Welt ist. Es wird Zeit, dass wir ihn einnehmen.

»Gebt mir die Hand«, fordere ich die Kinder auf.

Drei Hände legen sich in meine zwei. Irgendwie kriegen wir das hin. Ich werfe einen Blick auf den Abgrund, der nur einen Meter entfernt ist. Ich mache einen kleinen Schritt darauf zu. Emil und Désirée folgen mir langsam. Gwenael tritt von selbst vor. Ich blicke ihn an. Er erwidert meinen Blick. Er versteht. Er ist so ein intelligenter Junge. In einem anderen Leben hätte er vielleicht etwas Besonderes sein können. Aber nicht in diesem. Wieder schenkt er mir ein Lächeln, so strahlend, dass es mir das Herz zerreißt.

Bitte verzeiht mir, denke ich.

Und hier stehen wir nun auf dem Felsen, der von Anfang an das Ziel unserer Reise gewesen ist. Die letzten Wochen im Land der Götter waren so schön, dass mir kurz ein paar Zweifel kommen. Doch dafür ist es jetzt zu spät.

Ich atme tief ein, fasse die drei Hände fester und schließe die Augen.

Danke

Liebe Leserin, lieber Leser!

Vielen, vielen Dank! Vielen Dank, dass Du – bitte gestatte es mir, Dich zu duzen, das ist in hippen Berliner Unternehmen wie Fair^Made so üblich – bis hierhin gelesen hast! Bitte (!) lies noch weiter – es lohnt sich. Versprochen.

Ich hoffe, Du hattest Deine Freude an dieser ganz besonderen »Partie Monopolygamie«. Wenn Du das Buch nur ungern weggelegt hast, wenn Du mal geschmunzelt, ja, sogar gelacht hast, wenn Du gerührt warst und vielleicht, vielleicht sogar eine stille Träne vergossen hast – dann habe ich meine Sache gut gemacht.

Wenn ich Glück habe, empfiehlst Du dieses Buch weiter und hast selbst Lust auf mehr. Dann habe ich gute Neuigkeiten: Es gibt mehr:

»Das schwarze Geheimnis der weißen Dame« vereint Kriminalroman, Wirtschaftskrimi und zeitgenössischen Roman in sich.

»Die gefährliche Macht schöner Geschichten« ist ein brandaktueller kurzer Roman voller Ironie. Die Coronakrise und andere Themen, die ausgezeichnet in diese Zeit passen, spielen eine Rolle.

Eine Verbindung zu »Eine Partie Monopolygamie« gibt es bei beiden. Lass Dich überraschen!

Weitere Bücher mit einigen der Figuren aus »Eine Partie Monopolygamie« sind bereits in Arbeit. Bis zu ihrer Fertigstellung wird es sicher etwas dauern; schließlich soll jedes folgende Buch in Sachen erzählerische Qualität mindestens dem gerade erlebten Monopolygamiespiel gleichkommen. Und das braucht etwas Zeit. Wenn Du willst, nehme ich Dich sehr gern in einen Newsletter auf. So verpasst Du nichts. Es versteht sich ganz von selbst, dass ich Newsletter nicht dazu missbrauche, meine Leserinnen und Leser mit Spam zu bombardieren. Ehrenwort! Mehr dazu auf meiner Website.

Ebenfalls auf meiner Website findest Du die Möglichkeit, mich zu kontaktieren, falls Du mir Feedback geben möchtest (wie natürlich auch da, wo Du dieses Buch gekauft hast). Über Feedback jeder Art freue ich mich! Wenn Du Lob für mich hast – super! Wenn Du Kritik hast – immer her damit! Du kannst mir auch eine persönliche Nachricht schicken. Darüber freue ich mich besonders.

Und wenn Du mir einen Gefallen tun willst, bewerte dieses Buch! Auf Amazon, Lovelybooks, Goodreads – wo Du magst. Man mag dem permanenten Bewerten von allem Möglichen, Produkten und Dienstleistungen aller Art, touristischen Erlebenissen von Wanderungen über Museen zu anderen Sehenwürdigkeiten, das das Internet uns gebracht hat, kritisch gegenüberstehen. Ich persönlich gebe zu, dass ich bestehende Bewertungen aus den offensichtlichen Gründen manchmal praktisch finde, kann dem jedoch nicht nur Gutes abgewinnen. Feststeht aber, dass es diesem Buch hilft, möglichst viele (möglichst gute) Bewertungen zu haben. So sind die Regeln. Dir gebührt daher ein besonderer Dank, wenn Du mir den kleinen Gefallen einer Bewertung tust.

Auf meiner Website findest Du auch mehr zu dem sozialen Engagement, das sich hinter dem Slogan »Mehr als nur ein Buch« verbirgt, und welche wohltätigen Zwecke durch die Verkäufe dieses Buches unterstützt werden sollen.

Denn tragen auch wir bei zur Fair^Made-Vision,
die Welt, der wir alle – ALLE – entstammen,
ein ganz kleines bisschen besser zu machen,
dann, wag ich zu glauben, wird das schon.
Und dann lasst uns feiern! Alle zusammen
lassen wir’s krachen und tanzen und lachen!
Hab erneut vielen Dank fürs Lesen!
Bis hoffentlich recht bald
Dein Kolja Menning

Epilog

Ich halte die drei kleinen Hände fest. Der Wind fährt mir durch das Haar und spielt mit meinem Kleid. Wie im Flug sehe ich vor meinem inneren Auge die letzten Monate vorbeiziehen. Das Bewerbungsgespräch mit Viktoria, bei dem alles begann, bei dem sich für mich eine Tür in eine andere, bessere Welt einen Spalt weit öffnete. Das bange Warten auf die Antwort von Fair^Made und dann, als ich die Hoffnung schon aufgegeben hatte, Viktorias Anruf, bei dem sie mir die Stelle als ihre Executive Assistentin anbot. Die Tür in die strahlende Welt von Fair^Made stand nun weit offen. Voller Staunen und Euphorie betrachtete ich diese neue Welt, die mit einem Mal erreichbar war. Und natürlich trat ich durch die Tür! Wer hätte das nicht getan? Wer hätte nicht die Welt der Kramers und Grafs verlassen? Eine Welt, in der ich angewiesen war auf fünfzig Euro auf einem Küchentisch, fünfzig Euro von Menschen, die mich wie Dreck behandelten, während ich den Dreck aus ihrem Leben entfernte. Dabei war die Tür, durch die ich trat, keine von diesen Türen, die sich nur von einer Seite öffnen lassen. Nachdem ich in der Welt von Fair^Made war, verweigerte mir nichts und niemand den Weg zurück in meine alte Welt.

Außer mir selbst. Es war, als wenn auf der einen Seite der Tür ständig Schatten herrschte, während ich nun im ewigen Licht stand. Sichtbar für die Welt. Beachtet von der Welt. Respektiert von Menschen wie Viktoria. Beneidet von Melanie. Leidenschaftlich geliebt von Karl. Ja, ich war es sogar wert, dass Menschen wie Patrick und Anna mich als ernst zu nehmende Bedrohung betrachteten.

Nein, es gab kein Zurück. Das war mir schnell klar geworden. Es konnte nur vorwärts gehen.

Was die nächste Welt wohl für uns bereithält? Ich werde es sehr bald erfahren.

Ich wende meine Sinne wieder nach außen. Der Wind in meinem Haar. Die Sonne auf meiner Haut. Die frische Brise in meiner Nase und das Zirpen der Grillen in meinen Ohren.

Es ist friedlich, denke ich, als plötzlich ein Schrei diesen Frieden zerreißt.

»STOPP!!!!!«

Ich offne die Augen und drehe mich um, die drei kleinen Hände immer noch fest im Griff. Vielleicht gibt es doch noch eine Perspektive. Voller Erleichterung mache ich einen Schritt vorwärts. Vom Abgrund weg, auf die neue Tür zu, die sich da gerade geöffnet hat.

Ende

(Jetzt wirklich)

Doch bevor Du gehst, lies doch auf den nächsten Seiten kurz, worum es in »Das schwarze Geheimnis der weißen Dame« und »Die gefährliche Macht schöner Geschichten« geht! Viel Spaß!

Auch von Kolja Menning (1)

Das schwarze Geheimnis der weißen Dame

Ein 15 Jahre zurückliegender Mord.

Ein Fall von Finanzbetrug.

Eine letzte Aufgabe.

Paris, Mai 2011.

Es ist die Chance seines Lebens. Es scheint wie ein glücklicher Zufall, als Jean-Baptiste de Montfort von der Pariser Kripo die Gelegenheit bekommt, an einem fünfzehn Jahre zurückliegenden Mordfall, der in seiner Karriere eine verhängnisvolle Rolle gespielt hat, zu arbeiten.

In Wirklichkeit hat Marie Bouvier, eine junge Kollegin von de Montfort, ihm zu dieser Chance verholfen, denn auch sie wittert die Chance ihres Lebens – und braucht de Montforts Hilfe, ohne dass dieser es mitbekommt.

Außerdem befasst sich Bouvier mit einem Fall von illegalem Insiderhandel im hippen Paris Mode-Unternehmen Mod’éco. Der Fall scheint trivial. Aber ist er es wirklich? Und dann begeht Bouvier einen Tabubruch.

Und schließlich bin da ich: Rahul Milad Khalili. Auch ich bekomme endlich die Chance, eine letzte todbringende Aufgabe zu erfüllen.

Was niemand weiß: Die Ziele der drei Genannten sind eng miteinander verbunden – aber keineswegs kompatibel.

Und dann ist da auch noch der G8-Gipfel, den die »Grande Nation« im Mai 2011 ausrichtet …

Ca. 140.000 Wörter.

Auch von Kolja Menning (2)
Die gefährliche Macht schöner Geschichten
18. März 2020.

»Wenn Sie ehrlich sind, werden Sie sich eingestehen müssen, dass Ihr Leben nichts Besonderes ist. Sie sind nichts Besonderes. Sie haben ein festes Einkommen, das ist gut, Sie sind in einer stabilen Beziehung, schön für Sie, doch beides trifft auf die meisten Erwachsenen Ihres Alters in diesem Land zu. Auch Ihre Probleme haben nichts Außergewöhnliches. Wenn man ein gewisses Alter erreicht, ist es ganz normal, dass man hin und wieder zweifelt. Das ist nichts, worüber Sie sich allzu große Sorgen machen sollten. Sie führen ein ganz normales Leben.«

Die Worte der Therapeutin beruhigten Tania. Sie hatten etwas ungemein Tröstliches. Dabei hatte Tania sich noch vor gar nicht allzu langer Zeit für einen ungeschliffenen Diamanten gehalten und große Pläne für ihr Leben gehabt, das alles Mögliche, aber ganz gewiss nicht normal werden sollte.

Was war da nur passiert?

Und jetzt ist da auch noch dieses neuartige Coronavirus und lauert darauf, Tanias Leben für immer zu verändern.

Ca. 24.000 Wörter.

Über den Autor

Kolja Menning wurde 1980 in Bottrop geboren und wuchs in Gladbeck im Ruhrgebiet auf. Nach dem Studium an der WHU (Wissenschaftlichen Hochschule für Unternehmensführung) arbeitete er bei der Unternehmensberatung Oliver Wyman in München und Paris und bei den e-Commerce-Unternehmen Zalando und Audible in Berlin.

Schon immer interessiert sich Kolja Menning für Sprache(n) und das Wunder, das großartige Geschichten darstellen.

Impressum
Kolja Menning
Krausnickstraße 8
10115 Berlin
www.koljamenning.de
info@koljamenning.de

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Texte © Copyright by
Kolja Menning info@koljamenning.de www.koljamenning.de Krausnickstr. 8 10115 Berlin

Bildmaterialien © Copyright by
Kolja Menning

Alle Rechte vorbehalten.

http://www.neobooks.com/ebooks/kolja-menning-eine-partie-monopolygamie-ebook-neobooks-AXRY6pxW_95fFpEVz1sx

ISBN: 978-3-7529-1500-6

Was war, ist wahr
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Was der Autor aus seinem Leben erzählt, ist sowohl individuell als auch allgemein, sowohl persönlich-privat als auch Teil der Geschichte der zweiten Hälfte des 20. Jahrhunderts. Seine Geschichte enthält familiär bedingte Züge und ist doch vor allem zeitbedingt; sie ist typisch für einen kurz nach dem Zweiten Weltkrieg geborenen und in günstigen Umständen aufgewachsenen Schweizer, der die Spannung zwischen der eigenen Privilegiertheit und der Armut und Not anderer Menschen spürt. Der Ausbruch aus dem bürgerlichen Milieu führt während des Studiums in der Zeit der Achtundsechziger Bewegung ins linksradikale Lager. Aufenthalte in Paris, London, Kalifornien und Ghana eröffnen eine neue, differenziertere Sicht auf die Welt.

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Was bewegt einen Mann im Laufe seiner körperlich-seelisch-geistigen Entwicklung. Wie erlebt er Sexualität, Nähe, Partnerschaft in den Phasen seines Lebens. Geschildert wird ein Reife-prozess der Hauptfigur. Wesentlich sind die Beobachtungen, Emotionen und Erfahrungen der Hauptfigur zu seinen Partnerinnen und zu sich selbst, die im Kern durch Erotik getrieben wer-den. Ein Mann der im Laufe des Lebens nach Wegen sucht, die drei wundersamen Puzzleteile Leben, Liebe und Lust zusammenzufügen, miteinander zu harmonisieren, dabei jedoch seinen Humor nicht verliert.

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Dirty Sex
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DIRTY SEX Meine Tochter Diane will mit mir reden. Sie hat ein Problem mit ihrem Verlobten Rob. Und darüber will sie mit mir reden. Doch es geht um Sex. Um eine ganz spezielle Abart von Sex. Bitte versteht mich jetzt nicht falsch. Ich bin keineswegs prüde oder verklemmt. Aber Rob will meine süße Tochter in den Arsch ficken. Nicht dass ich da schon Erfahrung hätte. Aber das ist so….. So demütigend. Natürlich rate ich ihr ab. Und dann steht plötzlich Rob unerwartet vor der Tür, als Diane außer Haus ist. Er müsse mal mit mir reden. Und irgendwie habe ich ein sehr ungutes Gefühl, als ich ihn hereinlasse. Denn ich spüre tief in mir drin, dass es nicht beim Reden bleiben wird…………

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Dezember 1944. Die Rote Armee hat halb Ungarn überrannt, Budapest steht vor der Einkesselung. Adolf Hitler befiehlt die 6. Panzer-Division der Wehrmacht von Polen nach Ungarn. Ohne das Öl und Bauxit seines letzten Verbündeten kann das Deutsche Reich den Krieg nicht fortsetzen. Unter den Panzergrenadieren ist der 18jährige Landwirtsohn Bernhard Althoetmar aus dem westfälischen Warendorf. Auszüge aus dessen Feldpostbriefen geben authentisch Zeugnis vom Leben und Sterben an der Ostfront, erst am Narew-Brückenkopf in Polen im Herbst 1944, dann im Dezember 1944 in Ungarn am Donauknie. Kurz vor Weihnachten 1944 kommt es im Dorf Kistompa im Süden der heutigen Slowakei zu verlustreichen Kämpfen gegen die vorrückende Rote Armee. Nach den Gefechten bleibt Bernhard vermißt. 72 Jahre später macht sich sein Neffe, Autor Kai Althoetmar, auf, sein Schicksal aufzuklären. Parallel dazu erzählt der Autor das Kriegsschicksal des jüdischen Viehhändlers Hugo Spiegel, der vor dem Krieg auf dem Hof der Althoetmars häufig zu Besuch war. Hugo Spiegel ist der Vater von Paul Spiegel, dem späteren Vorsitzenden des Zentralrats der Juden in Deutschland. Die vierköpfige Familie durchlebt die "Kristallnacht" in Warendorf, die abenteuerliche Flucht nach Brüssel, Asyl, Krieg und Besatzung, Deportation und am Ende die Rückkehr von drei Familienmitgliedern in die alte Heimat - während Pauls Schwester vermißt bleibt...

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LIEBESABENTEUER MIT DER SCHWIEGERMUTTER Meine Verlobte Jane und ich leben mit meiner zukünftigen Schwiegermutter Kate unter einem Dach. Für junge Leute ist es nämlich gar nicht so einfach, eine eigene Bude zu erschwinglichen Preisen zu finden. Alles geht gut, bis sich eines Tages eine alte Bekannte bei mir meldet. Leslie war schon immer die wilde Sexschlampe an der Uni, die es wirklich mit jedem trieb, der nicht bei drei auf den Bäumen war. Auch ich hatte für einige Wochen das Vergnügen mit ihr. Und jetzt ist sie wieder da. Wieder in der Stadt. Was mich da geritten hat, sie für ein paar Tage zu uns einzuladen, das weiß ich wirklich nicht. Auf jeden Fall erkennt sie schnell, dass Kate eine sexuell unglaublich vernachlässigte Frau ist, die nur darauf wartet, mal wieder einen strammen Schwanz in ihrem Loch zu spüren. Und es ist beileibe nicht so, dass Kate unattraktiv wäre. Für ihr Alter ist sie eine wirklich rassige Braut. Ich weiß nicht, wie mir geschieht……… Auf jeden Fall fädelt Leslie einen geilen Fick mit Kate ein und ich bekomme immer mehr Lust auf sie. Und als Leslie mir meine Jane auf einen Road-Trip entführt, da ist der Weg frei…….

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